Mandraquice existe? Ora, se…

Lá pe­las ban­das da fa­zen­da En­ge­nho, no ser­tão de Con­cei­ção do To­can­tins, on­de pas­sa­va al­guns di­as em to­do mês de ju­lho des­can­san­do, num lu­gar di­to Ver­da­dei­ro pra uns e Fur­nas pra ou­tros, mo­ra­va um se­nhor de Ezi­que, gen­te de lá mes­mo, nas­ci­do e cri­a­do ali e com cu­jos fa­mi­lia­res man­te­nho a mais per­fei­ta aven­ça. E o tal Ezi­que – que não co­nhe­ço, mas não re­fu­go um en­con­tro a qual­quer ho­ra – di­zem que sa­be cru­zar os pau­zi­nhos nu­ma in­ha­ca to­ca­da pe­lo fei­ti­ço.

Des­de mui­tos anos, mer­cê de na­que­la épo­ca mo­rar em Be­lo Ho­ri­zon­te, eu não ti­nha no­tí­cia de gen­te man­dra­quei­ra, des­con­ser­ta­dei­ra da vi­da alheia. Sem­pre exis­tiu fei­ti­ço, sem­pre exis­tiu in­ha­quei­ro pe­lo ser­tão, mas no mais das ve­zes gen­te anô­ni­ma, pois o bo­te fa­tal é sem­pre da­do no es­con­di­do.

Os des­man­cha­do­res de fei­ti­ço – es­tes, sim! – sem­pre fo­ram de­cla­ra­dos, co­mo um fa­mo­sís­si­mo Jo­a­quim Pa­ra­gu­aio, que as­sis­tia per­to da Ca­be­cei­ra Ver­de, a três lé­gu­as do En­ge­nho, on­de era o im­pé­rio da ve­lha Ma­ria Se­gu­ra­da, que ben­zeu e cu­rou meio mun­do até mor­rer há coi­sa de qua­se trin­ta e tan­tos anos, se mui­to. Pa­ra­gu­aio mor­reu há mais de cin­quen­ta anos, após de­sen­li­nhar a vi­da de um ban­do de gen­te e dei­xar um ras­tro de len­da em tor­no de seu res­pei­ta­dís­si­mo no­me.

Mor­to Jo­a­quim Pa­ra­gu­aio, meio-ín­dio-meio-gen­te, res­tou o ve­lho Se­ve­ri­a­no, mo­ra­dor na bei­ra do Ita­bo­ca, o qual, ape­sar da ida­de, com seus qua­se oi­ten­ta­nos be­bia sua pin­ga far­ta e ope­ra­va seus pro­dí­gi­os. Mui­tos anos atrás, no afin­co de co­nhe­cer o ve­lho, en­cas­que­tei-me: bo­tei o car­ro na es­tra­da, con­tor­nei to­cos, va­de­ei gro­tas e en­ca­fin­fei ser­tão aden­tro mais de ses­sen­ta qui­lô­me­tros, fui ba­ter lá, e aca­bei foi pas­san­do a noi­te no ca­se­bre mi­se­rá­vel do len­gen­dá­río pre­to, que me con­tou pas­sa­gens de sua vi­da e me pro­me­teu “fe­char o cor­po” nu­ma pró­xi­ma ida. Mas o ve­lho Se­ve­ri­a­no, que se di­zia o “es­cra­vo do Di­vi­no”, é as­sun­to pa­ra da­qui a uns di­as, que uma ho­ra des­tas tra­ta­rei de­le.

Con­ta­va-me meu fa­le­ci­do ex-so­gro que exis­tia por lá um ou­tro cu­ra­dor por no­me Al­ber­ti­no, que es­ta­va dan­do tra­ba­lho pros bo­ta­do­res de fei­ti­ço, pois o ho­mem pa­re­ce que de fa­to ti­nha for­ça e mag­ne­tis­mo.

Sur­gi­do há mui­to tem­po, pas­sei a co­nhe­cê-lo (tan­to que fui seu ad­vo­ga­do nu­ma pen­den­ga na Jus­ti­ça por con­ta de cu­ran­dei­ris­mo), Al­ber­ti­no até que não ti­nha con­quis­ta­do a con­fi­an­ça do po­vo, que, em­bo­ra cré­du­lo ao ex­tre­mo, sem­pre vê es­sas no­vi­da­des com um pé na fren­te e ou­tro atrás. A re­so­lu­ção de um ca­so sur­gi­do – e ti­do por inex­pli­cá­vel – é que dei­xou o po­vo bes­ta, de quei­xo ca­í­do e bei­ços afas­ta­dos com as man­din­gas do bem que Al­ber­ti­no is­tu­ci­a­va.

Mas as­sun­tem só.

