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OPINIÃO

O centenário de Edla Pacheco, a romancista de Vila Boa de Goyaz

Se­guin­do a li­nha do ro­man­ce his­tó­ri­co em Go­i­ás, a vi­la­bo­en­se Ed­la Pa­che­co Sa­ad (1918-1997) en­ve­re­dou pe­la tra­je­tó­ria an­tes fei­ta por Ro­sa­ri­ta Fleury, ao in­ves­ti­gar o pas­sa­do go­i­a­no, nu­ma per­fei­ta sim­bi­o­se en­tre ver­da­de e fic­ção.

Nes­se seu cen­te­ná­rio de nas­ci­men­to, me­re­ce to­dos os aplau­sos e o re­co­nhe­ci­men­to do po­vo de Go­i­ás.

Sua pri­mei­ra pro­du­ção foi um tra­ba­lho his­tó­ri­co in­ti­tu­la­do Ita­pi­ra­puã, a ses­ma­ria e a ci­da­de que in­ves­ti­gou as ori­gens da ci­da­de e to­da a sua for­ma­ção cul­tu­ral, so­ci­al e eco­nô­mi­ca, on­de re­si­diu por dé­ca­das e, em 1979, deu ori­gem a sua te­tra­lo­gia Me­mó­ri­as do ve­lho Za­ca, que se en­cer­rou em 1997, ano de fa­le­ci­men­to da au­to­ra. Fo­ram 18 anos de es­cri­ta en­vol­ven­te, nas­cen­do as obras: Za­ca, Pa­re­des Cin­zen­tas, Um ho­mem en­fren­ta o des­ti­no e O Ma­jor.

So­bre sua pro­du­ção li­te­rá­ria es­cre­veu Nelly Al­ves de Al­mei­da: “Da ci­da­de de Go­i­ás, o no­me de Ed­la Pa­che­co Sa­ad mos­tra­nos sua cons­tan­te atu­a­ção em nos­sas le­tras: seu cam­po de tra­ba­lho é o ro­man­ce, a ge­ne­a­lo­gia, as crô­ni­cas; ver­sá­til, pois.

Cro­nis­ta apre­ci­a­da, fi­xa as­pec­tos do co­ti­dia­no, em lin­gua­gem cor­re­ta e es­ti­lo fir­me. Aca­ba de lan­çar, da pro­pa­gan­da sé­rie - Memórias do Velho Zaca, o pri­mei­ro vo­lu­me – Zaca. Tra­ta-se de um ro­man­ce bem cons­truí do que traz gran­de in­for­ma­ção his­tó­ri­ca-po­lí­ti­ca-so­ci­al re­la­ti­va à Pro­vín­cia de Go­i­ás, no séc. XVI­II. Fi­xa épo­ca im­por­tan­te, quan­do os par­ti­dos Li­be­ra­is (es­tes acon­se­lhan­do a re­a­ção à for­ça d'ar­mas nas elei­ções) e dos Con­ser­va­do­res se opu­nham, de mo­do drás­ti­co, vi­o­len­to, le­van­do a po­lí­ti­ca lo­cal ao ápi­ce das per­se­gui­ções pes­so­ais e às con­se­quên­cias trá­gi­cas”.

Uti­li­zan­do uma for­ma pou­co con­ven­cio­nal, o ro­man-fI­eu­ve, Ed­la Pa­che­co Sa­ad ini­cia sua pro­du­ção em nar­ra­ti­va em eta­pas con­tí­nu­as, mos­tra to­do o pas­sa­do go­i­a­no atra­vés de um ve­lho ma­jor da mi­lí­cia go­i­a­na. O tem­po, nes­se ro­man­ce, ten­de pa­ra o cro­no­ló­gi­co ou his­tó­ri­co, por­que os fa­tos su­ce­dem-se li­ne­ar­men­te, com pou­cas di­gres­sões psi­co­ló­gi­cas.

Ini­cia-se a sa­ga do me­ni­no Za­ca, aos 12 anos, quan­do fa­zia os ser­vi­ços pa­ra a mãe, Ja­nu­á­ria, já vi­ú­va, com fi­lhos pe­que­nos e com a vi­da di­fí­cil. Psi­co­lo­gi­ca­men­te, o me­ni­no vai in­for­man­do, pou­co a pou­co, co­mo era a vi­da, quan­do seu pai era vi­vo e as di­fi­cul­da­des me­no­res.

Re­cu­an­do no tem­po, a au­to­ra vai a 1869, quan­do o al­fe­res Za­ca­ri­as Per­di­gão, na al­tu­ra de seus 19 anos, so­fre per­se­gui­ção po­lí­ti­ca, daí em di­an­te, se­gue-se a tra­ma no sen­ti­do de co­men­tar seu ca­sa­men­to com Ja­nu­á­ria, mu­lher de cri­a­ção se­ve­ra, pu­nin­do-se sen­ti­men­ta­lis­mos mes­mo de de­pois de ca­sa­da e já se­nho­ra de si: “Co­mo eu de­se­ja­ria agar­rá-lo, bei­jar-lhe os lá­bio pol­pu­dos e sen­tir-me fir­me, se­gu­ra en­tre seus bra­ços for­tes. Mas... não te­nho co­ra­gem. Não con­si­go des­ven­ci­lhar des­sa cri­a­ção se­ve­ra que ti­ve. Que di­ria meu pai se me vis­se nu­ma si­tu­a­ção des­sa? Que hor­ror!” (p.39).

A tra­ma se­gue por vá­rios ca­pí­tu­los co­men­tan­do os cri­mes po­lí­ti­cos, a pis­to­la­gem, as per­se­gui­ções até a mor­te do al­fe­res, em 15 de ja­nei­ro de 1886, aos 36 anos, no cum­pri­men­to do de­ver. No ca­pí­tu­lo XX, Ja­nu­á­ria che­ga à Vi­la Boa com os fi­lhos, in­do re­si­dir na ca­sa dos pa­is. Nes­se mo­men­to, a tra­ma vol­ta ao mo­men­to his­tó­ri­co do prin­cí­pio, em que Ja­nu­á­ria, vi­ú­va, lu­ta com di­fi­cul­da­des, ten­do co­mo ar­ri­mo o seu fi­lho pri­mo­gê­ni­to, Za­ca.

