A transformação

“Gre­gor acor­da trans­for­ma­do num enor­me e re­pug­nan­te in­se­to e as­sim vi­ve os seus úl­ti­mos di­as”.

[Franz Kafka (1883-1924); Die Verwandlung/A me­ta­mor­fo­se; 1915.]

Fi­cou do­en­te! O re­sul­ta­do não po­de­ria ser ou­tro! Sem­pre an­sio­so, rai­vo­so e im­pa­ci­en­te não per­ce­be­ra o que se pas­sa­va com seu cor­po, sua ca­be­ça, seus mo­vi­men­tos. De tan­to pra­ti­car ru­de­zas se tor­nou cro­ni­ca­men­te ru­de e tos­co. E co­mo con­se­quên­cia, de tan­to ig­no­rar sua pa­to­lo­gia, ali­ás, mui­to gra­ve, sua si­tu­a­ção foi pi­o­ran­do, pi­o­ran­do, pi­o­ran­do… Al­guns di­zem que ele cons­tru­iu es­sa do­en­ça len­ta e me­ti­cu­lo­sa­men­te.

O se­nhor Pe­dro, o sim­pá­ti­co por­tei­ro da re­par­ti­ção em que ele tra­ba­lha­va ja­mais ou­vi­ra um mi­ú­do “bom dia” de sua bo­ca. As du­as mo­ças da fa­xi­na, ri­so­nhas e bem dis­pos­tas, re­cla­ma­vam da mes­ma in­di­fe­ren­ça.

Na ver­da­de, não se sa­be ao cer­to, mas ele já vi­nha sen­tin­do coi­sas es­tra­nhas! Re­cla­mou com a es­po­sa e com al­guns pou­cos ami­gos mais pró­xi­mos mas, de ver­da­de, era de pou­ca con­ver­sa. Não era de­pres­são! Era de­le! Ele era as­sim, es­se era seu jei­to úni­co e pos­sí­vel de ser. Pre­fe­ria o si­lên­cio, o pe­ri­go­so e ame­a­ça­dor si­lên­cio!

Ago­ra, es­se mal-es­tar ma­ti­nal era per­sis­ten­te e lhe acom­pa­nha­va du­ran­te to­do o dia; apre­sen­ta­va al­gu­ma di­fi­cul­da­de em se mo­vi­men­tar, co­me­çou com le­ve en­du­re­ci­men­to das ar­ti­cu­la­ções e o ins­tan­te se­guin­te foi ema­gre­cer. Não sen­tia fo­me ou se­de e ape­nas tra­ba­lha­va e tra­ba­lha­va. Che­gou a ir al­gu­mas ve­zes no mé­di­co e que lhe as­se­gu­rou a par­tir dos seus mui­tos exa­mes de que não ti­nha na­da, que era ape­nas mal-es­tar cor­ri­quei­ro.

A pres­são? Do­ze por oi­to; pul­so de cri­an­ça; os pul­mões? Li­vres e le­ves; não po­dia ser di­fe­ren­te! Ja­mais fu­mou, não be­bia e se­quer be­bia so­ci­al­men­te. Era ab­stê­mio ra­di­cal, tal­vez he­ran­ça cul­tu­ral do seu pai, pro­tes­tan­te or­to­do­xo da Sa­gra­da Igre­ja da San­ti­da­de Pro­fun­da.

Ali­ás, seu mé­di­co, até su­ge­riu que mu­das­se de ro­ti­na; quem sa­be, sa­ir um pou­co; es­pai­re­cer com ami­gos; vi­a­jar, se di­ver­tir. Tal­vez uma que­bra na­que­la ro­ti­na fos­se im­por­tan­te e até ne­ces­sá­rio. Ele dis­se: “não”!

É que sem­pre fa­zia as mes­mas coi­sas e do mes­mo jei­to. Era es­pé­cie de vi­ci­a­do na ro­ti­na ou vi­ci­a­do em si mes­mo. No tra­ba­lho, sem­pre in­di­fe­ren­te ig­no­ra­va co­le­gas; evi­ta­va re­u­ni­ões e quan­do o pes­so­al do sin­di­ca­to apa­re­cia en­tão, ti­nha ân­si­as. Ti­nha pa­vor da­que­la gen­te com aque­la his­tó­ria cha­ta de re­po­si­ção sa­la­ri­al, as­sem­blei­as e in­di­ca­ti­vos de gre­ve. Uma vez che­gou a de­nun­ci­ar sua co­le­ga e que fa­zia mo­bi­li­za­ções em fa­vor do sin­di­ca­to no am­bi­en­te de tra­ba­lho. Não acei­ta­va es­se ti­po de coi­sa.

