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OPINIÃO

As “reminiscências” do Raimundo XVII

Na­que­la ma­nhã, o Rio Ara­gu­aia es­ta­va re­vol­to. Eram os ven­tos tra­di­cio­nais, na­que­la épo­ca do ano. No Rio, o ban­zei­ro for­ma­va al­tas on­das, es­pu­man­tes. Era co­mo se fos­sem vá­rios cor­dões, bran­co ne­ve, de cla­ro al­go­dão, pron­to pa­ra fi­ar. Era uma on­da atrás da ou­tra que che­ga­va a cau­sar ins­ta­bi­li­da­de nas pe­que­nas em­bar­ca­ções - ba­te­lões, ca­no­as, ubás (bar­cos in­dí­ge­nas). Quan­do Vo­cê re­ma­va no sen­ti­do fa­vo­rá­vel ao ven­to, con­se­quen­te­men­te, das on­das Vo­cê des­pen­dia me­nor es­for­ço. O ven­to era um au­xi­li­ar bem-vin­do. Mas quan­do Vo­cê, pe­lo des­ti­no da vi­a­gem, ti­nha que re­mar em sen­ti­do con­trá­rio àque­le ven­to, em­bo­ra já se­tem­bri­no, mas ain­da de mui­ta for­ça e ve­lo­ci­da­de, o dis­pên­dio de ener­gia pa­ra fa­zer o bar­co des­lan­char e se equi­li­brar, era bem mai­or. Na­que­les idos, ain­da ti­nha no meio do Rio, os ‘bai­xi­os’. As chu­vas ain­da não ti­nham si­do su­fi­ci­en­tes pa­ra avo­lu­mar as águas da­que­le rio lar­go, po­rém ra­so. Na­que­les ‘bai­xi­os’, a gen­te des­cia do bar­co, a água era ain­da mui­to ra­sa, e se da­va uma li­gei­ra ma­nu­ten­ção na­que­las mi­nús­cu­las em­bar­ca­ções, - ti­ra­va-se a água de den­tro da ca­noa. Não que o ‘cas­co’ es­ti­ves­se da­ni­fi­ca­do. Não. É por­que, quan­do o Rio es­ta­va agi­ta­do, aque­las on­das jo­ga­vam mui­ta água pa­ra den­tro da ca­noa. Prin­ci­pal­men­te, quan­do a gen­te es­ta­va re­man­do em sen­ti­do con­trá­rio ao ven­to e às on­das. O sol, na­que­la ma­nhã, já era caus­ti­can­te. E ain­da não era meio-dia. Um gru­po de ami­gos e ir­mãos re­sol­ve­mos vir à ci­da­de de Cou­to de Ma­ga­lhã­es apa­nhar man­gas. As ru­as da­que­la ci­da­de eram bem plan­ta­das des­sas man­guei­ras, que, pa­ra nós, era um de­lei­te. Mes­mo em se tra­tan­do de man­gas co­muns, e que, na­que­la re­gi­ão, eram mui­to do­ces, e pe­lo sol abra­sa­dor, fi­ca­vam ver­me­lhi­nhas co­mo uma pi­men­ta ma­la­gue­ta. E nós até di­zí­a­mos: ‘Aque­las lá es­tão uma ‘pi­men­ti­nha’.

E aque­le dia era um do­min­go en­so­la­ra­do.

Sa­í­mos em du­as pe­que­nas em­bar­ca­ções: Uma mai­or, o ba­te­lão, e ou­tra me­nor, uma ca­noa.

No ba­te­lão, es­tá­va­mos eu, a Lour­des, a Vi­vi, a Te­re­zi­nha e o Isaí­as. Es­te, o pi­lo­to, co­mo di­zí­a­mos, es­ta­va no ‘Ja­cu­mã’. Al­guns de nós aju­dá­va­mos com nos­sos re­mos. Mas não eram mui­tos. Na ca­noa, que era pi­lo­ta­da pe­lo Ze­zi­nho, ir­mão da mi­nha Ma­dras­ta, vi­a­ja­vam Lê­da e ou­tras pes­so­as, cu­jos no­mes não me vem à me­mó­ria.

