As “reminiscências” do Raimundo XXII

‘Mão dor­men­te’ – Um es­cân­da­lo – Cer­ta fei­ta, es­ta­va eu dor­min­do na mi­nha re­de, num quar­to jun­to a mi­nhas ir­mãs. Mi­nha re­de fi­ca­va ao la­do da pa­re­de, bem pró­xi­ma des­ta. En­tão, mi­nha mão de­ve ter fi­ca­do em de­ter­mi­na­da po­si­ção ina­de­qua­da, que ador­me­ceu. Lá pe­las tan­tas da ma­dru­ga­da, eu acor­dei, nu­ma es­cu­ri­dão da­na­da, com um pe­so em ci­ma do meu pei­to. En­tão, pe­guei com a ou­tra mão aque­la coi­sa que es­ta­va em ci­ma de mim, e a jo­guei fo­ra. A mão es­ta­va dor­men­te, na­da sen­ti.

E quan­do aque­la mão foi jo­ga­da pa­ra fo­ra, ba­tia na pa­re­de e vol­ta­va, no­va­men­te, pra ci­ma de mim. E aque­la coi­sa ca­in­do em ci­ma do meu pei­to, su­ces­si­va­men­te, eu acre­di­tei que fos­se uma as­som­bra­ção; e co­mo os me­ni­nos da­que­la épo­ca ti­nham me­do des­sas coi­sas!… As­som­bra­ções, co­mo se di­zia por lá. As­sim, acor­dei e gri­tan­do, as­som­bra­do. E acor­dei to­do mun­do da ca­sa… Quan­do acen­de­ram as lam­pa­ri­nas, e na­da en­con­tra­ram, e até pa­re­cia que a as­som­bra­ção ha­via de­sa­pa­re­ci­do, co­mo mis­té­rio. É que pu­de ve­ri­fi­car o que ti­nha acon­te­ci­do de fa­to. Na­da mais era do que a mi­nha mão dor­men­te que era jo­ga­da, a to­do ins­tan­te, con­tra a pa­re­de, e que, ne­la ba­ten­do, vol­ta­va a ca­ir so­bre o meu pei­to. De­pois de mi­nha gar­ga­lha­da, e até mes­mo zom­ba­ria dos co­le­gas – to­dos fo­mos dor­mir, no­va­men­te, pro­fun­da­men­te sos­se­ga­dos.

‘Dor­min­do na Área da Ca­sa’ – Pa­pai ti­nha o há­bi­to de fe­char a por­ta da rua, às 22h. E eu sem­pre já es­ta­va em ca­sa, nes­se ho­rá­rio. Acon­te­ce que, um be­lo dia, atra­sei a mi­nha che­ga­da em ca­sa. Eu es­ta­va num bai­le, co­mo sem­pre, em am­bi­en­tes não tão re­co­men­dá­veis. E co­mo gos­ta­va de dan­çar!Já ti­nha apren­di­do o su­fi­ci­en­te pa­ra não pas­sar ver­go­nha com as mo­ças. Nem ser en­jei­ta­do nos pe­di­dos de dan­ça, nas ‘soi­ré­es’ dan­çan­tes, nas ca­sas de fa­mí­lia.

As­sim, che­guei em ca­sa  já fo­ra des­se ho­rá­rio pré-es­ta­be­le­ci­do. Pa­pai não per­deu tem­po. Tran­cou a por­ta da rua, e fe­chou a por­ta da co­zi­nha, por den­tro. Des­sa for­ma, não pu­de en­trar em ca­sa, pa­ra dor­mir.

Ha­via um ban­co nu­ma área, ao la­do da en­tra­da. Eu, com to­do o so­no que es­ta­va, dei­tei-me nes­se ban­co, que, àque­la al­tu­ra, até que se­ria uma boa ca­ma… As­sim, dei­tei-me nes­se ban­co, e lo­go dor­mi. ‘Ma­dri­nha’, acor­dan­do lá pe­las tan­tas da ma­dru­ga­da, le­van­tou-se e per­ce­beu que eu não es­ta­va dor­min­do. Ela dis­se que, abrin­do a por­ta da co­zi­nha que da­va pa­ra aque­la área, per­ce­beu que, ali, eu es­ta­va dor­min­do. En­tão, ela foi, com mui­to jei­to, ten­tar me acor­dar. E eu acor­dei.

