As “reminiscências” do Raimundo – V

Nu­ma des­sas fre­né­ti­cas dis­pu­tas por ser­vi­ço de ba­ga­gei­ro, quan­do che­ga­va ao por­to um da­que­les gran­des bar­cos, mo­tor de cen­tro, e de al­ta po­tên­cia, atra­cou até um pou­co lon­ge da mar­gem. A mai­o­ria era de em­bar­ca­ções de mé­dio por­te, os ‘pen­tas’(mo­tor 12 ‘Ar­chi­me­des’ era na po­pa). O bar­co, por­que de gran­de ca­pa­ci­da­de, tan­to de pas­sa­gei­ros co­mo de mer­ca­do­ria, não che­ga­va bem per­to da mar­gem. En­trei n’água, su­bi na em­bar­ca­ção, e en­trei no po­rão, bem no cen­tro de­le, por on­de pas­sa­va a cha­mi­né. Sem per­ce­ber, e com a pres­sa que eu es­ta­va, atra­quei mi­nha mão na cha­mi­né, que aver­me­lhou to­da, e doía mui­to. E, pa­ra com­pli­car ain­da mais, pa­ra apla­car aque­la do­ar, no meu en­ten­di­men­to, pu­lei den­tro d’água pa­ra mo­lhar a mão e ver se a dor di­mi­nu­ía. To­da­via, a dor so­men­te au­men­ta­va a pe­le de mi­nha mão qua­se que sol­ta­va. Aque­la mão ain­da fi­cou in­cha­da e co­lo­ri­da du­ran­te uns bons di­as. Mas na­da acon­te­ceu de mai­o­res con­se­qüên­cias. Fi­quei sa­ben­do, de­pois, que não se po­dia mo­lhar uma quei­ma­du­ra com água fria. Mas es­sa apren­di­za­gem só ser­via pa­ra ou­tra opor­tu­ni­da­de, ca­so hou­ves­se. Eu fa­ria tu­do pa­ra tal fa­to não mais se re­pe­tir, co­mo, re­al­men­te, es­se la­men­tá­vel des­cui­do se­ria o úni­co. Aque­le dia fi­cou pre­ju­di­ca­do quan­to ao ser­vi­ço de car­re­gar ba­ga­gem. On­de tam­bém eu pro­cu­ra­va ‘ser­vi­ço de car­re­ga­dor de ba­ga­gens’, era no Ae­ro­por­to. Eu não po­dia ver um avi­ão so­bre­vo­an­do a ci­da­de, que eu já cor­ria pa­ra lá, à pro­cu­ra da­que­le ‘tra­ba­lho es­pe­cia­li­za­do’, – tran­spor­te de ba­ga­gens. E o Ae­ro­por­to, co­mo a mai­o­ria de­les, fi­ca­va bem lon­ge do cen­tro da ci­da­de. Era lon­ge o tra­je­to até os ho­té­is, pen­sões da ci­da­de e ca­sas re­si­den­ci­ais. Com es­ses pe­que­nos ser­vi­ços, eu ga­nha­va meu di­nhei­ri­nho, que me pro­por­ci­o­na­va re­cur­sos su­fi­ci­en­tes pa­ra meus pe­que­nos gas­tos: com­pra de gu­lo­sei­mas (do­ces dos mais va­ri­a­dos), ba­na­nas, – mi­nha co­mi­da pre­fe­ri­da, ba­li­nhas, re­fri­ge­ran­tes, pa­ga­va os ‘tem­pos’ de si­nu­ca, – ví­cio que Pa­pai de­tes­ta­va. Es­sa si­nu­ca fi­ca­va num bar, na ro­ta da ‘bi­qui­nha’, aon­de eu ia bus­car água. Não ra­ro, na pas­sa­gem pe­lo Bar, eu bo­ta­va as la­tas ao chão, e cor­ria pa­ra, ra­pi­da­men­te, jo­gar al­gu­mas par­ti­das. Com is­so, eu des­can­sa­va um pou­co, e me di­ver­tia.