Eu só sei di­zer, pe­las mi­nhas lem­bran­ças re­vi­go­ra­das pe­las da Lour­des, a mais ve­lha e de me­lhor me­mó­ria, que, ao se apro­xi­mar do ou­tro la­do do Rio, nos­so des­ti­no, tal­vez a uma dis­tân­cia de uns 200 me­tros, as on­das au­men­ta­ram de al­tu­ra e de in­ten­si­da­de, e mais pró­xi­mas umas das ou­tras. Já ha­via en­tra­do tan­ta água que não es­tá­va­mos ten­do con­di­ções de es­va­ziar a ca­noa. En­tra­va mais água do que a quan­ti­da­de que ti­rá­va­mos. Con­se­quen­te­men­te, o vo­lu­me d’água sem­pre au­men­ta­va, e a em­bar­ca­ção ti­nha sua ca­pa­ci­da­de de pe­so ul­tra­pas­sa­da. A con­se­quên­cia fu­nes­ta era pre­vi­sí­vel, àque­la al­tu­ra. O ba­te­lão afun­da­ria, co­mo de fa­to afun­dou.

Quem es­ta­va na ca­noa, o pi­lo­to dei­xou-os em ter­ra fir­me e veio, ime­di­a­ta­men­te, nos so­cor­rer. As ou­tras pes­so­as que es­ta­vam no lar­go (ain­da não era pra­ça), em fren­te, se aglo­me­ra­ram à mar­gem do Rio - uns pa­ra ver, ou­tros pa­ra co­la­bo­rar no res­ga­te dos náu­fra­gos. É cla­ro que to­dos que­ri­am aju­dar, mas is­to era pra­ti­ca­men­te im­pos­sí­vel. Pri­mei­ro, não pre­ci­sa­va de tan­ta gen­te, na­que­la ocor­rên­cia de pe­que­na mon­ta, e não ti­nha em­bar­ca­ção pa­ra to­dos.

É im­por­tan­te es­cla­re­cer por que tan­ta gen­te se aglo­me­rou às mar­gens do Rio, se a ci­da­de era tão pe­que­na. É que aque­le dia era um do­min­go! To­dos es­ta­vam sa­in­do da Mis­sa, e ain­da es­ta­vam às som­bras das be­las man­guei­ras, con­ver­san­do, ani­ma­da­men­te, sem ja­mais sus­pei­ta­rem, co­mo na­tu­ral, que daí a pou­co iri­am tes­te­mu­nhar um acon­te­ci­men­to, que, por pou­co, não fos­se a so­li­da­ri­e­da­de da­que­la gen­te bon­do­sa, po­de­ria ter-se trans­for­ma­do nu­ma fa­ta­li­da­de. En­quan­to a nos­sa ca­no­í­nha ia le­var os seus pas­sa­gei­ros à ter­ra e vol­tar pa­ra aju­dar no so­cor­ro aos náu­fra­gos, já vi­nha uma pe­que­na ca­noa com al­guns vo­lun­tá­rios pa­ra aju­dar na­que­la em­prei­ta­da. En­tre aque­les, se en­con­tra­va um bê­ba­do. A Lour­des lem­bra-se, mui­to bem, de seu com­por­ta­men­to. Ele di­zia e re­pe­tiu, por vá­ri­as ve­zes: “O di­a­bo, quan­to mais eu re­zo, mais as­som­bra­ção me apa­re­ce”. E ten­ta­va aju­dar no res­ga­te dos náu­fra­gos, e re­pe­tia, por vá­ri­as ve­zes, aque­le re­frão. Em ou­tras cir­cun­stân­cias, es­se seu com­por­ta­men­to se­ria mo­ti­vo de ri­so. Po­rém, na­que­le mo­men­to, o que to­dos que­ri­am era a so­li­da­ri­e­da­de de to­dos, in­clu­si­ve da­que­le ‘ben­di­to ébrio’.

