As voltas do mundo

Um ho­mem de meia-ida­de, ori­un­do de um só­li­da aris­to­cra­cia ba­i­a­na, do­no de vas­tas pro­pri­e­da­des ru­ra­is que se es­ten­dem do Re­côn­ca­vo ao gran­de ser­tão,  se­duz a po­bre e be­la Fran­cis­ca no ver­dor da ado­les­cên­cia. A jo­vem é a flor mais for­mo­sa do jar­dim de Ne­co Fer­rei­ra, se­ve­ro ca­paz de sua fa­zen­da. Num úni­co in­ter­cur­so, tem com ela uma fi­lha, mas co­mo é ca­sa­do com uma mu­lher do mes­mo sta­tus so­ci­al e tra­di­ção, não as­su­me a pa­ter­ni­da­de e a cria co­mo se fos­se ado­ta­da, ocul­tan­do até a ve­lhi­ce o se­gre­do mo­nu­men­tal.  A me­ni­na tor­na-se uma in­flu­en­te ad­vo­ga­da e em­pre­en­de uma bus­ca de­ses­pe­ra­da pe­lo ser­tão pa­ra en­con­trar su­as raí­zes e des­co­brir sua gê­ne­se. Nes­te in­ter­va­lo, o mun­do dá tan­tas vol­tas e os la­ços ur­di­dos pe­lo des­ti­no a en­re­dam pai, mãe e fi­lha num des­fe­cho ina­cre­di­tá­vel.

É es­se o  en­re­do que con­duz o lei­tor de “As vol­tas do mun­do´´, o se­gun­do ro­man­ce do es­cri­tor Jail­ton Ba­tis­ta (edi­to­ra Kelps), ex-jor­na­lis­ta  ba­i­a­no, que já ha­via sur­pre­en­di­do os lei­to­res com gra­ves dra­mas hu­ma­nas em “Du­as mu­lhe­res, qua­tro amo­res e uma guer­ra ci­vil“, uma fic­ção ba­se­a­da em fa­tos re­ais, pois am­bien­ta­da na guer­ra ci­vil de An­go­la, on­de vi­veu por mais de cin­co anos. A obra se­rá lan­ça­da na pró­xi­ma quar­ta-fei­ra, dia 12, às 19 ho­ras, no Pa­lá­cio das Es­me­ral­das, Sa­la do­na Ger­ci­na Bor­ges.

Ago­ra, os ce­ná­rios são as fa­zen­das, as pe­que­nas ci­da­des, os fol­gue­dos pa­ro­qui­ais, as pro­cis­sões e to­da a ri­ca eco­lo­gia hu­ma­na do gran­de ser­tão, com su­as ri­que­zas e mi­sé­rias, seus per­so­na­gens mí­ti­cos, fol­cló­ri­cos, in­gê­nuos, he­roi­cos e gra­ves, que gra­vi­tam prin­ci­pal­men­te em tor­no da ci­da­de fic­tí­cia de La­goa Gran­de num pe­rí­o­do com­pre­en­di­do en­tre os anos trin­ta e cin­quen­ta, quan­do a fa­ce do Bra­sil vai se trans­fi­gu­ran­do de ru­ral pa­ra ur­ba­no, atra­in­do gran­des cor­ren­tes mi­gra­tó­ri­as pa­ra as me­tró­po­les que se in­dus­tri­a­li­zam no pós-guer­ra. Nes­te con­tex­to, a obra apre­sen­ta as do­res e os so­fri­men­tos da­que­la gen­te po­bre, sim­pló­ria, que vi­via em al­dei­as qua­se me­di­e­vais, lu­tan­do pa­ra se adap­tar às mo­der­ni­da­des. É um tem­po de gran­des trans­for­ma­ções, que a obra, sem pre­ten­são de ser re­la­to his­tó­ri­co, vai apre­sen­tan­do em re­ta­lhos que emol­du­ram o con­tex­to de um Pa­ís pro­fun­do, ori­gi­nal, pri­mi­ti­vo, “bra­vo co­mo um bur­ro do­ma­do à mo­da an­ti­ga“, con­for­me o au­tor.

