A praça do Cruzeiro

To­da ci­da­de tem seus lu­ga­res es­pe­ci­ais, su­as coi­sas mar­can­tes, seus per­so­na­gens ines­que­cí­veis.

Go­i­â­nia não fo­ge a es­ta re­gra ge­ral.

Não se po­de ne­gar que a Pra­ça Cí­vi­ca é sím­bo­lo mar­can­te e in­de­lé­vel da jo­vem ca­pi­tal do cer­ra­do.

Quan­do vim pa­ra cá, nos idos de 1971, fa­mí­lia no co­me­ço, gos­ta­va de fre­quen­tar a Igre­ja do Sa­gra­do Co­ra­ção de Ma­ria, cu­ja ar­qui­te­tu­ra sem­pre me im­pres­sio­nou, e a Pra­ça Cí­vi­ca, sím­bo­lo da ci­da­de.

Seus ban­cos de pe­dra, on­de me as­sen­tei mui­tas ve­zes quan­do es­tu­dan­te de di­rei­to, su­as du­as fon­tes lu­mi­no­sas que me en­can­ta­vam os olhos e me fa­zi­am pro­je­tar so­nhos de um fu­tu­ro que , gra­ças a Deus, me sor­riu, pe­la gen­ti­le­za, re­cep­ti­vi­da­de da gen­te go­i­a­ni­en­se.

Por is­to, por es­tes so­nhos e es­tas fan­ta­si­as que me ani­ma­ram e ani­mam tan­to, le­van­do-me às con­quis­tas pos­sí­veis nes­te pe­que­no e in­cer­to lap­so tem­po­ral que se cha­ma vi­da, so­fri mui­to com a gra­da­ti­va e per­ma­nen­te de­te­rio­ra­ção da ama­da Pra­ça.

Aque­le es­pa­ço gos­to­so e li­vre, atra­en­te e sig­ni­fi­ca­ti­vo pa­ra a Ca­pi­tal foi aos pou­cos se trans­for­man­do, co­mo a pai­sa­gem cla­ra e co­lo­ri­da que de­sa­pa­re­ce com o bai­xar de den­sas nu­vens es­cu­ras pre­nun­cia­do­ras de tem­po­ral imi­nen­te.

Doía-me ver os ban­cos que­bra­dos, as fon­tes de­sa­ti­va­das, nu­ma Ca­pi­tal que tan­to ca­re­ce de água pa­ra mi­no­rar o ca­lor rei­nan­te, a ilu­mi­na­ção pú­bli­ca es­cas­sa e ru­im.

E, co­mo se não bas­tas­se, o lo­gra­dou­ro foi se trans­for­man­do num imen­so e de­sor­de­na­do es­ta­cio­na­men­to ge­ral de ve­í­cu­los da Ca­pi­tal. An­dar pe­lo in­te­ri­or da Pra­ça era qua­se in­vi­á­vel, cri­va­da que a mes­ma sem­pre fi­ca­va a par­tir das pri­mei­ras ho­ras da ma­nhã e até à noi­te de car­ros de to­sos os ti­pos ali es­ta­cio­na­dos. E dis­to sem se fa­lar no enor­me nú­me­ro de la­va­do­res da car­ro ali “es­ta­be­le­ci­dos”.

O que se gos­ta­va de mos­trar pas­sou a ser mo­ti­vo de ver­go­nha.

Até que, num de­ter­mi­na­do mo­men­to, a con­sci­ên­cia e as con­di­ções ad­mi­nis­tra­ti­vas des­per­ta­ram pa­ra a ori­gem, a his­to­ri­ci­da­de, a sim­bo­lo­gia e, prin­ci­pal­men­te a fi­na­li­da­de de uma pra­ça pú­bli­ca on­de o pas­seio das pes­so­as fi­cou im­pe­di­do e sub­sti­tu­í­do pe­lo es­ta­cio­na­men­to de ve­í­cu­los.

Ho­je, vol­tei aos idos de mi­nha che­ga­da a Go­i­â­nia.

Gos­to de pas­se­ar pe­la Pra­ça Cí­vi­ca, di­vi­sar os lo­gra­dou­ros pú­bli­cos ali lo­ca­li­za­dos, des­fru­tar da som­bra das ár­vo­res que se con­ser­va­ram no lo­cal, con­tem­plar as fon­tes a es­pi­rar ao al­to seus ja­tos de d’água a res­fri­ar nos­sas an­gús­ti­as di­á­rias. Sem dei­xar de fa­lar que se po­de pas­sar por ali à noi­te, pois o am­bi­en­te é bem ilu­mi­na­do.

Mas, se ad­mi­ra­va e gos­ta­va de pas­se­ar na Pra­ça Cí­vi­ca, con­fes­so que ha­via ain­da uma ou­tra pai­xão mai­or: a Pra­ça do Cru­zei­ro, ali no se­tor Sul.