E ve­jam o com­por­ta­men­to de uma pes­soa de bom co­ra­ção! Em­bo­ra com­ple­ta­men­te ébrio, ele não per­deu o sen­ti­do da so­li­da­ri­e­da­de. E foi até mui­to útil. Pe­lo seu es­ta­do de em­bri­a­guez, não ti­nha a me­nor idéia do ris­co que ele, na­que­le mo­men­to, tam­bém es­ta­va cor­ren­do. Ca­so caís­se n’água, era mais um a pre­ci­sar de so­cor­ro ur­gen­te. Ca­so con­trá­rio, se afo­ga­ria, pois não ti­nha as mí­ni­mas con­di­ções de se sal­var. Ain­da era o fi­nal da ma­nhã, e ele já ha­via be­bi­do ‘to­das’ a que te­ria di­rei­to. A Lour­des, que con­du­zia as rou­pas de nos­so pi­lo­to, que fi­ca­ra  só de cal­ção pa­ra não mo­lhar a rou­pa que usa­ria ao de­sem­bar­car na ci­da­de, abra­ça­va aque­la in­du­men­tá­ria e de­mais ob­je­tos e afun­da­va. Ia até o fun­do, e lá ba­tia os pés em so­lo fir­me, e su­bia à flor d’água, e se agar­ra­va ao bar­co, que, de­va­ga­ri­nho, ia des­cen­do, pois, ali, co­mo na­tu­ral, num rio, a água não é pa­ra­da, tem cor­ren­te­za, mes­mo que pou­ca. E as­sim, ela fez por vá­ri­as ve­zes, e sem­pre agar­ra­da àque­les ob­je­tos, que, pe­la sua res­pon­sa­bi­li­da­de, ela não po­dia dei­xar que as águas le­vas­sem. Ti­nha a res­pon­sa­bi­li­da­de de en­tre­gá-los ao do­no, mes­mo que to­tal­men­te en­char­ca­dos. De­pois de vá­ri­as ten­ta­ti­vas, en­tre ‘afun­da’ e ‘emer­ge’, con­se­guiu se se­gu­rar ao cas­co da ca­noa em­bor­ca­da.

A Vi­vi, que di­zia ser uma boa na­da­do­ra, era eu co­lo­cá-la em ci­ma do cas­co do ba­te­lão, e ela des­li­zar pa­ra o ou­tro la­do. To­tal­men­te mo­le, sem ne­nhu­ma re­a­ção pa­ra aju­dar no seu sal­va­men­to. Eu a co­lo­ca­va no ou­tro la­do, e ela des­li­za­va pa­ra a água. Co­mo eu não me lar­ga­va de­la, as­sim fi­quei li­dan­do com ela até vir a em­bar­ca­ção sal­va­do­ra.

Aqui, uma ex­pli­ca­ção. Quan­do um pe­que­no bar­co afun­da, uma sim­ples ca­noa, ba­te­lão e ou­tras em­bar­ca­ções si­mi­la­res, pa­ra se man­ter a em­bar­ca­ção flu­tu­an­do, é só vi­rá-la de  bo­ca pa­ra bai­xo. Com is­to, par­te de sua ca­vi­da­de, até en­tão côn­ca­va, fi­ca com uma cer­ta quan­ti­da­de de ar, ago­ra na par­te con­ve­xa, e, com is­to, man­tém-se a em­bar­ca­ção flu­tu­an­do. Em­bo­ra se te­nha,tal­vez, di­fi­cul­da­de de de­sem­bor­cá-la, ser­ve com um sal­va-vi­das im­pro­vi­sa­do, en­quan­do che­ga o so­cor­ro.  E foi, exa­ta­men­te, es­se apren­di­za­do na­que­las águas que co­lo­ca­mos em prá­ti­ca.  Mas, pa­ra is­to, foi ne­ces­sá­rio, an­tes de tu­do, man­ter a cal­ma, prin­ci­pal­men­te os de­ten­to­res des­ses co­nhe­ci­men­tos náu­ti­cos.

E as­sim pro­ce­den­do, ti­ve­mos con­di­ções de aguar­dar o so­cor­ro, já es­pe­ra­do.

