Frederico – Parte II

O aca­ba­men­to da es­tó­ria – con­ti­nuou o pri­mo Ber­tol­do – é que meu pai te­ve de vol­tar pa­ra a fa­zen­da, de­vi­do os ne­gó­ci­os nas mãos de Ju­ca Ci­pó não irem bem. Co­mo nes­sa épo­ca a gen­te já pos­su­ia ca­sa na ci­da­de, nos­sa mãe de­la fi­cou de­la to­man­do con­ta, de ma­nei­ra que meus ir­mãos mais ve­lhos pu­des­sem es­tu­dar. Na­que­le ano eu vol­tei com o pai, pois não ti­nha va­ga pa­ra a sé­rie em que eu ma­tri­cu­la­ria.

Com a au­sên­cia do tio Afrâ­nio, que ha­via re­tor­na­do an­tes à fa­zen­da afim de au­xi­li­ar Ju­ca Ci­pó, o Fre­de­ri­co, pou­co acos­tu­ma­do com a en­gre­na­gem da ci­da­de, vi­rou o ca­pe­ta. O pai, que já an­da­va can­sa­do das su­as es­tri­pu­li­as, de­ci­diu en­tão per­cor­rer vá­rios co­nhe­ci­dos da ci­da­de a ver se al­gum vi­es­se a ado­tar o bi­cho. Mas não te­ve êxi­to na in­ten­ção, achan­do por bem vol­tar com o ma­ca­co pa­ra a fa­zen­da. No en­tan­to, no meio da vi­a­gem, to­mou a re­so­lu­ção de aban­do­nar o da­na­do no ma­to. Quan­do ia sol­tar ele da cor­ren­te, o bi­cho en­sai­ou uma mor­di­da na mão do pai e vi­rou um ti­ro no ma­to, com cor­ren­te e tu­do.

Pas­sa­dos al­guns di­as, pri­mo, rom­pia eu por um tri­ei­ro mais afas­ta­do da se­de pa­ra ar­mar uma ara­pu­ca num ca­pão iso­la­do, per­to do ri­a­cho Pe­nei­ra, que di­vi­dia a nos­sa pro­pri­e­da­de de ou­tra, quan­de­fé ou­vi um guin­cha­do que me pa­re­ceu fa­mi­liar. À me­di­da que eu rom­pia o ma­to, mais per­to me acha­va da ori­gem dos guin­cha­dos. Até que ba­ti os olhos em quem? Não é que ali es­ta­va o Fre­de­ri­co to­do en­ros­ca­do nu­ma ma­ce­ga de es­pi­nhos, on­de a cor­ren­te ti­nha se pren­di­do? O po­bre coi­ta­do era só o cou­ro e o os­so, so­fren­do de se­de e fo­me, à bei­ra da mor­te.

Se­ria co­var­dia se eu dei­xas­se o Fre­de­ri­co mor­rer à mín­gua, afi­nal o ma­ca­co era co­mo um pa­ren­te meu que ha­via de­sa­pa­re­ci­do. To­man­do cui­da­do pa­ra não le­var mor­di­das de bo­as  vin­das – mes­mo as­sim o fi­du­ma­é­gua doi­do pra me cra­var os den­tes – che­guei até o bi­cho e de­sen­ros­quei a cor­ren­te, ti­ran­do ele da ma­ce­ga de es­pi­nhos. Li­vre, cis­mou de me agra­de­cer: es­ca­lou meu cor­po até a al­tu­ra dos om­bros, de­pois abo­le­tou no to­po de mi­nha ca­be­ça, eu com os ca­be­los  em pé de me­do.  Dis­pa­rou al­guns gru­nhi­dos ma­ca­cais, que eu, ge­lan­do até os os­sos, aca­tei co­mo pa­la­vras de agra­de­ci­men­to.

Não é de ver, pri­mo, que nem me alem­brei mais da ara­pu­ca? Fe­liz, tra­tei lo­go de me man­dar com o Fre­de­ri­co, re­tor­nan­do à se­de da Fa­zen­da. Re­ce­o­so de que meu pai zan­gas­se co­mi­go por ter tra­zi­do o ma­ca­co de vol­ta, ca­pri­chei na ex­pli­ca­ção de que ele pre­ci­sa­va de cui­da­dos.  Meu ve­lho co­çou a ca­be­ça, con­tra­ri­a­do com o re­tor­no ines­pe­ra­do do Fre­de­ri­co, mas aqui­es­ceu de mo­men­to, di­zen­do que o ma­ca­co po­de­ria per­ma­ne­cer ali por uns tem­pos até fi­car mais apru­ma­do de sa­ú­de, sem mais de­ta­lhe do que pre­ten­dia fa­zer com ele. O tio Afrâ­nio e Dio­fe, que fa­zi­am fes­ta com o re­a­pa­re­ci­men­to do pe­ral­ta, lo­go fi­ca­ram de ore­lha em pé com aque­le “até”.