Ao re­tra­tar a his­tó­ria go­i­a­na, a au­to­ra co­men­ta so­bre os par­ti­dos da épo­ca e a lu­ta sem tré­gu­as pe­lo po­der do­mi­nan­te: “É que a po­lí­ti­ca en­tre con­ser­va­do­res e li­be­ra­is, an­da pe­gan­do fo­go e apro­vei­ta­ram es­se cri­me pa­ra au­men­tar a fo­guei­ra ain­da mais, en­ten­de?” (p.152)

No­ta-se o for­ta­le­ci­men­to de gru­pos po­lí­ti­cos lo­ca­is que vão fo­men­tar em nos­so Es­ta­do, mais tar­de, a for­ma­ção de oli­gar­quias, co­mo a dos Bu­lhões, dos Jar­dim, Xa­vi­er de Al­mei­da e Cai­a­do, além de ou­tros.

Com a mor­te do pai, Zé Tri­gais, Ja­nu­á­ria pas­sa a vi­ver so­zi­nha com as des­pe­sas au­men­ta­das, en­via Za­ca e Ma­ra­ta pa­ra tra­ba­lha­rem na fa­zen­da. Pá­gi­nas bu­có­li­cas des­cre­vem o am­bi­en­te ru­ral e os cos­tu­mes da gen­te in­te­rio­ra­na: “Va­ra de fer­rão às cos­tas, aqui es­tou. Za­ca­ri­as Per­di­gão Fi­lho. A ter­ra fo­fa e quen­te quei­ma meus pés. Mas é tão bo­ni­to a gen­te ver a po­ei­ra ver­me­lha fi­car dou­ra­da sob a luz do sol! O ven­to pas­sa mor­no, car­re­ga­do do per­fu­me ado­ci­ca­do de flo­res do in­ga­zei­ro gran­de, que es­tá ves­ti­do de al­vo len­çol. Res­pi­ra fun­do. Ago­ra es­tá chei­ran­do a es­tru­me se­co. Ca­mi­nha de al­ma en­can­ta­da. Lá lon­ge, na bai­xa­da, a luz dou­ra­da brin­ca nas fo­lhas ver­des bri­lhan­tes do ca­na­vi­al que so­me de vis­ta. Sor­ri com a al­ga­zar­ra que fa­zem as ara­ri­nhas na co­pa da pal­mei­ra bu­ri­ti. Is­to aqui é bom de­mais. Res­pi­ra sa­tis­fei­to o ar im­preg­na­do de va­ri­a­dos odo­res e sor­ri so­zi­nho. Es­tou me lem­bran­do de meu pai. Fa­zia tan­tos cas­te­los pa­ra mim. Eu iria es­tu­dar mui­to, ser dou­tor. E aqui es­tou nes­se ca­fi­un­dó-de-ju­das, em ple­no ser­tão, pal­mi­lhan­do o chão quen­te, va­ra às cos­tas, co­mo um ver­da­dei­ro can­de­ei­ro da Fa­zen­da Far­tu­ra. Per­doe-me, meu pai, se es­tou de­cep­cio­nan­do o se­nhor. É que a mãe não es­tá dan­do con­ta de sus­ten­tar a ca­sa so­zi­nha. Nós so­mos seis, se­te com ela pa­ra co­mer, ves­tir, to­mar re­mé­di­os só com o di­nhei­ro que o se­nhor dei­xou. E num tá dan­do, meu pai. A mãe cos­tu­ra com a lam­pa­ri­na ali em­bai­xo do na­riz até tar­de da noi­te pra aju­dar. E eu não sei fa­zer na­da lá na ci­da­de pa­ra au­xi­liá-la. Por is­so vim tra­ba­lhar aqui. Mas eu pro­me­to pro se­nhor. Quan­do nós me­lho­rar­mos de vi­da vou vol­tar a es­tu­dar, po­de dei­xar. E não vou fa­lar er­ra­do tam­bém. O se­nhor fi­ca­va tão tris­te quan­do pe­gá­va­mos a fa­lar es­tro­pia­do, lem­bra-se? Quem es­tu­da apren­de tu­do e vai pra fren­te. Não é as­sim que o se­nhor di­zia? En­quan­to o vo­vô era vi­vo es­ta­va tu­do in­do bem. Mas ve­ja só a in­fe­li­ci­da­de. Ele cai... bru­cu­tú! e mor­re de re­pen­te. A mãe não com­bi­nou mais na ca­sa e ti­ve­mos que mu­dar. Ago­ra a vi­da tá du­ra, pai. Ma­ra­ta e eu vi­e­mos pra cá pe­gar no pe­sa­do pa­ra aju­dar a mãe, coi­ta­da. Ela tá so­fren­do um bo­ca­do bão. Não me es­que­ço do se­nhor, pai. E co­mo eu ia es­que­cer? O pai me­lhor do mun­do era o se­nhor, sim. Não pos­so ver um rio, uma pe­drei­ra e lá vem aque­la dor fi­ni­nha no pei­to, aque­le ar­ro­cho sem me­di­da e, aí, eu pre­ci­so cho­rar, pai, se­não não aguen­to. A dor vai me su­fo­can­do, vai me en­gas­gan­do e eu vou fi­can­do sem ar, nu­ma ago­nia dos di­a­bos e... quan­do ve­jo, tô cho­ran­do mes­mo. Não fi­que tris­te co­mi­go, pai. Es­tou fa­zen­do o mais que pos­so pra ser ho­mem, mas que tá du­ro, lá. As­sus­ta-se com o bu­far vi­o­len­to dos bois às su­as cos­tas”. (p. 228)

