A maldição da Canabrava: o menino que virou bicho

To­do mun­do tem ver­da­dei­ro pa­vor de pra­ga ro­ga­da, em­bo­ra não se sai­ba, ao cer­to, se exis­te fun­da­men­to no re­sul­ta­do de tais im­pre­ca­ções.  Diz o po­vo que pra­ga de mãe pe­ga, e se for ro­ga­da em ci­ma do fi­lho com von­ta­de mes­mo, es­te car­re­ga es­sa mal­di­ção até o fim da vi­da.  Vai pa­ra a co­va com o pa­vo­ro­so aná­te­ma.

No res­pei­tan­te a pra­ga de mãe, exis­te o exem­plo do fol­cló­ri­co Ro­mão­zi­nho, que, se­gun­do a len­da, fo­ra in­cum­bi­do pe­la mãe de le­var ao pai, na ro­ça, uma ga­me­la de co­mi­da, co­mo é cos­tu­me no ser­tão.  No ca­mi­nho, o me­ni­no co­meu o de co­mer, e, che­gan­do de mãos va­zi­as, dis­se ao pai que a mãe não lhe man­da­ra co­mi­da por­que esta­va era sen­ver­go­nhan­do com ou­tro ho­mem.  Ex­plo­din­do de rai­va, o pai foi pa­ra ca­sa e cas­ti­gou a ino­cen­te mu­lher de tal for­ma que lhe pro­vo­cou a mor­te, en­quan­to Romão­zi­nho da­va so­no­ras gai­ta­das.  An­tes de mor­rer, a mãe amal­di­ço­ou o fi­lho, que, a par­tir de en­tão, pas­sou a va­gar pe­lo mun­do, com o es­pí­ri­to do Ca­pe­ta en­car­na­do, caçan­do jei­to de aten­tar o po­vo, atra­vés de di­a­bru­ras, co­mo jo­gar pe­dras no te­lha­do, soltar ani­mais do ce­vei­ro, cus­pir nas pa­ne­las, mi­jar nos po­tes, não sem fa­zer acom­pa­nhar es­sas coi­sas com ru­í­dos me­do­nhos e apa­vo­ran­tes. É uma das ver­sões que co­nhe­ço.  Mas há ou­tras.

A me­nos de lé­gua lá do Du­ro, exis­te um lu­gar por no­me Boa Es­pe­ran­ça, que – di­zem os an­ti­gos – era do­mí­nio do Ro­mão­zi­nho, que qua­se ma­tou de fo­me uma ve­lha que ali vi­via, de tan­to jo­gar por­quei­ras nas pa­ne­las e nos po­tes.  As la­tu­mi­as só aca­baram quan­do Boa Es­pe­ran­ça foi ben­zi­da.

Nos meus tem­pos de me­ni­no, vez por ou­tra eu es­cu­ta­va his­tó­ri­as de pa­ta­coa-das que chei­ra­vam a coi­sas do Ro­mão­zi­nho.

Mui­tos cau­sos de con­se­quên­cia de pra­ga de mãe en­ri­que­cem o fol­clo­re de mui­tos lu­ga­res.

Quan­do ad­vo­ga­va lá no Du­ro, na dé­ca­da de oi­ten­ta, pas­san­do por Bar­rei­ras, na Ba­hia, pa­ra vi­si­tar mi­nha ir­mã Re­gini­nha, o meu cu­nha­do Oswal­do, que an­da­va  sem­pre vi­a­jan­do, mer­cê de sua ati­vi­da­de de co­mer­cian­te, e con­tou-me um cau­so que es­ta­va em evi­dên­cia por lá, e que, de cer­ta for­ma, es­tá vin­cu­la­do a es­se ne­gó­cio de pra­ga de mãe.

Con­tou-me ele que num lu­gar por no­me Ca­na­bra­va, na­que­la re­gi­ão mes­mo, ha­via uma se­nho­ra mui­to dis­pos­ta cha­ma­da do­na Si­nhá, que fa­zia tu­do quan­to era ser­vi­ço, in­clu­si­ve la­bu­ta­va no cur­ral, ti­ran­do lei­te das va­cas.  Lá pe­lo ano de 46, do­na Si­nhá des­lei­ta­va uma va­ca coi­cei­ra e es­ta­va nervo­sa por uma ra­zão qual­quer, acho que era a va­ca sa­cu­din­do o se­de­nho do ra­bo na ca­ra de­la, e aca­bou sol­tan­do a cur­ra­lei­ra cur­ral afo­ra. E na­que­la la­bu­ta, che­gou um de seus fi­lhos, que não ti­nha mais de seis ou se­te anos, e co­me­çou im­por­tu­ná-la com uma da­que­las bir­ras de me­ni­no. De ca­be­ça quen­te, sem dú­vi­da por­que a va­ca es­ta­va lhe dan­do tra­ba­lho, do­na Si­nhá bra­dou:

– Ora, vá pro in­fer­no, vo­cê e es­sa va­ca!

