Colheres

Fal­tan­do dois di­as pa­ra a vés­pe­ra de Na­tal e con­se­quen­te­men­te a vi­a­gem de fé­rias, to­das as ati­vi­da­des fa­mi­lia­res fi­cam atri­bu­la­das. Mes­mo com qua­tro pes­so­as e dois ga­tos, o apar­ta­men­to es­ta­va va­zio no exa­to mo­men­to em que a fi­lha abriu a por­ta.

Ala­ga­men­to. Ne­nhu­ma pa­la­vra mais ade­qua­da que es­sa po­de­ria ex­pli­car a ce­na dan­tes­ca do ra­lo da área de ser­vi­ço vo­mi­tan­do la­ma. A enor­me cai­xa de pa­pe­lão do ni­nho do pai – no­me ca­ri­nho­so da­do por ele pa­ra o seu es­cri­tó­rio – boi­a­va em meio a fo­tos ama­re­la­das um sem nú­me­ro de pa­péis, li­vros e… co­lhe­res!

Fo­ram che­gan­do: a mãe, o ir­mão e o pai. Os fe­li­nos já de­vi­da­men­te ocul­tos em qual­quer fres­ta por eles con­si­de­ra­da se­gu­ra e o ca­os es­ta­be­le­ci­do. En­quan­to a mãe re­ce­bia o es­pe­cia­lis­ta em de­sen­tu­pir ca­nos, o pai e o fi­lho ca­ta­vam mil lem­bran­ças pe­lo chão. E ob­je­tos de pra­ta.

E na­da da água pa­rar, in­se­rin­do um lon­go e fle­xí­vel ca­no ar­ti­cu­la­do. Na­da ser­via. Na­da­vam de­ze­nas de co­lhe­res sub­mer­sas ao pa­pe­lão ro­to e aber­to ao fun­do. Ele não sa­bia que ha­via uma co­le­ção ali. A pri­mei­ra co­le­ta fo­ram umas três com três pon­tas. As fa­mo­sas tri­fó­li­as, in­gle­sas. Com elas ele foi co­lhen­do as fo­to­gra­fi­as de­li­ca­da­men­te.

No meio da ba­gun­ça umas mais pe­sa­do­nas, e qua­se uma ca­in­do pe­lo ra­lo, de ca­bo he­xa­go­nal e con­cha em for­ma de fi­go. Di­fe­ren­te de ou­tras bem sim­ples, em que a con­cha não pa­re­cia mais com uma lá­gri­ma e se es­trei­ta­va no fim. Era uma pu­ri­ta­na. En­can­ta­do com a des­co­ber­ta nem li­gou pa­ra a su­jei­ra e o chei­ro. O pai es­ta­va ex­ta­si­a­do.

O fi­lho per­ce­ben­do a ra­ri­da­de do acha­do, ten­tou abrir o fun­do da cai­xa e aí tu­do se es­pa­lhou. Co­mo era mui­to for­te, ao car­re­gar pe­la pri­mei­ra vez, não no­tou o pe­so da pra­ta ali es­con­di­da. Mui­tas ti­nham o ca­bo ri­ca­men­te ador­na­do, ima­gens de fru­tas, le­ões, bo­lo­tas de car­va­lho. Lin­das.

A mãe cha­mou a aten­ção pa­ra que es­sa ex­plo­ra­ção ces­sas­se e aju­das­sem a fi­lha a pas­sar o ro­do. E ne­nhum si­nal de de­sob­stru­ção do já fa­tí­di­co “co­to­ve­lo” que de­ve­ria es­tar cheio de de­je­tos. Mas era im­pos­sí­vel dei­xar de ad­mi­rar o bri­lho in­co­mum de ca­da exem­plar e até o fun­cio­ná­rio con­tra­ta­do pa­rou um pou­co sua ten­ta­ti­va de as­pi­ra­ção.

Uma azul e bran­ca era ex­ce­ção, pois seu ma­te­ri­al era por­ce­la­na. A mãe en­tão se lem­brou de um óti­mo won­ton que to­ma­ra no Vi­et­nã. Ou en­tão aque­la de ma­dre­pé­ro­la pa­ra co­mer ovos quen­tes, já que o ovo man­cha a pra­ta… e is­so foi agu­çan­do a me­mó­ria do pai até que ele en­con­trou a co­lher que mais ad­mi­ra­ra em to­da sua vi­da.

A has­te era des­pro­por­cio­nal­men­te lon­ga. Rei­na­va no meio de meia dú­zia de co­lhe­res de chá, as mais úte­is e uni­ver­sal­men­te co­nhe­ci­das. Aque­la não. Sua pon­ta bem fi­na, de­sa­fi­a­va a to­dos qual se­ria a sua fun­ção. En­tão a mãe e a fi­lha, com a cri­a­ti­vi­da­de e pra­ti­ci­da­de que bem de­fi­nem as mu­lhe­res, su­ge­ri­ram amar­rar na pon­ta do ins­tru­men­to de tra­ba­lho do de­sen­tu­pi­dor pro­fis­si­o­nal.

Es­te en­tão ain­da ou­sou ques­ti­o­nar se não que­bra­ria pe­ça tão ra­ra e di­fe­ren­te. Mas a or­dem foi fir­me. – “Bo­ta lo­go is­so aí.” O pai e o fi­lho ain­da que ten­ta­ram im­pe­dir, o fi­lho por cu­ri­o­si­da­de e o pai por ter a me­mó­ria da sua avó ma­ra­nhen­se re­vi­vi­da de ma­nei­ra in­ten­sa. E o ra­paz gi­rou pa­ra lá, gi­rou pa­ra cá e a água mi­la­gro­sa­men­te es­co­ou.

Mas ao re­co­lher a man­guei­ra me­tá­li­ca ou­viu-se ni­ti­da­men­te o ba­ru­lho de me­tal ca­in­do e ba­ten­do fun­do, ao lon­ge. Eles mo­ra­vam no pri­mei­ro an­dar. E a co­lher foi-se pe­lo ra­lo, pa­ran­do no po­ço do sub­so­lo. De­mo­ra­ram di­as pa­ra res­ga­tá-la. A fa­mí­lia vi­a­jou e pes­qui­sou – os fi­lhos nas re­des so­ci­ais, a mãe en­tre seus pa­ren­tes mais ve­lhos e o pai nos des­vã­os de sua me­mó­ria – pa­ra que ser­via tão be­la pe­ça de mu­seu.

Aí que, ao pe­di­rem um per­nil de ze­bra e te­rem co­mi­do-o to­do, os aten­cio­sos co­zi­nhei­ros lo­ca­is, ofe­re­ce­ram a mes­mís­si­ma co­lher do sé­cu­lo XVI­II. Abri­ram uma ca­vi­da­de no fê­mur e a fa­mí­lia in­tei­ra po­de co­mer o tu­ta­no ge­la­ti­no­so que ali se es­con­dia. Só quan­do a fa­mí­lia es­tá uni­da ver­da­dei­ra­men­te, che­ga-se nes­se pon­to. No tu­ta­no. Com co­o­pe­ra­ção e co­lher de pra­ta.

(JB Alen­cas­tro é mé­di­co)