Antiga jornada

“O ja­va­li é o lo­bo do ho­mem:  quem do­mi­na o ja­va­li, do­mi­na o mun­do.”

Na prin­ci­pal en­tra­da da ci­da­de, so­bre o ar­co que guar­da­va pe­sa­do por­tão de ma­dei­ra e fer­ro, vi­via es­ta ins­cri­ção mui­to bem es­tam­pa­da e im­pos­sí­vel de não ser vis­ta mes­mo a lon­ga dis­tân­cia.

Lo­go aci­ma da es­cri­ta ful­gu­ra­va imen­sa gra­vu­ra em al­to re­le­vo re­pre­sen­tan­do o rei acom­pa­nha­do de por­ten­to­so ani­mal, am­bos usan­do ar­ma­du­ras de guer­ra e des­fi­lan­do, al­ti­vos, num im­pres­sio­nan­te des­cam­pa­do pós-ba­ta­lha, re­ple­to de crâ­nios e ca­dá­ve­res.

Há mui­to tem­po, um as­cen­den­te da atu­al re­a­le­za, de­pois de mas­sa­crar ami­gos e ini­mi­gos – por pra­zer ou as­tú­cia – trou­xe pa­ra seu cas­te­lo e ins­ta­lou ao la­do do tro­no um for­mi­dá­vel ani­mal, es­pé­ci­me de ra­ra fe­ro­ci­da­de, com pre­sas exu­be­ran­tes e ame­a­ça­do­ras, sem­pre li­mi­ta­do por cor­ren­tes, mas apa­ren­te­men­te sub­mis­so a seu se­nhor.

Es­te mo­nar­ca man­dou cu­nhar sua li­nha de go­ver­no e vi­são do mun­do em pe­dra e des­de en­tão, is­so era lei.

Du­ran­te al­gum tem­po, é cla­ro, mui­tos ou­sa­ram de­sa­fi­ar a pre­di­ção. Fo­ram di­zi­ma­dos por es­tra­té­gia de guer­ra e ha­bi­li­da­de. Com o pas­sar len­to das eras, dis­tri­bui­ção far­ta de al­mas pa­ra ou­tros mun­dos e o au­men­to rá­pi­do das len­das, a qui­me­ra se tor­nou con­cre­ta. O me­do nem era mo­ti­vo de dis­cus­são, cris­ta­li­zou-se nos co­ra­ções.

Os des­cen­den­tes fo­ram se apri­mo­ran­do. As bes­tas, sen­do sub­sti­tu­í­das, mol­da­das e trei­na­das, sem­pre mai­o­res e mais bru­tais en­quan­to a no­bre cor­te se for­ta­le­cia e o po­vo, es­cor­ria à mín­gua.

Ta­ma­nha fi­cou a cren­ça no po­der do­mi­nan­te que anual­men­te era re­a­li­za­do gran­di­o­so even­to on­de qual­quer um po­de­ria de­sa­fi­ar a au­to­ri­da­de su­pre­ma nu­ma lu­ta in­di­vi­dual de ar­mas con­tra Sua Ma­jes­ta­de, se aba­tes­se seu ani­mal pri­mei­ro, se­ja bem di­to.

Es­se de­sa­fio fes­ti­vo foi ba­ti­za­do En­con­tro Re­al.

Ge­ral­men­te, ape­nas os de­ses­pe­ra­dos da vi­da ou aque­les con­de­na­dos à mor­te por um cri­me ou ou­tro, é que ou­sa­vam en­trar na are­na.

O es­pe­tá­cu­lo era san­gren­to e res­so­a­va sem­pre com a vi­tó­ria do sel­va­gem so­bre a po­bre car­ca­ça do de­sa­fi­an­te. Não ha­via vir­tu­de nes­sa lu­ta. A ca­da ano, a mul­ti­dão ur­ra­va mais e se com­por­ta­va num cres­cen­te des­va­rio, nu­ma se­de de tra­gé­dia sem ex­pli­ca­ção, con­ti­da du­ra­men­te a pon­ta de lan­ça e es­pa­da.

O po­de­ro­so lí­der as­sis­tia im­pá­vi­do a seu “mons­tro” des­tro­çar aque­les ar­re­me­dos de gen­te en­quan­to cons­ta­ta­va o pa­vor nos olhos das pes­so­as, es­ti­ves­sem elas dis­tan­tes ou pró­xi­mas.

