As “reminiscências” do Raimundo XIX

‘Per­nas de Pau’ – Tí­nha­mos, tam­bém, es­se di­ver­ti­men­to que eram du­as pe­ças, com uma pe­que­na pla­ta­for­ma, na par­te in­fe­ri­or, pa­ra se apo­i­ar o pei­to do pé. As pe­ças eram de ma­dei­ra de boa qua­li­da­de pa­ra não que­brar. Eram gran­des, por­que tí­nha­mos que pe­gar na par­te su­pe­ri­or de­las com as du­as mãos, com as qua­is as mo­vi­men­tá­va­mos nas pas­sa­das. A gen­te su­bia na­que­la pe­que­na pla­ta­for­ma, on­de se apoi­a­va o pei­to do pé. Pren­dia, a va­ra, os dois de­dos mai­o­res, e ia dan­do os pas­sos – ‘toc, toc, toc’… E an­da­vam-se lon­gas dis­tân­cias sem bo­tar os pés no chão. A gen­te trei­na­va tan­to que se an­da­va, em gran­de par­te da ci­da­de, em ci­ma da­que­las pla­ta­for­mas. Ini­ci­al­men­te, en­tre os de­dos, fa­zi­am mui­tos ca­los. Com o pas­sar do tem­po, o cou­ro ia ca­le­jan­do e en­gros­san­do, a pon­to de não do­er mais. O ca­lo fi­ca­va per­ma­nen­te, mas sem qual­quer do­lo­ri­men­to. Pe­ga­vam-se du­as va­ras lon­gas, mais ou me­nos do ta­ma­nho de uma pes­soa adul­ta. Co­lo­ca­va-se uma ‘pla­ta­for­ma’ em ca­da um, ge­ral­men­te do pé de uma pes­soa adul­ta, en­cai­xa­va-se aque­la va­ra com­pri­da en­tre os dois pri­mei­ros de­dos do pé, e saía-se an­dan­do pe­la ci­da­de, to­do gar­bo­so, sem pi­sar no chão. Ge­ral­men­te, an­da­va-se com ou­tra pes­soa, um co­le­ga. Era um óti­mo di­ver­ti­men­to.

‘Pe­te­ca I’: As ‘pe­te­cas’ são as bo­las de gu­de da­qui. Jo­ga­va-se, tam­bém, com es­sas pe­te­cas pa­ra ga­nhar es­sas pe­que­nas bo­li­nhas. Fa­zia-se um pe­que­no bu­ra­co no chão e, ge­ral­men­te, jo­ga­va-se de dois par­cei­ros. O ob­je­ti­vo con­sis­tia em jo­gar pa­ra den­tro da­que­le bu­ra­co a bo­li­nha do ad­ver­sá­rio. Jo­ga­va-se com o de­do po­le­gar e a bo­li­nha apoi­a­da nos ou­tros dois de­dos, – o in­di­ca­dor e o de­do mé­dio. Ga­nha­va aque­le que co­lo­cas­se den­tro do bu­ra­co a bo­la co­lo­ca­da em jo­go pa­ra ser em­bu­ra­ca­da. Ga­nha­va aque­le que con­se­guis­se co­lo­cá-la den­tro do pe­que­no bu­ra­co.

‘Pe­te­ca II’: Ha­via ou­tro jo­go que se jo­ga­va em du­plas. Era uma pe­que­na bo­la de cou­ro, ou de pa­lha de mi­lho, cheia de ter­ra, e, na par­te su­pe­ri­or, ha­via pe­nas de ga­li­nha, ou de ou­tras aves. De sor­te que, jo­ga­da em di­re­ção ao par­cei­ro, aque­las pe­nas fi­ca­vam sem­pre pa­ra ci­ma, e o fun­do de­la sem­pre pa­ra bai­xo, on­de se ba­tia com a pal­ma da mão e a fa­zia le­van­tar vôo e o com­pa­nhei­ro de jo­go não po­dia dei­xá-la ca­ir no chão. Aque­le que a dei­xas­se ca­ir de seu la­do, per­dia pon­tos. Es­te pe­que­no brin­que­do era tam­bém cha­ma­do de ‘pe­te­ca’