Acor­dei tão as­sus­ta­do e com tan­to me­do de as­som­bra­ção, coi­sa do ou­tro mun­do, que pu­lei lon­ge, gri­tan­do: ‘Me dei­xa em paz, al­ma do di­a­bo!’ Fa­lei is­so vá­ri­as ve­zes, e, ao mes­mo tem­po, eu da­va chu­tes pa­ra to­dos os la­dos, pa­ra me ver li­vre da­qui­lo.

Nes­se des­tem­pe­ro to­do, e ain­da so­nâm­bu­lo, sem no­tar a pre­sen­ça de ‘Ma­dri­nha’, chu­ta­va ela, tam­bém, que, pa­re­ce, es­ta­va ves­ti­da de bran­co, e era, pa­ra mim, uma per­fei­ta as­som­bra­ção, coi­sa do ou­tro mun­do. Até que ela gri­tou, di­zen­do que era ela; aí é que eu to­mei con­sci­ên­cia da re­a­li­da­de. Vi que a as­som­bra­ção não era na­da mais na­da me­nos que ‘Ma­dri­nha’, mi­nha ‘ma­dras­ta’. Fi­quei, en­tão, mui­to des­con­cer­ta­do, e fui le­va­do pa­ra den­tro de ca­sa pa­ra dor­mir, no­va­men­te. Ape­sar de tu­do, eu es­ta­va, ain­da, mui­to as­sus­ta­do. Mas ter­mi­nei dor­min­do, no­va­men­te.

Gen­te no­va tem so­no fá­cil. Não tem, ain­da, fe­liz­men­te, ou­tras pre­o­cu­pa­ções, a não ser com coi­sas do ou­tro mun­do, e que, por não exis­ti­rem, não po­dem fa­zer mal a nin­guém.

‘Ma­dri­nha’ fi­cou al­guns di­as sen­tin­do mui­tas do­res de mi­nhas pe­sa­das in­vo­lun­tá­rias e ino­cen­tes. Ela bem sa­bia dis­so. E dis­se, de­pois, que aque­las mi­nhas pe­sa­das ne­la fo­ram cau­sa de um abor­to, pois ela es­ta­ria grá­vi­da de pou­co. Fi­quei sa­ben­do dis­so so­men­te bem de­pois. Foi las­ti­má­vel!

‘Ca­noa fur­ta­da’ – Co­mo an­te­rior­men­te já ha­via co­men­ta­do, Pa­pai ha­via com­pra­do uma pe­que­na ca­noa pa­ra mim. O prin­ci­pal mo­ti­vo des­sa aqui­si­ção era me aju­dar na bus­ca de le­nha gran­de, na or­la ri­bei­ri­nha. Com ela, o ser­vi­ço ren­dia mui­to mais. Eu cor­ta­va a le­nha em ta­ma­nho gran­de, e ne­la se­ria pos­sí­vel tran­spor­tar aque­les gran­des pe­da­ços de ma­dei­ra (os ‘va­rões’). Eu os le­va­va pa­ra ca­sa, e lá, à me­di­da das ne­ces­si­da­des, eu os ia cor­tan­do em ta­ma­nho me­nor, pa­ra abas­te­cer o fo­gão. De for­ma que foi uma coi­sa mui­to boa que Pa­pai fez pa­ra mim. Em bem me­nos tem­po, eu tra­zia pa­ra ca­sa gran­de quan­ti­da­de de ma­dei­ra, ta­ma­nho gran­de, que ren­dia, de­pois, mui­tos me­tros de le­nha. E mui­tos di­as de ser­vi­ço eram pou­pa­dos. Eu, com ela, tam­bém fa­zia as pes­ca­ri­as. Mas co­mo eu não era mui­to da­do a es­se ser­vi­ço, eu a usei mui­to pou­co pa­ra tal. Eu a usa­va, tam­bém, pa­ra fa­zer pes­ca­ri­as. Mas co­mo eu não era mui­to  da­do a es­se ser­vi­ço, eu a usei mui­to pou­co pa­ra tal. Eu a usa­va, tam­bém, e bem mais, nas ho­ras de fol­ga, pa­ra pas­se­ar, ora rio aci­ma, ora rio abai­xo. Era mui­to boa, aque­la vi­di­nha que eu le­va­va, sem mai­o­res pre­o­cu­pa­ções. As­sim, fi­quei com ela uns dois anos, apro­xi­ma­da­men­te. E ela me foi de gran­de uti­li­da­de. Era le­ve, e de fá­cil ma­ne­jo.

