A citação e o cavalo

Pa­re­ce que até já con­tei es­te cau­so aqui, mas va­le­rá pa­ra quem não leu.

No ano de 1988, ves­pe­ran­do a ins­ta­la­ção do To­can­tins, eu exer­cia a ju­di­catu­ra em Ta­gua­tin­ga, no en­tão nor­des­te de Go­i­ás, ho­je su­des­te do To­can­tins.

Ci­da­de­zi­nha pa­ca­ta, de gen­te co­nhe­ci­da, pois ali eu pas­sa­va mi­nhas fé­rias de gi­na­si­a­no, na ca­sa de tio Dir­ceu, na com­pa­nhia de co­le­gas, co­mo To­ni­co, Na­ta­cí­lio, Ger­cí­lio e tan­tos ou­tros que me dei­xa­ram bo­as re­cor­da­ções.

Pois bem, in­ves­ti­do na fun­ção de ju­iz, o pre­fei­to Jocy abo­le­tou-me num ma­jes­to­so ca­sa­rão cons­tru­í­do em 1937 que fi­ca­va na pra­ço­na da ma­triz, vis-a-vis com a pen­são de Ce­lu­ta, on­de fi­quei uns di­as até ar­ru­ma­rem a ca­sa.

E, afei­to a an­dar mis­tu­ra­do com o po­vo, lo­go tra­tei de des­po­jar-me do ter­no e da gra­va­ta, pas­san­do a usar uma be­ca de ce­tim ape­nas nas au­diên­cias, pois o ca­lor me­do­nho não re­co­men­da­va se­não a man­ga de ca­mi­sa, ain­da mais que não era ra­ro fal­tar água pa­ra as ser­ven­ti­as, obri­gan­do-me a jun­tar-me aos ad­vo­ga­dos To­ni­co, Sa­u­lo, So­a­res e ou­tros que se di­ri­gi­am ao Sa­lo­bro to­das as tar­des pa­ra o ge­la­do ba­nho no cor­gu­i­nho gor­go­le­jan­te que cor­ta­va uma ro­ça de pas­to, não sem an­tes pas­sar no bo­te­co de De­ra ou no de Co­ló  e Bily pa­ra “fe­char ao cor­po” com uma pin­gui­nha da ter­ra.

As­sim, mis­tu­ra­vam-se as ami­za­des, sem, no en­tan­to, che­gar até ao Fó­rum, pois o po­vo sa­bia que na ho­ra de ser ju­iz não ha­via ami­za­de nem com­pa­dra­gens pa­ra em­pa­tar uma de­ci­são jus­ta ou ini­bir o ju­iz de de­ci­dir.

Ha­via dois ofi­ci­ais de jus­ti­ça, Tió e Sal­vi­a­no: Tio, meio bran­que­lo cor de cu­ia, vi­via cheio de me­su­ras, cla­man­do que o di­nhei­ro an­da­va vas­quei­ro, que pre­ci­sa­va de uma emen­da­zi­nha nos sa­lá­ri­os, pois a ca­res­tia cam­pe­a­va e o sa­lá­rio aca­ba­va, mas o mês con­ti­nu­a­va, que is­to, que aqui­lo, e cum­pria mais as di­li­gên­cias na rua, en­quan­to Sal­vi­a­no, che­ga­do a uma cor re­tin­ta, em­bo­ra com seus mais de ses­sen­ta­nos, era mais di­li­gen­te e pre­fe­ria in­ti­mar e ci­tar na zo­na ru­ral, va­len­do-se de um ca­va­lo que ele ze­la­va no seu si­tio­zi­nho na Ca­pe­ba, ali nos ar­rabal­des da rua. Um ve­í­cu­lo era mais que lu­xo na­que­la po­bre­za de co­mar­ca.

De iní­cio, es­tra­nhei quan­do ele me pe­diu pa­ra in­ter­fe­rir jun­to ao Tri­bu­nal pa­ra com­prar um bur­ro ou uma mu­la pa­ra o Fó­rum. De­pois é que fui en­ten­der: eram mais re­sis­ten­tes pa­ra as pe­no­sas di­li­gên­cias ru­ra­is.

Um dia, Sal­vi­a­no foi in­cum­bi­do de ci­tar um ca­ma­ra­da que mo­ra­va num luga­re­jo por no­me Mos­qui­to, já nos li­mi­tes do Com­bi­na­do, a coi­sa de quin­ze lé­gu­as da se­de do Ju­í­zo.

No dia da au­diên­cia, tu­do pron­to no Fó­rum, Jo­sé Car­los Car­nei­ro, o Pro­motor de Jus­ti­ça, de­vi­da­men­te in­ti­ma­do, e não ven­do si­nal do réu, cha­mei Sal­vi­a­no:

– Ca­dê o ho­mem, Sal­vi­a­no? Ele foi ci­ta­do?

– Nhor não,  do­tô, mas tá tu­do cer­ti­fi­ca­do aí no pro­ces­so.

