Nem Freud explica

Fique sabendo, oh bem-humorado leitor do Diário da Manhã, que um nosso amigo segredou-nos quase sussurrando, que, além de cenouras, nabos e outras tão apreciadas hortaliças, ele cultiva pudores anormais em sua chácara, nos arredores de Goiânia. Deixou depois acertado que a gente, se a gente quisesse, podia tranquilamente revelar a doença sem todavia revelar o doente. Contasse o crime sem todavia entregar o criminoso. Questão de timidez e decoro dele. Daí estarmos nós aqui pra narrar as circunstâncias do crime, preservando o nome do criminoso.

Pois bem, esse amigo comum aí, cujo nome a gente vai manter em segredo, tem mesmo uma horta inteira de acanhamentos ridículos, sem sentido, de fazer estrebuchar de rir. Ou uma cultura inteira de pejos singulares, segundo o supremo poeta Publius Vergilius Maro mesmo diria na Roma pagã, nec caput nec pedesus, sem pé nem cabeça, numa terra vermelhinha de vergonha. Tudo por causa da nossa tão difamada nudez. Tudo por causa da famigerada nudofobia, prezados amigos.

Mas, alto lá! Falemos antes do pudor normal ou social, pra só depois entrar no pudor anormal dele. Pois fique sabendo o leitor do Diário da Manhã que o pejo normal é aquela vergonha que a gente, além de hortaliças, vai cultivando no convívio com as pessoas; e que, ao ser cultivada, vai ela nos infundindo visível constrangimento de estar despido, ante o olhar abelhudo do público. Por conseguinte, a vergonha social implica em alteridade, concepção antropológica “que parte do pressuposto básico de que todo homem social interage e interdepende do outro”. Ubi homo ibi societas. Onde está o homem, está a sociedade.

Por interagir socialmente é que o homem deve zelar pelo devido decoro pra com o semelhante, ocultando, das vistas curiosas, aquele punhado de seios, bundas, pernas e outros vales encantados de sua maravilhosa carne em flor. A vida gregária exige sobriedade e decência no vestir, amigos do Diário da Manhã.

Até aí tudo bem. Ocorre que o nosso amigo, que cultiva pudores singulares em sua horta moral, que amanha pejos sem igual naquela seara vermelhinha de acanhamento, além de nabos, cenouras e outras hortaliças, mora só. Mora ele sozinho.

A despeito disso, prezados amigos, mesmo sem ter ninguém por perto, nunca se esquece, indo lavar-se, de bater a porta do banheiro e dar duas voltas à chave, pra que ninguém o surpreenda nu. Ninguém o surpreenda nu? Vá entender. Nem Freud explica.

O seu convívio com o aparelho de televisão é de um acanhamento particularmente servil. Ele nunca passa ante a telinha ligada de cuecas; muito menos despido. Porque acredita incondicionalmente que a TV interage com o mundo real de cá. Como de fato há de interagir com o seu mundo palpável de cá. Esta sensação irrompe de modo tão intenso, sempre, diremos, que ficamos a fantasiar a apresentadora de algum consagrado programa da mídia, se acaso o nosso amigo hortigranjeiro, por lamentável descuido, cruzasse pelado a telinha ligada, se contorcendo toda ela de rubor e  indignação, por causa daquele atentado violento ao pudor, a gritar assim: “Ah, você não tem vergonha? Ah, você não tem vergonha?” Nem Freud explica.

E a vergonha relacionada ao telefone? Pois o nosso acanhado companheiro, porque cada louco tem lá as suas manias, nunca atende às chamadas dele peladinho da silva, sequer de ceroulas. Imagine só se, cogita ele fundamente aterrado, por alguma imperiosa razão, do outro lado da linha, estiver alguém que inspire o devido respeito; um religioso ou religiosa. Alguém que, falando sério, exija ser tratado com mais formalidade. Nem Freud explica.

Seja por isso que, quando o telefone toca ansiosamente, gritando desesperadamente daquele cantinho da sala, estando o chacareiro a se trocar, vai ele voando decentemente até a sala, rijamente enfiado no seu roupão estampado, ver quem é. Como se, por maravilhoso encanto, o seu interlocutor  pudesse vê-lo com a bunda de fora. Não nos esqueçamos do refrão: nem Freud explica.

Como aquele pudico parceiro sofre de zoomania, aquele amor extremado aos bichos, tem ele seus animais naquela linda quinta urbana.

Não nos esqueçamos da Peixona, a vaca leiteira, que lhe fornece o leite e, indiretamente, também lhe dá ainda a coalhada e o queijo. Pois seu dono é incapaz de, mesmo durante o verão mais duro, se despojar desvairadamente das roupas cara a cara com o cercadinho de arame farpado dela, por ter metido na caixola que os irracionais nutrem sua lascívia própria, ou nutrem aqueles seus pruridos eróticos incompreensíveis. Seja de algum tipo mais ou menos doentio de zoo-voyeurismo, que consiste naquela prática animal de obter prazer  através da observação dos humanos pelados.

Só nos resta dar no miolo mole a inacreditável história d’algum boi chamado Xavante, se babando todo ele de gozo ou êxtase, por trás da moita da guabiroba, a espreitar a Joaninha se lavando no corgo ou córrego. Isso lá e raciocínio de gente equilibrada? Nem Freud explica.

Pense só se a Peixona ia lá se extasiar com a nudez dele. Aquela leiteira tem coisas mais nobres com que se preocupar, amigos. Há o hormônio que lhe introduzem impunemente na ração. Há a má qualidade da água e coisas similares. A condição da água para sermos sinceros, que se vai deteorando sensivelmente dia a dia, lhe vai infundindo sensível reflexão. Muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!

De sorte que o que aquele velho amigo tem mesmo é uma arraigada doença chamada de vergonha de si mesmo. Nem Freud explica!

(Pedro Nolasco de Araujo,advogado)