Na perifa

Nas­ceu um me­ni­no na mar­gem, na pe­ri­fe­ria da his­tó­ria, fo­ra do cen­tro de de­ci­sões, lon­ge do po­der. Na pe­ri­fa, em to­dos os sen­ti­dos. As ru­as, es­trei­tas e es­bu­ra­ca­das, não ti­nham as­fal­to. A água da chu­va cor­ria sol­ta pe­los be­cos e vi­e­las. O céu es­ta­va po­vo­a­do de es­tre­las que olha­vam o chão do ca­se­bre pe­los bu­ra­cos no te­to. O col­chão que lhe ser­via de abri­go foi da­do por uma vi­zi­nha con­do­í­da com sua po­bre­za e com o ven­to frio que en­tra­va pe­las fres­tas. Um ve­lho ca­chor­ro, sur­gi­do não se sa­be de on­de, ser­via de com­pa­nhia.

O me­ni­no era in­vi­sí­vel an­te os olhos do mun­do. Nin­guém sa­bia de sua exis­tên­cia ou tal­vez nem qui­ses­se sa­ber. Nem mí­dia, nem eli­tes, nem nin­guém. Che­ga­ram umas pes­so­as pa­ra ver o re­cém nas­ci­do. Uns mais de per­to, ca­ta­do­res e ca­ta­do­ras de ma­te­ri­al re­ci­clá­vel, gen­te que dor­mia nas ru­as, pe­drei­ros, do­més­ti­cas, ser­ven­tes de obra que mo­ra­vam na vol­ta. Ou­tros, mais de lon­ge, que sou­be­ram do acon­te­ci­do não se sa­be co­mo, tal­vez pe­las es­tre­las: pa­is de san­to, di­a­co­ni­sas, pa­dres, ia­lo­ri­xás, pas­to­res, ba­ba­lo­ri­xás. O me­ni­no não cho­rou, bem nu­tri­do pe­lo lei­te quen­te de ma­mãe e pe­lo olhar em­be­ve­ci­do de pa­pai.

Os tem­pos não an­da­vam fá­ceis. Nin­guém quis ofe­re­cer-lhes gua­ri­da, nem hos­pi­tais, nem pou­sa­das, mui­to me­nos ho­té­is. Acha­ram aque­le bar­ra­co va­zio e o ocu­pa­ram por ne­ces­si­da­de.

Mas a so­li­da­ri­e­da­de su­pe­ra tu­do. A pe­ri­fa não dei­xou de aco­lher quem ago­ra era seu: bo­los, lei­ti­nho, água, um chi­ma gos­to­so, de tu­do que so­bra­va do pou­co que ca­da um ti­nha. A pe­ri­fe­ria pas­sou a ser on­de an­da­va o tem­po to­do: vi­las, os bair­ros dos po­bres, be­cos, vi­e­las, tra­ves­sas, ata­lhos. Quem o acom­pa­nha­va era a do­més­ti­ca que le­van­ta­va to­dos os di­as de ma­dru­ga­da pa­ra ir fa­zer fa­xi­na na man­são. Era o pe­drei­ro que jun­ta­va os ti­jo­los, um por um, no con­do­mí­nio de lu­xo, o en­tre­ga­dor de lei­te da ma­dru­ga­da, a en­fer­mei­ra que cu­i­da­va dos des­va­li­dos e en­tre­gues à pró­pria sor­te. Aque­las que iam pa­ra as ru­as à noi­te em bus­ca da so­bre­vi­vên­cia e da co­mi­da. Era o en­gra­xa­te da pra­ça cen­tral da ci­da­de. Eram os po­bres coi­ta­dos, na vi­são de quem man­da­va e des­man­da­va, os que só ser­viam na ho­ra da pre­ci­são.

