Naquele dia não descartei descartes

Ao ini­ci­ar es­te tex­to sen­ti-me na obri­ga­ção de in­ti­tu­lá-lo des­ta ma­nei­ra, ou em ou­tras pa­la­vras, ci­tan­do fi­ló­so­fo fran­cês Re­né Des­car­tes que cri­ou o prin­cí­pio fun­da­men­tal de to­da a cer­te­za ra­ci­o­na­lis­ta. Ao ma­nu­se­ar meus li­vros ti­ve re­al­men­te a cer­te­za de que não po­de­ria des­car­tar a sua te­o­ria sin­te­ti­za­da na fa­mo­sa fra­se: “Pen­so, lo­go exis­to.” Pa­rei por ins­tan­tes en­quan­to o si­lên­cio do­mi­na­va meu pe­que­no es­cri­tó­rio. Olhei pa­ra a es­tan­te, pe­guei al­guns li­vros e ar­ti­gos pu­bli­ca­dos no Di­á­rio da Ma­nhã. O pri­mei­ro li­vro se­le­ci­o­na­do foi “Pai­xão e Mor­te em Ser­ra Ca­nas­tra”, e re­len­do par­te do tex­to, de­pa­rei com per­so­na­gens que nem mais lem­bra­va os no­mes, e de­pois, ou­tro li­vro, “Uma Pe­dra no Ca­mi­nho” e no meio da lei­tu­ra, ou­tras per­so­na­gens se apro­xi­ma­ram e pa­re­ci­am que­rer ma­tar sa­u­da­de. Sen­tia ace­na­rem pa­ra mim e emo­cio­na­do, fe­chei o li­vro. No can­to da es­tan­te o  “O Mis­té­rio do Mor­ro do Além” es­pre­mi­do en­tre os li­vros “Es­pe­lho das Águas” e “An­tes que o Sol Bei­je o Vão da Ja­ne­la”.  Co­mo se tra­ta­va de um fa­to inu­si­ta­do eu ti­ve que pren­der a res­pi­ra­ção pa­ra ten­tar ex­pli­car aos per­so­na­gens que a mis­são do es­cri­tor é fa­zer da­qui­lo que es­cre­ve al­go que as pes­so­as que os le­em acre­di­tem ser re­al. Dis­se-lhes que ao fa­zer da his­tó­ria de ca­da um de­les ela se­ria o mais re­al pos­sí­vel, não ob­stan­te vi­ver­mos num mun­do má­gi­co on­de a re­a­li­da­de se con­fun­de com a fic­ção e que, por ve­zes, tam­bém acre­di­ta­mos na­qui­lo que a nos­sa ima­gi­na­ção di­ta. Mas, hão de en­ten­der que o es­cri­tor é es­cra­vo de seu pró­prio pen­sa­men­to e es­te o ro­deia o tem­po to­do, não im­por­ta se es­tá com a men­te can­sa­da ou en­vol­ta por ne­fas­tos tra­ba­lhos la­bo­ra­is. Ele pen­sa e mui­to. E quan­do pen­sa, nem vê as go­tas de chu­va se es­pa­ti­far so­bre o vi­dro da ja­ne­la, e em tem­po de in­ver­no, nem o sol e a lua nas­ce­rem ou se pôr so­ber­bos, nem os cân­ti­cos e al­vo­ro­ços dos pás­sa­ros so­bre as ár­vo­res, ou ou­tro ru­í­do qual­quer, por­que o pen­sa­men­to in­ter­fe­re e in­je­ta no es­cri­tor a sen­si­bi­li­da­de, o faz vi­a­jar pe­lo mun­do da ima­gi­na­ção, o faz pro­se­ar con­si­go mes­mo e di­an­te do com­pu­ta­dor, es­cre­ver so­bre a be­le­za de tu­do aqui­lo que cir­cun­da o seu uni­ver­so. Se ele vê o nas­cer sol ou da lua, o pen­sa­men­to in­ci­ta-o, e po­e­ti­ca­men­te, des­cre­ve o en­can­ta­men­to de su­as ro­tas, as su­as su­bi­das e des­ci­das ma­jes­to­sas no ho­ri­zon­te; des­cre­ve com sin­ge­le­za a mu­lher-mãe la­van­do rou­pas e pen­du­ran­do no va­ral da vi­da su­as an­gús­ti­as e in­cer­te­zas; ame­ni­za o la­ti­do do cão, o som dos ve­í­cu­los que pas­sam ren­te a ja­ne­la, e no com­pas­so e des­com­pas­so dos sons, nem é ca­paz de ou­vir a voz mei­ga de uma cri­an­ça que brin­ca sos­se­ga­do no jar­dim.

