Réquiem para o poeta do silêncio

Afir­ma­va Pas­cal: quan­do as po­tên­cias do uni­ver­so em­pol­gam o ho­mem, tor­na-se ele po­e­ta ou san­to. Di­an­te dis­so po­de­mos aqui­la­tar a gran­de­za que vai no co­ra­ção de am­bos.

E foi com ba­se nes­sa pre­mis­sa que apren­di a ver, con­vi­ver e ten­tar ab­sor­ver os en­si­na­men­tos que me trans­mi­tia o po­e­ta An­tô­nio Car­los Osó­rio, que en­tre ser po­e­ta ou san­to en­quan­to em nos­so pla­ne­ta, op­tou pe­lo pri­mei­ro. E era as­sim que o via. Po­e­ta por in­tei­ro. De co­ra­ção imen­so, ca­sos, crô­ni­cas  e ver­sos per­fei­tos. De tan­tos po­e­mas con­ci­sos e ou­tros enig­má­ti­cos. A cul­tu­ra eru­di­ta po­vo­a­va su­as pa­la­vras, di­tas e es­cri­tas. E nes­sa fon­te, du­ran­te 44 anos be­bi da sa­be­do­ria que a mim trans­mi­tia, em es­pe­ci­al quan­do há mui­tos anos re­a­cen­deu em meu co­ra­ção o dom da po­e­sia que dor­mi­ta­va des­de os tem­pos de cri­an­ça e ado­les­cên­cia. Tan­to é que no meu pri­mei­ro li­vro de po­e­mas, in­ti­tu­la­do Po­e­mas Azu­is, pres­to a ele uma ho­me­na­gem es­pe­ci­al. Ele cos­tu­ma­va se des­pe­dir de mim di­zen­do-me:  Até bre­ve, po­e­ta do azul…” Vin­do de quem vi­nha es­sas pa­la­vras, en­chi­am-me de or­gu­lho e vai­da­de.

Dr. Osó­rio, pi­o­nei­ro e pri­mei­ro ad­vo­ga­do de Bra­sí­lia, além de pi­o­nei­ro em qua­se tu­do que re­a­li­za­va. Man­ti­nha uma re­la­ção es­trei­ta com nos­so Es­ta­do de Go­i­ás, pois ti­nha co­mo es­po­sa uma go­i­a­na va­lo­ro­sa e sem­pre mui­to com­pa­nhei­ra, Na­tanry Lu­do­vi­co La­cer­da Osó­rio, que a des­pei­to das di­fi­cul­da­des da épo­ca, acei­tou o de­sa­fio e jun­tos aju­da­ram a cons­tru­ir a nos­sa be­la Bra­sí­lia.

Apai­xo­na­do pe­la fa­mí­lia, tu­do fa­zia pe­los fi­lhos An­tô­nio Cân­di­do, Ma­ria Kar­la, Ma­ria Ce­cí­lia, Osó­rio Fi­lho e Di­va Ma­ria.

E foi com es­sa pes­soa ex­tra­or­di­ná­ria, que sem de­mé­ri­to de tan­tos ou­tros, con­si­de­ro o mai­or e mais pre­pa­ra­do in­te­lec­tu­al que o Dis­tri­to Fe­de­ral co­nhe­ceu e que por tão ce­do ou­tro não co­nhe­ce­rá igual. E foi es­se po­e­ta e ami­go que es­co­lhi co­mo guia das mi­nhas in­cur­sões pe­lo mun­do da li­te­ra­tu­ra.

Nos úl­ti­mos tem­pos, Dr. Osó­rio, a exem­plo de tan­tos ou­tros ho­mens sá­bi­os, es­co­lheu o si­lên­cio co­mo com­pa­nhei­ro do dia a dia. Por di­ver­sas ve­zes ten­tei de­ci­frar o mo­ti­vo de tal es­co­lha e só en­con­trei ra­zão plau­sí­vel no que dis­se Al­bert Eis­tein: “Pen­so no­ven­ta e no­ve ve­zes e na­da des­cu­bro; dei­xo de pen­sar, mer­gu­lho em pro­fun­do si­lên­cio  e eis que a ver­da­de se me re­ve­la.”

Tal­vez a ver­da­de se re­ve­las­se pa­ra ele de for­ma que só os po­e­tas con­se­guem en­ten­der. No su­bli­me e in­de­ci­frá­vel si­lên­cio tal­vez te­nha pas­sa­do a ob­ser­var o com­por­ta­men­to da hu­ma­ni­da­de. De de­ter­mi­na­dos in­te­res­ses ma­te­ri­ais su­pe­ran­do os es­pi­ri­tua­is. Da fal­ta de po­e­sia que cor­re à sol­ta nas ati­tu­des hu­ma­nas. O si­lên­cio a que se im­pu­nha, cer­ta­men­te gri­ta­va nos seus tím­pa­nos e ex­plo­dia em for­ma de po­e­si­as nas pá­gi­nas dos seus li­vros.

E ele que foi, den­tre ou­tros po­e­tas meus pre­fe­ri­dos, no úl­ti­mo dia 22 de abril, as 17h19, no Hos­pi­tal Da­her, Lo­go Sul em Bra­sí­lia, nos dei­xou.