De vol­ta à Vi­la Boa, o so­nho de Za­ca se re­a­li­za e, aos pou­cos, tam­bém se des­faz: es­tu­dar no Lyceu de Go­i­ás, se­gun­do es­ta­be­le­ci­men­to de en­si­no se­cun­dá­rio do pa­ís, fun­da­do em 1846, lo­cal de es­tu­dos das mais im­por­tan­tes fa­mí­lias do lu­gar. Por per­se­gui­ção de pro­fes­so­res, Za­ca tem que sa­ir: “Ca­mi­nha, ca­bis­bai­xo, pa­ra o quin­tal de ca­sa. Nos mo­men­tos di­fí­ceis é sem­pre bom a gen­te an­dar e mas­ti­gar as má­go­as. Faz bem. De­sa­nu­via e es­fria a ca­cho­la quen­te. Sor­ri com tris­te­za. Sen­ta-se, de­so­la­do, sob a atei­ra des­fo­lha­da e se re­cli­na no tron­co no­do­so. O olhar do­ri­do abar­ca os ra­mos da ár­vo­re co­mo gar­ras er­gui­das ao céu. Sem fo­lhas pa­re­cem res­se­qui­dos e mor­tos. Os pen­sa­men­tos de re­vol­ta con­ti­nuam sal­ti­tan­tes em sua ca­be­ça de­so­ri­en­ta­da. Vo­cê es­tá des­pe­da­ça­da co­mo eu, mi­nha ami­ga. Tam­bém te­nho a al­ma em fran­ga­lhos. No ín­ti­mo car­re­go de­cep­ções e fra­cas­sos. Só le­vo sa­u­da­de dos pro­fes­so­res Jo­a­quim Go­mes de Oli­vei­ra e The­o­do­ro Oecking­haus. Eles sem­pre me ani­ma­vam e di­zi­am que o di­re­tor não po­dia con­ti­nu­ar a pro­ce­der as­sim co­mi­go. In­fe­liz­men­te na­da pu­de­ram fa­zer por mim. Can­sei de so­frer ve­xa­mes com os co­le­gas. Su­as ri­so­tas e brin­ca­dei­ras me fe­ri­am fun­do. Sus­pi­ra do­ri­do. Nun­ca pen­sei exis­tir ta­ma­nha in­com­pre­en­são in­jus­ti­ça mai­or den­tro do ve­lho ca­sa­rão de en­si­no. Lá se fo­ram os meus so­nhos de um dia ser dou­tor, meu pai. A vi­da do po­bre é du­ra mes­mo. Não ti­ve nin­guém pa­ra me de­fen­der lá e sou obri­ga­do a aban­do­nar os li­vros. Es­pi­cha o olhar tris­to­nho pa­ra o azul do céu. Uma nu­vem ro­li­ça sa­ra­co­teia ao sa­bor do ven­to. Des­man­cha-se em flo­cos me­no­res, que se es­ti­ram em gra­ci­o­sos me­nei­os”. (p.247).

O se­gun­do vo­lu­me da te­tra­lo­gia, in­ti­tu­la­do Pa­re­des cin­zen­tas, foi pu­bli­ca­do em 1986 e apre­sen­ta tem­po cro­no­ló­gi­co na se­qüên­cia da tra­ma acer­ca da exis­tên­cia de Za­ca­ri­as Per­di­gão, com al­guns re­cur­sos es­pe­cí­fi­cos da au­to­ra com cer­tos tru­ques pa­ra es­ca­mo­te­ar pos­sí­veis co­in­ci­dên­cias com fa­tos re­ais.

A tra­ma do se­gun­do vo­lu­me ini­cia-se em 1891, quan­do Za­ca, já ado­les­cen­te, alis­ta-se no Ba­ta­lhão do 20, tra­di­cio­nal em Go­i­ás. A au­to­ra, va­len­do-se da ver­da­de his­tó­ri­ca, en­fa­ti­za: “Apro­xi­ma-se do ca­sa­rão do Vin­te e atra­ves­sa o lar­go por­tão cheio de or­gu­lho e con­fi­an­ça. Ao ter­mi­nar de as­si­nar os pa­péis, er­gue os olhos. Um ca­len­dá­rio pre­so à pa­re­de, os­ten­tan­do o pa­vi­lhão na­ci­o­nal, mar­ca o dia 6 de no­vem­bro de 1891”. (p.13)

Za­ca par­ti­ci­pa da ar­ma­da con­tra o go­ver­no de Flo­ri­a­no Pei­xo­to, em 1893. Em se­te ca­pí­tu­los, a au­to­ra nar­ra o avan­ço das tro­pas e as ba­ta­lhas pe­lo pa­ís. Em 1897, Za­ca es­tá de vol­ta à Vi­la Boa, tra­ba­lha na re­cons­tru­ção da li­nha do te­lé­gra­fo e, se­guin­do em 1990 pa­ra o Rio, lá per­ma­ne­ce com a fa­mí­lia por ape­nas um ano, vol­tan­do pa­ra Go­i­ás em 1901, por de­ter­mi­na­ção da mãe que con­se­gue per­su­a­di-lo de vi­ver na ca­pi­tal Fe­de­ral, per­den­do, in­clu­si­ve, opor­tu­ni­da­des de em­pre­go: “Mais uma pe­que­na ca­mi­nha­da e já avis­to, na bai­xa­da, o Lar­go do Cha­fa­riz. Aqui es­tá a ve­lha pra­ça de mi­nha me­ni­ni­ce, pal­co de brin­que­dos e es­tri­pu­li­as. Vi­la Boa dos be­cos chei­os de fe­den­ti­na e ru­as tor­tu­o­sas e es­trei­tas, por on­de sa­í­mos a fla­nar li­vres e des­pre­o­cu­pa­dos. Vi­la Boa, ter­ra mi­nha e de meus pa­is. Za­ca res­pi­ra fun­do, ali­vi­a­do. Uma paz su­a­ve vai, aos pou­cos, in­va­din­do seu ser. Vol­ta-se ale­gre, olhos pre­tos cin­ti­lan­tes, sor­ri­so aber­to pa­ra a mãe Ja­nu­á­ria. Es­ta­mos em ca­sa, mãe! Che­ga­mos”. (p.204).