Con­tam que cer­ta vez, um dos mi­nis­tros mais im­por­tan­tes fez a se­guin­te per­gun­ta num mo­men­to ébrio de pen­sar:

– Vos­sa Ma­jes­ta­de, o que acon­te­ce­ria re­al­men­te se por aca­so um des­ses in­fe­li­zes ven­ces­se sua fe­ra? – dis­se in­cau­to, sor­rin­do. A per­gun­ta fei­ta em pú­bli­co.

Cal­ma­men­te en­tão, o rei se apro­xi­mou do su­bor­di­na­do, de­sem­ba­i­nhou o pu­nhal que ti­nha à cin­ta e o en­ter­rou no pei­to do no­tá­vel, di­zen­do:

– “Is­so” acon­te­ce­ria, mi­nis­tro.

An­tes mes­mo do cor­po ca­ir com a lâ­mi­na ain­da pre­sa em si, o au­tor já se re­ti­ra­va do am­bi­en­te. Es­sa era uma ques­tão pa­ra a qual ele não pen­sa­va, nem que­ria, ou­tra res­pos­ta.

Nes­te ano não se­ria di­fe­ren­te e os pre­pa­ra­ti­vos pa­ra a ma­tan­ça es­ta­vam bem avan­ça­dos.

O Do­mi­na­dor (tí­tu­lo ho­no­rí­fi­co pre­di­le­to do mo­nar­ca) gos­ta­va de co­nhe­cer to­dos os de­ta­lhes. Pa­ra tan­to, in­ves­ti­ga­va qua­is­quer ins­cri­tos, in­clu­si­ve o in­só­li­to vi­a­jan­te que se atre­veu a tan­to.

Es­se es­tra­nho ha­via apor­ta­do na ci­da­de há pou­cas se­ma­nas. Era ma­gro, de cer­ta ida­de, bar­ba por fa­zer. Ex­ce­to por su­as ves­ti­men­tas, que lo­go o de­nun­ci­a­vam co­mo in­tru­so, pas­sa­ria por ho­mem tri­vi­al.

Quan­do de sua en­tra­da, os guar­das o in­ter­ro­ga­ram sem in­te­res­se:

– Al­to – dis­se a vi­gi­lân­cia – qual seu no­me, de on­de vem e o que pre­ten­de?

– Ve­nho de tem­pos e lo­ca­is di­ver­sos, pro­cu­ro a ver­da­de do En­con­tro Re­al, cha­mo-me Dar­ta – res­pon­deu, sem me­do na voz.

– Não traz ba­ga­gem ou ar­mas? – in­sis­tiu por ro­ti­na, o sol­da­do.

– Ain­da não, tal­vez so­men­te es­sa bol­sa e uma ma­la que dei­xei es­con­di­da na flo­res­ta – dis­se sé­rio.

Os guar­das, após es­sa fa­la con­fu­sa, con­si­de­ra­ram-no mais um es­tú­pi­do das fes­tas vin­dou­ras e dei­xa­ram-no ir adi­an­te sem gran­de pre­o­cu­pa­ção.

Dar­ta hos­pe­dou-se no pri­mei­ro lo­cal dis­po­ní­vel e saiu às ru­as em bus­ca de me­lho­res ele­men­tos so­bre o de­sa­fio.

Não ha­via lu­gar mais ri­co pa­ra se in­for­mar do que a gran­de fei­ra da ci­da­de. Tu­do era mo­ti­vo de as­sun­to. Ele se apro­xi­ma­va de ca­da gru­po, fos­se pe­que­no ou gran­de. Ou­vin­do e ano­tan­do. Fez is­so se­gui­da­men­te.

Es­ta­va se tor­nan­do co­nhe­ci­do no lo­cal, quan­do de­ci­diu ex­pres­sar opi­ni­ão du­ran­te aca­lo­ra­do em­ba­te a res­pei­to das men­ti­ras, fo­me e vi­o­lên­cia do rei­na­do:

– Vo­cês to­dos tem me­do de um por­co? – per­gun­tou com es­tu­da­do as­som­bro.

O si­lên­cio foi vis­ce­ral. E Dar­ta con­ti­nuou:

– Sim, pois nos úl­ti­mos di­as em que aqui es­ti­ve, ou­vin­do to­dos, tu­do que te­nho es­cu­ta­do é o man­tra: “quem do­mi­na o ja­va­li, do­mi­na o mun­do”. Ora, o ja­va­li é um por­co, não é? Tal­vez gran­de, mas con­ti­nua por­co. Vo­cês te­mem e se­guem, na ver­da­de, um por­co co­man­da­do por ou­tro, não sei em qual or­dem – o ros­to de­le es­ta­va se­re­na­do.