Quan­do aca­bou de ti­rar o lei­te, ela pro­cu­rou o me­ni­no em tu­do quan­to foi lu-gar pos­sí­vel, mas não o en­con­trou. De­ram no­tí­cia de seu ras­tro, jun­to com o da va­ca, nu­ma das es­tra­das, mas não se sou­be mais de no­ti­cia nem do me­ni­no nem da va­ca. Pa­ra in­tei­rar as me­di­das, des­tam­pou um pé-d’água me­do­nho na re­gi­ão, cho­ven­do ininter­rup­ta­men­te du­ran­te mais de dez di­as, en­chen­do as gro­tas, apa­gan­do ves­tí­gios e impe­din­do a mons­tru­o­sa bus­ca em­pre­en­di­da pe­los mo­ra­do­res das ro­de­an­ças.

Frou­xa­ram de mão.  Foi a der­ra­dei­ra gra­ça: nem o me­ni­no nem a va­ca apa­re-ce­ram mais, até quan­do ti­ve no­tí­cias de lá.

E tem­pos atrás, o po­vo da re­gi­ão de Ca­na­bra­va no­ti­ci­a­va com cer­to pa­vor o apa­re­ci­men­to de um ho­mem to­do ca­be­lu­do que sur­gia nas ma­tas que ro­dei­am a Ca­nabra­va, in­clu­si­ve pa­ra pes­so­as que co­nhe­ci­am com de­ta­lhes a mis­te­ri­o­so ca­so do me­ni­no e da va­ca.

Tes­te­mu­nhas ocu­la­res es­tão cren­tes de que – pe­la apa­ren­te ida­de do des­co­nheci­do – tra­ta­va-se do fi­lho de do­na Si­nhá.

Se há um mis­té­rio no de­sa­pa­re­ci­men­to de uma pes­soa, que pa­re­ce até ter vi-ra­do al­can­for, ou­vi da bo­ca de uma tia de um ou­tro de­sa­pa­re­ci­do o in­tri­gan­te re­a­pa­reci­men­to de um me­ni­no de me­nos de cin­co anos, por No­me Ru­bi­nho, que pas­sou dez di­as no ma­to e foi en­con­tra­do a qua­se três lé­gu­as da ca­sa. É ne­to de Ade­li­no (ve­lho va­quei­ro do ser­tão) e em ja­nei­ro de 82 su­miu mis­te­ri­o­sa­men­te do ter­rei­ro de ca­sa.  O ser­tão es­ta­va ala­ga­do e du­ran­te mais de se­ma­na caiu água no mu­ni­cí­pio de Con­cei­ção do To­can­tins, di­fi­cultan­do as bus­cas in­ces­san­tes que mo­bi­li­za­ram pa­ren­tes e co­nhe­ci­dos.  No fim de dez di­as (a mãe já ti­nha bo­ta­do o me­ni­no na con­ta de mor­to, pois co­bra, on­ça e en­chen­te era o que ha­via), quan­do des­co­nhe­ci­dos, pas­san­do por umas vár­ze­as a qua­se três léguas, em lu­gar opos­to ao das bus­cas, en­con­tra­ram o me­ni­no cho­ran­do.  O bi­chi­nho já era la­di­no­zi­nho, que sou­be di­zer on­de mo­ra­va, e os ho­mens fo­ram le­vá-lo aos pa­is, que qua­se de­ram um tre­co, de tan­ta ale­gria.

Re­fei­tos da an­gus­ti­an­te si­tu­a­ção, apres­sa­ram-se em in­da­gar ao me­ni­no co­mo su­mi­ra e co­mo so­bre­vi­ve­ra no meio de tan­tos pe­ri­gos. Ele, com seu cur­to vo­ca­bu­lá­rio, ex­pli­cou que saí­ra atrás de uma por­ca pa­ri­da pa­ra brin­car com os lei­tõ­e­zi­nhos e se perde­ra, so­ver­ten­do no mun­do.  To­das as noi­tes, a ma­dri­nha de­le co­lo­ca­va-o em ci­ma de um pau pa­ra não ser co­mi­do por bi­cho do ma­to.

Não me lem­bro mais é co­mo ele con­se­guiu se ali­men­tar, pois cons­ta que vol-tou sem ves­tí­gios de des­nu­tri­ção.  A ma­dri­nha eu não sou­be de­ci­frar.

Mas lo­go que o agua­cei­ro me­do­nho me per­mi­tiu, fui de­cre­ta­do lá na Con­cei-ção apu­rar es­sa his­tó­ria di­rei­ti­nho e vou lo­go-lo­go  con­tar co­mo se deu.

(Li­be­ra­to Pó­voa, de­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras, mem­bro da As­so­cia­ção Go­i­a­na de Im­pren­sa (AGI), es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do, li­be­ra­to­po­[email protected])