Era pre­ci­so tra­ba­lhar. Pa­pai li­da­va com ma­dei­ras. O me­ni­no apren­deu a fa­zer por­tas, ja­ne­las, me­sas, ca­dei­ras de ba­lan­ço, ban­cos de sen­tar e ar­má­rios.

O me­ni­no cres­cia e um dia foi nu­ma igre­ja im­por­tan­te do cen­tro. Re­sol­veu fa­lar e to­dos se ad­mi­ra­vam da sua sa­be­do­ria. Ou­tro dia, mais cres­ci­do, vol­tou à mes­ma igre­ja e fa­lou da hi­po­cri­sia dos seus do­nos, dos que ven­di­am a fé co­mo se fos­se re­mé­dio pa­ra ga­nhar di­nhei­ro, dos que pre­ga­vam os man­da­men­tos de Deus e fa­zi­am o con­trá­rio. Os che­fes da igre­ja não gos­ta­ram nem um pou­co do seu atre­vi­men­to.

Foi fa­zer je­jum de mui­tos di­as bem lon­ge, pa­ra se pre­pa­rar pa­ra o que vi­ria. Sa­bia que as ver­da­des que iria di­zer iri­am per­tur­bar mui­ta gen­te, es­pe­ci­al­men­te os po­de­ro­sos do tem­po, os que man­da­vam nos tem­plos, os que man­da­vam nos pa­lá­cios, os que co­mer­ci­a­vam sua fé, os que ilu­di­am o po­vo sim­ples, os que se di­zi­am do­nos e in­ter­pre­ta­do­res úni­cos das leis e di­zi­am pos­su­ir to­da a ver­da­de.

Ca­da dia que pas­sa­va gos­ta­vam me­nos de­le. Di­zi­am que era pro­fe­ta que en­ga­na­va o po­vo, por­que fa­la­va de to­dos e to­das co­mo ir­mãs e ir­mãos, até os que eram re­jei­ta­dos e dei­xa­dos à mar­gem. Fa­la­va de um fu­tu­ro que era pa­ra co­me­çar já, ago­ra, fa­la­va de so­nhos, de um Rei­no on­de to­dos ti­nham lu­gar, vez e voz, es­pe­ci­al­men­te os per­se­gui­dos, os que lu­ta­vam por jus­ti­ça, os que da­vam de co­mer a quem ti­nha fo­me, de be­ber a quem ti­nha se­de.

Fa­la­va de uto­pi­as, de um ou­tro mun­do pos­sí­vel. Mul­ti­dões co­me­ça­ram a se­gui-lo, a ou­vir su­as pa­la­vras, a dis­tri­bu­ir o pou­co que ti­nham quan­do fal­ta­va pão nas fes­tas das co­mu­ni­da­des ou nas Ro­ma­ri­as, a acre­di­tar no que di­zia.

A so­li­da­ri­e­da­de da pe­ri­fa nun­ca o aban­do­nou. A so­li­da­ri­e­da­de que apren­deu na pe­ri­fa, a so­pa que aco­lhia os fra­cos, os po­bres e os men­di­gos es­ta­va sem­pre ali dis­po­ní­vel, era re­par­ti­da e se re­pro­du­zia co­mo se fos­se um mi­la­gre di­á­rio. E gen­te que não acre­di­ta­va em mais na­da cu­rou o cor­po e a al­ma, con­se­guiu en­xer­gar no vi­zi­nho al­guém que po­dia ca­mi­nhar jun­to e uni­dos bus­car vi­da me­lhor no tra­ba­lho e no em­pre­go. A pe­ri­fa que o aco­lheu na ho­ra do nas­ci­men­to aco­lheu-o na men­sa­gem de paz, na vi­da de co­mu­ni­da­de, na se­me­a­du­ra de fé e de bon­da­de.