Uma das pas­sa­gei­ras, a Te­re­zi­nha, mais ex­pe­ri­en­te, tal­vez, na­da­ra até a mar­gem. Mas an­tes, quan­do a ca­noa já es­ta­va de vol­ta à mar­gem, pa­ra aju­dar no sal­va­men­to, diz a Lour­des que a Te­re­zi­nha na­da­va pa­ra atin­gir a mar­gem,ao se apro­xi­mar aque­la ca­noa, - aque­la tá­bua de sal­va­ção, a Te­re­zi­nha, na­que­le de­ses­pe­ro de quem es­tá se afo­gan­do, se agar­rou na ca­noa. E es­ta tam­bém nau­fra­gou. Is­to ela sou­be pe­la pró­pria Te­re­zi­nha, pois a Lour­des es­ta­va ten­tan­do se sal­var. E com aque­le no­vo im­pre­vis­to, ela aban­do­nou a ca­noa ala­ga­da e con­ti­nuou na­dan­do, con­se­guin­do che­gar lá, ape­sar de mui­to ofe­gan­te e com as for­ças já qua­se que fra­cas­san­do. Foi uma he­ro­í­na de si mes­ma, pois foi co­ra­jo­sa e não usou a For­ça dos com­pa­nhei­ros pa­ra atin­gir os seus ob­je­ti­vos.

E o Ze­zi­nho que cor­ria em nos­so so­cor­ro, te­ve que re­tar­dar um pou­co em dar-nos a sua aju­da, pois te­ve que, pri­mei­ro, de­sa­la­gar a sua ca­noa, o que o fez de ma­nei­ra com­pe­ten­te e com pres­te­za.

Uma vez con­cluí­da a ope­ra­ção de sal­va­men­to, as mu­lhe­res se di­ri­gi­am pa­ra a Ca­sa da So­li­dá­ria e de ele­va­do es­pí­ri­to hu­ma­nis­ta, a Ri­ti­nha, que fi­ca­va ali mes­mo na par­te su­pe­ri­or do lar­go, pa­ra ver o que po­dia ser fei­to quan­to à tro­ca das rou­pas mo­lha­das por ou­tras em­pres­ta­das - lim­pas e se­cas.

En­quan­to is­so, nós, os ho­mens, fo­mos ti­rar a água do ba­te­lão e pro­cu­rar os re­mos. A es­sa al­tu­ra, bar­co e re­mos já es­ta­vam bem abai­xo do lu­gar do nau­frá­gio, le­va­dos pe­la cor­ren­te­za. Con­se­gui­mos bo­tar tu­do em or­dem, e atra­car o bar­co no bar­ran­co, ali mes­mo, pró­xi­mo, pa­ra fa­ci­li­tar a to­dos, no re­tor­no.

E, mais uma vez, ser­vin­do-me da boa me­mó­ria da Lour­des, fo­mos à ca­sa do ‘seu’ Ma­no­el Pin­to, que ti­nha uma fi­lha ami­ga das me­ni­nas, a Ri­ti­nha, es­ta foi ar­ran­jar rou­pa en­xu­ta e lim­pa. Nós, ho­mens, se­ca­mos a rou­pa no pró­prio cor­po, na­que­le sol se­co e sem a umi­da­de do pe­rí­o­do chu­vo­so. Foi bem rá­pi­do.

Es­se epi­só­dio, que não de­ve ter du­ra­do mais que uns 20 a 30 mi­nu­tos, pa­ra nós, en­vol­vi­dos no in­ci­den­te, pa­re­ce que foi de uma du­ra­ção bem mais pro­lon­ga­da. Co­mo a ju­ven­tu­de tem fô­le­go e dis­po­si­ção pa­ra en­fren­tar as ad­ver­si­da­des e, de­pen­den­do de­las, uma vez pas­sa­das, até com des­pre­zo, a nos­sa no­ti­na con­ti­nuou. Ape­nas de­mo­ra­mos mais tem­po, por­que as me­ni­nas - mi­nhas ir­mãs e su­as ami­gas - ti­ve­ram tem­po de tro­car de rou­pa, em­pres­ta­da, en­quan­to as su­as es­ta­vam sen­do la­va­das e se­cas, o que não de­mo­rou mui­to. En­quan­to a rou­pas se­ca­vam, fo­mos às man­gas, fi­ze­mos uma boa co­lhei­ta que com­pen­sou to­do aque­le sus­to.