De­pois que as coi­sas en­tra­ram no ei­xo, com o re­cu­pe­ra­do Fre­de­ri­co ali en­tre nós apron­tan­do de tu­do, meu pai, in­do a uma ca­ça­da de pa­ca com o tio Os­val­do, ur­diu em ta­ci­tur­no si­lên­cio um pla­no, re­sol­ven­do, sem que nin­guém des­se fé, le­var o ma­ca­co num sa­co de ani­a­gem. Na cur­va da es­tra­da, já na bo­qui­nha da noi­te, lu­gar er­mo bem lon­ge da se­de da fa­zen­da, pe­diu que ao tio ape­as­se do ca­va­lo e sol­tas­se o tra­qui­nas na­que­las ime­di­a­ções, on­de cor­ria um ri­a­cho. O bi­cho, se­re­le­pe, tra­tou lo­go de se es­ca­fe­der no en­tres­cu­ro…

As­sim, não hou­ve mais no­tí­cia do Fre­de­ri­co. Ao tio Afrâ­nio e ao Dio­fe, quan­do de­le des­sem fal­ta, fi­cou com­bi­na­do en­tre meu pai e o tio Os­val­do que era pra di­zer que o bi­cho se sol­ta­ra e fu­gi­ra da se­de e nin­guém sa­bia o pa­ra­dei­ro, que era qua­se cer­to ter vi­ra­do al­mo­ço de uma on­ça que an­da­va nas re­don­de­zas. Uma men­ti­ri­nha à toa, pa­ra não ma­go­ar o tio e o me­ni­no. Fi­ca­va o as­sun­to mor­to en­tre os dois, ser­vin­do de tes­te­mu­nhas ape­nas as pri­mei­ras es­tre­las apon­tan­do no fir­ma­men­to.

Quan­do o me­ni­no Dio­fe des­se por fal­ta do Fre­de­ri­co e vi­es­se lo­go dan­do o alar­me, o pai já ha­via ar­qui­te­ta­do uma só­li­da jus­ti­fi­ca­ti­va pa­ra a oca­si­ão:

– Trem mais bão es­se su­mi­ço, ara! To­ma­ra que nun­ca mais vol­te es­se ma­ca­co in­fer­nal. O pe­ral­ta apren­deu a re­me­xer em tu­do, ras­gan­do sa­cos de man­ti­men­tos, abrin­do com­po­tas e lam­bu­zan­do as mãos, de­pois em­por­ca­lhan­do os mó­veis, pa­re­des, re­vi­ran­do tu­do. En­fim, a es­sa ho­ra já de­ve de ter vi­ra­do al­mo­ço da on­ça que ron­da aqui por per­to, que, em­pan­tur­ra­da, lam­be os bi­go­des…

Cer­to era que ao ou­vir is­to, o me­ni­no Dio­fe pror­rom­pe­ria em de­sa­bri­das lá­gri­mas e que o tio Afrâ­nio, to­man­do as do­res, acu­di­ria de­pres­sa em ir con­so­lar o po­bre­zi­nho.

No ou­tro dia pe­la ma­nhã, no re­gres­so da ca­ça­da, os dois ca­ça­do­res de lon­ge avis­ta­ram a aglo­me­ra­ção na por­ta da ca­sa. Do­na Fi­ló veio de en­con­tro de­les, mãos na ca­be­ça, num de­ses­pe­ro que da­va dó:

– Aco­de o Sim­plí­cio, pe­lo amor de Deus, com­pa­dre!

– Acal­ma, do­na Fi­ló. O que tem seu ma­ri­do?

– De­pois do al­mo­ço da­nou a pas­sar mal, lan­çou o que ha­via al­mo­ça­do, após foi fi­can­do mo­le… Es­tá lá pros­tra­do na ca­ma, olhos re­vi­ra­dos, a ba­ba es­cor­ren­do, to­ma­do de des­fa­le­ci­men­to. To­mou uma cor cin­za azu­la­da… Cor­ram lá, an­tes que se­ja tar­de!