Eu tam­bém ti­nha co­mo ati­vi­da­de re­mu­ne­ra­da, car­re­gar água pa­ra al­guns vi­zi­nhos nos­sos, tais co­mo ‘ma­dri­nha’ Es­to­li­na, ‘seu’ Rai­mun­do La­cer, Do­na Jo­a­ni­ce na Rua lá de Ca­sa e pa­ra a pen­são de Do­na Lour­des, nu­ma Rua mais pró­xi­ma do Rio, tam­bém pró­xi­ma do Bar da Si­nu­ca, do ‘seu’ Ba­zar. De acor­do com a quan­ti­da­de de água que eu for­ne­ces­se, era o va­lor mai­or ou me­nor acer­ta­do. Eu sei que, na pen­são de Do­na Lour­des, o va­lor era mai­or, por­que, por ser uma pen­são, gas­ta­va-se mais água. Não es­tá na mi­nha me­mó­ria quan­tas la­tas d’água eu for­ne­cia a ca­da uma des­sas fa­mí­lias. Mas o cer­to é que eu da­va vá­ri­as vi­a­gens com la­tas de 30 a 40 ca­da, pa­ra en­cher os po­tes des­sas re­si­dên­cias. Es­se ser­vi­ço me da­va um ga­nho ra­zo­á­vel. E, co­mo sem­pre, es­se tra­ba­lho di­á­rio não me atra­pa­lha­va na Es­co­la. Eu que­ria era ga­nhar meu di­nhei­rão, sem me pre­ju­di­car na Es­co­la. Era com es­se ga­nho que eu com­pra­va aque­le ci­gar­ri­nho ba­ra­to, os fós­fo­ros e as ba­li­nhas, quan­do eu ia bus­car le­nha, na ten­ta­ti­va de apren­der a fu­mar, o que, fe­liz­men­te, não con­se­gui. Mes­mo por­que, no tra­je­to do meu in­ten­to, fui de­ses­ti­mu­la­do por pes­so­as res­pon­sá­veis a pros­se­guir na­que­la ca­mi­nha­da sem fu­tu­ro. Pa­ra meu bem.

Um dia, sur­giu uma opor­tu­ni­da­de que eu não pu­de re­jei­tar: Tran­spor­tar, de bar­co, uma car­ga de cal de Cou­to Ma­ga­lhã­es/GO, ci­da­de do ou­tro la­do do Rio, em fren­te à ci­da­de de Con­cei­ção do Ara­gu­aia-PA.

Pois bem. Com a mi­nha ino­cên­cia, tí­pi­ca ain­da da­que­la ida­de, e mes­mo na ig­no­rân­cia dos ris­cos de cer­tos ser­vi­ços, en­fren­tei aque­la ta­re­fa: Eu e ou­tros ra­pa­zo­las de mi­nha ida­de, cer­ca de 14 anos. Nin­guém me ad­ver­tiu da in­sa­lu­bri­da­de da­que­la ta­re­fa. As­sim é que a gen­te bus­ca­va a cal num gal­pão pró­xi­mo ao por­to, num cai­xo­te de car­re­gar la­tas de que­ro­se­ne, com ca­pa­ci­da­de de 40-kg, só de con­te­ú­do. A cai­xa pe­sa­va mais uns 15-kg. Cla­ro que eu não en­chia to­do o cai­xo­te. Mas vi­nha com bas­tan­te cal. Eu, en­tão, com aque­la cai­xa pe­sa­da no om­bro, des­car­re­ga­va-o no bar­co. Acon­te­ce que, pa­ra che­gar ao po­rão do bar­co, que era gran­de, e por is­to não che­ga­va bem per­to da mar­gem, a gen­te ti­nha que en­trar n’água. Es­sa água vi­nha até as co­xas da gen­te. Ge­ral­men­te, es­tá­va­mos de cal­ção e sem ca­mi­sa. O om­bro es­ta­va des­pro­te­gi­do da­que­le pro­du­to cor­ro­si­vo, o cal­cá­rio. E, des­sa ma­nei­ra, des­pro­te­gi­do, tra­ba­lhei qua­se que o dia in­tei­ro. Vim al­mo­çar, em ca­sa, à tar­de­zi­nha, com uma fo­me in­des­cri­tí­vel, em ple­na fa­se de cres­ci­men­to.