Cer­to dia, um co­nhe­ci­do da gen­te, ‘seu’ Emi­li­a­no, ‘o co­xo’, que tam­bém vi­via de pe­que­nos ser­vi­ços, até por­que era li­mi­ta­do pa­ra o tra­ba­lho, por seu es­ta­do fí­si­co – pe­que­no, ma­gro e, ain­da por ci­ma de tu­do, co­xo, me pe­diu em­pres­ta­da a mi­nha ca­no­i­nha. Dis­se-me que era por pou­cos di­as. Ele ia fa­zer al­go em de­ter­mi­na­do lu­gar, não me lem­bro mais o que, nem on­de. Mas a ver­da­de é que não ques­ti­o­nei o seu pe­di­do. Até aí, ele era, pa­ra mim, uma pes­soa sé­ria, cor­re­ta. Aci­ma de tu­do is­so, mui­to mais ve­lho que eu. Ele era um se­nhor já de cer­ta ida­de. Ti­nha até fa­mí­lia. Eu não ti­nha ne­nhum mo­ti­vo pa­ra des­con­fi­ar de su­as in­ten­ções. Pa­ra ser mais con­ci­so, por­que o as­sun­to não me­re­ce mai­or per­da de tem­po, o ‘seu’ Emi­li­a­no não mais vol­tou de sua vi­a­gem. Que se­ria bre­ve, se­gun­do ele.

Com o tem­po, não pu­de es­con­der mais de Pa­pai, aque­le meu ato. Eu lhe con­tei que ha­via em­pres­ta­do a ca­noa pa­ra aque­le se­nhor. E que já se pas­sa­ram al­guns di­as, e ele ain­da não ha­via vol­ta­do. Eu até acha­va que ele não vol­ta­ria mais. E a mi­nha pre­o­cu­pa­ção ti­nha sen­ti­do; ele, re­al­men­te, nun­ca mais vol­tou.

Pa­pai fi­cou mui­to ner­vo­so co­mi­go, e me pro­me­teu uma pi­sa por aque­le meu ato de­sas­tra­do. Pa­ra a épo­ca, era um pre­ju­í­zo con­si­de­rá­vel. E, além do pre­ju­í­zo ma­te­ri­al, o pi­or era eu ter fi­ca­do pri­va­do da­que­le im­por­tan­te ins­tru­men­to de tra­ba­lho. E da­li em di­an­te, con­ti­nu­ei a tra­zer le­nha so­men­te do car­ras­co, nas pro­xi­mi­da­des. E as­sim, ain­da tra­ba­lhei uns bons mes­es, até sa­ir de Con­cei­ção do Ara­gu­aia pa­ra a com­pa­nhia de meu ir­mão Li­cí­nio, no iní­cio do ano de 1959. Nes­se tem­po, eu es­ta­va com 16 pa­ra 17 anos. E a pro­mes­sa de cas­ti­go não saía da mi­nha ca­be­ça e, eu te­nho cer­te­za, tam­pou­co da de Pa­pai. Aqui­lo era um su­plí­cio. Eu me con­si­de­ra­va uma pes­soa pro­du­ti­va, mas Pa­pai não ti­nha a mí­ni­ma con­des­cen­dên­cia. Era sem­pre ner­vo­so co­nos­co. Pa­ra ele, eu era um ra­pa­zi­nho di­fí­cil e mui­to ir­res­pon­sá­vel. Só por cau­sa das bri­gas in­fan­tis e das de ado­les­cen­te, bem co­mo es­se pre­ju­í­zo que lhe dei. O úni­co, por si­nal. E por­que que­ria ser­vir ao pró­xi­mo, que co­nhe­cia, e em quem con­fi­a­va. Es­se epi­só­dio não dei­xou de ter si­do uma li­ção, na mi­nha vi­da. É as­sim que a gen­te vai apren­den­do a vi­ver. Er­ran­do e acer­tan­do. Só que os acer­tos de­vem ser bem mai­o­res. E que nos er­ros sem­pre en­con­tre­mos li­ções pa­ra não cair­mos em ou­tras si­tu­a­ções com­pro­me­te­do­ras.