‘Dan­ças’ – Di­ver­ti­men­to de gen­te mais ma­du­ra, de que eu mui­to gos­ta­va: Dan­çar. Foi-me di­fí­cil apren­der. E nem dan­ça­va mui­to bem… As mo­ças não gos­ta­vam de dan­çar com ra­pa­zes que não sa­bi­am dan­çar… Co­mo, en­tão, eu iria apren­der? Lá, na ci­da­de, não ha­via es­co­la de dan­ça. Era di­fí­cil, a si­tu­a­ção. A gen­te ia aos bai­les, uns até não mui­to re­co­men­dá­veis pa­ra mo­ças de fa­mí­lia. Nes­ses bai­les de mu­lhe­res mais ma­du­ras e mais ex­pe­ri­en­tes na vi­da, até eu con­se­guia par. Não era mui­to en­jei­ta­do. Pa­re­ce que aque­las ‘mu­lhe­res da vi­da’ eram mais com­pre­en­sí­veis com a mo­le­ca­da, os apren­di­zes. Mas os ‘bai­les de so­ci­e­da­de’, nas ma­ti­nês, du­ran­te o dia, nas ca­sas de fa­mí­lia, os prin­ci­pi­an­tes eram mais re­jei­ta­dos.

E a coi­sa era até hu­mi­lhan­te, pois Vo­cê pro­cu­ra­va aque­la mo­ça pa­ra dan­çar, e ela des­con­ver­sa­va. Di­zia que já es­tra­va can­sa­da, já ti­nha dan­ça­do bas­tan­te. Gran­de des­cul­pa! Eu sa­bia que é por­que eu não era o par ide­al. Era ‘um per­na du­ra’, ou se­ja, não sa­bia dan­çar. Mui­tas eram cru­éis. Não que­ri­am nem sa­ber de sua de­cep­ção. E as­sim eu ia, aos tran­co e bar­ran­cos, ten­tan­do apren­der a dan­çar. Não de­sis­tia. E, de fes­ta em fes­ta, prin­ci­pal­men­te em fes­tas es­co­la­res, quan­do a ci­da­de se en­chia de mo­ças e ra­pa­zes que es­tu­da­vam fo­ra, as pos­si­bi­li­da­des de dan­çar au­men­ta­vam. E, des­sa for­ma, apren­di al­gu­ma coi­sa. Não di­go que sou um exí­mio dan­ça­ri­no, mas dá pa­ra sa­tis­fa­zer o meu ego. Acho que che­guei ao es­tá­gio de não pas­sar ver­go­nha, em bai­le.

‘O Cur­ru­pio’ – Es­sa brin­ca­dei­ra era mui­to usu­al na me­ni­na­da da­que­la épo­ca. Tan­to os me­ni­nos, quan­to as me­ni­nas.

Aque­le brin­que­do era cons­ti­tu­í­do de uma es­fe­ra, ge­ral­men­te de cas­co de ca­ba­ça, de apro­xi­ma­da­men­te 6 cm de di­â­me­tro. Não ti­nha di­men­são de­fi­ni­da, pa­ra fi­car mais ‘bo­ni­ti­nho’ era to­do ‘den­te­a­do’. No cen­tro, ti­nha dois fu­ros por on­de era in­tro­du­zi­do um cor­dão du­plo, de ta­ma­nho apro­xi­ma­do de 15 a 20 cm. Es­se cor­dão du­plo era co­lo­ca­do nos de­dos po­le­gar e in­di­ca­dor e fle­xio­nan­do com am­bas as mãos, aque­la es­fe­ra gi­ra­va, al­ter­na­da­men­te, da di­rei­ta pa­ra a es­quer­da, e da es­quer­da pa­ra a di­rei­ta. A ve­lo­ci­da­de com que a gen­te gi­ra­va o ‘cur­ru­pio’, fa­zia com que fos­se vis­to co­mo al­go tran­spa­ren­te. E ca­da um ti­nha o seu. Não era jo­go de com­pe­ti­ção. Po­dia-se brin­car até in­di­vi­dual­men­te. E com aque­la brin­ca­dei­ra, de­mons­tra­va-se que éra­mos fe­li­zes. Cri­an­ça que brin­ca é cri­an­ça fe­liz! Ado­les­cen­te, tam­bém!  Ape­sar de já tra­ba­lhar­mos em ca­sa, na­que­la ida­de – dos 11 anos em di­an­te -, es­tu­dá­va­mos e brin­cá­va­mos, ti­po um zu­ni­do, ca­da vez que ro­da­va pa­ra a fren­te, e quan­to vol­ta­va pa­ra trás.