O me­ni­no, ago­ra ho­mem, jun­tou mais uns da pe­ri­fa, que meio des­con­fi­a­vam de­le de vez em quan­do, mas vi­am seu olhar bon­do­so e não pu­de­ram re­cu­sar seu con­vi­te. Cri­a­ram com ele um Nú­cleo que o se­guia, que an­da­va de vi­la em vi­la, de be­co em be­co, de ca­sa em ca­sa, de re­u­ni­ão em re­u­ni­ão, de Ro­ma­ria em Ro­ma­ria. Fa­la­vam que era pre­ci­so que­rer bem uns aos ou­tros, amar a to­das e to­dos, até dos que não gos­ta­vam de­les, e ver se eles se con­ver­ti­am. Ca­da dia acre­di­ta­vam mais em su­as pa­la­vras. Tor­na­ram-se um Nú­cleo for­te, de com­pa­nhei­ras e com­pa­nhei­ros, pas­sa­ram a dis­tri­bu­ir seus bens e tu­do que ti­nham, a tor­nar vi­vi­da sua men­sa­gem. Mas eram pou­cos os ri­cos que abri­am o co­ra­ção. As mul­ti­dões que os se­gui­am eram mes­mo da pe­ri­fa.

Pre­ga­vam em to­dos os lu­ga­res. Não pre­ci­sa­vam de re­gras pré-es­ta­be­le­ci­das ou de sun­tu­o­sos tem­plos. Era bom to­mar um bom vi­nho na ca­sa de quem os con­vi­da­va, ou uma ce­va nos ca­sa­men­tos, uma cai­pa nas fes­tas de ani­ver­sá­rio, um chi­ma co­ti­dia­no. A pe­ri­fa sem­pre ti­nha um can­ti­nho so­bran­do, um lu­gar a mais no co­ra­ção. Ou a va­qui­nha aju­da­va, pa­ra ar­re­ca­dar o ne­ces­sá­rio pa­ra as co­mi­das e be­bi­das dos di­as de fes­ta e ale­gria. E tu­do se mul­ti­pli­ca­va.

O Rei­no que pre­ga­va, a pá­tria no­va, fra­ter­na e jus­ta, o ou­tro mun­do pos­sí­vel era des­te mun­do, mas ia além des­se mun­do, che­ga­va até a eter­ni­da­de, era pa­ra sem­pre.

Mas che­gou uma ho­ra em que ‘fe­chou’ o tem­po. Não o su­por­ta­vam mais. Di­zi­am que era re­vo­lu­ci­o­ná­rio de­mais, sub­ver­si­vo mes­mo, que unia a pe­ri­fa por mais vi­da, mais di­rei­tos, e is­so não po­dia con­ti­nu­ar. Os da pe­ri­fa não fre­quen­ta­vam mais as igre­jas de­les, não que­ri­am mais pa­gar os im­pos­tos que nun­ca vol­ta­vam em seu be­ne­fí­cio, não acei­ta­vam mais su­as or­dens, não mais obe­de­ci­am. O me­ni­no ago­ra ho­mem fei­to re­u­niu o Nú­cleo e avi­sou: per­se­guem a mim, que­rem me ma­tar e vão per­se­guir vo­cês tam­bém. Foi jul­ga­do, con­de­na­do. Al­guns do Nú­cleo ti­ve­ram me­do. Aos pou­cos, fo­ram vol­tan­do, as­su­min­do o so­nho do Rei­no de jus­ti­ça e fra­ter­ni­da­de. Vi­ram que ali es­ta­va a ver­da­de, o fu­tu­ro, a es­pe­ran­ça.

A pe­ri­fa ven­ceu, fez his­tó­ria.

Fe­liz nas­ci­men­to a to­das e to­dos, fe­liz re­nas­ci­men­to to­dos os di­as.

(Sel­vi­no Heck, De­pu­ta­do es­ta­du­al cons­ti­tu­in­te do Rio Gran­de do Sul Mem­bro da Co­or­de­na­ção Na­ci­o­nal do Mo­vi­men­to Fé e Po­lí­ti­ca)