Desmaiando de medo

“O di­ci­o­ná­rio é es­to­jo das pa­la­vras, O pen­sa­men­to é o mo­tor das idei­as, O cé­re­bro é a ma­qui­na de ilu­mi­nar so­nhos”

Ex­tra­í­do do tex­to “O Acen­de­dor de Pran­tos” de Ga­bri­el Nas­cen­te – Po­e­ta Bra­si­lei­ro – Prê­mio ABL de Po­e­sia

Es­tou, de no­vo, abo­le­ta­do num des­ses con­for­tá­veis ôni­bus que o go­ver­no — to­dos, das vin­te e se­te uni­da­des fe­de­ra­das do Bra­sil e do res­to do mun­do — cha­ma de tran­spor­te pú­bli­co, fa­zen­do-nos crer que tu­do que vem de go­ver­nos é só por­ca­ria e não tem na­da de pú­bli­co, vez que são em­pre­sas pri­va­das que ex­plo­ram o ser­vi­ço e, co­mo to­dos sa­bem, em­pre­sá­rios vi­vem de lu­cros. Quem di­zia is­to era um su­jei­to bem apes­so­a­do e ale­gre­men­te con­ta­va que quem co­me­çou com uma xim­bi­ca ago­ra tem mi­lha­res de ôni­bus ca­in­do aos pe­da­ços, com ra­mi­fi­ca­ções na pe­cu­á­ria lei­tei­ra, de cor­te, re­pro­du­to­res de on­de se co­le­tam sê­men pa­ra du­zen­tos mil fi­lho­tes ven­di­dos à ba­ga­te­la de um mi­lhão de re­ais ca­da, além de for­te atu­a­ção na cons­tru­ção ci­vil, na­val, avi­a­ção es­pa­cial, in­dús­tri­as quí­mi­ca e au­to­mo­ti­va, te­ce­la­gem, ex­plo­ra­ção de ro­do­vi­as e ne­ca de fer­ro­vi­as que pu­des­sem ti­rar uma car­ga enor­me de as­fal­to, pneus, pe­ças, e mais uma ga­ma enor­me en­vol­ven­do es­se se­tor sem fa­lar na po­lu­i­ção am­bien­tal pe­los ga­ses tó­xi­cos emi­ti­dos pe­los ve­í­cu­los.

Es­ta­va me di­ri­gin­do — con­ti­nu­a­va ele — de on­de es­ti­ve­ra bes­tan­do pa­ra me de­lei­tar com os cho­ri­nhos de Wal­dir Aze­ve­do, Pi­xi­gu­i­nha e Pau­li­nho da Vi­o­la, lá no an­ti­go Gran­de Ho­tel da rua 3 es­qui­na com Av. Go­i­ás, quan­do um bu­ra­co enor­me no as­fal­to pro­vo­cou uma es­tron­do­sa ba­ca­da e quem es­ta­va em pé (a mai­o­ria), se ele­vou com mui­tos ba­ten­do a ca­be­ça no te­to e in­con­ti­nen­ti fo­ram pu­xa­dos (for­ça da gra­vi­da­de, sa­be co­mo é!) ba­ten­do os pés com tan­ta for­ça que qua­se fu­ram o as­so­a­lha­do com gen­te xin­gan­do o pre­fei­to de tu­do quan­to é no­me e, quem es­ta­va sen­ta­do, al­çou um vôo de­sen­gon­ça­do e, da mes­ma for­ma, vol­tou nu­ma for­ça tri­pli­ca­da pe­lo pe­so do cor­po que o fez  que­brar o as­sen­to, ma­chu­can­do as par­tes pu­den­das no fer­ro que di­vi­de os du­ros ban­cos ex­cla­man­do ai­ai­ai!!! re­bai­xan­do o pre­fei­to pa­ra um gran­des­sís­si­mo fi­lho da p… e quin­tu­pli­ca­ram os elo­gi­os à se­nho­ra sua mãe e ou­tros que per­de­ram a voz, emi­ti­am um gru­nhi­do de lei­tão es­pre­mi­do na cer­ca e da na­ve ter­res­tre fal­tou um tan­ti­nho as­sim pa­ra es­bo­ro­ar-se de to­do. Não ape­a­mos e o fu­ri­o­so mo­to­ris­ta se­guiu a ro­ta com uma ca­ra en­fe­za­da de­mons­tran­do que es­ta­va pron­ti­nho pra bri­ga, bas­tan­do um qual­quer ‘cê num viu o bu­ra­co não?… Hein? … Tá ce­go?… Pra ele co­brir o ca­bra ou a ca­bri­ta no ta­pa.