‘Bar­qui­nhos de ta­lo de Bu­ri­ti’ – Fa­lar de tan­tos brin­que­dos e não fa­lar dos ‘bar­qui­nhos de ta­lo de bu­ri­ti’, a gen­te que era ri­bei­ri­nho, e de um be­lo Rio – o Rio Ara­gu­aia – se­ria des­pre­zar uma das di­ver­sões mais tí­pi­cas da­que­la re­gi­ão. Eu não ti­nha mui­to pen­dor pa­ra tra­ba­lhos ma­nu­ais. Con­se­quen­te­men­te, não era gran­de fa­bri­can­te da­que­las em­bar­ca­ções. Ti­nha co­le­gas com mais fa­ci­li­da­de de fa­bri­co. Os bar­cos eram ré­pli­cas das em­bar­ca­ções que por ali apor­ta­vam. Eram os bar­cos de po­pa, – aque­les cu­jos mo­to­res eram ins­ta­la­dos na par­te tra­zei­ra, os mé­di­os e os bar­cos de cen­tro, que eram mui­to mai­o­res. Aque­les com mo­to­res ins­ta­la­dos no cen­tro da em­bar­ca­ção ti­nham até cha­mi­né.

Os ta­los de bu­ri­ti eram des­cas­ca­dos, e aque­la cas­ca ser­via pa­ra o fa­bri­co dos pre­gos, ou se­ja, to­do o ma­te­ri­al em­pre­ga­do era só o ta­lo de bu­ri­ti. E nós ía­mos ao rio e, com um cor­dão amar­ra­do à proa, pu­xá­va­mos aque­las em­bar­ca­ções que pro­du­zi­am uma enor­me on­da. O car­re­ga­men­to da­que­las em­bar­ca­ções era cons­ti­tu­í­do de pe­dras. Fa­zia-se a car­ga com­pa­tí­vel com a sua ca­pa­ci­da­de. E fi­cá­va­mos mui­to tem­po, prin­ci­pal­men­te na épo­ca das se­cas e na­que­les ‘bai­xi­os’ pró­xi­mos às prai­as, na­ve­gan­do com aque­las bo­ni­tas e bem fei­tas em­bar­ca­ções. Al­gu­mas ti­nham até no­me. E quan­do es­tá­va­mos brin­can­do com aque­les bar­qui­nhos, apro­vei­tá­va­mos pa­ra nos re­fres­car na­que­la água cor­ren­te, pois an­dá­va­mos sem­pre pre­pa­ra­dos pa­ra o ba­nho – vi­ví­a­mos, via de re­gra, de cal­ções, que se en­xu­ga­vam no nos­so pró­prio cor­po. E, não ra­ras ve­zes, es­tá­va­mos sem ca­mi­sa. Tí­nha­mos uma pe­le bron­ze­a­da pe­lo Sol, pa­ra não di­zer quei­ma­da e en­car­di­da pe­la cons­tan­te ex­po­si­ção ao Sol e à tem­pe­ra­tu­ra es­cal­dan­te. Mas aque­la vi­da, pa­ra nós, era mui­to nor­mal.

Co­mo aque­le lu­gar é mui­to quen­te, nós – os me­ni­nos, to­má­va­mos vá­rios ba­nhos ao dia, no Rio. Ali­ás, fi­cá­va­mos no Rio por mui­to tem­po, quan­do não es­tá­va­mos es­tu­dan­do ou tra­ba­lhan­do. Era um di­ver­ti­men­to sa­u­dá­vel -, o na­dar, prin­ci­pal­men­te na­que­la re­gi­ão es­cal­dan­te. E des­fru­tá­va­mos mui­to des­sa pos­si­bi­li­da­de, ou me­lhor, des­sa opor­tu­ni­da­de; por is­so, du­ran­te o dia, fi­ca­va-se, ge­ral­men­te, só de cal­ção. E, após o ba­nho, ou mer­gu­lho no Rio, es­te se­ca­va no pró­prio cor­po, não era tro­ca­do. Mes­mo por­que, a qual­quer mo­men­to, es­tá­va­mos nos re­fres­can­do em ou­tro ba­nho.

