Dez anos depois

Neste mês de junho de 2015, completam-se dez anos que estou a escrever neste espaço. A ideia partiu do caro amigo Eliézer Pena, que a levou ao editor-geral do Diário da Manhã, jornalista Batista Custódio, de quem recebi amável convite para publicar uma crônica semanal. Aposentada, morando numa chácara, em risco de me isolar de tudo, adorei obrigar-me a ter ciência do que vai pelo mundo.

Foram mais de 500 crônicas sobre os mais diversos assuntos. Semana após semana, estive presente no Diário da Manhã. Não tirei férias, até porque não considero trabalho o que faço – relatar ou comentar acontecimentos, evocar pessoas, registrar reminiscências, mergulhar na poesia das tardes do Cerrado ou espinafrar os governos petistas… o que, aliás, faço como dever cívico.

Creio que se forem analisados por assunto – e deixando de lado os mais intimistas – nos textos publicados estão relatados ou comentados os principais fatos e temas de interesse no último decênio. A crônica é vista como gênero literário menor e transitório; nem por isso, contudo, deixa de ser, ela mesma, um documento que enseja viés histórico na sua leitura e interpretação.

Percorrendo o noticiário de hoje – domingo, 7 de junho de 2015 – vejo que a mídia escrita e falada é dominada pela 19ª.Parada de Orgulho Gay LGBT (lésbicas, gays, bissexuais, travestis e transexuais). Realizada em São Paulo, tornou-se acontecimento de repercussão mundial; em termos de participação e animação é a segunda do mundo, perdendo apenas para a de Nova Iorque.

Neste feriadão de Corpus Christi, São Paulo foi invadida por legiões de GLBT, vindas de todo o Brasil e do exterior. Mais os curiosos, os simpatizantes, os que querem curtir o clima de liberação geral – e os hotéis chegaram a ter mais de 90% de taxa de ocupação! Restaurantes e bares venderam como nunca; o comércio em geral faturou horrores. E a Avenida Paulista ferveu de gente descolada.

É exatamente esse “fair play” geral que me faz refletir sobre como os tempos e os costumes mudaram. Toda a gente sabe que o homossexualismo sempre existiu; em algumas civilizações, de forma ostensiva – como na Grécia clássica. Na cultura brasileira, contudo, o tema era mais ou menos tabu. Poucos manifestavam abertamente suas preferências sexuais não ortodoxas, digamos assim; pelo que às vezes cometiam-se enganos e aconteciam confusões.

Há muitos anos, fui passear no Piauí, minha terra natal. Vizinho da fazenda de meu tio morava um senhor, cuja propriedade rural era muito elogiada, despertando-me a curiosidade. Talvez sabendo disso, ele gentilmente convidou-me e à minha família para um almoço. Lá fomos nós, inclusive uma de minhas primas, solteirona. “De olho no solteirão”, pensei eu.

Nosso jipe deslocava-se velozmente entre plantações de cana. Tudo bem cuidado: as cercas, a estrada, a ponte de madeira sobre o rio – e a antiga casa-sede, com janelas e portas pintadas de azul. Lá – como aqui – as moradas rurais são despojadas, sem enfeites nem amenidades que não se coadunam com a aspereza da vida no sertão.

Descemos em frente à porta principal, onde nos esperava o anfitrião. Entramos na sala, com pé direito alto, sem forro, o teto sustentado por troncos roliços de carnaubeiras; no chão, tijoleiras gastas. Esperava ver selas e arreios por toda a parte; o que meus olhos encontraram, porém, foi um vaso de faiança que, sobre um aparador, oferecia o espetáculo de um arranjo de flores do campo. A mesa estava arranjada com toalha de linho, louças e talheres finos; na pia, alvejava uma toalha bordada.

Aperitivos foram servidos em copos de cristal, junto com salgadinhos delicados. Na dúvida sobre quem operaria tais milagres, perguntei pela senhora mãe do nosso amável vizinho; e ele respondeu, com um suspiro, que ela estava a cada dia mais senil.

O almoço foi servido por uma jovem criada. Uma sucessão de pratos deliciosos, que misturavam a culinária nordestina com a brasileira tradicional. Refrescos, depois doces de frutas regionais, feitos em casa; para terminar, um café cheiroso, de produção própria, segundo o dono da casa.

Finda a refeição, houve muitos e sinceros elogios.

– Você tem uma excelente cozinheira! – proclamou meu tio.

Ao que retrucou o anfitrião;

– É um cozinheiro. Gostariam de conhecê-lo?

Concordamos e fomos todos à cozinha. Com chapéu de mestre cuca, um jovem caboclo alto, de rosto cinzelado e olhos verdes recebeu-nos com um sorriso de dentes perfeitos, que alvejavam na penumbra do ambiente.

– Este é o Geraldinho, meu cozinheiro – apresentou o dono da casa. Os olhares que trocaram explicou tudo: o inusitado esmero nos cuidados domésticos, as flores por toda a parte, os requintes da mesa.

Na volta para casa, minha prima solteirona ria-se de si mesma e da expectativa que acalentara, de conquistar aquele “bom partido”. Que, até a morte, manteve-se fiel ao Geraldinho, para quem legou a fazenda em testamento.

(Lena Castello Branco, [email protected])