Justiça tire a venda!

Se a tal da Jus­ti­ça não é ce­ga por que não ti­ra lo­go a ven­da pa­ra po­der ver seus sú­di­tos, qua­se to­dos, à ven­da? Eu não es­tou afir­man­do que os nos­sos ma­gis­tra­dos es­tão to­dos ven­di­dos, não se­ria tão idi­o­ta as­sim, mas, afir­man­do, ape­nas, que qua­se to­dos es­tão ven­di­dos pa­ra o di­nhei­ro, po­der, ide­o­lo­gi­as e que eu, par­ti­cu­lar­men­te, da­ta vê­nia, es­tou far­to de tu­do is­to e, te­nho cer­te­za ab­so­lu­ta, o mi­se­ri­cor­di­o­so lei­tor tam­bém! Li­go a tv, vou à pa­da­ria ou ao mer­ca­do e o as­sun­to é sem­pre o mes­mo, sem­pre o tal de im­pe­di­men­to, cu­ja imen­sa mai­o­ria – “pu­xa sa­ca” de grin­gos, re­mi­nis­cên­cias he­re­di­tá­rias, in­con­sci­en­te co­le­ti­vo, cro­mos­so­mos ou “co­mo so­mos”, co­mo cos­tu­mo brin­car quan­do ex­pli­co o te­ma pa­ra a Sop­hia Pe­nel­lopy, a mi­nha ca­çu­li­nha de 8 ani­nhos, en­fim, nos­sos an­ces­tra­is, os ta­ta­ra­ne­tos dos nos­sos ta­ta­ra­vôs, que lu­ta­vam en­tre si pe­los es­pe­lhos e pen­du­ri­ca­lhos que os por­tu­gues­es, es­pa­nhóis, ho­lan­de­ses, in­gles­es, fran­ces­es – en­tre mui­tos ou­tros po­vos – tra­zi­am pa­ra tro­ca­rem por ou­ro e ou­tras “es­pe­ci­a­ri­as”. É o mes­mo que es­sa mal­di­ta lu­ta idi­o­ta en­tre pa­trões e em­pre­ga­dos, em­pre­sá­rios e tra­ba­lha­do­res – co­mo se o em­pre­sá­rio, ou o pa­trão, não tra­ba­lhas­sem, não to­cas­sem, co­mo cos­tu­mam di­zer, o ne­gó­cio, mui­tas ve­zes dis­pen­san­do mui­to mais ho­ras e ener­gi­as do que o tal do “fun­cio­ná­rio do mês” – es­se ódio, guer­ra, ob­je­ti­vos opos­tos, tu­do o que não ocor­re em paí­ses de­sen­vol­vi­dos, cu­jo sis­te­ma po­lí­ti­co, to­das os po­de­res, são re­gi­dos por leis es­ta­be­le­ci­das e fis­ca­li­za­das por ins­ti­tu­i­ções in­cor­rup­tí­veis, sin­di­ca­tos tran­spa­ren­tes, aon­de o po­lí­ti­co, até o pre­mi­er, an­da de me­trô, co­le­ti­vo e, mui­tas ve­zes, se­quer é re­co­nhe­ci­do, ou, me­lhor, im­por­tu­na­do. Es­ta mal­di­ção, es­ta lu­ta tão acir­ra­da de clas­ses, es­ta di­vi­são tão ab­sur­da clas­si­fi­can­do-as de A ao E, afo­ra os mi­se­rá­veis sem te­to, lar­ga­dos nas ru­as, à mer­cê de tu­do o que não pres­ta, que es­tão au­men­tan­do de nú­me­ro bem na fren­te dos nos­sos na­ri­zes e res­tau­ran­tes mais chi­ques, es­mo­lan­do pa­ra fu­mar mais uma pe­dri­nha, en­fim, tu­do is­to tam­bém é re­mi­nis­cên­cia da es­cra­va­tu­ra, afi­nal, o nos­so pa­ís foi o úl­ti­mo a abo­lir o sis­te­ma es­cra­vo­cra­ta, em 1888, não faz nem 1666 se­ma­nas – en­fim, é es­ta imen­sa mai­o­ria que pre­fe­re al­cu­nhar de im­pe­achment, não de im­pe­di­men­to, es­ta ten­ta­ti­va de im­pe­dir a per­ma­nên­cia na pre­si­dên­cia da pri­mei­ra mu­lher elei­ta no pa­ís, a Dil­ma Rous­seff, en­tão, so­bre es­ta pre­si­den­ta, fi­co pen­san­do co­mo é pos­sí­vel que mais de cin­quen­ta mi­lhões de pes­so­as acre­di­tem, pi­a­men­te, que ela é ho­nes­tís­si­ma e ou­tros cin­quen­ta mi­lhões quei­ram-na mor­ta ou, ao me­nos, tran­ca­fi­a­da sob se­te cha­ves? Con­fes­so que tu­do is­to tor­na-se pa­ra mim um con­so­lo e, mais uma vez, ro­go per­dão ao mi­se­ri­cor­di­o­so lei­tor pe­lo de­sa­ba­fo, mas, cer­ti­fi­quei-me que re­al­men­te, pa­re­ce, que não