Mas an­tes que is­so ocor­res­se, ele cum­priu o úl­ti­mo de­si­de­ra­to de um au­tên­ti­co po­e­ta e so­nha­dor, não mor­reu sem um avi­so pré­vio aos que lhe ti­nham no co­ra­ção. Ele sa­bia que um po­e­ta não de­via mor­rer as­sim. E nu­ma es­pé­cie de com­bi­na­ção com o Cri­a­dor da vi­da, que só os po­e­tas sa­bem exe­cu­tar, fi­ze­ram com que os seus sen­ti­dos hu­ma­nos fos­sem de­sa­pa­re­cen­do aos pou­cos.  E as­sim se pre­pa­rou e foi se des­li­gan­do de to­dos nós, aos pou­cos, até o sus­pi­ro fi­nal. Co­mo au­tên­ti­co que foi, no si­lên­cio das pa­la­vras e da al­ma, apro­vei­tou a opor­tu­ni­da­de que a vi­da lhe deu pa­ra  apre­ci­ar até o úl­ti­mo mo­men­to as nu­an­ces de tu­do que lhe cer­ca­va. E por is­so des­can­sou em paz.

Mas de­pois des­sa par­ti­da de­fi­ni­ti­va, pas­so a me­di­tar so­bre o sen­ti­do dos mo­men­tos que to­dos nós com ele  vi­ve­mos.

Quem um dia não se des­pe­diu de uma pes­soa ama­da? De um pai de uma mãe, es­po­so(a), fi­lho(a), um(a) ami­go(a)? Qual­quer hu­ma­na des­pe­di­da, ca­da afas­ta­men­to por ín­fi­mo que se­ja, nos traz o des­con­for­to de que o tem­po não pas­sa, a dis­tân­cia por me­nor que se­ja pa­re­ça in­tran­spo­ní­vel, mes­mo sa­ben­do que mais ce­do ou mais tar­de es­sa pes­soa re­tor­na­rá.

Mas quan­do al­guém se vai pa­ra sem­pre, aí o sen­ti­do do va­zio é mai­or do que a ca­pa­ci­da­de que te­mos de en­ten­der o mis­té­rio da mor­te, fa­to que le­va tan­tos a du­vi­da­rem até da exis­tên­cia de Deus. Mo­men­to em que mui­tos se es­que­cem de que Ele nos con­ce­deu o dom da vi­da e só a Ele ca­be sub­traí-la

E quan­do es­se al­guém que se vai é pes­soa que ama­mos e con­vi­ve no nos­so dia a dia, é co­mo se a na­tu­re­za des­se uma pau­sa no seu ci­clo na­tu­ral de vi­da. Nos di­as se­guin­tes a es­sa par­ti­da, te­mos a per­cep­ção es­pi­ri­tual ou sen­sa­ção de que as flo­res não têm co­res e to­das pa­re­cem mur­chas, dan­do a im­pres­são de que nun­ca mais re­nas­ce­rão. Te­mos qua­se a con­vic­ção que os po­e­tas não mais ri­ma­rão; os can­to­res se emu­de­ce­ram; as águas dos rios pa­ra­ram e tu­do per­de o bri­lho e se en­tris­te­ce. É co­mo se o dia se trans­for­mas­se num eter­no cre­pús­cu­lo nu­bla­do, sem aque­le sol aver­me­lha­do que mor­re cheio de vi­da na cer­te­za de re­nas­cer em no­va ma­nhã.

Quem nun­ca per­deu um ser que fa­zia par­te de si e com quem di­vi­dia as ale­gri­as e tris­te­zas? Acre­di­to que to­dos nós. Afi­nal so­mos hu­ma­nos, ex­tre­ma­men­te li­mi­ta­dos e nun­ca es­ta­mos su­fi­ci­en­te­men­te pre­pa­ra­dos pa­ra es­se rom­pi­men­to fí­si­co de­fi­ni­ti­vo, ain­da mais quan­do vem e le­va uma pes­soa tão ín­ti­ma e que­ri­da. É quan­do sen­ti­mos que o nos­so co­ra­ção, de rio cau­da­lo­so e pe­re­ne, em se­gun­dos trans­for­ma-se num frá­gil e tí­mi­do ri­a­cho cor­ren­do pa­ra o de­ser­to.

É as­sim que de­ve es­tar se sen­tin­do a fa­mí­lia de An­tô­nio Car­los Eli­zal­de Osó­rio, po­e­ta de pri­mei­ra gran­de­za e ad­vo­ga­do, idem. Ho­mem de­ter­mi­na­do, pi­o­nei­ro em qua­se to­das su­as ações, co­e­ren­te com os prin­cí­pios que ori­en­ta­ram sua vi­da e, aci­ma de tu­do, ami­go dos mais hu­mil­des. Ho­je sen­ti­mos fal­ta e sa­u­da­des das su­as con­ver­sas in­for­mais…

Dr. Osó­rio era da­que­les em quem con­se­guí­a­mos vis­lum­brar uma al­ma re­tem­pe­ra­da pe­los per­cal­ços da vi­da, em es­pe­ci­al de or­dem sen­ti­men­tal (as­sim são os po­e­tas). Foi, as­sim, uma pes­soa in­te­res­san­te na gran­de­za da al­ma e dei­xa um gran­de va­zio no co­ra­ção dos ami­gos e, prin­ci­pal­men­te, da fa­mí­lia.

E tu­do is­so me for­ça a ques­ti­o­nar: quan­do al­guém se vai, quer se­ja pa­ra re­tor­nar lo­go de­pois ou de­fi­ni­ti­va­men­te, no ca­so da mor­te, po­de­mos aqui­la­tar a sa­u­da­de pe­lo tem­po ou pe­la dis­tân­cia?

(Jo­sé Cân­di­do Pó­voa, po­e­ta, cro­nis­ta e ad­vo­ga­do)