Per­cor­re­mos mais umas du­zen­tas lé­gu­as pra che­gar ao des­ti­no e lá che­gan­do fui in­for­ma­do, por um ou­tro vi­dra­do em cho­ri­nhos, que não ia ter es­pe­tá­cu­lo por cau­sa das elei­ções que en­se­ja­ria can­di­da­tos a cri­ar pro­sé­li­tos que bei­ram ao fa­na­tis­mo na ten­ta­ti­va de an­ga­ri­ar vo­tos pa­ra po­de­rem con­ti­nu­ar vi­ven­do no céu por mais qua­tro ou oi­to anos. — Aqui pro­cêis, ó!!! — Re­tor­quiu o ou­tro fã, mos­tran­do um mu­que des­se ta­ma­nho, já en­tran­do nu­ma cri­se apo­plé­ti­ca só de ima­gi­nar al­gum can­di­da­to in­ter­rom­pen­do uma ma­vi­o­si­da­de do Pau­li­nho da Vi­o­la ou um so­lo ma­gis­tral do Wal­dir no seu ca­va­qui­nho, la­men­tan­do que no nos­so Bra­sil não te­nha um tsu­na­mi pa­ra le­var de cam­bu­lha­da es­ses uru­bus, (sem que­rer ofen­der nos­sos ama­dos uru­bus que pres­tam um gran­de ser­vi­ço à hu­ma­ni­da­de) pra Ton­ga da mi­ron­ga e, num olhar fu­zi­lan­te e a mão di­rei­ta sob a ca­mi­sa num cla­ro ges­to de sa­car um treis oi­tão, me per­gun­tou se por aca­so eu era can­di­da­to a qual­quer car­go, já que qual­quer zé ru­e­la po­de ser can­di­da­to e ain­da tem ver­ba elei­to­ral (do po­vo) pa­ra co­mer e be­ber do bom e do me­lhor, e se não fos­se can­di­da­to, que fi­zes­se o fa­vor de lhe di­zer em quem eu vou vo­tar pra pre­si­den­te — con­ti­nuou ele —  e rá­pi­do co­mo um Bily The Kid, en­fiou as du­as mãos sob a ca­mi­sa ame­a­çan­do sa­car du­as pis­to­las Smith & Wes­son ou du­as pei­xei­ras amo­la­dís­si­mas, ato que me dei­xou de per­nas bam­bi­nhas e nes­sa ho­ra im­plo­rei à Deus pra man­dar um sis­mo que abris­se um bu­ra­co mo­de eu so­car no mun­do, en­quan­to ele, es­cu­man­do os can­tos da bo­ca, fa­la­va que não agüen­ta­va mais ver la­drão man­dan­do ne­le e que ta­va doi­di­nho pra es­tri­par um que não fos­se vo­tar no can­di­da­to cer­to e re­pe­tiu um mon­te de ve­zes: — Fa­la lo­go em quem tu vai vo­tar, siô! Ôce é ho­me ou é um ba­go de mi? — Nes­sa ho­ra o bem apes­so­a­do es­ta­va rin­do à ban­dei­ra des­pre­ga­da — e só sei que acor­dei nu­ma am­bu­lân­cia que zu­nia no mun­do com si­re­ne dis­pa­ra­da e uma en­fer­mei­ra lin­do­na e bo­a­zu­da, me es­ta­pe­a­va a ca­ra com mui­to ca­ri­nho e co­chi­chan­do na mi­nha ore­lha, to­da den­go­sa: — Acor­da meu ne­guim, pra con­tar aqui pra ma­mãe qual foi a qua­li­da­de de bi­cho que tu viu e que te fez des­mai­ar e mi­jar na car­ça, con­ta!

(Al­ci­van­do Li­ma. al­ci­van­do­li­[email protected])