“As vol­tas do mun­do´´,  ape­sar dos  dra­mas hu­ma­nos ali re­fle­ti­dos, é uma obra cheia de li­ris­mo e po­e­sia, de uma nos­tal­gia que faz o lei­tor pas­se­ar fe­liz en­tre as bar­ra­qui­nhas  de uma quer­mes­se do pa­dro­ei­ro, de fa­zê-lo sen­tir o aro­ma das co­zi­nhas an­ti­gas, o chei­ros dos cur­ra­is, os con­cer­tos sin­fô­ni­cos das rãs du­ran­te as tro­vo­a­das, a vo­lú­pia das chu­vas di­lu­via­is, en­tre tan­tas efe­mé­ri­des que en­chem de bu­co­lis­mo a vi­da no in­te­ri­or do Bra­sil.  Ali­ás, no ro­man­ce, a tem­pes­ta­de, por sim­bo­li­zar uma pro­mes­sa de fe­li­ci­da­de, é des­cri­ta co­mo um ato de amor, pois a na­tu­re­za, ex­ci­ta­da,  emi­te ui­vos, ema­na  um aro­ma lú­bri­co e um odor úmi­do de ani­mal en­tran­do no cio, ´´à es­pe­ra de um êx­ta­se, de sor­te que as fen­das, va­las, lei­tos e to­do o so­lo se ofe­re­cem  sem pu­dor, co­mo um cor­po  nu ex­pos­to, pa­ra a pe­ne­tra­ção de gros­sos pin­gos co­mo fa­los lí­qui­dos a fe­cun­dar o seu ven­tre“.

Tre­cho da obra:

´´Isa­bel des­vi­ou o olhar pa­ra o cur­ral e não viu a ar­ru­a­ça de po­tros em do­ma, nem bois a ge­mer em bra­sas de fer­ros he­rál­di­cos. Os cur­ra­is es­ta­vam si­len­cio­sos. Pa­re­ci­am des­lei­xa­dos por­que no to­po dos mou­rões se amon­ta­nha­vam ca­sas de cu­pins, al­go im­pen­sá­vel nos tem­pos do ca­pa­taz Ne­co Fer­rei­ra. Es­que­ci­do pe­lo mun­do, sen­ta­do à som­bra de uma ga­me­lei­ra, um va­quei­ro des­can­sa­va da li­da pro­se­an­do em si­lên­cio com o tem­po, en­quan­to na ler­de­za do seu rit­mo cor­ta­va a pa­lha pa­ra o ci­gar­ro com a pon­ta do ca­ni­ve­te e, de­pois, com idên­ti­ca pa­ci­ên­cia, lam­bia as abas da pe­que­na fo­lha e ia en­ro­lan­do o fu­mo e os pen­sa­men­tos. Na mes­ma las­si­dão, re­co­lhia o bin­ga da al­gi­bei­ra do ja­le­co, fa­gu­lha­va in­sis­ten­te a pon­ta da pa­lha até in­fla­mar o ci­gar­ro, que ia tra­gan­do de olhos fe­cha­dos e va­gue­an­do as idei­as em ba­fo­ra­das de es­pes­sas nu­vens pra­te­a­das co­brin­do sua so­li­dão. As ár­vo­res do gran­de po­mar per­di­am o vi­ço, se des­pi­am ex­pli­ci­ta­men­te, dei­xan­do no so­lo um ta­pe­te ama­re­le­ci­do de fo­lhas ca­í­das, co­mo as co­bras que tro­cam de pe­le e lar­gam pe­lo ca­mi­nho as cas­cas de su­as mol­du­ras.´´

Tre­cho da obra:

