Coroico, descida que dá vida

Já pas­sa­vam das três da tar­de e La Paz e o al­mo­ço fi­cou pa­ra trás. Aci­ma dos qua­tro mil me­tros de al­ti­tu­de, é ne­ces­sá­ria adap­ta­ção pro­gres­si­va. E os dez di­as pe­da­lan­do em vol­ta do La­go Ti­ti­ca­ca, nos ha­via pro­por­ci­o­na­do is­so. Ago­ra com o enor­me 4×4 es­ta­cio­na­do em La Cum­bre, a ro­ti­na de des­cer, che­car os pneus, frei­os, rou­pas, co­mi­da, água e tu­do o mais, tor­na­ra-se me­du­lar. Au­to­má­ti­co. Ven­to am­pli­a­va o frio lo­cal. Afi­nal 4.600 me­tros não é pou­co.

Mas Co­roi­co a nos­sa fren­te era de­sa­fi­a­dor. No lon­gín­quo ano de 2001, on­de moun­tain bike ain­da não era mo­dis­mo e bi­ci­cle­tas de sus­pen­são full uma ra­ri­da­de, tu­do pa­re­cia ser mais aven­tu­ro­so e su­bli­me. Ves­ti­mos os ca­sa­cos cor­ta-ven­tos e com­bi­na­mos que a imen­sa Nis­san Pa­trol nos en­con­tra­ria lá em­bai­xo. Ses­sen­ta qui­lô­me­tros de pe­dra, pre­ci­pí­cio, ne­bli­na, cur­vas e sei lá mais o quê.

Se a al­ti­tu­de já dis­pa­ra o co­ra­ção, ali ven­do a es­po­sa re­zar den­tro do car­ro, a gran­de ami­ga Sel tam­bém e o he­roi­co Fer­nan­do di­ri­gin­do, só res­tou jun­tar-me aos meus gran­des mes­tres de aven­tu­ra: Bru­no e Pe­zi­nho. E des­cer com fé e pé de ve­la na ho­ri­zon­tal.

Emo­cio­na­do com a ve­lo­ci­da­de – no meu ca­teye a mar­ca era de 88 km/h – e uti­li­zan­do tu­do que apren­di com Bru­no es­ses anos to­dos de pe­dal, eu vi­bra­va a ca­da cur­va e des­ci­da ín­gre­me. Po­rém mi­nha emo­ção e ina­bi­li­da­de pa­ra ex­tre­mos se mos­trou ra­pi­da­men­te. Fu­rei dois pneus se­gui­dos. Fre­a­va de­mais, fri­san­do. Is­so fra­gi­li­za a tra­je­tó­ria e fa­vo­re­ce o trau­ma ba­ro­mé­tri­co. Em su­ma: me­nos emo­ção e mais téc­ni­ca.

Eles cal­ma­men­te me ex­pli­ca­ram tu­do, de­ram su­ges­tões, che­ca­ram meus an­te­bra­ços (ain­da bem que a na­ta­ção es­ta­va em dia) e só aí vi­mos que o Fer­nan­do fi­ca­ra pa­ra trás. A es­tra­da era mais es­trei­ta do que ima­gi­ná­va­mos, mais pe­ri­go­sa e na su­bi­da pra­ti­ca­men­te to­dos os ca­mi­nhões vi­nham na con­tra­mão.

Sa­í­mos no­va­men­te e com mui­to gás, ca­be­ça a mil e bi­ci­cle­ta a me­nos. Ago­ra as cur­vas mais fe­cha­das, der­ra­pa­da con­tro­la­da e de re­pen­te uma vi­são sur­re­al. Apro­vei­tan­do as tér­mi­cas, um gi­gan­tes­co con­dor pai­ra so­bre nós. Tão pró­xi­mo es­ta­va que da­va pa­ra ver que se tra­ta­va de um exem­plar mas­cu­li­no, de­vi­do à pro­tu­be­rân­cia car­no­sa aci­ma do bi­co. Ele, ao la­do do Pe­zi­nho (que pra­ti­ca­men­te me­de 2 me­tros de al­tu­ra) fez com que meu ami­go fi­cas­se pe­que­no. Seu ma­jes­to­so voo, seu olhar, su­as pe­nas lon­gas, is­so nos fez di­mi­nu­ir bas­tan­te a ve­lo­ci­da­de. E ele nos acom­pa­nha­va so­le­ne em seu le­ve far­fa­lhar.

Bru­no sem­pre mui­to há­bil, até que ten­tou se­gui-lo. Mas vo­ar ain­da não es­ta­va den­tro de su­as inú­me­ras qua­li­da­des ci­clís­ti­cas. A tem­pe­ra­tu­ra co­me­çou a au­men­tar e aqui­lo que era pe­dra e des­pe­nha­dei­ro, ago­ra era flo­res­ta lu­xu­ri­an­te. Zun­ga.

E fa­mo­sa es­tra­da da mor­te nos tor­na­va ca­da vez mais vi­vos e ple­nos. Uma pa­ra­da pa­ra a tra­di­cio­nal fo­to nu­ma cur­va de qua­se cen­to e oi­ten­ta graus. Os ba­nhos de la­ma e po­ças ven­ci­das fa­cil­men­te e qui­çá com a ale­gria do me­ni­no que brin­ca na chu­va. Fo­mos des­cen­do ca­da vez mais e a tar­de mor­ren­do nos pa­re­dões an­di­nos.

Co­roi­co se vis­lum­bra ca­da vez mais pró­xi­ma. O ca­lor en­che nos­so pei­to e o ar ra­re­fei­to nos aban­do­na de vez. Bem pró­xi­mo à ci­da­de um le­ve acli­ve. O que res­sal­ta a ve­lha fra­se de que to­da pe­da­la­da que pres­ta ter­mi­na em su­bi­da.

For­ça des­pro­por­cio­nal de quem pas­sou du­as se­ma­nas aci­ma de qua­tro mil me­tros. Le­van­ta­mos do ban­co pa­ra o sprint fi­nal. Ca­mi­se­ta aber­ta, ber­mu­da se­ca, sa­pa­ti­lha trin­can­do, ca­sa­co na mo­chi­la. Le­ves e fe­li­zes des­ce­mos qua­se que em­bri­a­ga­dos pe­la ofer­ta de tan­to ar e be­le­za.

Bem sei que a es­tra­da era da mor­te. Mas em pou­quís­si­mas opor­tu­ni­da­des em mi­nha vi­da me sen­ti tão vi­vo as­sim.

(JB Alen­cas­tro, mé­di­co)