Carnaval: o luxo, a droga e o lixo

De­bru­ça­do so­bre o vão da ja­ne­la ob­ser­va­va as ár­vo­res en­fei­ta­rem as ru­as acin­zen­ta­das do co­ti­dia­no. Era fim do car­na­val, mas, de re­pen­te, não sei co­mo, apa­re­ceu al­gu­ma coi­sa, tal­vez ex­tra­ter­res­tre, que me for­ça­va a pen­sar e lem­brar-se dos me­lan­có­li­cos des­po­jos car­na­va­les­cos: as ru­as de­ser­tas, os pa­vi­lhões, ar­qui­ban­ca­das e pas­sa­re­las que se tor­na­vam sim­ples es­que­le­tos; os­ci­lan­do no ar far­ra­pos de or­na­men­tos sem sen­ti­do, car­ran­cas, ma­gos, ama­re­los e en­car­na­dos, ba­ti­dos pe­lo ven­to; tor­res co­lo­ri­das e des­me­su­ra­dos brin­que­dos que ain­da se sus­ten­ta­vam de pé, in­tru­sos, es­qui­si­tos, anô­ma­los, es­par­ra­ma­dos na rua en­tre as ár­vo­res e pos­tes. Era o fim mes­mo! Via-se o lu­xo jo­ga­do no li­xo! Aca­bou o ar­ti­fí­cio e mui­to di­nhei­ro foi pa­ra o ra­lo; es­vaí­ram-se as má­gi­cas, tu­do vol­tou à re­a­li­da­de.

Fo­ram-se as ba­tu­ca­das car­na­va­les­cas, mas, pa­ra a pes­soa sen­sí­vel, era pos­sí­vel ou­vir co­men­tá­rios so­bre edu­ca­ção pre­cá­ria, pes­so­as mor­ren­do nos hos­pi­tais pú­bli­cos e ron­cos de bar­ri­gas fa­min­tas vin­dos das es­qui­nas e be­cos da ci­da­de. An­tes e co­me­çar a es­cre­ver es­ta crô­ni­ca agu­cei os olhos op­tan­do por usar ape­nas a ja­ne­la da al­ma, e sob o to­que do si­lên­cio, sa­bia que ain­da po­de­ria en­xer­gar al­guns tran­seun­tes fan­ta­si­a­dos de pa­lha­ços, le­van­do seus pe­da­ços de ilu­sões ou­tro­ra es­que­ci­das so­bre as me­sas de bar, jus­ta­men­te na qui­e­tu­de das ho­ras mor­tas que às ve­zes, do­mi­na­dos pe­la be­bi­da al­co­ó­li­ca nem se lem­bra quem fo­ram. São tan­tas his­tó­ri­as per­di­das nos la­bi­rin­tos da me­mó­ria que se­quer en­xer­gam as flo­res que cir­cun­da­vam os jar­dins que en­fei­ta­vam ca­da pas­so no cre­pús­cu­lo da ma­dru­ga­da e ex­ta­si­a­das, pro­cu­ra­vam re­tor­nar ao lu­gar do qual nun­ca de­ve­ri­am ter sa­í­do.

Dei­xa­vam os ba­res e sa­lões e com pas­sos len­tos e so­li­tá­rios, sai­am cam­ba­le­an­tes pe­las cal­ça­das, en­quan­to o sol se des­pon­ta­va no ho­ri­zon­te cla­re­an­do ru­as e ave­ni­das pa­ra que pu­des­sem se­guir em fren­te sem ti­tu­be­ar. Á me­di­da que ia con­ta­bi­li­zan­do os me­tros per­cor­ri­dos por aque­las pes­so­as, en­ten­di que ca­da pas­so po­de­ria es­tar re­pre­sen­tan­do ca­da eta­pa de su­as vi­das, mas lem­bran­do que à fren­te po­de­ria exis­tir um abis­mo, re­ce­ber uma ba­la per­di­da e se­rem em­pur­ra­dos pe­la mão in­vi­sí­vel do des­ti­no e só di­an­te des­ta si­tu­a­ção se lem­bra­ria Deus. Con­ti­nu­a­va ob­ser­van­do os olha­res va­gos que, fi­xos na pa­re­de do uni­ver­so, po­de­ri­am tor­nar-se trans­lú­ci­dos e só a mão má­gi­ca do des­ti­no po­de­ri­am trans­for­má-los nu­ma mol­du­ra es­te­lar que pu­des­se en­fei­tar o céu an­tes do ama­nhe­cer. Ora, sa­bem que Deus é o ar­qui­te­to do uni­ver­so e que pro­cu­ra co­mu­ni­car e se fa­zer pre­sen­te em ca­da mo­men­to de nos­sas vi­das, nu­ma de­mons­tra­ção de que so­mos ama­dos, que va­le a pe­na lu­tar por uma vi­da no­va, ser pos­sí­vel dei­xar o ví­cio e ser fe­liz. É pos­sí­vel mos­trar pa­ra os de­pen­den­tes  quí­mi­cos, pa­ra os vi­ci­a­dos em dro­gas, in­ter­net e até em te­le­vi­são, o va­lor das coi­sas sim­ples e da su­pe­ra­ção, por­que Deus se re­ve­la na sim­pli­ci­da­de e nos en­si­na co­mo su­pe­rar tu­do o que acon­te­ce no nos­so dia-a-dia. ELE se re­ve­la na be­le­za de uma flor, no can­tar de um pás­sa­ro que voa am­pa­ra­do pe­lo ven­to; se re­ve­la atra­vés de um rio que des­li­za man­so em seu lei­to le­van­do as flo­res e fo­lhas se­cas que se des­pren­dem dos ga­lhos ri­bei­ri­nhos ou no abra­ço e pa­la­vras sin­ce­ras de ami­gas e ami­gos.