Seu mun­do era uma pre­vi­sí­vel tri­an­gu­la­ção en­tre vi­da pri­va­da, tra­ba­lho e igre­ja. Is­so ape­nas! Não en­ten­dia as ra­zões pe­las qua­is ja­mais vi­ra al­guém do tal sin­di­ca­to em sua igre­ja e is­so o abor­re­cia mui­to. “Fal­ta de Deus”, di­zia. Des­ta fei­ta, fi­cou pos­ses­so, in­dig­na­do quan­do sou­be dos es­cân­da­los de cor­rup­ção a en­vol­ver a Pe­tro­bras.

E de re­pen­te, não mais que de re­pen­te… Viu ali um no­vo sen­ti­do pa­ra a sua mo­nó­to­na vi­da! De­ci­diu fa­zer his­tó­ria, atu­ar, mos­trar-se pa­ra o mun­do, ser par­te des­ta gran­de re­vo­lu­ção e que es­ta­va pres­tes a acon­te­cer no pa­ís. Não ti­tu­be­ou! Cor­reu pa­ra en­ten­der o que se pas­sa­va! Ra­pi­di­nho to­mou la­do! Cor­reu pa­ra com­prar sua ca­mi­se­ta da se­le­ção bra­si­lei­ra, um api­to e uma boa cor­ne­ta. Pron­to… Es­ta­va to­do pa­ra­men­tan­do pa­ra lu­tar pe­lo Bra­sil.

Daí pa­ra os ple­nos da lu­ta foi um pu­li­nho… Es­ta­va em to­das as ma­ni­fes­ta­ções; fez vá­rios ami­gos, des­co­briu coi­sas no­vas, ti­rou fo­tos com po­li­ci­ais, por fim… Re­la­xou um pou­co! E não te­ve dú­vi­das, a sa­í­da é uma só: der­ru­bar a pre­si­den­te. Se sen­tia bem, es­ta­va se­gu­ro de que cum­pria seu pa­pel de ci­da­dão. Fi­nal­men­te, em qua­ren­ta e cin­co anos de vi­da des­co­briu sua ver­dei­ra mis­são: sal­var o pa­ís. E as­su­miu com mui­ta sin­ce­ri­da­de tal cau­sa! En­tre lá­gri­mas e pro­nun­ci­a­men­tos to­can­tes afir­ma­va que não era só por ele mas tam­bém por sua fa­mí­lia, por Deus, pe­la pá­tria.

E emen­da­va na de­nun­cia: “Viu? Se a Pe­tro­brás fos­se pri­va­da não es­ta­rí­a­mos pas­san­do por is­so!”; “Com os mi­li­ta­res não ha­via cor­rup­ção!”, “Cul­pa do PT!”, “In­ter­ven­ção já!”. Sen­tia-se vi­vo, ati­vo, útil e o me­lhor: fa­zia his­tó­ria. Ahhhh… Co­mo era bom fa­zer his­tó­ria! Mi­li­ta­va en­tu­si­as­ma­do nas re­des so­ci­ais.

Não ha­via noi­te que não ia pa­ra a va­ran­da da sua ca­sa ba­ter pa­ne­las; e o fa­zia com gos­to e de­di­ca­ção. Che­gou a se de­sen­ten­der com seu vi­zi­nho, um de­tes­tá­vel pro­fes­sor de his­tó­ria, lo­go co­mu­nis­ta; mas sa­bia que não po­dia pa­rar… Sua cau­sa era a cau­sa su­pre­ma: seu pa­ís.

Não per­ce­be­ra, no en­tan­to, que sua do­en­ça avan­ça­va; ia es­tra­nha­men­te, ema­gre­cen­do; seus om­bros iam se alar­gan­do, sua cin­tu­ra ia de­sa­pa­re­cen­do e seu cor­po ia se tor­nan­do uma coi­sa por de­mais ema­gre­ci­da, re­ti­lí­nea.