Mas, na­que­le dia, o pen­sa­men­to re­sol­veu fa­zer-me es­cra­vo de meus per­so­na­gens e à me­di­da que re­lia ca­da li­vro, fo­ram che­gan­do um a um ou uma a uma, e atô­ni­to, fi­quei por ins­tan­tes bus­can­do pa­la­vras que pu­des­se ame­ni­zar aque­le en­con­tro inu­si­ta­do en­tre eu e meus per­so­na­gens.  Co­mo re­tru­car meu pen­sa­men­to e di­zer a eles que tu­do que es­cre­via era no afã de su­pe­rar a fic­ção pa­ra tor­nar bem re­al o que es­cre­via, mes­mo sen­do trá­gi­co o fi­nal? Co­mo di­zer àque­les per­so­na­gens que mui­tas ve­zes fi­quei in­de­ci­so quan­do ter­mi­nei de es­cre­ver e que ti­ve que al­te­rar o fi­nal, eli­mi­nar al­guém, mas era ven­ci­do pe­la vai­da­de de ter con­se­gui­do atin­gir o clí­max pre­ten­di­do?

Mas, di­an­te de­les as pa­la­vras em­ba­ra­lha­vam na mi­nha men­te. Não con­se­guia bal­bu­ci­ar ne­nhu­ma pa­la­vra. Só de­pois de ho­ras lem­bro que bal­bu­ci­ei al­gu­ma coi­sa. De­pois, fa­lei, fa­lei…, e ela, a mi­nha per­so­na­gem pre­di­le­ta es­ta­va ali qui­e­ti­nha me ob­ser­van­do co­mo se ti­ves­se ab­sor­vi­do ca­da pa­la­vra e me per­gun­tou: en­tão eu não sou re­al? Eu vi­vo ape­nas na sua ima­gi­na­ção e é por is­so vo­cê me dei­xou so­zi­nha na­que­le mun­do inós­pi­to? No­va­men­te fi­co sem ação e te­nho von­ta­de de abra­çá-la, mas, ela se re­co­lhe num can­to, uma ação mo­men­tâ­nea que meus olhos acei­ta­ram co­mo se fos­se um pe­di­do de per­dão.

Co­mo ex­pli­car aos meus per­so­na­gens di­an­te do gran­de fi­ló­so­fo Re­né Des­car­tes e a vo­cês a mi­nha evo­lu­ção. Dei­xe-me, en­tão, fa­zer um pe­que­no con­tra­pon­to con­tan­do al­gu­mas his­tó­ri­as de mi­nha ge­ra­ção que ori­gi­nou o gran­de mo­vi­men­to de­no­mi­na­do de jo­vem guar­da. Per­ten­ci a uma ge­ra­ção que po­de ser ta­xa­da de ro­mân­ti­ca, mas que se in­sur­giu con­tra a di­ta­du­ra do ex­ces­so de con­su­mo, con­tra uma ri­gi­dez de cos­tu­mes, con­tra um au­to­ri­ta­ris­mo do­mi­nan­te que ani­qui­la­va qual­quer ten­ta­ti­va de cri­a­ti­vi­da­de, de ex­pe­ri­men­ta­ção, e o que di­zer en­tão de li­ber­da­de… O re­frão em vo­ga na­que­la épo­ca era “Fa­ça amor, não fa­ça a guer­ra”. Foi uma mu­dan­ça ra­di­cal. A mo­da de en­tão es­ta­va de acor­do com o flu­ir do cor­po. O ca­be­lo fei­to to­pe­te era en­du­re­ci­do com bri­lhan­ti­na e nem o ven­to o mo­via, as rou­pas de ter­gal e je­ans, sin­gu­la­res, su­ga­das e co­lo­ri­das, fi­ca­vam sol­tas, fa­ci­li­ta­vam os mo­vi­men­tos, co­mo as cal­ças “bo­ca de si­no” e co­la­ri­nhos al­tos, era um show nas ba­la­das e rock and roll.