Mo­ra­va na Bar­ra No­va meu fi­na­do ami­go Ra­fa­el Car­do­so, per­di­do de uma vis­ta, sem­pre com um par de lo­ne­ta pra ta­par o sol, co­nhe­ci­do de Deus e o mun­do, pois nas­ceu, cres­ceu, vi­veu lá, com sua fa­mi­lia­zi­nha de de­zes­seis fi­lhos (vi­vos, fo­ran­te os que Deus car­re­gou an­tes do pra­zo). Den­tre es­ses fi­lhos, ti­nha San­to Car­do­so, ca­sa­do com Ti­na, mu­la­ta até bem-apa­re­ci­da, que as­sis­tia ali nas ro­de­an­ças.

Tão bem apes­so­a­da, pro gos­to do ser­ta­ne­jo, Ti­na era de om­bre­ar a en­xa­da e fa­zer lim­pa de ro­ça de man­ti­men­to no ra­bo da fer­ra­men­ta, e lo­go des­per­tou a co­bi­ça do tal de Ezi­que, um ca­ma­ra­da co­mum. E o cha­me­go de Ezi­que foi cres­cen­do pra ri­ba da mu­lher de San­to, que, ino­cen­te, não via nas in­ten­ções gu­lo­sas da­que­le ca­sa­no­va ser­ta­ne­jo na­da de es­tra­nho.

Mas co­mo San­to era mui­to ca­sei­ro, pa­ca­to e di­fi­cil­men­te saía de ca­sa, só pra ro­ça, Ezi­que não acha­va bre­cha pra ir ali per­ti­nho, no mes­mo Ver­da­dei­ro, pa­ra on­de se mu­da­ra San­to, pu­xa­do pe­lo so­gro, o ve­lho Eli­zi­á­rio, tam­bém so­gro de Ezi­que.

San­to, ino­cen­te; Ezi­que, de olho com­pri­do pra ri­ba de Ti­na, mu­lher de San­to, con­cu­nha­do de­le-Ezi­que.

Pas­sa­do al­gum tem­po, San­to pis­piou a sen­tir-se per­ren­gue, com umas ma­ca­co­as e uns acha­ques des­fun­da­men­ta­dos, e não hou­ve gen­te que des­se vol­ta na mis­te­ri­o­sa do­en­ça. Na ver­da­de, nem ele mes­mo lhe sa­bia a ori­gem.

Com a imo­bi­li­da­de de San­to – que fi­cou sem jo­go nas per­nas, o la­do do cor­po es­que­ci­do, gru­da­do na ca­ma -, o es­per­to Ezi­que viu-se com a cor­da to­da pa­ra cor­te­jar a mu­lher do con­cu­nha­do, ago­ra in­vá­li­do.

Lo­go, o ser­tão in­tei­ro en­cheu-se da no­tí­cia da do­en­ça de San­to, que sem­pre fo­ra ho­mem dis­pos­to e tra­ba­lha­dor, ad­mi­ran­do co­mo que­bra­ra de car­nes a pon­to de fa­zer su­as pre­ci­sões atrás das ba­na­nei­ras le­va­do por mãos dos ou­tros. E tal­vez con­ti­nu­as­se ino­cen­te do que ocor­ria en­tre sua mu­lher e o con­quis­ta­dor ser­ta­ne­jo, o qual – di­zen­do o po­vo – já es­ta­va com ela al­ce­a­da; em ou­tras pa­la­vras: ti­nha-lhe to­ma­do a mu­lher.

Co­mo quem es­tá per­di­do não ca­re­ce es­co­lher es­tra­da, da le­gi­ão de pal­pi­tei­ros veio um con­se­lho:

– Lev’ele lá no Al­ber­ti­no!

Ora, quem es­tá per­di­do qual­quer fi­a­po de es­pe­ran­ça ser­via nu­ma ago­nia da­que­las, e os pró­prios fa­mi­lia­res de San­to car­re­ga­ram-no pa­ra o ho­mem ver.

Mal­men­te Al­ber­ti­no, as­ses­so­ra­do pe­los es­pí­ri­tos que pas­to­re­a­va, ben­zeu San­to Car­do­so uma vez, que tu­do su­miu, e San­to vol­tou com as pró­pri­as per­nas, após ou­vir o sen­ten­ci­o­so Al­ber­ti­no di­zer:

– Fi­ze­ram fei­ti­ço pra ma­tar vo­cê e to­mar sua mu­lher!

Nem ca­re­cia es­miu­çar, pois na bo­ca do po­vo já cor­ria o cha­me­go de Ezi­que pra ri­ba de Ti­na.

Ao vol­tar, San­to até quis ma­tar a mu­lher, que fu­giu pra ca­sa do pai, com quem pas­sou a vi­ver da­li em van­te, não sei se até ho­je, pois mu­lher é uma na­ção de gen­te que cos­tu­ma vol­tar com a mes­ma cons­tân­cia com que sai.

Por sua par­te, San­to não quis – nem era bes­ta de que­rer – con­fu­são com Ezi­que, pois sa­be-se lá se seu con­cu­nha­do não ti­nha ou­tro fei­ti­ço en­ga­ti­lha­do co­mo de­fe­sa?

(Li­be­ra­to Pó­voa, De­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, Mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do, li­be­ra­to­po­[email protected])