Eis chegada a hora, Misac

Daquele ângulo do salão, Misaac podia ver tudo. Sem que tudo pudesse vê-lo. Podia ver até a pequena estatura de João e Sanita Filameixas, com o seu fato negro, malemal se sobressaindo no meio daquela gente. Mas caso preferisse tomar como alvo o lado direito daquele cômodo, Misaac veria o Francisco Souto a cofiar a barba; como enxergaria o famigerado Augustinho. Ah, o Augustinho! Esse então nem podia faltar! O Augustinho que, sempre atirado a manhas, sempre dado, a correntinha do Patek Philippe a escorregar, insinuantemente, do bolsinho do paletó abaixo, buscava agora, sob pretexto de dizer algumas palavrinhas de consolo a Almerinda, derreter-se todo pra cima dela. Enlaçá-la, livre da interferência de Misaac, da sua presença importuna, com gestos amaneirados de gato manhoso.

“Repare só no cafumango a exceder-se em trejeitos. Aproveita-se o desinfeliz! Ah, abutre!” Pensou Misaac. Se contorcendo de raiva.

Era tanta a raiva que nem soube como cabia tanta raiva assim naquele coração compassivo.

Pensou ainda nas reiteradas visitas de Augustinho em casa e como ele, Misaac, desconfiava das intenções daquele para com Almerinda. De tal modo, que mal via a hora de pôr aquele détraqué pra fora.

Eram uns olhares persuasivos, insistentes; uns meio sorrisinhos, pequenos nadas que Almerinda repelia, sutilmente, diga-se a bem da verdade. Quer dizer, sem querer magoar. Sutil demais, até nos sentimentos em relação a Misaac. Este cria que se ela fosse mais explícita nos chamegos para consigo, o velhaco quiçá nem perseverasse ou alimentasse aquela esperança ridícula. Almerinda cria, contudo, piamente, no aviso do poeta Leo Lynce:

Mulher que chama de bem

em público ao marido,

é fato muito sabido

que não quer bem a ninguém…

Ela cria nesse aviso e justificava depois:

“Amor é coisa pra se guardar entre quatro paredes e não pra se escancarar.”

E estabelecia-se assim uma dúvida atroz, de envolta com uma pontinha de ciúme que, impossível domar, emergiam, dominavam, cegavam Misaac. Mas dúvida e ciúme naquelas circunstâncias? Esses eram os tipos de sentimento que não deviam mais comparecer. Mas compareciam.

“Se ao menos eu pudesse dar um piparote no bilontra, a título de reprimenda. Para fazê-lo tornar à ordem e acatar aquele momento tão dorido, sombrio.” Refletiu Misaac. Mas quem mereceu reprimenda foi Misaac. Pois Miguel, valendo-se do privilégio de ler pensamentos, disse ao amofinado: “Ora, ora! Nem acredito que estais aí a se roer inteiro de ciúmes! Recordai sempre, Misaac: Almerinda é uma mulher livre agora, ainda mais depois da separação drástica, e nem está mais à Vossa Mercê. Desola-me que continueis a pensar como dantes; quando a tínheis ao alcance da mão.”, repreendeu Miguel.

“Ide, meditai: a realidade é outra agora. Ponde isso na sua cabeça: a realidade é outra. Se não for tão difícil, é claro! Entendestes? Evolui, Misaac! Sublimai o egoísmo que vos prende aqui!Cultuai, numa palavra, o exemplo de Platão, para quem o despertar da alma para o mundo inteligível faz-se pelo amor. Não o amor carnal, que deseja um corpo belo; mas o amor ideal, que almeja a própria beleza.”

E Miguel buscou atrair a atenção de Misaac para outros interesses presentes, nem que fosse por alguns instantes. A ver se o protegido se desentocava de vez e esquecia Almerinda. Daí, fê-lo notar e então indagou quem era uma idosa que chegava apoiada ao braço de uma jovem bonita. Na realidade, Miguel queria mesmo é inteirar-se da jovem.

“Essa aí é Dona Rosa Maria, mãe de João Filameixas”, acompanhada de Anita, a neta.”, respondeu Misaac.

“Anita é uma bela jovem. Concordais?”, acudiu Miguel.

“Concordo sim.” retorquiu o outro, que mantinha os olhos presos em Almerinda.

Misaac achou contraditório que, não obstante a preleção em torno de Platão, do paradoxo amor carnal-ideal, uma bela de carne e osso pudesse despertar o interesse de alguém na condição de Miguel. Enfim: ninguém é perfeito; sequer uma graça santificante.

Nisto, a bela mulata Anastácia roubou a atenção, ao cruzar o salão trazendo a bandeja do café. Anastácia servia o moca precioso cujas emanações carregaram o ar de tal aroma que os circunstantes todos acorreram até a criada. Mais pela criada.

“Ah, eu daria tudo por um golinho, pra matar a vontade! Unzinho só, meu Deus!”, exclamou Misaac, a salivar de desejo (se é que tinha saliva).

Miguel sentiu pena daquela carência tão primária e chã. Como era possível que alguém tão fluido, “mais leve que a sombra de uma sombra”, pudesse exprimir esse vício tão temporal: um golinho de café! Unzinho só! O jeito foi brincar com ou parafrasear o velho e gasto lugar-comum “meu reino por um cavalo”, que restou modificado assim: “minha alma por uma xícara de café!”

Houve um instante em que o rumor das tábuas corridas do assoalho anunciara a chegada de dois carregadores.

Os dois transportavam flores e ramagens para a ocasião. Eram flores de toda a sorte: cravos, rosas, lírios e crisântemos.

Aos poucos os condutores foram dispondo rosas, cravos, lírios onde lhes apetecia mais, a seu bel-prazer… Aqui, acolá. O local ficou tal e qual uma floricultura.

Nem faltou aquele eflúvio típico que se apodera dos mortais e impregna a alma e o corpo. E perfuma inclusive as vestes e os calçados.

Consta, deste parágrafo, ter Misaac e Miguel, que estavam peladinhos da silva, arrumado outro ângulo do salão. Ali, podiam enxergar mais de perto os retratos dos antepassados de Misaac. Antepassados: gente solene, do tempo do onça, com suas indumentárias desusadas. Um ascendente de fartos bigodes, gravatinha de enfiar, terno de gabardine, comparecia num dos flagrantes amarelados. Miguel quis logo saber de quem se tratava.

“É o comendador Manuel José de Meira, meu bisavô”, explicou Misaac.

Emoldurado, apresentava-se, batina bem apanhada, monsenhor Vicente José da Meira, irmão do comendador. Dois Josés.

Miguel buscou surpreender algo de atávico em Misaac. Ora acreditavam piamente, ele e o admirável parnasiano Raul de Leoni, ? a despeito da indicação na vida, ? que…

Somos, na vida, a síntese apurada

De tudo o que viveu antes de nós;

Sou a compendiação cristalizada

Da história milenar dos meus avós.

Em mim, austeramente, continua

Uma raça de velho itinerário,

E eu conservo, no fundo da alma nua,

O cunho do destino hereditário.

Só esses dois quartetos puderam ser lembrados. Porque um pranto agudo cortara o fio da memória. Misaac e Miguel, mais que depressa, trataram de identificar de onde partia aquela lamentação tocante.

Partia de Débora, que se debulhava inteira em lágrimas, abraçada à irmã, Almerinda. Débora dizia, a voz tolhida pela emoção: “Não se desespere, irmãzinha. Confie em Deus.”

“Hei de confiar, Débora. Pode estar certa disso.”, sentenciou Almerinda, o nó da garganta a apertar. E a cuja roda, naquela altura, se comprimia um negro bando. A multidão se dilatou um tanto, mal o féretro entrou; mas tornou a se adensar depois, quando Almerinda veio pra diante do caixão. Ao passo que Misaac, a sua vez, buscava reunir coragem, antes de se acercar daquele local. Até que, finalmente, resoluto, ei-lo já bem rente da amada. Senão quando, só de lembrar o sangue enregela, Misaac viu o seu próprio corpo estendido no esquife; absolutamente inerte.

O semblante parecia sereno, um leve sorriso esboçando-se nos lábios frios. De resto, cobria seu corpo um jaquetão azul escuro de seis botões. Vai então Misaac ouviu a voz de Almerinda:

? Ah, amor! Ah, Misaac! Ah, esposo! A morte separou-nos drasticamente enfim… Estejas certo de que, não importa aonde é que os desígnios de Deus te conduziram, tua lembrança estará sempre comigo…

Misaac mal pode conter as lágrimas, ante aquelas palavras. Pois era a primeira vez que Almerinda, de seu natural tão reservada, discreta, tão reservada, discreta, que considerava vulgares demonstrações de afeto em público, fazia aquela declaração ostensiva.    Mas Misaac notara ter a parte incorruptível de si, a alma, protagonista desta narrativa, ouvido alguém chamar. Era Miguel, a advertir:

“Eis chegada a hora, Misac. Partamos enfim! Ora tudo se cumpriu a contento, consoante a vontade do Altíssimo.”

Neste instante, Miguel retesou as asas que, envolvendo Misaac, rijamente, alçaram vôo. A cena, a quem lograsse assistir, recordaria de perto a de Ganímedes, sendo arrebatado aos ares por Júpiter, a fim de gozar da companhia dos deuses. Pois bem, num jato, Miguel e Misaac alcançavam o orbe celeste, deixando atrás a certeza de que…

As almas, como as flores, no lugar

Em que viveram deixam, longamente,

Sua íntima essência errando no ar,

Numa vaga fluidez reminiscente…[1]

(Pedro Nolasco de Araujo é bacharel em Direito, especialista em Direito Constitucional, Mestre em Gestão do Patrimônio Cultural e membro da Associação Goiana de Imprensa)