‘Pes­ca­ri­as’ – Na­que­les idos, o pei­xe era mui­to abun­dan­te no Rio Ara­gu­aia e em ou­tros rios vi­zi­nhos. Mas eu gos­ta­va tan­to de to­mar ba­nho no Rio, que, ao in­vés de pes­car, eu fi­ca­va  era to­man­do ba­nho. Nun­ca fui um bom pes­ca­dor. Quan­do a gen­te ia pes­car jun­tos, eu e o Ze­zi­nho, o ir­mão de ‘Ma­dri­nha’, ele tra­zia uma ‘fi­ei­ra’ gran­de de pei­xe, e eu, uma pe­que­na. Ele era pa­ci­en­te e exí­mio pes­ca­dor, e eu me di­ver­tia com o ba­nho. Acre­di­to mes­mo que era a se­de d’água. Eu, que vi­e­ra lá do Nor­des­te, águas ra­ras e fra­cas, ali me en­can­tei com aque­la abun­dân­cia de água. Eu ad­mi­ra­va aque­le Rio, aque­le mar d’água. Que­ria apro­vei­tar tu­do que po­dia da­que­la ma­ra­vi­lha. E até ho­je ele é um Rio por to­dos ad­mi­ra­do, si­nal de que eu ti­nha ra­zão. E apro­vei­tei bas­tan­te de­le, o tem­po to­do que por lá pas­sei, in­clu­si­ve de su­as ma­ra­vi­lho­sas prai­as, ex­ten­sas a su­mir de vis­ta, so­bre­tu­do nos mes­es de ju­nho a agos­to. Eu fui ape­nas um so­frí­vel pes­ca­dor, e de pei­xes mi­ú­dos. A gen­te, – o pes­ca­dor ama­dor só pes­ca­va de ca­ni­ço, a co­nhe­ci­da va­ra.

‘Ta­ta pa­vão’ – Es­sa brin­ca­dei­ra cons­ti­tu­ía-se do se­guin­te: Fa­zia-se um tra­to en­tre du­as ou mais pes­so­as, e ti­nha um pe­rí­o­do de vi­gên­cia.  Es­se tra­to era as­sim: Ca­so Vo­cê vis­se aque­la pes­soa com quem ti­nha fei­to o pac­to, com al­gu­ma coi­sa na mão, e que aqui­lo lhe des­per­tas­se al­gum de­se­jo de pos­su­ir – via de re­gra, coi­sa de co­mer, e ven­do aque­la ‘ví­ti­ma’ dis­tra­í­da, até, às ve­zes, não se lem­bran­do mais da­que­la com­bi­na­ção, a gen­te ia de man­si­nho, se apro­xi­ma­va da pes­soa e, mui­to ra­pi­da­men­te, sem dar tem­po pa­ra de­fe­sa, di­zia-se ‘ta­ta-pa­vão’, caiu no chão, per­deu a ra­zão’, e, ato con­tí­nuo, ba­tia-lhe na mão pa­ra der­ru­bar no chão aque­la coi­sa de­se­ja­da. E, ca­so a coi­sa co­bi­ça­da caís­se no chão, aqui­lo pas­sa­va a lhe per­ten­cer.

Quan­tas e quan­tas ve­zes Vo­cê es­ta­va, dis­tra­i­da­men­te, co­men­do al­gu­ma coi­sa, tão gos­to­sa de lam­ber os bei­ços, e a gen­te, mui­to sor­ra­tei­ra e ra­pi­da­men­te, che­ga­va e fa­zia aque­la de­cla­ra­ção, e, não ra­ras ve­zes, con­se­guia o seu in­ten­to. Por­que, tam­bém não era mui­to fá­cil pe­gar a pes­soa dis­tra­í­da.  As pes­so­as que par­ti­ci­pa­vam da brin­ca­dei­ra es­ta­vam qua­se sem­pre pre­pa­ra­das pa­ra o ata­que-sur­pre­sa. Co­mia-se o bo­lo ou a fru­ta, mas de olho na pre­sen­ça de al­gu­mas das pes­so­as con­tra­tan­tes. Ca­so a pes­soa não fos­se es­per­ta, não con­se­guia co­mer em paz a gu­lo­sei­ma. E quan­to mais gos­to­so e ra­ro fos­se o fru­to de­se­ja­do, mais es­per­to ti­nha que fi­car quem es­ta­va sa­bo­re­an­do aque­le ace­pi­pe. Ge­ral­men­te, eram bo­los e fru­tas. A gen­te não se im­por­ta­va se caía no chão – mes­mo em se tra­tan­do de bo­los.