Za­ca, so­bre­tu­do, é um gran­de per­so­na­gem den­tro da tra­ma, en­ri­que­ci­da pe­lo te­or his­tó­ri­co e lí­ri­co. Ja­nu­á­ria, em to­da a his­tó­ria, ca­mi­nha com a de­ter­mi­na­ção das mu­lhe­res go­i­a­nas do pas­sa­do, vi­ven­cian­do di­fi­cul­da­des e sa­ben­do tran­spor os li­mi­tes do pró­prio tem­po.

O ter­cei­ro vo­lu­me da te­tra­lo­gia in­ti­tu­la-se Um ho­mem en­fren­ta o des­ti­no, e foi pu­bli­ca­do em 1992. Ne­le, a his­tó­ria de Za­ca se­gue a par­tir de 1901, quan­do, no­va­men­te, en­qua­dra-se co­mo sol­da­do da po­lí­cia Mi­li­tar de Go­i­ás, tor­nan­do-se sar­gen­to em 1903. Ca­sa se, mas lo­go en­vi­ú­va. Sua es­po­sa mor­re de par­to, o que era bas­tan­te co­mum na­que­la épo­ca. Dois anos de­pois ca­sa-se com Lu­ci­a­na: “À tar­di­nha, a chu­va, que caí­ra inin­ter­rup­ta, faz um in­ter­va­lo. Um sol pá­li­do mos­tra a ca­ra ama­re­la e fi­a­pos de nu­vens cor­rem no céu nu­bla­do. As man­guei­ras do Lar­go go­te­jam sem pa­rar. São co­mo go­tí­cu­las de bri­lhan­tes ca­in­do so­bre o ver­de da gra­ma ao re­dor. O Te­nen­te ves­te a far­da im­pe­cá­vel. Fi­ze­ra a bar­ba há pou­cos mo­men­tos e se mi­ra ao es­pe­lho. En­di­rei­ta o que­pe na ca­be­ça. é ho­je, te­nho que me apre­sen­tar com dis­tin­ção, se­gun­do Zé Tri­gais. Ri so­zi­nho. Por uns ins­tan­tes se es­que­ce da ago­nia em que vem vi­ven­do es­sas Úl­ti­mas ho­ras. Ami­go bom o tio. Com­pa­nhei­ro sin­ce­ro pra tu­do. É co­mo um ir­mão mais ve­lho. Sem­pre pu­xan­do mi­nha ca­be­ça pa­ra o lu­gar cer­to. Sor­ri mais uma vez. O es­pe­lho re­fle­te sua fi­gu­ra. A far­da de Te­nen­te as­sen­ta-lhe bem. Mi­nha mãe es­me­ra nas mi­nhas rou­pas. Sin­to or­gu­lho quan­do al­guém elo­gia mi­nha far­da sem­pre bem fei­ta e bem pas­sa­da. A bar­ba azu­la­da em­pres­ta ao ros­to es­se ar más­cu­lo. Ali­sa o bi­go­de. Tor­ce-lhe as pon­tas. É. Es­tou pron­to. Va­mos en­fren­tar a fe­ra do Mes­tre Sil­va, Per­di­gão? Sor­ri com gai­a­ti­ce e sai. Ca­mi­nha re­so­lu­to e fir­me. Não vou me in­ti­mi­dar com o Ve­lho. Por que ele não me acei­ta pa­ra ma­ri­do da Lu­ci­a­na? Se­rá que só ele é o ho­mem per­fei­to? Pois vai ver. Ela se­rá mi­nha! Ha­ja o que hou­ver. Ela se­rá mi-nha! mi-nha! mi-nha! As­sus­ta-se. Pi­gar­reia. Sa­co­de a ca­be­ça mais uma vez pra lá, pra cá e to­ma a di­re­ção da ca­sa do Mes­tre Sil­va. É re­ce­bi­do com ce­ri­mô­nia, na sa­la, pe­lo do­no da ca­sa. De ca­ra fe­cha­da o ve­lho mal abre a bo­ca pa­ra con­cor­dar com o ca­sa­men­to e já acer­ta a da­ta da so­le­ni­da­de: 14 de maio de 1905. O ato re­li­gi­o­so é re­a­li­za­do pe­la ma­dru­ga­da, con­for­me cos­tu­me da épo­ca, na Igre­ja da Boa Mor­te e é ofi­ci­a­do pe­lo Pa­dre Con­fú­cio. Às oi­to ho­ras ca­sam-se no ci­vil, com o Es­cri­vão do Re­gis­tro Ci­vil, Jo­a­quim Xa­vi­er dos Gui­ma­rã­es”. (p. 28)

E os ca­pí­tu­los vão su­ce­den­do-se nu­ma li­ne­a­ri­da­de a mos­trar o cu­nho me­mo­ri­a­lis­ta da obra e da ten­ta­ti­va da au­to­ra em res­ga­tar, nu­ma sim­bi­o­se en­tre his­tó­ria e ro­man­ce, o ca­mi­nhar de sua pró­pria fa­mí­lia.