A mis­são de ca­da um é res­tau­rar vi­das, te­mos uma gran­de res­pon­sa­bi­li­da­de, pois ca­da um que vem até nós nos foi con­fi­a­do por Deus e aque­les que não fo­ram que en­con­trem en­tre nós o apoio me­re­ci­do, ca­ri­nho e ami­za­de ver­da­dei­ra. Aque­les que são do­mi­na­dos pe­lo ví­cio que pro­cu­rem se des­ven­ci­lhar des­se mal e vi­vam in­ten­sa­men­te. Aque­les que não fo­rem que evi­tem si­tu­a­ções e pes­so­as que pos­su­em si­nais do pe­ca­do. Va­lo­ri­zem seu cor­po e pre­zem a sa­ú­de. To­dos so­mos fi­lhos de Deus. So­mos li­vres e não nos dei­xe­mos es­cra­vi­zar por tu­do aqui­lo que é ma­lé­fi­co a nos­sa sa­ú­de, atra­vés de pro­pa­gan­da ou ce­nas pi­can­tes, apre­sen­ta­das até de for­ma in­con­se­qüen­te pe­la in­ter­net ou TV. Eu apre­cio al­guns pro­gra­mas de TV e a in­ter­net é im­por­tan­te pa­ra o mun­do mo­der­no, en­tre­tan­to, é im­por­tan­te e sa­lu­tar que sai­ba­mos dis­cer­nir so­men­te aqui­lo que ve­nha acres­cen­tar em nos­sas vi­das e o que pos­sa in­te­res­sar a nos­sa for­ma­ção in­te­lec­tu­al. Ca­da dia, mi­lê­ni­os de evo­lu­ção são es­que­ci­dos em no­me do fe­ti­che tec­no­ló­gi­co. Ape­tre­chos fa­bri­ca­dos ao me­nor cus­to e com bai­xa ca­pa­ci­da­de ci­en­tí­fi­ca pas­sam a in­flu­ir e ser­vir-se de psi­co­lo­gia ba­ra­ta pa­ra ali­vi­ar o de­ses­pe­ro pós-mo­der­no, cu­jas es­co­lhas nos tra­zem um amar­go na bo­ca e ca­mi­nhos que se bi­fur­cam num pa­ra­í­so que fi­ca ca­da vez mais dis­tan­te, não ob­stan­te sen­do im­por­tan­te lem­brar que nós so­mos fru­tos de nos­sas es­co­lhas. Deus quer que va­lo­ri­ze­mos nos­sas vi­das e ain­da dá-nos li­ber­da­de pa­ra fa­zer­mos nos­sas pró­pri­as es­co­lhas.

(Van­der­lan Do­min­gos de Sou­za, ad­vo­ga­do, es­cri­tor, mis­si­o­ná­rio e am­bien­ta­lis­ta, mem­bro da Uni­ão Bra­si­lei­ra dos Es­cri­to­res, mem­bro da Aca­de­mia Mor­ri­nhen­se de Le­tras; Mem­bro da Alcai – Aca­de­mia de Le­tras, Ci­ên­cia e Ar­tes de In­hu­mas; mem­bro da Conbla – Con­fe­de­ra­ção Bra­si­lei­ra de Le­tras de Ar­tes de São Pau­lo, con­se­lhei­ro da Co­mis­são Go­i­a­na de Fol­clo­re. Foi agra­ci­a­do com Tí­tu­lo Ho­no­rí­fi­co de Ci­da­dão Go­i­a­ni­en­se. Es­cre­ve to­das as quar­tas­fei­ras pa­ra o Diá­rio da Ma­nhã. Email: vde­lon@hot­mail.com Blog: van­der­lan­do­min­gos. blog­spot.com)