Ob­ser­vei, já no mes­mo dia, ao fi­nal das ta­re­fas exe­cu­ta­das, que meu om­bro e mi­nhas co­xas, prin­ci­pal­men­te no lu­gar em que eu apoi­a­va o cai­xo­te pa­ra des­pe­jar a cal den­tro do bar­co, es­ta­vam mui­to ver­me­lhos. Mas até aí, na­da de mais. Po­rém, no dia se­guin­te, e a par­tir de­le, a pe­le do om­bro e das co­xas co­me­çou a mos­trar per­ti­naz ir­ri­ta­ção. O ver­me­lhão con­ti­nu­a­va, ca­da vez mais for­te. To­da­via, com o pas­sar dos di­as, uma se­ma­na mais ou me­nos, to­do o meu om­bro es­quer­do, co­mo as mi­nhas co­xas, sol­ta­ram to­da a pe­le, des­cas­ca­ram por in­tei­ro. Pa­re­cia ca­ma­le­ão tro­ca­da a pe­le. Foi uma coi­sa ines­pe­ra­da, com o que eu não con­ta­va.

Di­an­te dis­so, nun­ca mais me pron­ti­fi­quei a tra­ba­lhar nes­se ti­po de ser­vi­ço, a úni­ca vez que um tra­ba­lho me dei­xou uma lem­bran­ça de­sa­gra­dá­vel, de ga­nho que não com­pen­sou. Mes­mo as­sim, não me las­ti­mei. Que­ria ga­nhar meu di­nhei­ri­nho. Fui, ga­nhei, em­bo­ra mui­to do­lo­ri­do e so­fri­do.

Im­por­tan­te, po­rém, aqui re­al­çar que es­ses pe­que­nos ser­vi­ços re­mu­ne­ra­dos que eu fa­zia, eram sem­pre re­a­li­za­dos quan­do eu não ti­nha mais au­las, na­que­le dia, fins de se­ma­na e fe­ri­a­dos. Ja­mais fal­tei a mi­nhas au­las pa­ra a re­a­li­za­ção des­se ti­po de ati­vi­da­de, mes­mo por­que Pa­pai ou ‘ma­dri­nha’ em sua au­sên­cia, não me per­mi­ti­ria co­me­ter ta­ma­nha fal­ta.

Ago­ra, eu que­ro, aqui, di­zer que ha­via du­as ati­vi­da­des que eu não gos­ta­va de re­a­li­zar: Uma, eu até fa­zia por­que era man­da­do, e era qua­se um meio de vi­da, um ga­nha-pão pa­ra nos­sa ca­sa: ‘Ma­dri­nha’, além das cos­tu­ras que re­a­li­za­va pa­ra mi­nhas ir­mãs, e pa­ra a ir­mã de­la, a Bel­si­nha, fa­zia bo­los pa­ra ven­der. Com as cos­tu­ras pa­ra os de ca­sa, ela evi­ta­va des­pe­sas com o nos­so ves­tu­á­rio; e com os bo­los, ela apu­ra­va um di­nhei­ri­nho pa­ra al­gu­mas des­pe­sas, na au­sên­cia de Pa­pai, que fi­ca­va au­sen­te por su­as ati­vi­da­des de Agri­men­su­ra, – me­di­ção de ter­ras nas ma­tas do Pa­rá. “Ma­dri­nha’ era mui­to tra­ba­lha­do­ra, e não re­cla­ma­va des­sas su­as ati­vi­da­des do­més­ti­cas.

Eu saia à Rua pa­ra ven­der es­ses bo­los. Se eu pu­des­se, eu com­pra­ria tu­do e jo­ga­ria fo­ra os bo­los, e lhe da­ria o di­nhei­ro, co­mo se eu os ti­ves­se ven­di­do. Mas eu não po­dia fa­zer aqui­lo. Não por­que eu não ti­ves­se aque­le di­nhei­ro, mas por­que se­ria um des­pre­zo com aque­le tra­ba­lho tão aben­ço­a­do, de mi­nha ‘ma­dri­nha’ que, com mui­to ca­ri­nho, fa­zia aque­les bo­los tão bem fei­tos, com mui­to ca­pri­cho. Se­ria um ato des­pre­zí­vel, abo­mi­ná­vel até, de mi­nha par­te, pois eu já ti­nha es­se dis­cer­ni­men­to. Saia ven­den­do, e qua­se sem­pre ven­dia tu­do, por­que eram bem fei­tos e sa­bo­ro­sos. Va­lia a pe­na, e va­leu.Há que re­co­nhe­cer que mi­nha ma­dras­ta foi uma gran­de com­pa­nhei­ra pa­ra Pa­pai, na­que­la qua­dra de sua vi­da. Den­tro de su­as li­mi­ta­ções, ela mui­to fa­zia pa­ra aju­dar Pa­pai nas des­pe­sas do­més­ti­cas, pa­ra o que ela con­tri­bu­ía com as cos­tu­ras, – pois era mui­to boa cos­tu­rei­ra, – a mai­o­ria pa­ra mi­nhas ir­mãs, e al­gu­mas pa­ra mim, tam­bém. E co­mo mui­to pren­da­da na fei­tu­ra de qui­tan­das, bo­los e do­ces, ela tam­bém pro­cu­ra­va apu­rar um di­nhei­ri­nho com es­sas igua­ri­as, e os fa­zia pa­ra ven­der. É cla­ro que não apu­ra­va gran­des va­lo­res, mas tu­do ser­via pa­ra re­for­çar o or­ça­men­to do­més­ti­co, – era be­né­fi­co, aque­le san­to di­nhei­ri­nho.