Na se­quên­cia dos fa­tos, a ro­man­cis­ta vai enu­me­ran­do os acon­te­ci­men­tos na vi­da de Za­ca, com a che­ga­da dos fi­lhos e os vá­rios des­ta­ca­men­tos que re­ce­be, fru­to de po­lí­ti­cas oli­gár­qui­cas e per­se­gui­do­ras da Re­pú­bli­ca Ve­lha em Go­i­ás e no Bra­sil. Nar­ra, tam­bém, as ques­tões dos im­pos­tos e dos cri­mes de pis­to­la­gem na fron­tei­ra do Es­ta­do e nas pe­que­nas ci­da­des in­te­rio­ra­nas: “Faz-se re­pen­ti­no si­lên­cio. Só se ou­ve o mu­gi­do do ga­do e os pi­os es­tri­den­tes dos pas­sa­ri­nhos. O fa­zen­dei­ro che­ga de man­so ao mi­li­tar e lhe pro­põe gor­da pro­pi­na, vis­to a boi­a­da ser nu­me­ro­sa. Per­di­gão, já en­co­le­ri­za­do, des­tam­pa com o boi­a­dei­ro, a pon­to do mes­mo sa­ir qua­se cor­ren­do, dei­xan­do aos seus pe­ões a in­cum­bên­cia de re­ce­be­rem as or­dens mi­li­ta­res. Ter­mi­na­da a con­ta­gem do ga­do o mi­li­tar vol­ta-se pa­ra o pri­mo, car­ran­cu­do. – Ca­bo Eduar­do, pre­en­cha o ta­lão do im­pos­to sem des­con­tar dez réis se­quer. Ao re­ce­ber mo­men­tos de­pois o do­cu­men­to di­ri­ge-se ao ca­pa­taz. Le­ve ao seu pa­trão. A boi­a­da só se­rá li­be­ra­da pa­ra a tra­ves­sia de­pois do pa­ga­men­to to­tal, diz se­ca­men­te. Ao se ver des­po­ja­do de tão al­ta im­por­tân­cia o boi­a­dei­ro ju­ra vin­gar-se. Só en­tão o ga­do é im­pe­li­do pa­ra as mar­gens do rio. Os gri­tos dos pe­ões re­bo­am no ar mor­no da tar­de. O sol cla­ro ma­lha, sem pi­e­da­de, o dor­so cin­ti­lan­te do rio Tur­vo le­van­tan­do fa­gu­lhas bri­lhan­tes. Com es­tron­do as pa­tas dos ru­mi­nan­tes vão se apro­fun­dan­do na la­ma es­cor­re­ga­dia do bar­ran­co do rio. Os cor­pos pe­sa­dos e gor­dos des­li­zam e se apro­fun­dam na água bar­ren­ta. Ja­na, cu­jos ca­be­los lou­ros bri­lham mais ao sol po­en­te, sen­te-se atra­í­da pa­ra a bal­búr­dia no por­to. – O que é is­to, pa­pai­zi­nho? – É a tra­ves­sia do ga­do, mi­nha fi­lha. Fi­que qui­e­ta aí, hein? Ela agar­ra-se à saia ro­da­da da mãe e tem os olhos cin­ti­lan­tes. Lu­ci­a­na car­re­ga, com mui­to ca­ri­nho, o pe­que­no Le­o­nar­do afa­gan­do-lhe as cos­tas gor­du­chas. Nun­ca as­sis­ti­ra es­pe­tá­cu­lo igual e acom­pa­nha a tra­ves­sia da boi­a­da com cu­ri­o­si­da­de. – Ve­ja, Per­di­gão! Gri­ta Lu­ci­a­na apon­tan­do ao lon­ge. – O que foi? De ci­ma da cer­ca de cor­ren­te tam­bém ele tem o olhar so­bre o rio lar­go. – Aque­le boi vai ro­dan­do. Ve­ja co­mo ele se en­con­tra lon­ge do gros­so da ma­na­da... – É mes­mo. De­ve ser Ul­na rês mais fra­ca e foi co­lhi­da pe­la cor­ren­te­za for­te. – Coi­ta­do... se­rá que os pe­ões não vi­ram ain­da o que es­tá acon­te­cen­do? per­gun­ta afli­ta sem­pre de olhos pos­tos so­bre o rio”. (p.48)

Ed­la Pa­che­co Sa­ad cons­trói um ro­man­ce his­tó­ri­co di­vi­di­do, ava­li­an­do com olhos cu­ri­o­sos e ace­sos os acon­te­ci­men­tos go­i­a­nos, ci­en­te de que faz his­tó­ria, por­tan­to, fei­ta com al­ma e sen­ti­men­to.

Gê­ne­ro es­cas­so no Bra­sil, o ro­man­ce his­tó­ri­co em Go­i­ás sem­pre re­ce­beu aten­ção das mãos fe­mi­ni­nas, co­mo Ro­sa­ri­ta Fleury, Ed­la Pa­che­co Sa­ad, Ar­mê­nia Pin­to de Sou­za e Ada Cu­ra­do.

Ed­la Pa­che­co, te­cen­do his­tó­ria e fic­ção, de­mons­tra lar­go co­nhe­ci­men­to so­bre a eco­no­mia go­i­a­na nos pri­mei­ros de­cê­ni­os do sé­cu­lo XX, cal­ca­da na cri­a­ção de ga­do e na agri­cul­tu­ra, es­sa, em­bo­ra ain­da de sub­sis­tên­cia.