Por ou­tro la­do, seu co­ti­dia­no pas­sou a ser es­se con­ta­gi­an­te, fe­bril e mui­to vi­vo com­bi­na­do de ati­vi­da­des cor­ri­quei­ras pe­lo fim da cor­rup­ção, pe­la que­da da pre­si­den­te e, é cla­ro, pe­la as­sun­ção dos mi­li­ta­res ao po­der cen­tral. Te­ve a vez que, sem­pre mui­to em­pol­ga­do, che­gou a fa­zer uma lis­ta de “ele­men­tos sus­pei­tos e sub­ver­si­vos” do seu tra­ba­lho e en­ca­mi­nhar pa­ra a po­lí­cia fe­de­ral. Se­gun­do o mes­mo, eram par­tes de cer­to, “exér­ci­to ver­me­lho e in­for­mal”. E pe­diu mes­mo que seus pa­res fi­zes­sem do mes­mo… Era pre­ci­so lim­par o pa­ís des­tes “tra­pos ver­me­lhos”, co­mo sem­pre ci­ta­va.

De­fen­sor ar­den­te do ju­iz Mo­ro, es­ta­va cer­to de que, ago­ra sim, o pa­ís es­ta­va sen­do pas­sa­do a lim­po; mes­mo sua mãe, se­nho­ra oc­to­ge­ná­ria e fi­an­dei­ra de tri­cô e cro­chê, já não o su­por­ta­va com a alu­ci­na­ção ob­sti­na­da e ob­ses­si­va de su­as con­ver­sas; pa­ra ele, cas­sar a pre­si­den­te da re­pú­bli­ca, o re­gis­tro do PT e pren­der Lu­la era a “trin­ca da sor­te” e que iria li­be­rar o pa­ís do “ris­co ver­me­lho”, afi­nal, o Fo­ro de São Pau­lo es­ta­va por de­trás de tu­do is­so, a Ve­ne­zu­e­la cha­vis­ta é aqui do la­do e o MST con­ti­nu­a­va atu­an­do. Me­di­das du­ras, por­tan­to, pa­ra um con­tex­to igual­men­te du­ro.

Na­que­la noi­te.. Na­que­la noi­te al­go de mui­to es­tra­nho e bi­zar­ro iria, no en­tan­to, lhe acon­te­cer; já era tar­de; em ca­sa, en­quan­to as­sis­tia tran­qui­la­men­te ao jor­nal da glo­bo apre­sen­ta­do pe­lo vam­pi­res­co Wil­li­am Wa­ack, re­pen­ti­na­men­te sen­tiu seu cor­po tre­mer; seus mús­cu­los se con­tra­í­rem; pa­re­cia con­vul­si­o­nar mas, de fa­to, não era is­so! Su­as mãos es­ta­vam co­mo que com­pri­mi­das; um for­te co­mi­chão en­tre seus de­dos pa­re­cia lhe ras­gar a pe­le par­te por par­te. Era co­mo se os de­dos es­ti­ves­sem sen­do pu­xa­dos pa­ra den­tro das mãos; pa­re­cia má­gi­ca mas, de fa­to, seus de­dos fo­ram re­tra­in­do. Viu tu­do aqui­lo!

Fo­ram se en­co­lhen­do até su­mi­rem den­tro das mãos; e as mãos, im­pres­sio­nan­te… Se­gui­am o mes­mo mo­vi­men­to em di­re­ção aos an­te­bra­ços e que, por sua vez, es­cor­re­ram ple­nos pa­ra den­tro dos bra­ços e es­tes, por fim, de­sa­pa­re­ce­ram mis­te­ri­o­sa­men­te sob as es­tru­tu­ras dos om­bros. Era co­mo se par­tes e mem­bros es­ti­ves­sem se tor­na­do re­trá­te­is co­mo aque­le per­so­na­gem do ci­ne­ma. Viu-se sem de­dos, mãos e bra­ços! “Que es­tá acon­te­cen­do?”, pen­sou ater­ro­ri­za­do e sem se­quer po­der bal­bu­ci­ar um úni­co “a”!

Seus om­bros se er­gue­ram em re­ti­dão pre­ci­sa e pa­vo­ro­sa pa­ra a al­tu­ra da ca­be­ça; seu pes­co­ço de­sa­pa­re­ceu; olhos, bo­ca, ore­lhas e na­riz fo­ram se fe­chan­do sem dei­xar si­nal, ves­tí­gio ou mar­ca. Não ha­vi­am ca­be­los, pe­los… Na­da!