Não se ti­nha es­crú­pu­lo da es­per­te­za. Afi­nal de con­tas, era uma brin­ca­dei­ra. E o ele­men­to sur­pre­sa fa­zia par­te da brin­ca­dei­ra, pa­ra al­can­çar o su­ces­so.

E a coi­sa pa­re­ce até que fi­ca­va mais gos­to­sa, quan­do con­se­gui­da da­que­le jei­to, – sub­tra­í­da com sa­ga­ci­da­de.

Ha­via ca­sos em que o per­de­dor não acei­ta­va, pa­ci­fi­ca­men­te, a der­ro­ta, prin­ci­pal­men­te se o bem per­di­do fos­se mui­to pre­ci­o­so – um bo­lo ou ou­tro ali­men­to co­mes­tí­vel, mui­to ape­ti­to­so, e era mo­ti­vo de ‘des­fa­zi­men­to’ do tra­to, ou se­ja, do ‘acor­do’. E ali mes­mo ter­mi­na­va tu­do. Por en­quan­to!… Por­que, de­pois, pas­sa­do aque­le mo­men­to de rai­va, co­me­ça­va-se tu­do de no­vo. E a pes­soa pro­cu­ra­va fi­car ca­da vez mais aten­ta.

‘Os ‘ca­la-bo­cas’ e os ‘pi­ru­li­tos’ – Co­mo qua­se to­da cri­an­ça, eu gos­ta­va mui­to de do­ces, em ge­ral. Além dos que eu co­mia, em ca­sa, ad­qui­ria ou­tros no co­mér­cio co­mo os ‘ca­la-bo­cas’, ou ven­di­do nas ru­as pe­la me­ni­na­da, co­mo o ca­so dos pi­ru­li­tos. Es­tes eram de fa­bri­ca­ção ca­sei­ra.

Aque­les, os ‘ca­la-bo­cas’ eram os que, ho­je, cha­ma­mos de pi­ru­li­tos. Era uma gran­de bo­la pre­sa a um ca­bo, o pa­li­to. Eram mui­to gos­to­sos. E de vá­rios sa­bo­res. Seu ta­ma­nho era tão gran­de que, quan­do co­lo­ca­do na bo­ca, a gen­te fi­ca­va com di­fi­cul­da­de de fa­lar. Daí seu no­me apro­pria­do de ‘ca­la-bo­ca’. Ti­nha a for­ma de um co­co de ‘Ma­ca­ú­ba’ que, tam­bém, a me­ni­na­da usa­va ro­er a pol­pa, co­lo­can­do-o, to­di­nho, na bo­ca, que tam­bém emu­de­cia. Me­ni­no co­me de tu­do!..

Já os pi­ru­li­tos, lá pa­ra nós, eram, na mai­o­ria das ve­zes, de fa­bri­ca­ção do­més­ti­ca. E ti­nham o ta­ma­nho de uns 8 cm apro­xi­ma­da­men­te, e guar­da­vam a for­ma cô­ni­ca, e tam­bém era pre­so a um ca­bo ou pa­li­to. Tam­bém eram de sa­bo­res va­ri­a­dos, e ven­di­dos nas ru­as por cri­an­ças já da ‘mai­or ida­de’, en­tre seus 10 a 12 anos. E ti­nha até um di­to de brin­ca­dei­ra em que se fa­la­va a res­pei­to: ‘Olha o pi­ru­li­to en­ro­la­do no pa­pel, e en­fi­a­do no pa­li­to’. Mas era só uma brin­ca­dei­ra. Eles anun­ci­a­vam a ven­da, mas não ne­ces­sa­ria­men­te des­se jei­to.