Quan­tos so­nhos, pe­sa­de­los e noi­tes mal dor­mi­das na­que­les di­as de­ser­tos por cau­sa da­que­le be­du­í­no in­cer­to. Ca­da dia de au­sên­cia era um de­ses­pe­ro si­len­cio­so. Nu­ma ma­nhã, en­quan­to ten­ta­va apro­vei­tar a ma­dor­na da al­vo­ra­da, aque­le res­to de so­no de­li­cio­so que não de­via aca­bar, aco­me­tia-lhe um so­nho le­ve no qual sua pe­le to­ca­va o cor­po de Abí­lio, os seus pés se en­ros­ca­vam e am­bos se ani­nha­vam pro­te­gen­do-se de uma bri­sa fres­ca que se in­tro­me­tia pe­la fres­ta da ja­ne­la do quar­to. Es­ta­va en­tre meio dor­min­do e meio acor­da­da quan­do o so­nho se de­sen­ro­la­va su­a­ve, do­ce e ma­cio co­mo o acon­che­go que ne­le tran­scor­ria. Quan­do des­per­tou, no­tou que seu ho­mem não es­ta­va ao seu la­do. Ain­da o pro­cu­rou en­tre os len­çóis em de­sor­dem, mas não o en­con­trou. Le­van­tou-se, in­tri­ga­da, sem sa­ber se ain­da dor­mia ou se es­ta­va mes­mo des­per­ta. Olhou de­bai­xo da ca­ma e tam­bém lá ele não se re­fu­gi­a­ra. An­dou pe­los es­com­bros va­zi­os da pen­são ain­da flu­tu­an­do no so­nho, e na­da. Abriu a ja­ne­la do quar­to que da­va pa­ra um pe­que­no ma­ta­gal e viu um ama­nhe­cer de po­e­sia, com a me­da­lha da lua cheia pra­te­an­do o ho­ri­zon­te va­zio, si­len­cio­so, sob um man­to de pe­que­nas e in­fi­ni­tas es­tre­las que lem­bra­vam os di­a­man­tes do ou­ri­ves. Tal­vez ele ti­ves­se es­ca­pa­do por ali – ela de­li­ra­va, bus­can­do si­nais do seu ho­mem en­tre as som­bras e o al­vor que es­col­ta­vam a ma­nhã. E na­que­le de­lí­rio, as­sal­tou-lhe a ima­gem de Abí­lio mo­ven­do-se fe­liz e fa­cei­ro en­la­ça­do em ou­tra mu­lher, de mãos da­das, quan­do, na ver­da­de, o mo­vi­men­to era o das ár­vo­res dan­çan­do no com­pas­so da bri­sa ma­ti­nal. Ain­da so­nâm­bu­la, e in­cré­du­la, fi­cou a fi­tar a mi­ra­gem que, à me­di­da do al­vo­re­jar, ia se apa­gan­do len­ta­men­te, es­ca­pan­do dos seus olhos fe­bris e es­guei­ran­do-se até per­der-se en­tre as gran­des ár­vo­res do bos­que. Te­ve von­ta­de de sal­tar pe­la ja­ne­la e de ga­nhar asas co­mo um ca­va­lo mi­to­ló­gi­co pa­ra de­le não se per­der. Quan­do fi­nal­men­te a ce­na se des­fez, e a sil­hu­e­ta do su­pos­to ca­sal de­sa­pa­re­ceu co­mo que por en­can­to, ela vol­tou pa­ra a ca­ma e quis re­cu­pe­rar o so­nho, mas o bu­lí­cio do ama­nhe­cer, um bem-te-vi e uma bu­zi­na ao lon­ge su­fo­can­do o can­to dos ga­los a avi­sa­vam de que já era tar­de. O dia es­ta­va nas­cen­do car­re­ga­do de maus pres­sá­gios.

Oh, Se­nhor!

(Jail­ton Ba­tis­ta, ex-jor­na­lis­ta, é au­tor de Du­as Mu­lhe­res, Qua­tro Amo­res e uma Guer­ra Ci­vil, seu ro­man­ce de es­treia, edi­ta­do no Bra­sil e An­go­la. As Vol­tas do Mun­do é o seu se­gun­do li­vro. Ba­i­a­no ra­di­ca­do em Go­i­â­nia, é mais co­nhe­ci­do, con­tu­do, por sua mi­li­tân­cia co­mo exe­cu­ti­vo da in­dús­tria far­ma­cêu­ti­ca. É atu­al di­re­tor-su­pe­rin­ten­den­te do La­bo­ra­tó­rio Vi­ta­me­dic, em­pre­sa do gru­po Jo­sé Al­ves)