Ho­je, ape­sar de tu­do o que se fa­le em ter­mos de li­ber­da­de, o que ve­mos em to­dos os lu­ga­res são pes­so­as bem ves­ti­das, ho­mens e mu­lhe­res. Rou­pa cur­ta bem co­la­da no cor­po amar­ran­do os mo­vi­men­tos. Sa­pa­tos de pla­ta­for­ma, al­tís­si­mos, cons­ti­tu­in­do-se na fre­gue­sia-mor dos or­to­pe­dis­tas. E é ab­so­lu­ta­men­te in­dis­pen­sá­vel que tu­do se­ja pro­ve­ni­en­te de gri­fes fa­mo­sa. Os pa­ra­dig­mas que sur­gem são cam­bi­an­tes. Em ou­tros tem­pos, a de­di­ca­ção a uma cau­sa, es­tu­do ou pro­fis­são, era um cri­té­rio bá­si­co pa­ra o su­ces­so pes­so­al e pro­fis­si­o­nal. O que se bus­ca ho­je é o exer­cí­cio de cer­ta “es­per­te­za”, do su­bor­no e das pro­pi­nas que cor­tam ata­lhos… E ain­da te­mos que agüen­tar po­lí­ti­cos pos­su­i­do­res de imu­ni­da­de par­la­men­tar, mas de­nun­ci­a­dos tam­bém, e com o mai­or des­ca­ra­men­to, de­fen­der uma Pre­si­den­te co­man­dan­te-che­fe da cor­rup­ção di­an­te das Câ­ma­ras de TV. Ho­je per­ce­be­mos uma des­sa­cra­li­za­ção de tu­do que a nos­sa ge­ra­ção jul­gou ou jul­ga se­rem va­lo­res in­con­tes­tá­veis. Tem­pos idos, o nos­so es­pe­lho eram olhos ami­gos e amo­ro­sos em que ca­da pes­soa po­dia se vir con­fir­ma­da e apro­va­da em sua sin­gu­la­ri­da­de, sen­tin­do-se tão mais per­fei­ta quan­to mais pa­re­ci­da com ela mes­ma.

En­tão, que­ri­dos per­so­na­gens, me des­cul­pem por ma­nu­se­ar no­va­men­te os li­vros ape­nas es­ta noi­te, mas, nes­te en­con­tro sur­re­al, con­vi­do-os a vi­rem co­mi­go, e se­guin­do a an­ti­ga tra­di­ção, bus­car a qui­e­tu­de, dar es­pa­ço pa­ra o mer­gu­lho ima­gi­ná­rio e con­sul­tar à bi­bli­o­te­ca vir­tu­al, a qual me fa­ci­li­tou com uso de se­nhas, guar­da­rem meus es­cri­tos e seus no­mes pa­ra a eter­ni­da­de. Em meu sub­con­sci­en­te que em­bo­ra só se­ja vi­si­ta­do em si­tu­a­ções de cri­se, o pen­sa­men­to es­ta­rá lá, sem­pre, es­pe­ran­do com a por­ta aber­ta pa­ra le­vá-los ao en­can­ta­men­to do mun­do da ima­gi­na­ção, pois, pa­ra quem sa­be pen­sar tem con­sci­ên­cia de si mes­mo, ou se pen­sa, co­mo dis­se o fi­ló­so­fo Re­né Des­car­tes, lo­go sa­be, ou se pen­sa, lo­go te­rá con­sci­ên­cia, se pen­sa, lo­go sa­be­rá al­go cer­to, por is­so, quan­do es­cre­vo, sou for­ça­do a pen­sar e se pen­so, lo­go exis­to.

(Van­der­lan Do­min­gos de Sou­za., ad­vo­ga­do, es­cri­tor, mis­si­o­ná­rio e am­bien­ta­lis­ta. É mem­bro  da Uni­ão Bra­si­lei­ra dos Es­cri­to­res; mem­bro da Aca­de­mia Mor­ri­nhen­se de Le­tras; mem­bro da Alcai – Aca­de­mia de Le­tras, Ci­ên­cia e Ar­tes de In­hu­mas; mem­bro da Conbla – Con­fe­de­ra­ção Bra­si­lei­ra de Le­tras de Ar­tes de São Pau­lo; mem­bro Con­se­lhei­ro da Co­mis­são Go­i­a­na de Fol­clo­re. Foi agra­ci­a­do com Tí­tu­lo Ho­no­rí­fi­co de Ci­da­dão Go­i­a­ni­en­se. Es­cre­ve to­das as quar­tas-fei­ras pa­ra o Diá­rio da Ma­nhã. Email: vde­lon@hot­mail.com Blog: van­der­lan­do­min­gos. blog­spot.com Si­te: www.ong­vi­sa­o­am­bien­tal.org.br)