‘An­dar de Bi­ci­cle­ta’ – Na­que­les idos, an­da­vam por aque­las ban­das em­pre­sá­rios com de­ze­nas de bi­ci­cle­tas, que per­ma­ne­ci­am pe­las ci­da­des vá­rios mes­es, – bi­ci­cle­tas de alu­guel. Acre­di­to que, por não ter di­nhei­ro pa­ra pa­gar mui­tas ho­ras-au­la, nun­ca apren­di a an­dar de bi­ci­cle­ta por lá, ape­sar de vá­ri­as ten­ta­ti­vas. Mas o tem­po, que cus­ta­va mui­to di­nhei­ro pa­ra mim, não foi o su­fi­ci­en­te pa­ra eu me equi­li­brar na­que­las du­as ro­das. Só vim a apren­der anos de­pois, em Aná­po­lis, nu­ma bi­ci­cle­ta do Li­cí­nio, e que eu po­dia con­tar com to­do o tem­po ne­ces­sá­rio, pa­ra a mi­nha apren­di­za­gem. Era de cor ‘azul cla­ro’, ma­ra­cá ‘Gul­li­ver’. Foi uma sen­sa­ção mui­to boa! Ti­nha até fa­rol, ti­nha dí­na­mo que man­ti­nha a luz (do fa­rol) bem ace­sa. O dí­na­mo era um ti­po de ba­te­ria, que era sem­pre re­car­re­ga­do com o mo­vi­men­to do pneu tra­sei­ro. Uma pe­ça li­ga­va dí­na­mo e pneu.

An­tes de eu dei­xar de vez aque­la ‘ci­da­de ma­ra­vi­lho­sa’, mi­nha ‘ci­da­de-luz’, – pois foi ali que se me abri­ram na men­te, atra­vés de uma pe­que­na ja­ne­li­nha, os ho­ri­zon­tes de uma vi­da me­lhor. Não pos­so dei­xar de re­gis­trar o quan­to Con­cei­ção do Ara­gu­aia fi­cou gra­va­da, de uma ma­nei­ra mui­to po­si­ti­va e in­de­lé­vel, na­que­la mi­nha pas­sa­gem por lá. O quan­to me foi útil a con­vi­vên­cia com aque­la gen­te. Sa­bia que, ali, não era tu­do, mas um bom co­me­ço. Ali, na­que­le fim de mun­do, eu  des­co­bria que o mun­do não fin­da­va ali.

No meu tra­je­to pa­ra Con­cei­ção do Ara­gu­aia, eu pas­sa­ra por du­as ou­tras ci­da­des, bem me­lho­res: Flo­ri­a­no, No meu Es­ta­do, o Pi­auí: e Ca­ro­li­na, no Es­ta­do do Ma­ra­nhão. Es­sas du­as ci­da­des acen­de­ram em mim uma cen­te­lha que iria me ilu­mi­nar por to­da a mi­nha vi­da. En­tão, eu sa­bia, ao che­gar a Con­cei­ção do Ara­gu­aia, que ha­via um mun­do bem mai­or. Bem mais es­pe­ran­ço­so. Ali, era uma ci­da­de pe­que­na. No en­tan­to, a Ma­triz, o Co­lé­gio Edu­can­dá­rio ‘San­ta Ro­sa de Li­ma’, on­de eu es­tu­da­va, e o Co­lé­gio dos ‘Pa­dres Se­cu­la­res’ eram gran­des, até mes­mo des­pro­por­cio­nais pa­ra o lu­gar. Aque­la ci­da­de de­via ter uns 30 quar­tei­rões ape­nas. A ci­da­de de Con­cei­ção do Ara­gu­aia, ape­sar de ser uma ci­da­de pe­que­na, ti­nha seu char­me: Ave­ni­da de pis­ta du­pla, ain­da sem ne­nhum cal­ça­men­to, eu acha­va mui­to gar­bo­sa, com su­as lin­das man­guei­ras, de man­gas co­muns que, quan­do ma­du­ras, eram de um ver­me­lho mui­to lin­do. Aque­le co­lo­ri­do nos agu­ça­va ain­da mais a von­ta­de gu­lo­sa de sa­bo­reá-las. As que mais exis­ti­am, na­que­la re­gi­ão. Es­sa ave­ni­da ia dar no Rio Ara­gu­aia, o ‘Ma­jes­to­so’!

(Li­cí­nio Bar­bo­sa, ad­vo­ga­do cri­mi­na­lis­ta, pro­fes­sor emé­ri­to da UFG, pro­fes­sor ti­tu­lar da PUC-Go­i­ás, mem­bro ti­tu­lar do IAB-Ins­ti­tu­to dos Ad­vo­ga­dos Bra­si­lei­ros-Rio/RJ e do IHGG-Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás, mem­bro efe­ti­vo da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras, Ca­dei­ra 35 – E-mail li­ci­nio­bar­bo­[email protected])