Abri os au­tos, fo­lhe­ei e en­con­trei o mo­ti­vo. Es­ta­va lá es­cri­to: “Cer­ti­fi­co e dou fé que dei­xei de ci­tar o réu por­que o ca­va­lo can­sou”.

E ar­re­ma­tou, gi­ran­do na mão a aba do cha­péu de mas­sa, com um ar de mo­fa:

– Bem que avi­sei mo­de com­prá um bur­ro…

Es­ta­va ex­pli­ca­do.

Ti­ve, por ve­zes, de ado­tar de­ci­sões sa­lo­mô­ni­cas.

Um dia, che­ga-me na por­ta de ca­sa uma mu­lher­zi­nha que mo­ra­va lá no Se­tor San­ta Ma­ria, por no­me Se­bas­ti­a­na (se não me en­ga­no), com um me­ni­ni­nho ca­tar­ren­to es­can­cha­do na cin­tu­ra, já di­tan­do im­po­si­ções:

– “Seo” do­tô, vim aqui pra mo­de o si­nhô man­dá pren­dê meu ma­ri­do, qui tá lá em ca­sa com o ra­bo cheio de pin­ga e in­té me ba­teu, e ven­deu a fei­ra que fiz pra be­ber. Tô es­ca­la­vra­da, ar­ra­nha­da de­le me es­panncá.

E des­pe­jou mais um ban­do de coi­sas pra su­jar ain­da mais a fi­cha do com­pa­nhei­ro.

– Quem é seu ma­ri­do, do­na?

– É Do­min­go Cho­rão, e tá lá em ca­sa co­mo o não-dei-que-di­ga!

Man­dei cha­mar o sar­gen­to Fran­ça, de­le­ga­do de po­lí­cia, que veio na mes­ma ho­ra, e fa­lei pra ele re­co­lher Do­min­gos até pas­sar a pin­ga. E ele cum­priu a or­dem na mes­ma da ho­ra, não sem an­tes fa­lar, com ar de mo­fa:

– Se o se­nhor for man­dar pren­der ma­ri­do que mu­lher de­nun­cia, vai fi­car é doi­do, pois es­se po­vi­nho de pon­ta-de-rua vi­via aqui atu­ca­nan­do o dou­tor Abreu, que era ju­iz an­tes do se­nhor.

Di­to e fei­to: no fin­zi­nho da tar­de, a cla­ri­da­de en­tre lo­bo e ca­chor­ro, uma chu­vi­nha re­ni­ten­te de mo­lhar to­lo caía, che­ga a mu­lher com o me­ni­no re­me­len­to na ca­cun­da e, to­da sem jei­to, e pe­de:

– Do­tô, man­de sol­tar meu ma­ri­do! É o pai de meus fio.

– Mas a se­nho­ra não veio ho­je de ma­nhã dar quei­xa de­le? – in­da­guei.

Ela, des­con­cer­ta­da, e, des­cen­do o me­ni­no da cin­tu­ra pra po­der ges­ti­cu­lar me­lhor sua ten­ta­ti­va de con­ven­cer-me, im­plo­rou:

– Na ver­da­de, do­tô, a er­ra­da foi ieu, que num su­be che­gar ne­le e ata­na­zei ele tan­to, que se eu fos­se ele, ti­nha ba­ti­do era mais. A cul­pa­da foi eu, do­tô!

Man­dei cha­mar o sar­gen­to Fran­ça, e que trou­xes­se tam­bém Do­min­gos Cho­rão.

Daí a mi­nu­tos che­ga ela com o pre­so, que foi lo­go pe­gan­do o fi­lho, que es­ta­va agar­ra­do na bar­ra da saia da mãe, quan­do eu de­ci­di, ali mes­mo na por­ta da rua:

– Fran­ça, sol­ta o Do­min­go e le­va pro lu­gar de­le a Se­bas­ti­a­na, pois ela aca­bou de con­fes­sar que é a cul­pa­da.

E dei­xei a de­la­to­ra uns dois di­as na ca­deia, e man­dan­do até le­var co­mi­da lá de ca­da pra ela du­ran­te sua re­clu­sã­o­zi­nha.

Da­li em van­te, nin­guém mais foi atrás do ju­iz pra man­dar pren­der o ma­ri­do. E quan­do al­gu­ma mu­lher en­sai­a­va de dar quei­xa por ciu­ma­da bes­ta, re­ce­bia a re­co­men­da­ção:

– Vai não, Fu­la­na, que es­se ju­iz é doi­do! Vai aca­bar é te pren­de­no, muié!

Nun­ca mais, en­quan­to lá es­ti­ve, ma­ri­do foi pra ca­deia por quei­xa se­me­lhan­te. Ti­ve que cor­tar o mal pe­la ra­iz, pa­ra evi­tar ou­tros ca­sos.

(Li­be­ra­to Pó­voa, de­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras, es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do. li­be­ra­to­po­[email protected])