Carmo Bernardes me ensinou a sabedoria dos bichos (II)

Esses dias, fiz um ligeiro comentário sobre o mais perfeito ensaio que li a respeito da obra do nosso regionalista-mor Carmo Bernardes: “Os cem anos do doutor do sertão”, do linguista, doutor e mestre Bento Fleury. De forma erudita, mas muito acessível, ele traçou o perfil do nosso Carmo Bernardes, que viveu intensamente a natureza, conhecendo tão profundamente a fauna e flora do Cerrado, que dá a impressão de que ele dedicou várias vidas apenas observando a Natureza. Embora sua única obra dedicada especificamente à fauna e à flora seja “Jângala – complexo Araguaia”, uma enormidade de ensinamentos e peculiaridades que ele nos transmite dissemina-se nas crônicas, contos, causos e relembranças. Lembro-me de quando saiu a edição inicial de “Jângala”, encontrei-o em casa, no Setor Pedro Ludovico, profundamente abatido:

– Cometeram uma maldade comigo, Liberato!

E mostrou-me, desiludido, que a gráfica havia deixado erros grosseiros na impressão, fazendo-o recolher a tiragem da primeira obra que ele próprio custeara com seus parcos proventos, e ofereci-me para revisar para o livro para uma outra edição, já que eu vivera em Belo Horizonte também como revisor da “Editora Comunicação” para inteirar meus ganhos. E lembro-me de tê-la feito em pouco tempo. Isto, há uns vinte anos atrás.

Mas, prosseguindo o que falei a respeito dias atrás, volto ao que Carmo me ensinou dos bichos do mato, do ar e das águas.

Para os animais são normais os ruídos naturais, como trovões, ventanias e tempestades, mas qualquer outro ruído artificial, como a voz do homem, um disparo de arma de fogo ou o funcionamento de um motor causa-lhe espanto.

Todos os animais que costumam refugiar-se em buracos, como a paca e a cutia, perfuram um outro buraco, espécie de respiradouro (também chamado “suspiro”) saindo em outro lugar, por onde fogem, enquanto os cachorros cavam a boca da toca.

O bem-te-vi costuma fazer seu ninho na extremidade dos galhos finos e lon-gos, para evitar que os gaviões lhe comam os ovos ou os filhotes, pois o peso do gavião não lhe permite chegar até o ninho.

A fêmea do jabuti põe cada ovo em um lugar, evitando que os seus inimigos naturais comam toda a ninhada, e assim pode perpetuar a espécie.

As formigas cortadeiras não atacam plantas leitosas, como o pinhão e a mangabeira, pois o leite suja e gruda suas tenazes, deixando-as sem corte.

O tamanduá-bandeira dorme com o peito para cima e de braços abertos; se uma onça procurar atacá-lo, sofrerá terrível abraço, podendo ambos morrerem abraçados.

Se um casal de camaleões está numa árvore à beira d’água e vê o homem aproximar-se, o macho pula na água antes da fêmea; depois de nadar uns 20 a 25 metros, sobe em outra árvore e salta na água novamente, chamando a atenção do homem, que, sem querer, deixa a fêmea em paz.

O índio não se envenena com frutas do mato, porque só come frutas que os animais comem.

Os macacos, quando atacam uma roça, deixam um de vigia, para alertá-los da presença do homem; se, por acaso, o bando é surpreendido, o que ficou de guarda é impiedosamente surrado pelos companheiros.

A guariba parida, quando se vê surpreendida por um caçador, tira das costas o filhote e o mostra, para avisar que tem uma cria pequena; se o filhote não está perto, ela pega uma folha e espreme nela um pouco de leite, para demonstrar que está amamentando. Ainda assim, às vezes o homem a elimina.

O martim pescador, quando pega um peixe, trata de levá-lo para um galho, e com o bico sacode a presa, dando-lhe repetidas pancadas até matá-la, facilitando sua ingestão.

A onça e outros predadores nunca atacam a favor do vento, ou seja, com o vento indo de sua direção para a da presa, preferindo o sentido oposto, para que seu cheiro não denuncie sua presença.

As rolinhas, quando veem o homem aproximar-se de seu ninho, saem ba-tendo as asas ruidosamente, afastando-se aos pouquinhos, como se quisessem atrair a atenção; com isto, desviam a atenção de seus ovos e filhotes.

Os bem-te-vis atacam gaviões em pleno voo, bicando-lhes a cabeça e o pescoço, mas nunca quando este está pousado, pois no ar a mobilidade do pequeno pássaro é maior.

Bandos de marrecas fazem longas viagens em noite escuras, mas estranhamente não se chocam com árvores ou montanhas.

E vai por aí afora. Nosso Carmo Bernardes se foi há exatos dezenove anos, em abril de 1996, após oitenta e um anos de existência muito bem vividos, deixando um vácuo imenso na literatura goiana, não bastasse ter-nos deixado assim como que órfãos, tanto na literatura como também nas ideias, pois politicamente era acérrimo inimigo do estado de exceção, tendo por vezes esguaritado pro Araguaia, ficando eito de tempo ali confinado, por conta de perseguição.

Era o que ele considerava um celestial degredo.

(Liberato Póvoa, desembargador aposentado do TJ-TO, escritor, jurista, historiador e advogado. [email protected])