O relógio da vida

A lua boceja, mostrando o velho colchão a me chamar, lembrando a velha raiva da necessidade de dormir um terço de minha curta vida. E a cada dia envelheço, tentando lidar com o medo de cair de maduro, igual às frutas do quintal.

Tudo é sempre cronometrado, tem seu horário marcado, seu próprio ritmo, como se houvesse uma grande agenda apontando os compromissos essenciais e aleatórios. Hora de comer. Quantas horas? Mas isso são horas? Como se Deus fosse um secretário, influindo nos afazeres e destinos. Quase um funcionário público: “Hoje não dá. Volte amanhã!”.

E os ventos do destino me empurram pelas ruas, pelos caminhos, pelos buracos, pelas montanhas. Quem, nessas alturas, brincaria com a minha história, com o meu destino?…

Mesmo assim eu vou, conquistando os materiais inúteis à minha alma, trabalhando… Lá se vai mais um terço de minha vivência, a ponta de uma lasca do tempo do mundo. Tempo… Lá vem ele de novo, cronometradíssimo!

Um escravo, com certeza, sem liberdade, preso por algemas invisíveis, acorrentado por questões e fatos cruéis, sem nada poder fazer. Na iminência de cortar o tempo, sempre frustrada pela inércia eterna do velho cronômetro, vejo em flashes a vontade de pensar em uma solução. Sempre em vão. Rezo um terço ao suposto secretário para mudar a situação. Peço. Insisto. Há 32 anos cronometrados, nunca obtive a resposta…

O despertador esmurra meus ouvidos; devolvo em dobro, calando-o. Hora do sol, o atleta circular; incansável, sempre espeta meus olhos pela telha quebrada.

E os ventos do destino me empurram pelas ruas, pelos caminhos, pelos buracos, pelas montanhas, conquistando os materiais inúteis à minha alma, mais um terço representando minha presença…

Quanto mais corro, mais rápido é o desgaste. Quanto mais demoro, mais deixo de aproveitar a curta vida de meu momento. Sempre em luta, cronometrada, durante toda a vida, luto contra o fim dela. Mesmo sabendo do inevitável: o entardecer doentio, o enfraquecer da velhice, o medo de ser imprestável.

O almoço corrido força o estômago a trabalhar pelos dentes, reclamando que um terço do tempo de meu intervalo é pouco para suprir a digestão em três tempos.

Fico cansado nas trilogias e tríades vistas em todo lugar, as tabelinhas do acaso, o triângulo amoroso, a instituição pai-mãe-filho, a geração avô-pai-neto, o juiz-autor-réu, a manhã-tarde-noite…

Saio do trabalho doido para descansar, mas me canso ao ver o trabalho me esperando para começar. Por isso, volto dedicando mais um terço às minhas responsabilidades eventuais, caseiras, agendadas, legando a saudade da despreocupação, das mulheres que já conquistei.

Mas não há jeito, mais um terço, no meio de tantos terços, se aproxima, e o novo se esgota, fechando a rotina passageira.

A lua boceja, mostrando o velho colchão a me chamar…

(Leonardo Teixeira, escritor)