Foi de­fi­nhan­do ali, bem ali na­que­le so­fá; não po­dia gri­tar! Não po­dia gi­rar pa­ra um la­do ou ou­tro; seu cor­po foi afi­nan­do de um jei­to tal que pa­re­cia ter pas­sa­do por uma enor­me mas­sa­dei­ra de pão. Era mui­to es­tra­nho por­que via tu­do ao re­dor, sen­tia as coi­sas mas, com­ple­ta­men­te imó­vel, não po­dia es­bo­çar qual­quer re­a­ção an­te aque­la for­ça des­co­nhe­ci­da e des­co­mu­nal que lhe trans­for­ma­va dos pés a ca­be­ça.

A pe­le en­ri­je­cia co­mo se es­ti­ves­se se trans­for­ma­do em ma­dei­ra de lei, em mui­to bem apla­i­na­da ma­dei­ra de lei; os po­ros su­mi­ram; mar­cas de nas­cen­ça, si­nais cor­po­ra­is e ci­ca­tri­zes tam­bém.

Seu cor­po, no ve­lho e clás­si­co for­ma­to, sua bio-es­tru­tu­ra eram ago­ra uma to­ta­li­da­de lon­gi­tu­di­nal com­ple­ta­men­te re­ta, en­du­re­ci­da, per­fei­ta­men­te pla­na, ali­nha­va­da, si­mé­tri­ca e equi­va­len­te. Sem bar­ri­ga, glú­te­os ou qual­quer ou­tra sa­li­ên­cia cor­pó­rea. Iden­ti­fi­cou que nas ex­tre­mi­da­des do seu cor­po pas­sou a apre­sen­tar ân­gu­los per­fei­ta­men­te re­tos e du­ros. O que ha­via se tor­na­do? O que ha­via acon­te­ci­do com seu cor­po? De fa­to, não sa­bia di­zer! Se sa­bia vi­vo mas imó­vel, per­fei­ta­men­te es­tá­ti­co e es­pan­to­sa e cu­ri­o­sa­men­te, gos­ta­va da­que­la sen­sa­ção de equi­lí­brio, da­que­la har­mo­nia e que ja­mais ha­via sen­ti­do em to­da a sua mi­se­rá­vel vi­da.

Na­que­le mo­men­to pas­sou a ver coi­sas que não via; a sen­tir coi­sas que ja­mais ha­via sen­ti­do; ad­qui­riu sen­si­bi­li­da­des e sen­sa­ções que nun­ca ha­via ti­do. Em que pe­se ver, sen­tir e per­ce­ber tu­do o que o cer­ca­va sa­bia que não po­dia se mo­ver ou ex­pres­sar sua le­ve­za e bem-es­tar. Seu san­gue ha­via pa­ra­do de cir­cu­lar e ele era uma to­ta­li­da­de ri­ja e ho­mo­gê­nea. Não ha­via pé, ca­be­ça, mem­bros, ca­vi­da­des ou tran­spi­ra­ções. Sua for­ma? Era um re­tân­gu­lo. Um enor­me re­tân­gu­lo re­cos­ta­do so­bre o so­fá.

Ali fi­cou! Bem ali… Um tí­pi­co per­so­na­gem kafki­a­no; ama­nhe­ceu no pre­ci­so lu­gar em que fo­ra to­ma­do por tal trans­for­ma­ção. Pe­la ma­nhã ain­da viu sua es­po­sa es­pan­ta­da sem sa­ber do seu pa­ra­dei­ro e as­sus­ta­da com aque­le amon­to­a­do em sua sa­la: um enor­me ob­je­to re­tan­gu­lar so­bre o so­fá da sa­la em meio a pa­ne­las, uma ca­mi­se­ta da se­le­ção bra­si­lei­ra, uma bí­blia aber­ta no li­vro do apo­ca­lip­se e uma mui­to amar­ro­ta­da ban­dei­ra do Bra­sil. De­pois dis­so… Ele de­sa­pa­re­ceu! Nun­ca mais fo­ra vis­to! E es­sa… Es­sa é a in­crí­vel e es­pe­ta­cu­lar his­tó­ria do ho­mem… Do ho­mem que vi­rou por­ta.

(Ân­ge­lo Ca­val­can­te, eco­no­mis­ta, pro­fes­sor da Uni­ver­si­da­de Es­ta­du­al de Go­i­ás (UEG), cam­pus Itum­bi­a­ra)