Meu pai e tio Os­val­do ape­a­ram e apres­sa­ram o pas­so ru­mo à ca­sa.  Quan­do aden­tra­ram os apo­sen­tos vi­ram que o ca­bo­clo es­ta­va mui­to mal. Meu tio apres­sou-se a pe­dir ao Ju­ca Ci­pó que trou­xes­se a ve­lha ca­mi­nho­ne­te, ca­re­cia le­var ime­di­a­ta­men­te o mo­ri­bun­do ao Hos­pi­tal da ci­da­de mais pró­xi­ma.

Che­gan­do a ca­mi­nho­ne­te, os pe­ões car­re­ga­ram o Sim­plí­cio e co­lo­ca­ram ele dei­ta­do no ban­co tra­sei­ro da bo­leia. Di­ri­gi­ram a to­da ve­lo­ci­da­de ru­mo ao so­cor­ro, o meu pai ao vo­lan­te, o Ju­ca Ci­pó no ban­co tra­sei­ro, com a ca­be­ça do en­fer­mo an­co­ra­da nas su­as per­nas. O tio Os­val­do fi­ca­ra pa­ra amai­nar o al­vo­ro­ço das pes­so­as.

Mi­nha mãe, tão lo­go a ca­mi­nho­ne­te saiu le­van­tan­do po­ei­ra, foi ave­ri­guar a des­pen­sa. Tu­do re­me­xi­do, só po­dia ser o de­mô­nio do Fre­de­ri­co. Viu di­la­ce­ra­das as cai­xas dos mi­nús­cu­los grãos de ve­ne­no pa­ra ra­tos. Ma­tu­ta­va, ti­ran­do con­clu­sões. Só po­dia ser o in­fe­liz do Fre­de­ri­co, que an­tes de ser sol­to, no dia an­te­ri­or, apron­ta­ra das su­as. Bem ca­paz de ser ele que en­ve­ne­nou a co­mi­da do Sim­plí­cio, en­quan­to es­te dei­xou o pra­to so­bre a me­sa da va­ran­da pa­ra ir to­mar sua aguar­den­te. Re­lem­bra­va que es­ta­va na co­zi­nha quan­do o ma­tu­to pas­sou, dei­xan­do a sós o pra­to so­bre a me­sa. Mas não vi­ra o ma­ca­co, após ter vol­ta­do a aten­ção no pre­pa­ro da so­bre­me­sa.

No ou­tro dia, a chus­ma de pe­ões de­bai­xo do ja­to­ba­zei­ro, em fren­te ao al­pen­dre da ca­sa, an­sio­sos de no­tí­cias do Sim­plí­cio. Al­guns pre­pa­ra­vam a pa­lha do ci­gar­ro na lâ­mi­na do ca­ni­ve­te, ou­tros já en­ro­la­vam o fu­mo, acio­na­vam o fo­go da bin­ga e sol­ta­vam as pri­mei­ras ba­fo­ra­das de fu­ma­ça pa­ra o al­to. Pu­nham os olhos com­pri­dos na cur­va da es­tra­da, es­pe­ran­do o re­gres­so da ve­lha ca­mi­nho­ne­te. O va­quei­ro Jo­ão Cu­ri­an­go, aco­co­ra­do, ris­ca­va o chão com um gra­ve­to, en­quan­to, de pé fren­te a ele, Ju­vên­cio di­zia:

– Bem ca­paz de­le não sa­ir des­sa, o po­bre.

– Dei­xe de re­mor­so, ho­mem. Es­tá es­que­ci­do que tam­bém tro­çou de­le…

– Ara, Jo­ão Cu­ri­an­go, ind’ago­ra me ar­re­pen­do. No fun­do a gen­te gos­ta de­le.

– E es­se tro­ço que tão es­pa­lhan­do aí? Que foi a mu­lher de­le que apron­tou?

– Eu mes­mo num quer­di­to nis­so, Jo­ão Cu­ri­an­go. E o si­nhô?

Quan­do es­te ia res­pon­der, o pe­ão Ana­cle­to deu o aler­ta e to­dos aten­tos ob­ser­va­ram  a po­ei­ra su­bir na cur­va da es­tra­da. Lo­go a ve­lha ca­mi­nho­ne­te es­ta­cio­nou sob o fron­do­so pé de Ja­to­bá. Cho­ve­ram per­gun­tas, mas o Se­nhor Val­fre­do, com ar de can­sa­ço, dis­se:

– Pri­mei­ro vou ter uma pro­sa lá den­tro com si­nhá Adal­gi­sa, que de­pois vi­rá ter com os se­nho­res.