E além de ela fa­zer es­sas gu­lo­sei­mas pa­ra ven­der, ten­do eu co­mo ven­de­dor am­bu­lan­te, ela era mui­to eco­nô­mi­ca nos gas­tos da ca­sa, in­clu­in­do, aí, os gas­tos con­si­go mes­ma.

Há que re­co­nhe­cer que mi­nha ma­dras­ta foi uma gran­de com­pa­nhei­ra pa­ra Pa­pai.

Ou­tra ati­vi­da­de que eu nun­ca fiz, nem gos­ta­ria de ter fei­to, era o ofí­cio de en­gra­xa­te. Nem os meus sa­pa­tos eu en­gra­xa­va. Eu pa­ga­va a es­ses ga­ro­tos pa­ra fa­zê-lo, – en­gra­xar meu úni­co par de sa­pa­tos. É que eu con­si­de­ra­va aque­la ati­vi­da­de mui­to hu­mi­lhan­te pa­ra mim, – en­gra­xar sa­pa­tos dos ou­tros, – abai­xar-me aos pés dos ou­tros… Aqui­lo não era pa­ra mim. E as­sim é que nun­ca pra­ti­quei aque­la ati­vi­da­de. Não por or­gu­lho, nem so­ber­ba, mas eu não gos­ta­va de re­a­li­zar aque­la ta­re­fa. Fa­ria tu­do, se fos­se o ca­so, me­nos en­gra­xar sa­pa­tos dos ou­tros. Eu ga­nha­va di­nhei­ro em ou­tras ati­vi­da­des, exa­ta­men­te pa­ra pa­gar aqui­lo que fos­se do meu gos­to.

Re­gis­tro es­sas mi­nhas ati­tu­des não pa­ra me van­glo­riar, nem me en­gran­de­cer, mas pa­ra de­mons­trar que o ho­mem já traz, de pe­que­no, o seu ca­rá­ter que po­de até não ser dos mais lou­vá­veis, – co­mo es­se to­lo or­gu­lho meu. Por que eu não po­dia re­a­li­zar es­sas ati­vi­da­des, que os ou­tros po­di­am? Os ou­tros se­ri­am di­mi­nu­í­dos por re­a­li­zá-las? Cla­ro que não! Mas a gen­te traz do ber­ço es­sa ma­nei­ra de agir, es­se com­por­ta­men­to sin­gu­lar. Ca­be-nos, com o tem­po, e a con­vi­vên­cia jun­to à so­ci­e­da­de, nos mol­dar e nos acer­tar com os se­me­lhan­tes. Não é mo­di­fi­car a per­so­na­li­da­de, por­que nós não a mu­da­mos, na ra­iz, na sua es­sên­cia. Mas o nos­so com­por­ta­men­to, até cer­to pon­to, po­de e de­ve ser mo­di­fi­ca­do. Pa­ra is­so, é que es­tu­da­mos e con­vi­ve­mos com ou­tras pes­so­as. Só os ani­mais ir­ra­ci­o­nais é que não mu­dam em na­da o seu com­por­ta­men­to, o mo­do de vi­ver e de agir, por­que são ir­ra­ci­o­nais, não pen­sam, di­fe­ren­te­men­te de nós, se­res hu­ma­nos.