es­tou lou­co, que per­ma­ne­ço de­ten­tor de to­das as fa­cul­da­des, por­que pa­ra al­guns, in­clu­si­ve fa­mi­lia­res, eu não me­re­ço nem o ar que res­pi­ro e, cruz cre­do, já de­ve­ria es­tar mor­ti­nho da sil­va, de­bai­xo de se­te pal­mos lá, bem jun­ti­nho do chi­fru­do e, na ver­da­de, nun­ca me dis­se­ram, mas eu te­nho cer­te­za que pen­sam as­sim, en­quan­to que pa­ra ou­tros, in­clu­si­ve fa­mi­lia­res que me co­nhe­cem des­de que eu usa­va cal­ça cur­ta e en­gra­xa­va sa­pa­tos na Pra­ça XV, epi­cen­tro de Ri­bei­rão Pre­to ou apa­nha­va al­go­dão ou ca­fé nas fé­rias pa­ra ter o meu di­nhei­ro e não de­pen­der do ri­go­ro­sís­si­mo pa­pai, An­tô­nio Gon­çal­ves Di­as Fi­lho (33-83) – imen­su­ra­vel­men­te res­pon­sá­vel por tu­do que há de amor nes­te meu mi­se­rá­vel ser pe­las ar­tes, es­pe­ci­al­men­te a li­te­ra­tu­ra – sou um ho­mem des­te­mi­do e da ver­da­de, de­mons­tran­do is­to se­ma­nal­men­te nos es­cri­tos, nas crô­ni­cas e que só vi­vo pa­ra fa­zer o bem ao pró­xi­mo e, cla­ro, nor­mal­men­te os mais ve­lhos, afir­mam que o meu lu­gar es­tá ga­ran­ti­do lá no pa­ra­í­so. O pi­or, que é pa­ra mim o me­lhor, é que mui­tos da­que­les con­ti­nuam len­do os meus es­cri­tos, en­tão, en­gu­lam: em­bo­ra eu se­ja pe­ca­dor, te­nha pe­ca­do e des­cum­pri­do mui­tos man­da­men­tos du­ran­te a mi­nha in­cri­vel­men­te agi­ta­da e com­ple­xa vi­da ti­ve, te­nho e sem­pre te­rei o per­dão que é con­ce­di­do à to­das as pes­so­as, in­dis­cri­mi­na­da­men­te e, por in­crí­vel que pos­sa pa­re­cer-lhes, têm gen­te que gos­ta e até de­mons­tra que gos­ta de mim! Ain­da bem que eu não de­pen­do mais de cren­ças, nem nos ou­tros e nem no fu­tu­ro da ter­ra e dos céus pa­ra re­a­li­zar o meu pre­sen­te – já que já afir­mei, por aqui tam­bém, que pa­ra mim não exis­te o pre­sen­te, so­men­te o pas­sa­do e o fu­tu­ro, o ne­ga­ti­vo e o po­si­ti­vo, res­pec­ti­va­men­te, pa­ra­le­los, po­rém, an­ta­gô­ni­cos e, con­co­mi­tan­te­men­te, im­pos­si­bi­li­ta­dos de in­ter­me­di­a­rem, sus­ten­ta­rem e nem mes­mo la­de­a­rem o “pre­sen­te”, co­mo ele é ima­gi­na­do em nos­sa “men­te que men­te” – en­tão, pou­co me im­por­ta já que o im­por­tan­te mes­mo é eu ten­tar dar con­ta da mi­nha vi­di­nha me­dí­o­cre e pas­sa­gei­ra, de al­gu­mas pou­cas dé­ca­das, mis­são já qua­se cum­pri­da por­que já su­por­tei cin­co de­las, sim, por­que quem es­tá vi­ven­do no mun­do, es­pe­ci­al­men­te no Bra­sil, nes­te iní­cio de mi­lê­nio, se so­bre­vi­ver, ha­ve­rá de con­tar, pa­ra os fi­lhos e ne­tos, que le­va­va uma vi­di­nha sem sen­ti­do, sem ne­xo, sem con­fi­an­ça, sem fé e amor, aon­de nin­guém con­fi­a­va em nin­guém, o amor de­sa­pa­re­ceu e a vi­da tor­nou-se qua­se que in­su­por­tá­vel, co­mo a mi­nha, sem cer­te­zas de ir e vol­tar vi­vo da fei­ra ou da ban­ca de jor­nal. Sa­ir de ca­sa olhan­do pa­ra os la­dos e se­gu­ran­do bem fir­me a bol­sa ou a car­tei­ra e tor­cen­do pa­ra não ser as­sal­ta­do. Re­zar, orar, me­di­tar, ben­zer, je­ju­ar, ba­nhar com sal gros­so, acen­der ve­las de to­das as co­res, le­var pas­ses, cum­prir pro­mes­sas, fa­zer e co­mer o pão que o di­a­bo amas­sou pa­ra vi­ver mais um úni­co dia. Até quan­do? Até.

(Hen­ri­que Di­as, jor­na­lis­ta)