A de­mo­ra fo­ra pou­ca, em­bo­ra pa­ra a an­sio­sa aglo­me­ra­ção à som­bra do enor­me ja­to­ba­zei­ro, fos­se um tem­pão des­me­di­do. Até que na por­ta mi­nha mãe apon­tou, des­ceu os de­graus da es­ca­da­ria do al­pen­dre que da­va pa­ra o ter­rei­ro e, pe­din­do si­lên­cio e a aten­ção de to­dos, dis­se:

– Pois bem, pes­so­al. A no­tí­cia é amar­ga: o Sim­plí­cio dei­xou a gen­te, pas­sou des­sa pra me­lhor…

– Mas o que se su­ce­deu, si­nhá Dal­gi­sa? Qual foi a cau­sa?

– O dou­tor dis­se que ele foi en­ve­ne­na­do.

– E des­con­fi­am de quem foi o mi­se­rá­vel que aco­me­teu o de­sa­ti­no?

– O ma­ca­co Fre­de­ri­co.

Fi­ca­ram pas­mos, es­pe­ra­vam que a res­pos­ta fos­se ou­tra. Mas co­lo­car a cul­pa num ma­ca­co, nin­guém da­va fé. Após se­re­nar os es­pí­ri­tos mais afoi­tos, mi­nha mãe con­ti­nuou:

– O Fre­de­ri­co, cre­mos, an­tes de de­sa­pa­re­cer, apron­tou um pan­de­mô­nio na des­pen­sa, sen­do que – só po­de ter si­do ele – des­pe­jou ve­ne­no de ra­to no pra­to do Sim­plí­cio, quan­do ele aban­do­nou o pra­to pa­ra ir na co­zi­nha to­mar seu tra­go de cos­tu­me. Na vol­ta, co­mo os grãos eram mui­tos mi­ú­dos, o ino­cen­te na­da viu e lim­pou o pra­to.

In­ter­rom­pi a nar­ra­ti­va do pri­mo Ber­tol­do pa­ra fa­zer uma ob­ser­va­ção:

– Se­rá que po­de­mos cul­par o Fre­de­ri­co de uma pos­sí­vel vin­gan­ça pe­la mor­te da sua mãe-ma­ca­ca? Con­si­de­ran­do, pri­mo, que nos­sos ir­mãos sí­mios te­nham um res­quí­cio de mas­sa cin­zen­ta?

– Mas­sa cin­zen­ta ou não, o cer­to é que a vin­gan­ça es­ta­va fei­ta. – Res­pon­deu o pri­mo Ber­tol­do.

No ou­tro dia, o cor­po do fi­na­do vol­ta­ra à fa­zen­da pa­ra ser ve­la­do e en­ter­ra­do, co­mo era o seu de­se­jo, no pe­que­no ce­mi­té­rio que lá ha­via no vi­la­re­jo pró­xi­mo.

A úl­ti­ma ima­gem que ti­ve do Fre­de­ri­co ne­nhu­ma ou­tra pes­soa per­ce­be­ra. Era o mo­men­to em que qua­tro ho­mens car­re­ga­vam o cai­xão até o car­ro de boi que le­va­ria o fi­na­do ao ce­mi­té­rio. O Fre­de­ri­co es­ta­va nas grim­pas de um pé de in­gá que fi­ca­va no quin­tal da nos­sa ca­sa. Mas­ti­ga­va os fru­tos e jo­ga­va as cas­cas lá de ci­ma, com o olhar com­pri­do no cor­te­jo que se­guia len­to o car­ro de boi on­de ia o cai­xão, até a can­ti­ga de su­as ro­das não se ou­vir mais es­tra­da afo­ra.

Ain­da bem que per­ma­ne­ce­ra sem­pre ca­la­do o tra­qui­nas no al­to do in­ga­zei­ro, pois se vis­sem ele não fal­ta­ria quem o der­ri­bas­se com um ti­ro. De­pois des­te ocor­ri­do, fin­do a es­tó­ria, pois nun­ca mais vi o en­di­a­bra­do Fre­de­ri­co nem ti­ve no­tí­cia de­le.

(Jo­a­quim Aze­ve­do Ma­cha­do, es­cri­tor)