Com a per­ma­nên­cia em lu­ga­res dis­tan­tes, no an­ti­go nor­te de Go­i­ás, a au­to­ra co­men­ta o con­ta­to dos ha­bi­tan­tes com os ín­di­os, coi­sa fre­quen­te no lo­cal: “Nos pri­mei­ros di­as Lu­ci­a­na sen­te-se per­di­da na­que­le mun­do des­co­nhe­ci­do pa­ra ela. As­sus­ta-se, a to­do mo­men­to, com a apa­ri­ção ines­pe­ra­da dos ín­di­os Cai­a­pós, que ha­bi­tam a re­gi­ão. Cer­ta ma­nhã tra­ba­lha na ar­ru­ma­ção de su­as ma­las. O ma­ri­do saí­ra com os sol­da­dos em ins­pe­ção à ci­da­de. As cri­an­ças brin­cam no sa­lão gran­de do re­fei­tó­rio. Dis­tra­í­da vai can­ta­ro­lan­do em sur­di­na, en­quan­to as mãos há­beis do­bram e se­pa­ram ves­ti­men­tas das cri­an­ças. Al­guém es­bar­ra de en­con­tro à me­sa com­pri­da da sa­la, on­de ela se en­con­tra. Vol­ta-se as­sus­ta­da. – Oh, meu Deus?! gri­ta alar­ma­da. Olhos es­bu­ga­lha­dos, sen­te-se pa­ra­li­sa­da de me­do e sus­to. À sua fren­te, qua­tro sil­ví­co­las pos­san­tes fi­tam-na com aten­ção. Um chei­ro for­te de óleo de co­co de mis­tu­ra com Uru­cu che­ga-lhe às na­ri­nas. Os ín­di­os, com­ple­ta­men­te nus, con­ti­nuam a exa­mi­nar a mo­ça as­sus­ta­da. Seus olhos oblí­quos per­cor­rem o re­cin­to, as ma­las aber­tas no chão. Lu­ci­a­na, apa­vo­ra­da, que­da-se ex­tá­ti­ca an­te os gi­gan­tes mar­rons. As ca­be­lei­ras pre­tas e li­sas ca­em so­bre os om­bros lar­gos. Fran­jas co­brem-lhes a tes­ta e os olhos amen­do­a­dos des­pe­dem chis­pas de ma­lí­cia. Con­ver­sam em sur­di­na e não pa­ram de sor­rir. Apa­nham ob­je­tos so­bre a me­sa. Um es­pe­lho pe­que­no que Per­di­gão usa­ra pa­ra se bar­be­ar, an­tes de sa­ir, é exa­mi­na­do mi­nu­ci­o­sa­men­te. En­tre ri­sos pas­sa de mão em mão. As­sim tam­bém acon­te­ce com um ca­ni­ve­te de ca­bo de ma­dre pé­ro­la, de cor­tar fu­mo. Abrem a ga­ve­ta da me­sa, es­co­lhem uma fa­ca. Lu­ci­a­na não se con­tém. Põe-se a so­lu­çar al­to su­pon­do ser o seu fim. Ja­na e Le­o­nar­do, as­sus­ta­dos com o cho­ro da mãe, cor­rem pa­ra ela e gri­tam, tam­bém, alar­ma­dos com os gi­gan­tes nus. Os sil­ví­co­las, en­tão, mi­ram uns aos ou­tros sem­pre sor­rin­do. li pro­por­ção que o cho­ro da mãe e dos fi­lhos se ele­va, seus ri­sos ar­re­ben­tam em gar­ga­lha­das ino­cen­tes”. (p. 80)

Za­ca, com a fa­mí­lia, ca­mi­nha de ci­da­de em ci­da­de, on­de há de­sa­ven­ças, lu­tas e bri­gas pa­ra o cum­pri­men­to de seu de­ver, dis­cu­te as ques­tões de li­mi­tes de Es­ta­do e a ar­re­ca­da­ção ne­ces­sá­ria.

O ter­cei­ro vo­lu­me ter­mi­na com a mor­te de Mar­tim, tio de Za­ca e com as per­qui­ri­ções do pro­ta­go­nis­ta acer­ca da vi­da e de su­as con­tra­di­ções: “Per­di­gão me­neia a ca­be­ça com len­ti­dão. Lu­ta con­tra os pen­sa­men­tos ma­lu­cos que cor­rem, de­sen­fre­a­dos, na ca­be­ça pen­di­da pa­ra o chão. So­lu­ço se­co es­ca­pa de seus lá­bi­os. As­sus­ta-se. Vol­ta à re­a­li­da­de du­ra do mo­men­to. Sa­co­de a ca­be­ça, ago­ra, com mais vi­gor pra lá, pra cá. Sus­pi­ra fun­do de no­vo. – Ho­mem não cho­ra! As pa­la­vras do vo­vô Jo­sé Tri­gais chi­co­tei­am seu ín­ti­mo. O pei­to ar­de de dor. Le­van­ta a ca­be­ça. As­pi­ra o ar Úmi­do com vi­o­lên­cia, dis­far­çan­do sua ago­nia. – Per­di­gão, ve­nha to­mar o ca­fé. Aca­bei de pas­sá-lo, vem a voz mei­ga da es­po­sa lá da co­zi­nha. Ele ba­lan­ça a ca­be­ça de no­vo. Ali­sa a ca­be­lei­ra re­vol­ta co­mo au­tô­ma­to. As pa­la­vras sa­em amar­gas, es­pre­mi­das, chei­as de dor: – Ê mun­do ve­lho sem por­tei­ra! Ex­cla­ma en­tre den­tes”. (p. 237)

O quar­to vo­lu­me da te­tra­lo­gia, com o tí­tu­lo de O Ma­jor, en­cer­ra a vi­da do me­ni­no Za­ca­ri­as de ou­tro­ra e o mi­li­tar de­sas­som­bra­do, vi­ven­do as lou­cu­ras de um re­gi­me in­jus­to e ime­di­a­tis­ta: “Mi­nha mis­são é in­gra­ta. De­fen­der o go­ver­no, quer se­ja bom ou ru­im. Não, com­pe­te ao mi­li­tar de­ci­dir so­bre is­so. É um pro­ble­ma pa­ra os po­lí­ti­cos”.