Na­que­la ci­da­de, qua­se tu­do era pri­mi­ti­vo, ‘ver­bi gra­tia’, o be­ne­fi­ci­a­men­to do ar­roz e a mo­a­gem do ca­fé pa­ra uso do­més­ti­co. Em nos­sa ca­sa, o ar­roz era pi­la­do, quer por uma pes­soa, quer por uma du­pla, ou por três pes­so­as. Eu qua­se sem­pre par­ti­ci­pa­va des­se tra­ba­lho, aju­dan­do mi­nhas ir­mãs, e, às ve­zes, tam­bém o ‘Ze­zi­nho’, cu­nha­do de Pa­pai, ir­mão de ‘Ma­dri­nha’ Afra. Ele mo­rou co­nos­co uns bons tem­pos, em épo­cas di­ver­sas. De­le, te­nho bo­as lem­bran­ças. Era uma boa pes­soa. Tem­pe­ra­men­to dó­cil, co­mo, ali­ás, o eram to­dos os ir­mãos de ‘Ma­dri­nha’, com quem con­vi­vi. Era in­te­res­san­te a ca­dên­cia das mãos de pi­lão, com que eram exe­cu­ta­das es­sas ta­re­fas. Pi­lan­do du­as ou três pes­so­as, si­mul­ta­ne­a­men­te, eram um, dois, três, – um, dois, três, e as­sim por di­an­te. Em pou­co tem­po, o ar­roz es­ta­va pi­la­do. Era só as­so­prar e ca­tar as ‘es­co­lhas’, que sem­pre fi­ca­vam em abun­dân­cia. As ‘es­co­lhas’ eram os grãos de ar­roz não des­cas­ca­dos. Mas tu­do aqui­lo era fei­to com mui­ta ma­es­tria pe­las me­ni­nas ou pe­las mu­lhe­res que cu­i­da­vam da co­zi­nha. Ha­via ca­sas que ti­nham pi­lão pa­ra ar­roz e pi­lão pa­ra ca­fé. Em nos­sa ca­sa, o pi­lão ti­nha du­as bo­cas: Uma pa­ra pi­lar o ar­roz, e ou­tra pa­ra pi­lar o ca­fé. Co­mo o ca­fé era mais fá­cil de ser pi­la­do, por­que já es­ta­va tor­ra­do, não pre­ci­sa­va mais que uma pes­soa pa­ra pi­lá-lo. A mai­o­ria das ca­sas da­que­la re­gi­ão usa­va tor­rar o ca­fé com ra­pa­du­ra ras­pa­da. Os grãos fi­ca­vam, ao se­rem tor­ra­dos, to­dos pre­ga­di­nhos uns aos ou­tros, por cau­sa do me­la­do da ra­pa­du­ra. Era um ca­fé mui­to gos­to­so, tor­ra­do des­ta ma­nei­ra. Es­sa ta­re­fa de pi­lar era, tam­bém, mui­tas ve­zes, exe­cu­ta por mim. Es­tas eram al­gu­mas das ati­vi­da­des que não es­ta­vam en­tre aque­las que me fo­ram atri­bu­í­das, no co­me­ço, a ca­da um de nós. Eram ta­re­fas exe­cu­ta­das por qual­quer um de nós, – o que ti­ves­se mais tem­po, na­que­la ho­ra: Ou por mim, ou por al­gu­ma de mi­nhas ir­mãs.

A co­lhei­ta do ar­roz ain­da no ca­cho. Quan­do o ar­roz da sa­fra an­te­ri­or já ti­nha aca­ba­do, e na ci­da­de ele ti­nha fi­ca­do es­cas­so, ti­nha-se uma ma­nei­ra de não fi­car sem aque­le pro­du­to. A es­sa al­tu­ra, com o ar­roz de nos­sa plan­ta­ção, já de ca­cho ma­du­ran­do, e ain­da não em pon­to de co­lhei­ta, mais pre­ci­sa­men­te um ca­ta ca­cho. Ia-se àque­la pe­que­na la­vou­ra, já ama­re­lan­do, e co­lhia-se com uma pe­que­na fa­ca, ou mes­mo um ca­ni­ve­te, os ca­chos mais ma­du­ros, mas ain­da com al­gu­mas ra­jas es­ver­de­a­das. De­bu­lha­va-se, de­pois, os ca­chos de ar­roz, que, via de re­gra, não eram em gran­de quan­ti­da­de. Co­lhia-se o su­fi­ci­en­te pra uma ou du­as re­fei­ções. Aque­le ar­roz, de­bu­lha­do, le­va­va-se à pa­ne­la quen­te, tor­ra­va-se (mais que o sim­ples se­car), e fi­ca­va até com um bom chei­ro. De­pois de bem se­co, le­va­va-se ao pi­lão, e pi­la­va-o. Os grão­zi­nhos des­cas­ca­dos fi­ca­vam até com uma cor um pou­co es­cu­ra, tos­ta­dos. E o ar­roz co­zi­do da­que­le jei­to, da­va um sa­bor to­do es­pe­ci­al. Mui­to sa­bo­ro­so mes­mo!