– Fo­ras­tei­ro – dis­se um an­ci­ão de gra­ve sem­blan­te – bem se vê que vo­cê não en­ten­de o mal. Su­as pa­la­vras, em mi­nu­tos, bro­ta­rão nos ou­vi­dos do rei. Em al­gu­mas ho­ras vo­cê es­ta­rá en­for­ca­do. Eu pos­so de­nun­ci­ar sua mor­te pois sou ve­lho e ve­lhos são mor­tos que fa­lam. Sua bo­ca o con­de­nou. Fu­ja, tal­vez ha­ja tem­po – en­cer­rou a fa­la, o ido­so.

– Fu­gir por me­do não é vi­ver. Não re­ceio por­cos. Vo­cês tam­bém não, tal­vez te­nham es­que­ci­do. – re­tru­cou cal­mo – Mas não se pre­o­cu­pe, meu bom se­nhor. Sou pre­ci­o­so pa­ra a en­ce­na­ção gro­tes­ca lá de­les. Há mui­to ins­cre­vi-me pa­ra o En­con­tro Re­al. Te­nho pri­vi­lé­gios, con­for­me a re­gra – anun­ciou Dar­ta sob o olhar ain­da mais in­cré­du­lo dos ou­vin­tes.

O ve­lho tor­nou a pro­nun­ci­ar:

– Seu pri­vi­lé­gio fi­nal se­rá uma mor­te hor­rí­vel, por is­so con­ce­dem a bre­ve ilu­são da li­ber­da­de – não hou­ve ri­sos an­te a co­var­dia dos fa­tos.

No pa­lá­cio, os in­for­man­tes trans­mi­ti­ram in­te­gral­men­te os de­ta­lhes da re­u­ni­ão na fei­ra, prin­ci­pal­men­te a ofen­sa ao seu lí­der.

– Es­se re­les su­jei­to cha­mou-me por­co co­man­dan­te de ou­tros? – gri­tou sur­pre­so o Do­mi­na­dor – pois que se­ja o pri­mei­ro a en­fren­tar nos­sa fo­me – olha­va fi­xo pa­ra o na­da – vi­gi­em de per­to, ca­so ele so­fra um sú­bi­to ar­re­pen­di­men­to – dis­se por fim.

Nes­sa noi­te, Dar­ta se re­co­lheu ce­do. De­pois de tan­to co­le­tar da­dos, me­diu, cal­cu­lou e pe­sou seu úni­co trun­fo con­tra a for­ça que en­fren­ta­ria.

Na ma­nhã se­guin­te, des­pe­diu-se da es­ta­la­gem e foi pa­ra o gran­de te­a­tro mon­ta­do pa­ra a di­ver­são das mas­sas. Du­ran­te to­do o tra­je­to per­ce­beu que era se­gui­do pe­los guar­das re­ais, os qua­is não se es­con­di­am, em ab­so­lu­to.

Àque­la al­tu­ra, sua fa­ma já ti­nha con­ta­gi­a­do a ci­da­de e mui­tos que­ri­am ver o ho­mem que in­sul­ta­ra o no­bre so­be­ra­no, mes­mo sa­ben­do que aplau­di­ri­am seu ex­ter­mí­nio em se­gui­da.

Dar­ta che­gou ao En­con­tro le­van­do con­si­go ape­nas sua bol­sa a ti­ra­co­lo.

– Por aqui – dis­se-lhe um ofi­ci­al bem sor­ri­den­te – vo­cê é o pra­to de en­tra­da – e o con­du­ziu por um tú­nel ao sub­ter­râ­neo do imen­so es­tá­dio. Às su­as cos­tas uma só­li­da por­ta fo­ra cer­ra­da.

Ao ní­vel do chão, a fes­ta cor­ria mo­vi­men­ta­da. Gri­ta­ria e bri­gas, be­bi­das e pes­so­as se es­pre­men­do nas ar­qui­ban­ca­das cir­cu­la­res que da­vam vi­são ao gran­de cen­tro e à tri­bu­na on­de es­ta­vam o mo­nar­ca e sua nu­me­ro­sa cor­te.

As trom­be­tas so­a­ram anun­ci­an­do a fa­la prin­ci­pal.

