A luta diária contra a injustiça e a estupidez

Na ru­de­za da vi­da, a co­ra­gem do bra­si­lei­ro pro­bo e que la­bu­ta, faz de sua via crú­cis um cal­vá­rio di­á­rio. A re­si­li­ên­cia dos mais ap­tos, que re­sig­na­dos car­re­gam a es­có­ria im­pro­du­ti­va do pa­ís, sob o açoi­te da Ca­sa Gran­de e da sa­nha do chi­co­te dos or­di­ná­rios.

No clás­si­co Os Ser­tões, o pré-mo­der­nis­ta Eu­cli­des da Cu­nha, afir­mou que “O ser­ta­ne­jo é, an­tes de tu­do, um for­te.” E ain­da fren­te ao in­fin­dá­vel ar­dor da lu­ta de­si­gual, pei­ta o in­for­tú­nio com bra­vu­ra e a per­sis­tên­cia dos ven­ce­do­res. As­tu­tos por na­tu­re­za, oti­mis­tas por re­li­gi­o­si­da­de e o hu­mor na­to que dri­bla o óbi­to co­mo em Aria­no Su­as­su­na.

Em ca­da rin­cão um ata­ú­de far­to, lar­go, pa­ra os­sos tão frá­geis e tão es­cas­sa car­ne. Vi­vên­cia que a ina­ni­ção cei­fou em se­a­ras de mi­sé­rias, la­ti­fún­di­os de men­di­cân­cia, tri­bu­nais de in­jus­ti­ças e ban­que­tes de in­di­fe­ren­ças. Um evi­ter­no “Do­er, que dói sem­pre. Só não dói de­pois de mor­to. Por­que a vi­da to­da é um do­er”, afir­mou Ra­chel de Quei­roz. Co­mo em Vi­das Se­cas e os de­sa­fi­os da so­bre­vi­vên­cia de Fa­bi­a­no e sua pro­le, a ca­de­la Ba­leia tra­ta­da co­mo gen­te, dra­ma­ti­ca­men­te des­cri­ta pe­lo ser­ta­nis­ta e tam­bém mo­der­nis­ta Gra­ci­li­a­no Ra­mos.

Ter­ra as qua­is quem plan­ta não tem di­rei­to a co­mer, quem pa­ga não po­de usu­fru­ir, quem tra­ba­lha ve­ge­ta sob olha­res fa­min­tos e de­fi­nha a mín­gua. A ari­dez e o sol es­cal­dan­te, a me­ta­mor­fo­se kafki­a­na da água que es­cul­piu ar­gi­la, a ari­dez da caa­tin­ga e a be­le­za do Man­da­ca­ru em flor! Re­sis­ten­te co­mo a Ju­re­ma que pa­ra não per­der água, per­de su­as fo­lhas du­ran­te as lon­gas es­ti­a­gens.

A sa­ga e o su­plí­cio de es­can­ze­la­dos re­ti­ran­tes, imor­ta­li­za­do nas obras do “me­ni­no de Bro­dowski” Cân­di­do Por­ti­na­ri. As ma­ze­las de um po­vo e su­as do­res em Mor­te vi­da Se­ve­ri­na, na Ode de Jo­ão Ca­bral de Mel­lo Ne­to. Os tor­men­tos da gran­de se­ca de 1915, Ra­chel de Quei­roz em seu ro­man­ce O Quin­ze, des­cre­veu com mes­tria, que mar­cou sua in­fân­cia e re­ve­lou a re­sis­tên­cia do ser­ta­ne­jo. Aqui, na mais ten­ra ida­de, apren­de-se a du­ras pe­nas que “A lem­bran­ça só dói quan­do fres­ca. De­pois de cur­ti­da é um con­so­lo.”

An­te ao se­nhor e seus ca­pa­ta­zes, o ru­bro su­or, vai pro­cri­an­do a for­tu­na de mi­no­ri­as, que ne­gam até o pão a quem lhes sus­ten­tam, sob a égi­de da ex­plo­ra­ção da bru­tal lu­ta de clas­ses. As mi­ga­lhas aos in­di­gen­tes, o des­pre­zo aos zum­bis fa­ve­la­dos, em “con­do­mí­nios” de dá­li­tis sob pon­tes e vi­a­du­tos. Os qui­lom­bos de on­tem, os mo­cam­bos e quar­tos de des­pe­jo de ho­je! Um cam­po san­to em ca­da can­to, uma co­va ro­sa ou va­la co­mum, pa­ra quem lu­tou e mor­reu pe­la ter­ra. “Vi­ver é ne­gó­cio mui­to pe­ri­go­so…”, Gran­de Ser­tão: Ve­re­das do ge­ni­al Gui­ma­rã­es Ro­sa.

