A poderosa poesia

Getúlio Targino Lima Especial para Opiniãopública

Já tive oportunidade de afirmar, em palestras, que em razão de nossa condição humana e da deterioração natural do corpo e, consequentemente, dos sentidos que orientam nossos comportamentos, vamos nos esquecendo, aos poucos, de tudo e às vezes de todos: números, nomes, situações, etc.
É terrível o vexame quando nos encontramos com alguém que nos chama pelo nome, pergunta por nossa família, faz comentários de situações muito pessoais e nós, por mais que nos esforcemos, não conseguimos nos lembrar de quem seja o personagem… A situação fica mais constrangedora quando o interlocutor nos diz:
O senhor está se lembrando de mim, não é? Sabe o meu nome?
Aí a coisa pega!
Com algumas décadas de magistério, só não passo por este constrangimento porque a delicadeza dos ex-discípulos das diversas faculdades por onde tenho passado, sempre com gestos de profundo respeito, se apresentam de novo, dizendo de que turma foram, se fui seu paraninfo, ou patrono, ou nome de sua turma ou se proferi a aula da saudade…
Escapo deste aperto, mas não de outro. Tendo iniciado o magistério superior aos 23 anos, na então Universidade Católica de Goiás e logo no ano seguinte na Universidade Federal de Goiás, foi muito frequente o fato de meus alunos terem as minha idade ou serem, às vezes, bem mais velhos do que eu. Só para exemplificar: Modesto Gomes, Castro Filho, Ari Valadão, Eliézer Pena, Victor Lenza, Lázaro Barbosa, Eurípedes Junqueira e tantos outros. Ocorre de eu estar numa fila qualquer, geralmente de elevador, bem lá atrás, quando me aparece, de repente, alguém de cabelos branquinhos, passos mais lentos, que me saúda e diz:
– Professor, por favor venha aqui pra frente. A minha frente. O senhor não pode ficar aí atrás.
E não há quem o convença do contrário. Tenho que ir e me postar à frente dele. Um gesto de carinho, um respeito, uma reverência marcante à figura do professor.
Mas retornando ao começo, nas palestras digo que se a memória foi feita para esquecer, o coração o foi para guardar.
Realmente, o que se impregna no sentimento, no coração, na alma da gente, fica para sempre…Sejam pessoas, coisas, situações, sons, palavras. Atravessam o tempo e vão marcando, com uma força inabalável, um traço inapagável, uma fonte inexaurível.
Vejo reportagem especial, na imprensa goiana, sobre Cora Coralina, com o título: Cora Vive… Memória. Cora, Sempre.
E em seguida, a indicação de inúmeras e diversas homenagens à poetisa, tais como nome de biblioteca, de unidade do Senac, de agência bancária, de casarão antigo, de clínica médica, de colégio estadual, de bairro, etc. Mas o que será que fez da “menina feia da ponte da Lapa “alvo de tantas homenagens. Por que, já com trinta anos de sua morte, ainda se multiplicam as homenagens , ainda seu nome é tão mencionado ?
A resposta é unívoca: A poesia.
Foi a poesia, com sua força mágica de conduzir as pessoas aos mais sofisticados ambientes, de levar os seus usuários (quem escreve e quem lê), num transporte místico, a mundos sonhados, desejados, projetados mas só reconhecíveis no reino da poesia.
Poesia que faz do poeta um notável instrumento, um meio insubstituível de ver as coisas de outro jeito, as paisagens com um fundo imperceptível aos demais, o lado avesso dos fatos, o convexo do côncavo, a luminosidade da escuridão, o estrugir fantástico do silêncio…
Poesia que mostra a essência real da indefinível e indomável palavra, mas que dela se serve para galopar sobranceira a infinidade do horizonte, no dorso macio das nuvens, degustando o sabor dos beijos desejados ou o fragor da queda em insondável abismo de dor, para só depois deixa-las desgarrar-se, ela, a palavra que sai a desenhar formas e presumir conceitos na eterna liberdade de seu significado próprio e nunca completamente desvendado.
Poesia, anseio natural do ser humano, para criar ou para consumir.
Poesia, lâmina afiada, que penetra o corpo do ser humano até alcançar a junção da alma e do espírito, o ponto nodal de sua completude.
É esta palavra mágica, a palavra poética, que como alhures escrevi : “Aparentemente inerme,/ na sua mortalha/ natural/ de riscos,/ deixa, na linha,/apenas o volume/falso/de seu sentido/emprestado. /E sai gritando/ verdades/ no infinito/das almas./ E cantando/ melodias/ inacabadas/ e inacabáveis,/porque eternas.”
Daí, desta sua essencialidade vital é que deve ter saído o dito popular: De poeta, médico e louco, todos nós temos um pouco”.
Porque é indispensável, à vida, um pouco de (boa) medicina, alguns lances de loucura e muita, mas muita poesia!

(Getúlio Targino Lima, advogado, professor emérito (UFG), jornalista, escritor, membro e atual presidente da Academia Goiana de Letras. E-mail: [email protected])