– Po­vo da mi­nha ter­ra, ter­ra de meus an­ces­tra­is – mui­tos se ca­la­vam ou eram ca­la­dos a con­tra­gos­to – es­cu­tem a sa­be­do­ria: O ja­va­li é o lo­bo do ho­mem, quem o do­mi­na, do­mi­na to­dos – o rei flo­re­a­va seu bra­são e a mul­ti­dão en­ten­dia – vo­cês são meu mun­do!

Em su­as mãos, uma be­la ta­ça com vi­nho.

– Ho­je – con­ti­nuou ele – nos re­u­ni­mos pa­ra ce­le­brar es­sa ver­da­de. Quem do­mi­na­rá o ja­va­li? No­va­men­te, sa­be­re­mos. Que se ini­cie a dis­pu­ta. Sol­tem o pre­da­dor e sua pre­sa – di­to is­so, cus­piu no cá­li­ce e o ati­rou ao so­lo.

As ova­ções fo­ram his­té­ri­cas. Ti­ras de te­ci­do ver­me­lho caí­ram em li­nhas re­tas por to­do can­to. O som dos bum­bos e cor­ne­tas di­ta­va a ca­dên­cia da pla­téia.

En­tão uma ela­bo­ra­da gra­de bai­xou e um ho­mem es­tra­nha­men­te tra­ja­do, co­mo se es­ti­ves­se com bas­tan­te frio, sur­giu. Tra­zia so­bre os olhos len­tes es­cu­ras pro­te­to­ras, além de bo­ca e na­riz ta­pa­dos com pa­no. Seus pés es­ta­vam bem cal­ça­dos. Ape­sar dis­so, os fre­qüen­ta­do­res da fei­ra o re­co­nhe­ce­ram co­mo o cu­ri­o­so atre­vi­do; os de­mais tam­bém as­sim de­du­zi­ram e, ani­ma­dos por sua ou­sa­dia, co­me­ça­ram a gri­tar:

– Quem tem me­do do por­co?  Quem tem me­do do por­co?

O mo­nar­ca fi­cou bran­co co­mo o al­go­dão vin­do das ter­ras dis­tan­tes. Or­de­nou que li­be­ras­sem a fe­ra ime­di­a­ta­men­te. Que­ria aba­far em san­gue, os gri­tos.

Dar­ta es­ta­va no cen­tro da are­na e olha­va di­re­ta­men­te pa­ra o su­se­ra­no. “Po­bre e ri­dí­cu­lo to­lo”, pen­sou.

“Quem tem me­do do por­co?”, ele ou­viu o pú­bli­co gri­tan­do: –  con­ti­nu­em – pe­diu em bai­xa voz.

Po­rém, a gri­ta­ria es­ta­cou quan­do o ja­va­li veio ao cam­po de com­ba­te. Mo­vi­men­tou sua enor­me ca­be­ça de um la­do a ou­tro, len­ta­men­te, olhan­do to­do o es­tá­dio, su­ge­rin­do um cum­pri­men­to ma­ca­bro aos pre­sen­tes.

Ha­via sa­li­va es­cor­ren­do de sua bo­ca for­man­do po­ças no ter­re­no abai­xo de seu quei­xo. Seus pe­los du­ros es­ta­vam eri­ça­dos e bri­lha­vam, pa­re­cen­do po­li­dos à mão. Ador­nos de me­tal tra­ba­lha­do en­fei­ta­vam seu pei­to e per­nas mus­cu­lo­sos.

A po­pu­la­ção nun­ca ha­via vis­to es­se ani­mal. Era gi­gan­tes­co. Tal­vez du­as ve­zes mai­or que o do ano pas­sa­do e mes­mo es­se já era enor­me.

Dar­ta sen­tiu um ge­lo cor­tan­te na es­pi­nha. Não ha­via pre­vis­to um bi­cho tão gran­de. E se ar­re­pi­ou mais quan­do no­tou que o rei lhe apon­ta­va al­go. E era sua ma­la. A qual es­ta­va (ou de­ve­ria es­tar) abri­ga­da na flo­res­ta.

“Des­de quan­do …?”, “Se­rá que ele sa­be?” per­gun­tou a si. “Não in­te­res­sa ago­ra, lá vem o gi­gan­te”, con­clu­iu ao sen­tir a vi­bra­ção em seus pés.

Al­heio a dú­vi­das, o ja­va­li fez o que lhe foi en­si­na­do: cor­rer pa­ra ma­tar as­sim que es­ti­ves­se li­vre.

Dar­ta viu a areia ser jo­ga­da ao ar pe­las pa­tas do ani­mal. Le­vou a mão ao bol­so, pu­xou um pe­que­no po­te e o abriu de um só gol­pe.

