Fim das aulas

Se­nho­ra De­le­ga­da.

A si­re­ne da es­co­la to­cou. As au­las do dia aca­ba­ram. Lá no CO­LÉ­GIO ES­TU­A­DU­AL BA­TIS­TA DE ABREU. Ca­da me­ni­na e ca­da me­ni­no tra­tou lo­go de jun­tar os li­vros e ca­der­nos, e ca­ne­tas, ar­ru­mar tu­do den­tro da pas­ta, fa­lar um tchau pra ’fes­so­ra e ou­tro pros co­le­gui­nhas. Quem mo­ra per­ti­nho vai em­bo­ra a pé. Quem mo­ra mais lon­ge um pou­qui­nho vai de bi­ci­cle­ta. Ou­tros, de car­ro.

O pe­que­no e ale­gre Val­di­nho, de só no­ve ani­nhos de ida­de, co­mo os ou­tros co­le­gui­nhas, ho­je, de­pois de apren­der di­rei­ti­nho tu­do o que a pro­fes­so­ra ti­nha pro­gra­ma­do pa­ra en­si­nar, tam­bém fa­lou tchau pra ela. Pe­gou sua bi­ci­cle­ti­nha. O Breno, seu pri­mi­nho, mais ou me­nos da mes­ma ida­de, tam­bém pe­gou a sua e os dois ru­ma­ram pa­ra ca­sa. Atra­ves­sa­ram a pis­ta de Co­o­per da Rua VC-15 e en­tra­ram à es­quer­da, na Rua Jo­a­na D’Arc, que tem sen­ti­do du­plo. Ali, bem atrás da­que­le su­per­mer­ca­do que tem no­me ja­po­nês. Pa­re­ce que… KA­DA­YO, ou KA­TA­RA… não sei. O Breno, que ia na fren­te, pas­sou.  Mas… o Val­di­nho, não. É que… veio um car­ro gran­dão, mui­to pe­sa­do, de­mais da con­ta, Se­nho­ra De­le­ga­da e… não dei­xou.

Não sei mui­to bem co­mo foi, Dou­to­ra  Edil­va, por­que a ma­mãe do Val­di­nho tam­bém não sa­be. Em­bo­ra fos­se ela quem es­ti­ves­se com ele vin­do da es­co­la. Ela es­ta­va  bem mais atrás. A uma gran­de dis­tân­cia.

O mo­to­ris­ta do car­ro mui­to gran­dão pa­rou. Pa­re­ce que foi ele mes­mo que cha­mou o so­cor­ro. Che­ga­ram bem de­pres­sa ali, os an­jos da vi­da, com­po­nen­tes da uni­da­de USA-7. E com o cui­da­do e ca­ri­nho mai­or des­se mun­do re­co­lhe­ram o pe­que­no fe­ri­do que ja­zia no lei­to do as­fal­to.  Co­lo­ca­ram a pe­que­na ví­ti­ma na ma­ca, den­tro da am­bu­lân­cia.

O mo­to­ris­ta li­gou as lu­zes de alar­me, e com a ve­lo­ci­da­de mai­or que a de um raio saiu em dis­pa­ra­da pa­ra o HU­GO. Jun­to com os fa­ro­le­tes de alar­me, ain­da aque­la si­re­ne  saiu gri­tan­do e gri­tan­do e gri­tan­do al­to e de­mais da con­ta, pra to­do mun­do sa­ir da fren­te de­pres­sa! E te­ve car­ro até sa­in­do da rua e su­bin­do na cal­ça­da, e até qua­se su­bin­do em ci­ma dos ou­tros pra dar pas­sa­gem pa­ra aque­la si­re­ne de­ses­pe­ra­da que le­va­va o Val­di­nho mui­to ma­chu­ca­do.

Che­gan­do Aqui no HOS­PI­TAL DE UR­GÊN­CIAS DE GO­I­Â­NIA – HU­GO, an­tes mes­mo de pa­rar por com­ple­to a uni­da­de de sal­va­men­to os sol­da­dos en­fer­mei­ros já es­ta­vam com o Val­di­nho des­fa­le­ci­do nos bra­ços cor­ren­do co­mo lou­cos pa­ra en­tre­ga-lo aos ou­tros an­jos da vi­da des­te Tem­plo da Sa­ú­de.

Se­nho­ra De­le­ga­da, os ab­ne­ga­dos e com­pe­ten­tes sa­cer­do­tes de Es­cu­lá­pio, eter­na­men­te au­xi­li­a­dos pe­la le­gi­ão de an­jos de en­fer­mei­ras fi­ze­ram de tu­do, com má­qui­nas, man­guei­ri­nhas e re­mé­di­os de tu­do quan­to é jei­to e mar­ca que a se­nho­ra pos­sa ima­gi­nar mas… não te­ve jei­to, Dou­to­ra Edil­ma. Des­ta vez, ven­ceu a dor.

Se­nho­ra De­le­ga­da, ago­ra al­guém pre­ci­sa avi­sar a pro­fes­so­ri­nha do Val­di­nho, se­não… ama­nhã  ce­do, ao co­me­çar a au­la, na ho­ra da cha­ma­da, quan­do ela fa­lar o no­me de­le, só uma car­tei­ra va­zia vai res­pon­der. Com um si­lên­cio tão tris­te que… que nin­guém vai agüen­tar.

Da­ta ve­nia, Dou­to­ra Edil­ma,

des­cul­pe se pu­der, Vos­sa Se­nho­ria,

es­te já bem can­sa­do es­cri­vão de seu car­go.

Ele es­tá fa­lan­do as­sim pra se­nho­ra é por­que…

ao lon­go des­te seu tão cáus­ti­co mis­ter,

já es­cre­veu tan­tas his­tó­ri­as, tão chei­as de quan­tos

e tão do­ri­dos ais que…

ago­ra é já ele, que não agüen­ta mais.

(Fran­cis­co de Oli­vei­ra San­tos, es­cri­vão)