‘O As­sas­si­na­to – Ver­são I’ – Um acon­te­ci­men­to que mui­to me mar­cou foi pre­sen­ci­ar o as­sas­si­na­to do Te­nen­te Si­las. Já bem de tar­de, co­me­çou uma bri­ga na es­qui­na pró­xi­ma à nos­sa ca­sa. Um sol­da­do ti­nha ido lá ao bar pren­der um ele­men­to bri­gão. Só que o ele­men­to a ser pre­so, Jo­ão Cor­rêa, era mui­to bom de bri­ga. O sol­da­do es­ta­va pa­ra le­var a pi­or. Pa­ra au­xi­liá-lo, che­ga o seu su­pe­ri­or, o Ten.Si­las, de ca­ra be­xin­guen­ta. Ele era um ho­mem al­to e cor­pu­len­to. Mas mau ele­men­to, ape­sar das bo­as qua­li­fi­ca­ções de seus ad­ver­sá­rios, le­vou a me­lhor. Com uma fa­ca, acer­tou, mor­tal­men­te, o Ten.Si­las. Es­te te­ve mor­te ins­tan­tâ­nea. Foi um cla­mor ge­ral, na ci­da­de. Ele era mui­to ben­quis­to, uma au­to­ri­da­de exem­plar. Na­que­les idos, em que a pre­sen­ça do ju­iz de Di­rei­to não era per­ma­nen­te, na ci­da­de, a mai­o­ria ain­da ti­nha re­si­dên­cia fi­xa em Be­lém, a Po­lí­cia era, tam­bém, o Ju­di­ci­á­rio da ci­da­de, o De­le­ga­do era tu­do na ma­nu­ten­ção da or­dem. E, des­sa for­ma, a mor­te do Ten. Si­las cau­sou mui­to pe­sar, na co­mu­ni­da­de.

O cer­to, po­rém, é que, de­pois, veio o jul­ga­men­to do réu, que foi pre­so em fla­gran­te, e pre­so fi­cou até o jul­ga­men­to. Co­mo foi con­de­na­do, con­ti­nuou pre­so, e par­te do cum­pri­men­to da pe­na foi em Be­lém. Fi­quei mui­to tem­po com aque­la ce­na hor­rí­vel na men­te. Foi ter­rí­vel!

‘O As­sas­si­na­to – Ver­são II’ – Coi­sas que nos acon­te­cem, ou que pre­sen­ci­a­mos na fa­se mais jo­vem da nos­sa exis­tên­cia, com o pas­sar do tem­po, às ve­zes, as nos­sas lem­bran­ças fi­cam um tan­to opa­cas, ob­scu­ras, di­fí­ceis de se­rem vi­su­a­li­za­das com mai­or cla­re­za e ni­ti­dez, ha­ven­do, por is­so mes­mo, a pos­si­bi­li­da­de de se­rem dis­tor­ci­das da ver­da­de.

É o que me acon­te­ceu com o ca­so re­la­ta­do, an­te­rior­men­te. Na mi­nha lem­bran­ça, o Jo­ão Cor­rêa ha­via fe­ri­do, mor­tal­men­te, o Ten. Si­las. Mas, con­sul­tan­do seus con­tem­po­râ­ne­os, tam­bém do ocor­ri­do, e que por lá per­ma­ne­ce­ram por mais tem­po, ou mes­mo que con­ti­nu­a­ram mo­ran­do na­que­la ci­da­de, que te­ri­am me­lho­res con­di­ções de re­la­tar o fa­to com mais fi­de­dig­ni­da­de, ou se­ja, a ver­são mais re­al dos fa­tos. Se­gun­do es­sas pes­so­as, meu cu­nha­do San­ta­na e seus ir­mãos Al­fre­do e Go­do­fre­do, o ca­so acon­te­ceu da se­guin­te ma­nei­ra:

‘O Jo­ão Cor­rêa ti­nha apron­ta­do ‘umas’ no bar do seu Ba­zar. O Ten. Si­las, co­mo au­to­ri­da­de-mór na­que­la ci­da­de, foi so­li­ci­ta­do dar um jei­to na­que­le ar­ru­a­cei­ro, que, quan­do não es­ta­va bê­ba­do, di­ga-se, de pas­sa­gem, era uma boa pes­soa, mas ti­nha be­bi­do mui­to, e es­ta­va fo­ra de si. O Ten. Si­las, en­tão, or­de­nou, de ime­di­a­to, que um de seus su­bor­di­na­dos, o sol­da­do An­tô­nio, to­mas­se as pro­vi­dên­cias no sen­ti­do de pren­der o ‘far­ris­ta’. O sol­da­do An­tô­nio, que, se­gun­do di­zem, es­ta­va fa­zen­do a bar­ba, lar­gou tu­do, com um su­bor­di­na­do côn­scio de su­as res­pon­sa­bi­li­da­des e de­ve­res, não pen­sou du­as ve­zes, e par­tiu pa­ra o cum­pri­men­to das or­dens que lhes fo­ram da­das.