Em­bo­ra seus mo­vi­men­tos ti­ves­sem si­do rá­pi­dos, o ser mí­ti­co já es­ta­va qua­se em ci­ma de si. Dar­ta não te­ria ou­tra chan­ce. Na con­fu­são do ata­que, ele se des­vi­ou o su­fi­ci­en­te, não sem an­tes ar­re­mes­sar o con­te­ú­do do re­ci­pi­en­te no fo­ci­nho da fe­ra, que o res­pi­rou pra­ti­ca­men­te por in­tei­ro. Era um pó es­ver­de­a­do e de fi­na tex­tu­ra.

Co­mo o ani­mal ha­via er­ra­do o pri­mei­ro bo­te a ve­lo­ci­da­de in­ten­sa, le­vou mui­tos me­tros até pa­rar com­ple­ta­men­te e se re­po­si­cio­nar pa­ra no­vo ata­que.

Dar­ta es­pe­ra­va que o dis­cre­to ar­ti­fí­cio quí­mi­co lan­ça­do fos­se o su­fi­ci­en­te, ca­so con­trá­rio, não vol­ta­ria pa­ra sua fa­mí­lia ja­mais. Ele bai­xou o len­ço que pro­te­gia seu ros­to.

– Ma­te-o ago­ra – gru­nhiu co­le­ri­ca­men­te o rei.

O ani­mal ba­lan­çou a ca­be­ça al­gu­mas ve­zes, tal­vez fir­man­do a mi­ra, e se ati­rou ao en­con­tro de sua ví­ti­ma.

Não se ou­via pa­la­vra.

Os olhos fe­cha­dos de Dar­ta não vi­ram de pron­to, mas o bru­to, após rei­ni­ci­ar com von­ta­de, de­sa­ni­ma­va a ca­da pas­so, até che­gar trô­pe­go pa­ra se dei­tar aos seus pés, em sa­cri­fí­cio.

O ja­va­li es­ta­va do­mi­na­do.

Por al­guns ins­tan­tes as pes­so­as não com­pre­en­de­ram o que ti­nha acon­te­ci­do. O rei sim, mas quan­do ten­tou ou­tro re­fú­gio, sua pro­di­gi­o­sa, as­sus­ta­da e cu­ri­o­sa co­mi­ti­va, in­vo­lun­ta­ria­men­te, o atra­van­ca­ra.

En­tão co­me­çou de­va­gar. Al­guém so­zi­nho lem­brou, em voz,  pa­ra si mes­mo:

– Quem tem me­do do por­co?

Ou­tras pes­so­as ou­vi­ram e re­pe­ti­ram:

– Quem tem me­do do por­co?

Até que um gri­to de tro­vão ex­plo­diu e foi ou­vi­do por mui­tos e mui­tos qui­lô­me­tros:

– O por­co es­tá mor­to. Ma­tem o por­co!

A tur­ba tam­bém sol­ta de su­as al­ge­mas cor­reu a be­ber to­do o san­gue que pu­des­se.

Dar­ta só con­se­guiu pro­cu­rar sua ma­la de­pois de mui­to tem­po. En­con­trou-a de­bai­xo dos es­com­bros do tro­no. Den­tro de­la, pou­cos li­vros, sua mis­são e os ins­tru­men­tos ne­ces­sá­rios pa­ra o re­tor­no a sua ter­ra. Es­ta­va su­ja, mas in­tac­ta.

“Nem ten­tou abri-la. Sua ar­ro­gân­cia me sal­vou”, dis­se so­zi­nho.

Ao sa­ir pe­las ru­as in­cen­di­a­das da ci­da­de, ele se de­pa­rou com um ja­va­li-fi­lho­te, um dos mui­tos con­si­de­ra­dos in­to­cá­veis até en­tão. Pa­ra evi­tar que fos­se ape­nas mais um as­sa­do, pas­sou-lhe uma cor­ren­te ao pes­co­ço e sem ser in­co­mo­da­do por nin­guém, par­tiu pa­ra ini­ci­ar sua vi­a­gem de vol­ta.

En­trou na flo­res­ta com sua ma­la, so­bre­tu­do de cou­ro, ca­puz, ócu­los es­cu­ros e o dó­cil ani­mal ao la­do.

Iria li­ber­tá-lo em bre­ve.

(Oli­so­mar Pi­res, es­cri­tor – con­to de fic­ção)