Enganos da paixão

OUVIR

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A pai­xão é o que nos per­de, e nos faz sen­tir o ar­re­ba­to da vi­da. Nin­guém que es­te­ja apai­xo­na­do em a pos­se e si mes­mo. Imer­so no des­va­rio de se crer pos­su­i­dor da ima­gem fu­gi­dia que es­co­lheu pa­ra ado­rar, é por ela pos­su­í­do. O que se crê pos­su­i­dor vi­ra pri­si­o­nei­ro de seu pró­prio des­va­rio: o au­to en­ga­no de crer que po­de pos­su­ir, no ou­tro, não só o seu cor­po, mas sua al­ma e seu es­pí­ri­to.

Ten­do só du­as pai­xões, a de Eros, e a dos fi­lhos, pas­sou a vi­da no va­zio, de­pois que per­deu os dois. To­do ape­go vi­ra pai­xão inú­til, de­pois que se dis­si­pa. Ja­mais po­de­re­mos en­ten­der a re­al di­men­são do ser da­que­le ou da­que­la que dor­me co­nos­co: quem so­mos é in­tra­du­zí­vel, e o es­tu­do do Ser é um com­ba­te mor­tal, em que gri­ta­mos de ago­nia, an­tes de ven­cer; ou ser ven­ci­dos, con­for­me nos­so dis­cer­ni­men­to, e a qua­li­da­de não egó­i­ca de nos­so (de­se­jo) ou de nos­so amor ao ser por quem de­ci­di­mos nos apai­xo­nar.

So­mos fru­tos de nos­sas es­co­lhas. Em nós dor­me um Deus que de­se­ja des­per­tar. Es­te Deus des­co­nhe­ci­do é que sus­ten­ta, com a for­ça de seu Ver­bo Cre­a­dor, tu­do o que exis­te – na luz co­mo nas tre­vas, em ci­ma co­mo em bai­xo, nos abis­mos do Ser, ou na sua imen­si­dão. Nem mes­mo a pe­dra dor­me pa­ra sem­pre. Seu ser mi­ne­ral vi­bra, co­mo tu­do vi­vo, e so­nha per­ten­cer ao ver­de mun­do ve­ge­tal.

So­nhos que po­de­mos ser

“O que foi fei­to da­qui­lo que a gen­te tan­to so­nhou?”. (Bel­chi­or). Fi­cou na es­tra­da do tem­po, co­mo tu­do fi­ca de­pois que tu­do pas­sa. O que fi­cou do ‘ver­so me­ni­no”que fi­ze­mos, e se per­deu no tem­po? O que foi fei­to do oce­a­no de so­nhos que ali­men­ta­mos, na ci­ran­da do au­to-en­ga­no? Fi­cou na es­tra­da re­al do es­que­ci­men­to, on­de tu­do fi­ca, de­pois que tu­do pas­sa.

En­gra­va­ta­dos de al­ma

A at­mos­fe­ra fi­ca car­re­ga­da de res­pei­to e con­tri­ta ve­ne­ra­ção e con­ti­do te­mor, quan­do se es­pe­ra uma au­to­ri­da­de che­gar. O pú­bli­co-al­vo ves­te a rou­pa da dig­ni­da­de mo­men­tos de en­trar no pal­co o que man­da no pe­da­ço. An­tes de sa­ir às ru­as co­lo­cou a más­ca­ra de ou­tra per­so­na – a de pes­soa des­ta­ca­da na so­ci­e­da­de, com po­der de ser con­vi­da­da a ser al­vo da fa­la da su­pre­ma au­to­ri­da­de. No te­a­tro, co­mo na con­fe­rên­cia her­mé­ti­ca do pós-dou­tor da Sor­bon­ne, tan­to re­pre­sen­tam os ato­res, quan­to en­ce­na a dis­tin­ta pla­téia. Os ar­tis­tas ves­tem a dig­ni­da­de de gran­des sá­bi­os, de ca­rá­ter im­po­lu­to e sem ja­ça, e o pú­bli­co es­tói­co, fa­zen­do uma ca­ra in­te­li­gen­te, tor­ce pa­ra o im­bró­glio aca­bar lo­go.

O am­bi­en­te fi­ca car­re­ga­do de res­pei­to, e faz que in­flem os co­ra­ções dos mu­ní­ci­pes, on­de vai o se­nhor in­ten­den­te. Quan­to ao al­fai­a­te, que se es­me­rou no uso da agu­lha e da fi­ta mé­tri­ca, não apa­re­ce­rá no cor­te da fi­ta, em­bo­ra te­nha co­lo­ca­do es­me­ro e ar­te em sua per­for­man­ce de ar­tis­ta. Sem­pre ha­ve­rão pes­so­as que se sen­tem hon­ra­das por es­ta­rem na me­sa de pis­ta, ou na fi­la do gar­ga­re­jo da dis­tin­ta pla­téia.

O im­be­cil co­le­ti­vo e os ino­cen­tes úte­is

É pos­sí­vel sen­tir pi­e­da­de pe­lo im­be­cil co­le­ti­vo – in­con­sci­en­te de sua ig­no­rân­cia, e até sem mal­da­de em seus atos per­ver­sos, con­di­cio­na­dos pe­lo am­bi­en­te pér­fi­do em que vi­ve.

Su­as co­lo­ca­ções equi­vo­ca­das ou di­vor­ci­a­das da ver­da­de vem de sua ig­no­rân­cia quan­to às ori­gens dos acon­te­ci­men­tos.

Po­rém, não se de­ve ser to­le­ran­te com que se vo­lun­ta­ri­za pa­ra ser ino­cen­te útil; in­fe­liz­men­te não inú­til, já que tem uma uti­li­da­de ma­lé­fi­ca e des­tru­ti­va, da qual tem no­ção.

Es­te ca­so é o do idi­o­ta op­cio­nal. O que tor­na-se idi­o­ta, ou man­tém=-se idi­o­ta por op­ção de­le pró­prio. Por de­fei­to de ca­rá­ter, e de­for­ma­ção de per­so­na­li­da­de.

Li­vre es­co­lha de ser pro­du­to da men­ti­ra co­le­ti­va, e tor­nar-se arau­to de in­ver­da­des dis­se­mi­na­das por so­cio­pa­tas in­fil­tra­dos nas mí­di­as, par­ti­dos po­lí­ti­cos, mo­vi­men­tos so­ci­ais, co­le­ti­vos e or­ga­ni­za­ções, go­ver­na­men­tais ou não.

Os pri­mei­ros são ino­cen­tes de seus atos, uma vez que não têm con­sci­ên­cia de sua ig­no­rân­cia. A par­tir do ins­tan­te em que to­mem co­nhe­ci­men­to do que ig­no­ra­vam, dei­xa­ri­am de ser ig­no­ran­tes.

Po­rém in­des­cul­pá­vel agen­te pre­da­tó­rio da sa­ni­da­de hu­ma­na é o im­be­cil mi­li­ton­to, ge­ral­men­te agres­si­vo e in­to­le­ran­te. Quan­do em ban­dos, é vi­o­len­to.  Re­ve­la-se de­pre­da­dor de bens par­ti­cu­la­res e pú­bli­cos, in­cen­di­á­rio e anar­quis­ta san­gui­ná­rio.

“A ig­no­rân­cia é uma coi­sa mons­tru­o­sa. Cres­ce co­mo mas­sa fer­men­ta­da”. (Ola­vo de Car­va­lho)

(Bra­si­gó­is Fe­lí­cio, es­cri­tor e jor­na­lis­ta. Ocu­pa a ca­dei­ra 25 da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras)