Penélope, estou de volta

Sinto-me um inútil nessa paisagem de redes sociais. Mas esse sentimento não é definitivo. Voltarei depois da batalha interior, tal qual Ulisses voltou da Guerra de Troia. Acredito no ideal da vida criado para manter o foco das pessoas no bem comum. No panorama do mundo pouco faço para melhorá-lo. É muito pouco sonhar, trabalhar, conversar, ouvir e escrever histórias. Também não me convence a utilidade nesse mundo apenas porque me julgo importante para algumas pessoas. No geral, sou um inútil de galocha.

Ocupo meu tempo com coisa que julgo importantes, mas, droga, tudo continua o mesmo. Sinto-me mais espectador do que protagonista das cenas que se passam no teatro do mundo. Sou um cronista que fala daquilo que sopra nos ouvidos; moucos na maioria da vezes. Não arvoro a flâmula erudita ao ponto de ler um livro todos os dias. Prefiro a página aberta no cotidiano das pessoas. Comparo o que leio ao que fica impresso nas emoções; sou inútil à literatura. Até quando leio no livro do outro minha percepção é incompleta; inútil de verdade.

Li muitos clássicos. Mas, não saberia fazer citações teatrais convincentes além das que o meu espírito captou no silêncio do outro lado da escrita. Talvez o mais importante esteja guardado na alma. Considero-me sem serventia sendo leitor; por isso não mudo o rumo da canoa na onda dos grandes autores; acho melhor observar os dramas diários, as comédias e até as tragédias no espreguiçar da vida terrena. Às vezes sou superficial e inútil. Apenas a poesia desperta o meu dia, como faz o sol que incendeia a terra nas manhãs cerratense de julho.

Quando percebo que o autor fica a rodear o toco da objetividade, guardo o livro na gaveta. Sou burro para decodificar autores eruditos. Prefiro textos simples. Considero o apóstolo Paulo um dos maiores filósofos da humanidade. Para alguns intelectuais sou alienado. Exalto a obra que toca o meu coração. Escrever sem incendiar o texto com a brasa do espírito é perda de tempo; meu e o do leitor. Ele percebe o melhor caminho até notar uma incoerência textual; aí para.

É difícil descobrir ouro em textos literários herméticos. Penso que vem daí a minha dificuldade para ler as obras consideradas densas. Alguns dizem que, lêem, em média, um livro por semana. Outros se envolvem na leitura de vários ao mesmo tempo. Ao contrário, demoro meses para ler um livro e, ao final, fico com a sensação de não entendi nada.

Um leitor abjeto que não compreende as sutilezas do autor clássico. Isso aumenta o estoque da minha burrice. Penso as histórias da crônica na percepção do que acontece no cotidiano. O estilo da literatura tradicional pouco importa. Ah, mas a doce espontaneidade da poesia me prende em devaneios e desatinos. Salve Manoel de Barros e Fernando Pessoa.

Dostoievsky impressiona pela primorosa trama de suas obras; não me enternecem os seus personagens sombrios. Estou relendo Crime e Castigo. Decifro umas dez páginas por semana; bem devagar.

Não tenho pressa; a paisagem de São Petersburgo não precisa de mim.

Perambulo, à toa, pelas ruas de Goiânia; o crime é sonhar com a beleza escondida do cotidiano de uma cidade pulsante. Meu castigo é escrever as batalhas interiores; jamais sentirei o remorso.

Penélope, estou de volta.

(Doracino Naves, jornalista; diretor e apresentador do programa Raízes Jornalismo Cultural, www.raizesjornalismocultural.net, PUC TV, sábado, 12h30. Reprise, domingo, 23h00. Escreve aos sábados no DM Revista)