Pas­san­do por dis­sa­bo­res, re­mo­ções pa­ra er­mos dis­tan­tes, Za­ca vai se­guin­do sua vi­da mi­li­tar, che­gan­do a Ma­jor em 1920 e re­for­man­do-se em 1923, pa­ra de­di­car-se à fa­mi­lia: “De ho­je em di­an­te, 26 de maio de 1923, o Ma­jor Per­di­gão pas­sa a ser um ho­mem li­vre, mu­lher! Li­vre, en­ten­deu? Se­nhor do seu na­riz. Do­no de sua von­ta­de. Li­vre pa­ra ir e vir on­de lhe ape­te­cer. Li­vre, mi­nha flor! Li-vre! Li­vre! Ex­cla­ma de olhos bri­lhan­tes tam­bém!” (p. 84)

Daí por di­an­te, pas­sam-se ce­nas da com­pra da fa­zen­da, a mor­te de pa­ren­tes, a Re­vo­lu­ção do Du­ro, ho­je Di­a­nó­po­lis, a do­en­ça e mor­te da es­po­sa, a ve­lhi­ce do Ma­jor até o seu fa­le­ci­men­to em ida­de avan­ça­da. Fe­chan­do sua te­tra­to­lo­gia das me­mó­ri­as do ve­lho Za­ca, Ed­la Pa­che­co, as­sim co­mo Ro­sa­ri­ta Fleury, con­se­gue fa­zer uma nar­ra­ti­va re­gi­o­na­lis­ta ao me­lhor es­ti­lo de um Ber­nar­do Élis ou de um Hu­go de Car­va­lho Ra­mos.

A apo­lo­gé­ti­ca do ro­man­ce re­gi­o­nal e fe­mi­ni­no go­i­a­no es­tá cen­tra­da na his­tó­ria. Nos­sas ro­man­cis­tas des­ta­ca­ram-se pe­la re­vi­vis­cên­cia da ci­vi­li­za­ção go­i­a­na num ras­tre­a­men­to de mais de 200 anos. Re­cur­so im­por­tan­te, o ro­man­ce fe­mi­ni­no em Go­i­ás nas­ceu sob a égi­de di­e­gé­ti­ca.

E ha­ve­rá sem­pre o con­fron­to en­tre a ver­da­de e fic­ção que ja­mais po­de­rá ser com­ple­ta­men­te con­cluí­do. Até que pon­to a ima­gi­na­ção do ro­man­cis­ta es­ta­ria a ser­vi­ço da his­tó­ria.

O ro­man­ce go­i­a­no é al­go dis­cu­ti­do em pro­du­ções crí­ti­cas de Gil­ber­to Men­don­ça Te­les e He­loí­sa He­le­na de Cam­pos Bor­ges. Gê­ne­ro pa­ra tais au­to­res ti­do por no­vo e de pou­cos au­to­res, den­tre es­tes, a no­tá­vel vi­la­bo­en­se que cons­tru­iu uma obra de mé­ri­to e va­lor.

Ed­la Pa­che­co Sa­ad nas­ceu na Ci­da­de de Go­i­ás em 12 de se­tem­bro de 1918, fi­lha do Te­nen­te Co­ro­nel da Po­lí­cia Mi­li­tar, Jo­sé Gon­çal­ves Pa­che­co e Ma­ria do Car­mo Pa­che­co, ca­sal de hon­ra e dig­ni­da­de dos ve­lhos tem­pos, mo­ra­do­res do Lar­go do Mo­rei­ra de on­de se des­cor­ti­na­va uma am­pla vi­são dos mor­ros que cir­cun­dam a an­ti­ga ci­da­de.

Na mes­ma ci­da­de, Ed­la fez o cur­so pri­má­rio e se­cun­dá­rio no Lyceu de Go­i­ás, fa­zen­do par­te da tur­ma de 1936 da qual foi pa­ra­nin­fo o sa­u­do­so pro­fes­sor go­i­a­no Al­ci­de Cel­so Ra­mos Ju­bé. Es­sa tur­ma, no di­zer de Ala­ri­co Vel­las­co, so­freu du­pla re­vo­lu­ção: a Cons­ti­tu­ci­o­na­lis­ta de 32 e a in­ter­na em prol da mu­dan­ça dos uni­for­mes ar­cai­cos do ve­lho es­ta­be­le­ci­men­to de en­si­no, e, tu­do cor­ria em nor­ma­li­da­de, ha­ja vis­ta que Ed1a pro­mo­via bai­les ro­mân­ti­cos mui­to ao gos­to da épo­ca e as com­pe­ti­ções es­por­ti­vas on­de tor­cia pe­lo na­mo­ra­do Jo­sé Ot­ta­cí­lio de Vel­las­co Fi­guei­re­do, jo­ga­dor in­ver­te­ra­do, lí­der en­tre os es­tu­dan­tes da­que­la di­to­sa qua­dra.

Sa­in­do do Lyceu, Edla en­ca­mi­nhou-se pe­las sá­bi­as li­ções apren­di­das com o ve­lho pro­fes­sor Jo­sé Pé­clat e to­mou-se mes­tra de ma­te­má­ti­ca na mes­ma es­co­la on­de es­tu­dou. Nes­se pe­rí­o­do de mui­ta ati­vi­da­de, cas­ou-se com o Ca­ta­la­no Jo­ão Sa­ad, ho­mem de gran­de ho­nes­ti­da­de e que em Trin­da­de foi só­cio de Ga­bri­el Al­ves de Car­va­lho na pri­mei­ra Usi­na de For­ça e Luz da­que­la ci­da­de, re­a­li­zan­do sa­lu­tar tra­ba­lho.

Ca­sa­dos, fi­xa­ram re­si­dên­cia em Ita­pi­ra­puã, co­mo au­tên­ti­cos pi­o­nei­ros, en­fren­tan­do a inos­pi­dez dos pri­mei­ros tem­pos na­que­les er­mos. Ali, fo­ram res­pon­sá­veis pe­lo Car­tó­rio de No­tas e imó­veis on­de Ed­la foi Ta­be­li­ão; cu­i­da­ram da fa­zen­da, on­de cri­a­ram os fi­lhos em con­ta­to com a na­tu­re­za e tu­do fi­ze­ram pe­lo bem da lo­ca­li­da­de. Con­sci­en­te de seu pa­pel his­tó­ri­co, Ed­la Pa­che­co Sa­ad com­pi­lou da­dos im­por­tan­tes e es­cre­veu o seu pri­mei­ro li­vro que foi pu­bli­ca­do em 1978: Ita­pi­ra­puã, a ses­ma­ria e a ci­da­de, que te­ve boa aco­lhi­da en­tre a co­mu­ni­da­de e en­tre os his­to­ri­a­do­res go­i­a­nos.