Es­sa prá­ti­ca não era cor­ri­quei­ra. Era uma prá­ti­ca es­po­rá­di­ca, mas que, sem­pre que ne­ces­sá­rio, re­cor­ria-se a es­se ex­pe­di­en­te. Era si­nal de es­cas­sez da­que­le ali­men­to. As la­vou­ras, tan­to as de ar­roz co­mo as de mi­lho, eram de pe­que­nas áre­as em to­da a re­gi­ão. Era a épo­ca das ro­ças de to­co, plan­tio com a en­xa­da, fe­cha­men­to das co­vas com os pés e as co­lhei­tas, co­mo na­tu­ral pa­ra a épo­ca, ma­nu­ais. A de­bu­lha do mi­lho era, via de re­gra, ma­nu­al, es­pi­ga por es­pi­ga. Era, as­sim, quan­do se tra­ta­va de uso ca­sei­ro ou pa­ra as aves. Pa­ra os por­cos, jo­ga­va-se a es­pi­ga não des­pa­lha­da. Pa­ra os ani­mais de ser­vi­ço, quan­do so­bra­va, da­va-se o mi­lho em grãos e, não ra­ras ve­zes, a ra­pa­du­ra com fa­ri­nha, ali­men­to mui­to nu­tri­ti­vo, sub­stan­cio­so e ener­gé­ti­co.

Quan­to ao tra­ba­lho na ro­ça, Pa­pai, con­sci­en­te de seus ob­je­ti­vos co­nos­co, nun­ca nos des­vi­a­va da­que­las atri­bu­i­ções na­que­la ci­da­de: Es­tu­dar, es­tu­dar, es­tu­dar. Acon­te­ce que, nas fé­rias, ou mes­mo em al­guns fe­ri­a­dos e fins de se­ma­na, ele nos le­va­va, – eu e, em­bo­ra mui­to ra­ra­men­te, – al­gu­mas das me­ni­nas, pa­ra fa­zer al­guns tra­ba­lhos le­ves, – aju­dar a plan­tar ar­roz e mi­lho.

Ini­ci­al­men­te, a plan­ta­ção era fei­ta à ba­se de en­xa­da, com a qual se fa­zi­am as co­vas. Uns sai­am na fren­te, abrin­do as co­vas, ou­tros atrás jo­gan­do a se­men­te, e um ter­cei­ro se­guia ta­pan­do as co­vas, jo­gan­do a ter­ra com o pei­to do pé. E as­sim pas­sá­va­mos uns pou­cos di­as na ro­ça. Quan­do a pe­que­na la­vou­ra es­ta­va já ca­che­an­do, – o ar­roz, ou na bo­ne­ca ou es­pi­ga, no ca­so do mi­lho, – o tra­ba­lho era es­pan­tar os pe­ri­qui­tos, pa­pa­gai­os, ou pás­sa­ros-pre­tos, ou mes­mo as ara­ras. Pois que, se dei­xas­se, es­sas aves da­ni­fi­ca­riam to­da a plan­ta­ção. Es­sa plan­ta­ção era de pe­que­na mon­ta pa­ra a pas­sa­ra­da que vi­nha em ban­dos. Era dei­xar o tra­ba­lho de plan­tio e ze­lo (ca­pi­na), iria to­do por água abai­xo. Se­ria um pre­ju­í­zo enor­me.

(Li­cí­nio Bar­bo­sa, ad­vo­ga­do cri­mi­na­lis­ta, pro­fes­sor emé­ri­to da UFG, pro­fes­sor ti­tu­lar da PUC-Go­i­ás, mem­bro ti­tu­lar do IAB-Ins­ti­tu­to dos Ad­vo­ga­dos Bra­si­lei­ros-Rio/RJ, e do IHGG-Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás, mem­bro efe­ti­vo da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras, Ca­dei­ra 35 – E-mail li­ci­nio­bar­bo­[email protected])