Ban­cos bem dis­tri­bu­í­dos, pro­e­mi­nên­cia do cru­zei­ro que lhe de­ter­mi­na o no­me, ilu­mi­na­ção ade­qua­da, mui­ta lim­pe­za e con­ser­va­ção dos re­can­tos que ela abri­ga­va.

Ía­mos, em fa­mí­lia, pas­se­ar à noi­ti­nha, na Pra­ça do Cru­zei­ro. As cri­an­ças fi­ca­vam des­lum­bra­das ( e nós adul­tos tam­bém, por­que não di­zê-lo ? ) com a enor­me fon­te de água…

Mas não era uma fon­te­zi­nha qual­quer, não.

Era uma fon­te so­no­ro lu­mi­no­sa, que não fi­ca­va a de­ver as su­as si­mi­la­res exis­ten­tes em ou­tros paí­ses do mun­do.

Os ja­tos d’água obe­de­ci­am a al­tu­ras e rit­mos di­ver­sos e as co­res se al­ter­na­vam nos ja­tos,       obe­de­cen­do o co­man­do di­ta­do pe­la ma­ra­vi­lho­sa se­le­ção mu­si­cal de re­fi­na­do gos­to que se ou­via na­que­le ma­jes­to­so es­pe­tá­cu­lo.

Lo­gi­ca­men­te não fi­ca­va li­ga­da a noi­te in­tei­ra, mas nós sa­bí­a­mos dos ho­rá­rios em que o es­pe­tá­cu­lo se ini­ci­a­va. E ali fi­cá­va­mos, em ver­da­dei­ro de­lei­te es­pi­ri­tual.

Num dia des­ses, de­pois de tan­to tem­po, es­ta­ci­o­nei meu car­ro nas pro­xi­mi­da­des e re­sol­vi an­dar pe­la Pra­ça do Cru­zei­ro. Pra­ça?

Pa­re­ce um lo­cal de an­ti­go acam­pa­men­to des­mon­ta­do, res­tan­do ape­nas os res­tos do que ali exis­ti­ra.

Pi­so to­tal­men­te lar­ga­do. Ban­cos que­bra­dos. Sím­bo­lo pi­cha­do. Gra­ma ( on­de ain­da tem um pou­co ) e ma­to al­tos. É o re­tra­to per­fei­to do aban­do­no e da de­te­rio­ra­ção. Até umas ra­ras ban­cas de ven­da de ca­chor­ro quen­te e san­du­í­ches de­sa­pa­re­ce­ram, na­tu­ral­men­te pe­la au­sên­cia de fre­quen­ta­do­res, pois o lo­cal não tem ne­nhum atra­ti­vo.

Ami­gos, au­to­ri­da­des, go­i­a­nos e go­i­a­ni­en­ses, a Pra­ça do Cru­zei­ro es­tá na ba­se e no ali­cer­ce da cons­tru­ção de Go­i­â­nia. É pa­tri­mô­nio his­tó­ri­co e cul­tu­ral da ci­da­de.

Ao in­vés de se fi­car pen­san­do em trân­si­to e pro­je­tan­do al­te­rar o per­fil do lo­gra­dou­ro, o que já foi ten­ta­do mas ob­sta­cu­li­za­do por rá­pi­da e opor­tu­na in­ter­ven­ção do Mi­nis­té­rio Pú­bli­co, o que se tem que fa­zer é re­vi­ta­li­zá-lo, fa­zê-lo vol­tar ao que era an­tes, em to­do o seu es­plen­dor, dar-lhe o tra­ta­men­to es­té­ti­co que me­re­ce, as­sim co­mo fei­to com a Pra­ça Cí­vi­ca.

A Pra­ça é do po­vo. E o po­vo é mais do que a mas­sa de ve­í­cu­los que en­gol­fa em en­gar­ra­fa­men­tos o trân­si­to.

Não de­ve­mos per­mi­tir que o au­to­ma­tis­mo, a má­qui­na, os sis­te­mas ti­rem de nós o sen­ti­men­to hu­ma­no que per­meia nos­so ser, fa­zen­do-nos es­cra­vos do que nós pró­prios cri­a­mos, em des­pro­vei­to da es­sên­cia vi­tal.

Fa­ça­mos res­sur­gir, ain­da que pa­re­ça es­tar mor­ta a Pra­ça do Cru­zei­ro em to­do o seu es­plen­dor, em to­do o seu sig­ni­fi­ca­do e em to­da a sua des­ti­na­ção: a de nos fa­zer fe­li­zes e en­le­va­dos pe­lo be­lo, ao me­nos por al­guns ins­tan­tes des­ta lu­ta ca­da vez mais in­sa­na e pe­sa­da pe­la so­bre­vi­vên­cia.

Sal­vem a Pra­ça do Cru­zei­ro.

(Ge­tu­lio Tar­gi­no Li­ma: Ad­vo­ga­do, pro­fes­sor emé­ri­to ( UFG ) jor­na­lis­ta, es­cri­tor, mem­bro da As­so­cia­ção Na­ci­o­nal de Es­cri­to­res e da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras. E-mail: gtar­gi­no@hot­mail.com)