Lá, em Con­cei­ção do Ara­gu­aia, já cor­ria a no­tí­cia da ‘tra­gé­dia’, e ‘Ma­dri­nha’, nos­sa bon­do­sa Ma­dras­ta, já até con­jec­tu­ra­va, qua­se ti­nha cer­te­za de que o pi­or te­ria acon­te­ci­do, era com a Vi­vi. To­dos es­ta­vam mui­to afli­tos até che­ga­rem no­tí­cias ver­da­dei­ras, sem qua­is­quer sen­sa­ci­o­na­lis­mos. Com acon­te­ci­men­tos se­me­lhan­tes, as no­tí­cias são as mais de­sen­con­tra­das. E nós es­tá­va­mos, a es­sa al­tu­ra, dos mais con­ten­tes com o fi­nal fe­liz, e tu­do já era gra­ça. Era gen­te ca­ço­an­do da­que­les que mais so­fre­ram, mas ago­ra, po­di­am rir. Ti­nha si­do mais um dia de aven­tu­ras que só acon­te­cem com os jo­vens da­que­la ida­de, da­que­les tem­pos e na­que­les rin­cões que não dis­pu­nham de mui­tos di­ver­ti­men­tos.

Ape­sar de seus par­cos re­cur­sos fi­nan­cei­ros, Pa­pai não se des­cui­da­va de nos­sa sa­ú­de bu­cal e cor­po­ral. As­sim é que sem­pre nos man­da­va ao Den­tis­ta, com re­gu­la­ri­da­de. Es­sa pre­o­cu­pa­ção, in­fe­liz­men­te, não era da mai­o­ria dos pa­is da­que­la re­gi­ão. Até mes­mo al­gu­mas fa­mí­lias mais en­di­nhei­ra­das não nu­tri­am es­sa sa­u­dá­vel pre­o­cu­pa­ção. Era ques­tão de se­rem ou não pes­so­as evo­luí­das. Pa­pai, ape­sar de seus mo­des­tos es­tu­dos, era uma des­sas pes­so­as pri­vi­le­gi­a­das, es­ta­va sem­pre à fren­te de seu tem­po, em mui­tas coi­sas e pro­ce­di­men­tos. A sa­ú­de bu­cal era uma de su­as pre­o­cu­pa­ções bá­si­cas. Quan­do eu ia ao Con­sul­tó­rio pa­ra o tra­ta­men­to bu­cal, eu ti­nha mui­to me­do de tu­do aqui­lo, - mo­tor, anes­te­sia, agu­lha pró­pria pa­ra ex­tir­par as cá­ri­es, etc., não ti­nha mui­ta pres­sa de ser aten­di­do. En­tão, eu fi­ca­va ho­ras na sa­la de es­pe­ra, ‘ne­go­ci­an­do’ a mi­nha vez, com al­guns ou­tros pa­ci­en­tes, de pre­fe­rên­cia ho­mens que fos­sem fu­man­tes. É que a mo­e­da de tro­ca, da vez ou lu­gar, eram as car­tei­ras de ci­gar­ro va­zi­as. Na­que­la épo­ca, a gen­te brin­ca­va com es­sas car­tei­ras de ci­gar­ro, de di­ver­sas mar­cas e co­res, con­se­quen­te­men­te, que va­ri­a­vam de acor­do com a mar­ca do ci­gar­ro, e atri­bu­ía-se a ca­da uma seu res­pec­ti­vo va­lor mo­ne­tá­rio. As car­tei­ras eram des­man­cha­das, do­bra­das as la­te­ra­is, e fi­ca­vam pa­re­cen­do uma cé­du­la de mo­e­da ver­da­dei­ra. E com aque­le ‘di­nhei­ro’, a gen­te fa­zia ‘ne­gó­ci­os’, - com­pra de ali­men­tos e ou­tras coi­sas mais. Es­se ‘ne­gó­cio’ a que me re­fi­ro era, tam­bém, de ‘men­ti­ri­nha’. Tí­nha­mos um ami­go que mon­ta­va um ‘co­mér­cio’ ali mes­mo nas cal­ça­das, e ali mes­mo ‘ven­dia’ mer­ca­do­ri­as de brin­ca­dei­ra. Era uma pe­que­na ca­sa, mó­vel. ‘Ven­di­am-se su­cos, ba­li­nhas, e ou­tras gu­lo­sei­mas. Tu­do coi­sa pe­que­na. E a gen­te se com­pe­ne­tra­va na­que­las su­pos­tas ‘tran­sa­ções’, que, pa­ra nós, eram de ver­da­de. Nes­ses con­sul­tó­rios, fa­la­va-se mui­to no há­bi­to, no ví­cio de fu­mar. E aque­les se­nho­res di­zi­am-me que aqui­lo não com­pen­sa­va. Que eles con­ti­nu­a­vam fu­man­do, por­que já es­ta­vam es­cra­vos de­le. Acon­se­lha­vam que eu não apren­des­se a fu­mar, pois era mui­to do­en­tio. Es­ta­va ain­da em tem­po de não apren­der. Co­mo eu pro­cu­ra­va ou­vir os mais ve­lhos, por­que da­li vi­nha qua­se sem­pre mui­ta sa­be­do­ria, che­guei à con­clu­são de que não po­dia con­ti­nu­ar ten­tan­do a apren­der a fu­mar. E que bons con­se­lhos fo­ram aque­les! Por is­so, ins­tin­ti­va­men­te, aca­tei-os, no que mui­to ga­nhei, nos há­bi­tos e na sa­ú­de. Quan­tos há­bi­tos de­plo­rá­veis eu vi, da­li pa­ra a fren­te! Pes­so­as com quem eu con­vi­vi, que o fu­mo lhes es­tra­gou a vi­da, a sa­ú­de. Pes­so­as que mui­to so­fre­ram por cau­sa des­se fu­nes­to ví­cio.