Nis­to, o Jo­ão Cor­rêa já su­bia a rua, tran­qui­la­men­te, e sem ter dei­xa­do pa­ra trás ne­nhu­ma con­se­qüên­cia da­no­sa – tal­vez não pas­sa­ra de uns co­pos que­bra­dos, ta­cos de si­nu­ca des­tru­í­dos, gar­ra­fas em pe­da­ços – coi­sas de ébrio in­con­se­qüen­te. Não dei­xa­va de ser um des­res­pei­to aos pro­pri­e­tá­rios, cau­san­do-lhes al­guns pe­que­nos pre­ju­í­zos. Quan­do o sol­da­do An­tô­nio al­can­çou o ar­ru­a­cei­ro – pois mo­ra­va ali mes­mo, pró­xi­mo nu­ma es­qui­na per­to de nos­sa ca­sa, aque­le o atra­cou pe­las cos­tas, de sur­pre­sa, sem que es­te o ti­ves­se vis­to, an­tes. Es­ta­va já se di­ri­gin­do pa­ra sua ca­sa. An­da­va com tran­qüi­li­da­de e sem re­mor­so, ao que pa­re­ce, pois bê­ba­do não tem con­sci­ên­cia ab­so­lu­ta dos seus atos, na­que­le es­ta­do. Su­bia, tran­qui­la­men­te, mas ape­nas cam­ba­le­an­do, o au­tô­ma­to. Não ti­nha ar­ma ne­nhu­ma. A sua ar­ma era so­men­te sua for­ça. E co­mo a ti­nha!…

O sol­da­do An­tô­nio al­can­çou-o e, de sur­pre­sa, atra­cou-se pe­las cos­tas, com as du­as mãos no pes­co­ço, e ten­tou su­fo­cá-lo, pa­ra do­mi­ná-lo. Nis­to, o Jo­ão Cor­rêa, em­bo­ra bê­ba­do, le­vou as mãos à cin­tu­ra do sol­da­do, de­sar­mou o An­tô­nio e, sem pes­ta­ne­jar, ati­rou ne­le sem sa­ber em quem, na ver­da­de, es­ta­va ati­ran­do. Ele, àque­la al­tu­ra, es­ta­va ape­nas au­to­de­fen­den­do-se de seu agres­sor, fos­se ele quem fos­se, – po­dia até ser seu ir­mão. Não sa­bia de quem se tra­ta­va. O agres­sor es­ta­va às su­as cos­tas.

Com aque­la con­fu­são to­da, o Ten. Si­las se apro­xi­mou pa­ra ten­tar pres­tar au­xí­lio, ou mes­mo já o so­cor­ro ao seu su­bor­di­na­do. Mas já era tar­de. O ti­ro ti­nha si­do fa­tal. Além dis­so, o Te­nen­te ain­da foi atin­gi­do com um ou dois ti­ros, pois o Jo­ão Cor­rêa não des­car­re­ga­ra a ar­ma em seu pri­mei­ro agres­sor. Ape­nas ati­ra­ra pa­ra se de­fen­der. E o ti­ro ti­nha si­do cer­tei­ro.

En­tão, na ver­da­de, o mor­to fo­ra o sol­da­do An­tô­nio sol­da­do, que, no cum­pri­men­to de seu de­ver, de­ra sua vi­da. Quan­to a seu su­pe­ri­or, te­ve o dis­sa­bor de per­der um de seus fi­eis su­bor­di­na­dos e, com cer­te­za, não lhe foi fá­cil con­vi­ver com aque­las lem­bran­ças, mas, na sua fun­ção, ti­nha que con­vi­ver com fa­tos de­sa­gra­dá­veis co­mo es­te. Es­ta­va, até cer­to pon­to, pre­pa­ra­do pa­ra is­to. O seu fe­ri­men­to na vi­ri­lha não lhe cau­sou mai­o­res con­se­qüên­cias, a não ser uma in­ter­ven­ção ci­rúr­gi­ca de pe­que­no por­te, e cu­ra­ti­vos pe­ri­ó­di­cos. Den­tro de pou­cos mes­es, es­ta­ria cu­ra­do.