Apo­sen­ta­da, Ed1a Pa­che­co quis re­to­mar à sua ve­lha ci­da­de chan­ta­da en­tre os mor­ros. As­sim, em 1963, com­prou o ve­lho ca­sa­rão, ou­tro­ra per­ten­cen­te à jor­na­lis­ta

Os­car­li­na Al­ves Pin­to, no Lar­go do Cha­fa­riz, ren­te ao Mu­seu das Ban­dei­ras. Nes­se ca­sa­rão, Ed­la e Jo­ão Sa­ad pros­se­gui­ram a vi­da ali­cer­ça­da na com­pre­en­são e no amor.

Gran­de in­te­lec­tu­al, de vi­bran­te ima­gi­na­ção Ed1a Pa­che­co co­me­çou a es­cre­ver seus ro­man­ces em­ba­sa­dos na his­tó­ria de Go­i­ás. As­sim fo­ram nas­cen­do os ro­man­ces: Za­ca (1987), Pa­re­des cin­zen­tas (1988), Um ho­mem en­fren­ta o des­ti­no (1992) e O Ma­jor (1996) que re­vi­si­tam o nos­so pas­sa­do cul­tu­ral e o nos­so fol­clo­re, fi­xan­do ti­pos hu­ma­nos, a exem­plo da pi­o­nei­ra Ro­sa­ri­ta Fleury. Dei­xou ain­da iné­di­to: His­tó­ria de Vil­la Boa (dois vo­lu­mes), Ro­tei­ro his­tó­ri­co e sen­ti­men­tal de Vil­la Boa de Go­i­ás, Re­cei­tas da tia Ma­ria e Re­ta­lhos co­lo­ri­dos.

Ed­la per­ten­ceu às en­ti­da­des cul­tu­ra­is go­i­a­nas: Aca­de­mia Vi­la­bo­en­se de Le­tras, Aca­de­mia Trin­da­den­se de Le­tras, Aca­de­mia Ca­ta­la­na de Le­tras, Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás, Uni­ão Bra­si­lei­ra de Es­cri­to­res, sec­ção de Go­i­ás, Só­cia cor­res­pon­den­te da Aca­de­mia Fe­mi­ni­na de Le­tras e Ar­tes de Go­i­ás, re­da­to­ra por vá­rios anos do co­nhe­ci­do jor­nal “Ci­da­de de Go­i­ás”, li­de­ra­do por Lu­ís do Cou­to Fi­lho (Yo­iô do Cou­to)

Mo­des­ta e sim­ples, po­rém pro­fun­da­men­te sá­bia, Ed­la Pa­che­co era uma so­nha­do­ra do seu Lar­go do Cha­fa­riz, com­pi­lan­do da­dos so­bre Vi­la Boa, es­cre­ven­do, so­nhan­do, vi­ven­do, so­fren­do, de­pois da mor­te do com­pa­nhei­ro de 50 anos, fa­le­ci­do em 1991. Mes­mo so­zi­nha, sou­be ser luz e ca­mi­nhar na be­le­za de seus pas­sos fir­mes, con­sci­en­te de sua po­si­ção no mun­do e da mis­são que Deus lhe de­ra.

Na da­ta em que re­ce­beu pe­la Fa­cul­da­de de Fi­lo­so­fia Co­ra Co­ra­li­na da Ci­da­de de Go­i­ás, o tí­tu­lo “Ho­no­ris Cau­sa”, fa­le­ceu re­pen­ti­na­men­te em 26 de Ju­lho de 1997, aos 78 anos de ida­de. O seu sen­sí­vel co­ra­ção de mu­lher de­li­ca­da e cheia de amor, não re­sis­tiu ao im­pac­to e pa­rou pa­ra sem­pre!

Mas, a luz da sua sa­be­do­ria e a bon­da­de de sua al­ma per­ma­ne­ce­rão pa­ra sem­pre no ca­mi­nho da­que­les que a co­nhe­ce­ram.

Des­can­se em paz Edi­nha Pa­che­co!

Co­mo exem­plo de sua sa­be­do­ria, um tre­cho de sua en­tre­vis­ta a Ebe Li­ma, em 02 de maio de 1997:

“Não fa­ço pla­nos pa­ra a vi­ra­da do sé­cu­lo. Sen­tir-me-ei mui­to fe­liz em ‘ver’ e ‘sen­tir’ o ano 2000. Po­nho-me a ma­tu­tar: de­pois de tan­tas pre­vi­sões dos sá­bi­os, o ar, a ter­ra, o sol e as es­tre­las se­rão os mes­mos? O dia vi­rá cla­ro e tran­spa­ren­te no mês de abril? As tar­des ca­lo­ren­tas de se­tem­bro vi­rão ru­bo­ri­za­das com a mes en­tar­de­cer? O ho­mem sen­ti­rá o mes­mo pra­zer em apre­ci­ar o lu­ar, sen­tir a ca­rí­cia do ar tran­spa­ren­te e o Amor ain­da exis­ti­rá en­tre as pes­so­as?”

Exis­te sim, Edi­nha,pois eu amo vo­cê!

(Ben­to Al­ves Araú­jo Jayme Fleury Cu­ra­do, gra­du­a­do em Le­tras e Lin­guís­ti­ca pe­la UFG, es­pe­cia­lis­ta em Li­te­ra­tu­ra pe­la UFG, mes­tre em Li­te­ra­tu­ra pe­la UFG, mes­tre em Ge­o­gra­fia pe­la UFG. Dou­tor em Ge­o­gra­fia pe­la UFG, pós-dou­to­ran­do em Ge­o­gra­fia pe­la USP, pro­fes­sor, po­e­ta – ben­to­fleury@hot­mail.com)

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