Não pos­so dei­xar de, aqui, re­gis­trar o in­te­res­se que o Go­ver­no Fe­de­ral ti­nha na pro­te­ção aos in­dí­ge­nas, atra­vés de um ór­gão ofi­ci­al de­no­mi­na­do ‘Ser­vi­ço de Pro­te­ção aos Ín­di­os, co­nhe­ci­do pe­la si­gla ‘SPI’, na­ci­o­nal­men­te iden­ti­fi­ca­do.   Eu mes­mo co­nhe­ci, em Con­cei­ção do Ara­gu­aia-PA, o se­nhor Mi­guel­zi­nho, in­cum­bi­do de dar apoio às co­mu­ni­da­des in­dí­ge­nas, mor­men­te as na­ções ‘Ca­ra­jás’ e ‘Cai­a­pós’, co­mo ser­vi­dor da­que­le ór­gão, na­que­la re­gi­ão, bem co­mo a ou­tras tri­bos de ou­tras re­gi­ões do Es­ta­do do Pa­rá e do al­to Xin­gu. Ele tra­ba­lhou mui­to tem­po com aque­les ín­di­os, e era de nos­sa ci­da­de.   Ele ti­nha por aque­les sil­ví­co­las ver­da­dei­ra ob­ses­são de ca­ri­nho. Da­va-se mui­to bem com es­se tra­ba­lho. Aqui­lo era seu mun­do. Vi­via em­bre­nha­do na­que­las ma­tas, con­vi­ven­do com aque­la gen­te sel­va­gem. Ele ves­tia a ca­mi­sa da­que­la sua fun­ção. Pa­re­ce até que ia além do sim­ples vín­cu­lo em­pre­ga­tí­cio. Ele se con­si­de­ra­va ver­da­dei­ro pa­tri­mô­nio da­que­la ins­ti­tu­i­ção. E re­al­men­te o era. Mas o go­ver­no não pen­sa­va bem as­sim. Tan­to que o de­mi­ti­ra ou o apo­sen­ta­ra sem mai­o­res ex­pli­ca­ções. Aque­le seu afas­ta­men­to com­pul­só­rio foi, pa­ra ele, co­mo que uma mor­te. Ele não se con­for­ma­va. É co­mo se lhe ti­ves­se ti­ra­do o pei­xe pa­ra fo­ra d’água.

(Li­cí­nio Bar­bo­sa, ad­vo­ga­do cri­mi­na­lis­ta, pro­fes­sor emé­ri­to da UFG, pro­fes­sor ti­tu­lar da PUC-Go­i­ás, mem­bro ti­tu­lar do IAB-Ins­ti­tu­to dos Ad­vo­ga­dos Bra­si­lei­ros-Rio/RJ e do IHGG-Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás, mem­bro efe­ti­vo da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras, Ca­dei­ra 35 – E-mail li­ci­nio­bar­bo­[email protected])

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