Quan­to ao agres­sor e as­sas­si­no, foi pre­so, jul­ga­do e con­de­na­do. Pe­gou mui­tos anos de ca­deia em re­gi­me fe­cha­do. Cum­priu par­te da pe­na em Be­lém, e a ou­tra par­te lá mes­mo, em Con­cei­ção do Ara­gu­aia. Foi um de­sas­tre em sua vi­da, tam­bém. Pa­gou ca­ro por aque­le seu ato in­con­se­quen­te. Pre­ju­í­zo mai­or e imen­su­rá­vel quem te­ve fo­ram os fa­mi­lia­res de ‘seu’ An­tô­nio sol­da­do.

Em­bo­ra con­cor­dan­do com es­ta ver­são, man­te­rei a mi­nha. Fa­ço is­to pa­ra de­mons­trar qual a lem­bran­ça que eu guar­dei do ocor­ri­do, que mui­to me mar­cou na­que­la qua­dra de mi­nha vi­da, em que me pre­pa­ra­va pa­ra o fu­tu­ro, e via gen­te per­der sua vi­da com tão gran­de bru­ta­li­da­de e por mo­ti­vos fú­te­is.

Co­me­cei a tra­ba­lhar na Pre­fei­tu­ra no iní­cio de abril de 1958. Eu fo­ra no­me­a­do Pro­to­co­lis­ta, mas, na ver­da­de, eu fa­zia de qua­se tu­do, na­que­la re­par­ti­ção. Quan­do eu di­go ‘qua­se tu­do’, que­ro di­zer ‘coi­sas mais sim­ples’ que um jo­vem de ape­nas 15 anos/16 anos de ida­de po­dia fa­zer. Eu era en­car­re­ga­do de abrir a Pre­fei­tu­ra. Ti­nha que ir bem ce­di­nho, por­que eu ti­nha, tam­bém, co­mo atri­bu­i­ção ex­tra, a lim­pe­za in­ter­na das re­par­ti­ções. Quan­do eu di­go re­par­ti­ções, es­tou in­clu­in­do o es­pa­ço ali des­ti­na­do pa­ra o fun­cio­na­men­to da Câ­ma­ra Mu­ni­ci­pal, tam­bém.

Quan­do os de­mais ser­vi­do­res che­ga­vam, eu já ha­via var­ri­do to­dos os cô­mo­dos aber­tos, de uso co­ti­dia­no, da Pre­fei­tu­ra, bem co­mo o Sa­lão da Câ­ma­ra Mu­ni­ci­pal. E eu fa­zia to­dos es­ses ser­vi­ços ex­tras, o mais con­ten­te pos­sí­vel. Já pen­sou, eu, um Pro­to­co­lis­ta No­me­a­do?! Pa­ra mim, não ti­nha coi­sa mais im­por­tan­te na­que­la mi­nha ida­de. Eu, que vi­via tra­ba­lhan­do, até ali, em ser­vi­ços gros­sei­ros, – ro­ça, bus­car e ra­char le­nha, bus­car água pa­ra for­ne­cer às ca­sas, tran­spor­te de ba­ga­gens!  Eu ali, no meio dos fun­cio­ná­rios pú­bli­cos, na som­bra, em con­ta­to di­á­rio com os fun­cio­ná­rios mu­ni­ci­pa­is! É bem ver­da­de que, com to­do aque­le no­bre ofí­cio, nem por is­so fi­quei ar­ro­gan­te. Eu, na ver­da­de, con­ti­nu­a­va o mes­mo. Os meus prin­cí­pios, pa­re­ce, eram no­bres e, por­tan­to, su­pe­ri­o­res. Não su­pe­ri­or de or­gu­lho bo­bo, to­lo, mas su­pe­ri­or de um or­gu­lho no­bre.

(Li­cí­nio Bar­bo­sa, ad­vo­ga­do cri­mi­na­lis­ta, pro­fes­sor emé­ri­to da UFG, pro­fes­sor ti­tu­lar da PUC-Go­i­ás, mem­bro ti­tu­lar do IAB-Ins­ti­tu­to dos Ad­vo­ga­dos Bra­si­lei­ros-Rio/RJ e do IHGG-Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás, mem­bro efe­ti­vo da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras, Ca­dei­ra 35 – E-mail li­ci­nio­bar­bo­[email protected])