Os odi­o­sos e in­fa­mes, que com ar­mas e in­to­le­rân­cia, zur­ram su­as men­sa­gens pe­lo mun­do. Pa­rin­do uma le­gi­ão de as­sas­si­nos e nés­cios, que sob ban­dei­ras da bes­ti­a­li­da­de, ba­na­li­zan­do a vi­o­lên­cia, dis­se­mi­nan­do o ódio e con­tri­buin­do pa­ra o gran­de re­bu na­ci­o­nal. O in­for­tú­nio dos in­di­gen­tes que fo­men­tam o Es­ta­do e ví­ti­mas da cor­rup­ção in­trín­se­ca, men­di­gan­do pi­e­da­de e com­pai­xão de quem os odeia. E no si­lên­cio do elei­tor, a cer­te­za do tam­bém pré-mo­der­nis­ta Li­ma Bar­re­to, quan­do afir­mou, “O Bra­sil não tem po­vo, tem pú­bli­co.” Que no gran­de e pa­té­ti­co es­pe­tá­cu­lo cir­cen­se que se re­du­ziu a re­pú­bli­ca das ba­na­nas, os aplau­sos da co­var­dia, omis­são e es­tu­pi­dez.

O si­lên­cio mor­daz da in­di­fe­ren­ça e as in­jus­ti­ças so­ci­ais evis­ce­ram as ma­ze­las do pa­ís e es­can­ca­ra ver­go­nho­sa­men­te, a cum­pli­ci­da­de de quem de­ve­ria com­ba­tê-las.  To­gas e pom­pas, jus­ti­cei­ros e omis­são, a ser­vi­ço de quem pa­ga mais. Os po­de­res do Es­ta­do, har­mô­ni­cos e le­tár­gi­cos, cu­i­dan­do do um­bi­go um do ou­tro, nu­ma ar­di­lo­sa cons­pi­ra­ção con­tra o po­vo! A Ca­mor­ra go­ver­na­men­tal e de­la­ção pre­mi­a­da aos aman­tes ini­mi­gos do po­der, que fa­zem do fi­si­o­lo­gis­mo sus­ten­ta­ção ide­o­ló­gi­cos, trans­for­man­do o pa­ís em um sal­sei­ro.

Sob o co­man­do de ro­e­do­res pú­bli­cos, re­ben­tos do ran­de­vu na­ci­o­nal, gen­te gra­ú­da de ca­fe­tão e be­le­guins na­ti­vos co­mo pros­ti­tu­tas de lu­xo. Ca­lí­gu­la, im­pe­ra­dor ro­ma­no (12 – 41) sen­ti­ria or­gu­lho do quan­to su­as prá­ti­cas po­lí­ti­cas e ad­mi­nis­tra­ti­vas, fo­ram tão bem as­si­mi­la­das por seus con­tem­po­râ­ne­os. Se seu equi­no de es­ti­ma­ção In­ci­ta­tus não se tor­na­ria Côn­sul – Bra­sil, co­mo ocor­reu na Ro­ma an­ti­ga -, ho­je vá­rios “equi­nos” pú­bli­cos, tam­bém. Inú­me­ros ha­ras Bra­sil a fo­ra, com no­me de par­la­men­to.

Por­tan­to, meu pes­si­mis­mo na ra­zão, re­si­de no oti­mis­mo da ação; elei­tor que exa­la in­for­ma­ção e na ho­ra do plei­to fal­ta for­ma­ção; no si­lên­cio se­pul­cral da jus­ti­ça e no des­per­tar da con­sci­ên­cia so­ci­al. Se o Bra­sil não é pa­ra ama­do­res, re­al­men­te, não po­de­rí­a­mos es­tar em me­lho­res mãos, ou pa­tas com tor­no­ze­lei­ra ele­trô­ni­ca!

(Mar­cos Ma­no­el Fer­rei­ra, pro­fes­sor, pe­da­go­go, his­to­ri­a­dor, es­cri­tor. Pós-gra­du­an­do em Do­cên­cia do En­si­no Su­pe­ri­or – mar­cos­ma­no­e­lhis­to­ri­a­ge­ral@hot­mail.com e www.vo­zes­da­sen­za­la.blog­spot.com.br)