Casa de fazenda

A tra­di­cio­nal ca­sa de fa­zen­da per­mi­te co­nhe­cer mui­to so­bre as ne­ces­si­da­des de seus mo­ra­do­res. As ha­bi­ta­ções cons­tru­í­das no cam­po são, a ri­gor, es­par­ta­nas. A sim­pli­ci­da­de, no en­tan­to, não de­ve ser vis­ta co­mo li­mi­ta­ção. A edi­fi­ca­ção é pen­sa­da de ma­nei­ra a equi­li­brar cus­to, con­for­to e efi­ci­ên­cia. As­sim, a na­tu­re­za rús­ti­ca não po­de ser con­fun­di­da com a pra­ti­ci­da­de exi­gi­da no co­ti­dia­no cai­pi­ra.

As cons­tru­ções de al­ve­na­ria tor­na­ram-se mais fre­quen­tes nos úl­ti­mos 30 anos. São mais re­sis­ten­tes e ofe­re­cem mai­or con­for­to. Por ou­tro la­do, uma lon­ga tra­di­ção de ca­sas im­pro­vi­sa­das tem se per­di­do. Ain­da é pos­sí­vel en­con­trar ta­pe­ras per­den­do o vi­ço an­te no­vas cons­tru­ções, mas são pou­cas as no­vas es­tru­tu­ras er­gui­das à mo­da an­ti­ga.

A ca­sa de fa­zen­da é uma ar­te em ex­tin­ção. Não de­ve ser er­gui­da pró­xi­mo aos cur­sos d´água, nem dis­tan­te de­mais. De­ve ocu­par um ter­re­no pla­no pa­ra evi­tar a ne­ces­si­da­de de ni­ve­la­men­to. Ge­ral­men­te de­ve ocu­par um pon­to que per­mi­ta am­pla vi­são do ter­re­no e on­de se­ja pos­sí­vel plan­tar um po­mar com fru­tas va­ri­a­das – é pre­ci­so que se te­nha pro­du­ção o ano to­do.

Tra­di­cio­nal­men­te, as ca­sas são cons­tru­í­das em re­gi­me de mu­ti­rão, com a par­ti­ci­pa­ção de vi­zi­nhos. O ali­cer­ce ten­de a ser pre­cá­rio em com­pa­ra­ção às edi­fi­ca­ções em al­ve­na­ria. Ba­si­ca­men­te, a es­tru­tu­ra cen­tral cos­tu­ma a ser as co­lu­nas que dão sus­ten­ta­ção à co­ber­tu­ra. Ge­ral­men­te, uma ma­dei­ra es­pes­sa e re­sis­ten­te, co­mo aro­ei­ra, ser­ve co­mo for­qui­lha pa­ra sus­ten­tar o ei­xo do te­lha­do – que po­de ser tan­to te­lhas co­mo fo­lhas de bu­ri­ti en­tre­la­ça­das por meio de uma téc­ni­ca in­dí­ge­na mui­to an­ti­ga.

Com a es­tru­tu­ra do te­lha­do pron­ta, se­me­lhan­te a um ran­cho, as pa­re­des são er­gui­das. Uti­li­za-se ge­ral­men­te tai­pa ou ado­be. Nem sem­pre há dis­po­ni­bi­li­da­de de ar­gi­la pa­ra as pa­re­des. Nes­se ca­so, uti­li­za-se tá­bu­as de ma­dei­ra ajus­ta­das. O pi­so de­ve ser so­ca­do in­sis­ten­te­men­te com pe­dras ou to­cos pa­ra dei­xa-lo com­pac­to. Is­so ate­nua a po­ei­ra e re­duz pro­ble­mas de en­xur­ra­da nos pe­rí­o­dos de chu­va.

Um de­ta­lhe im­por­tan­te: as li­mi­ta­ções sa­ni­tá­rias exi­gi­am que os ba­nhei­ros fos­sem cons­tru­í­dos no la­do ex­ter­no. Não pas­sa­va de uma ca­si­nha, dis­tan­te em mé­dia uns 15 ou 20 me­tros da mo­ra­dia. O pi­so, de ma­dei­ra, ti­nha um bu­ra­co, ge­ral­men­te em for­ma­to tri­an­gu­lar, sob o qual se ca­va­va um bu­ra­co. Da­va-se pre­fe­rên­cia pa­ra fos­sas em lo­ca­is mais al­tos e dis­tan­tes do po­ço d’água.

O fo­gão, a le­nha, era obri­ga­to­ri­a­men­te cons­tru­í­do den­tro das ca­sas. Há du­pla ra­zão pa­ra is­so, além da pra­ti­ci­da­de de não se co­zi­nhar ao ven­to. O for­no, du­ran­te a noi­te, afas­ta­va mu­ri­ço­cas e per­ni­lon­gos por cau­sa da fu­ma­ça. O ca­lor exa­la­do era um bô­nus im­por­tan­te pa­ra os pe­rí­o­dos de frio ou chu­va. Per­mi­tia que to­da a cons­tru­ção fi­cas­se aque­ci­da e re­du­zis­se o des­con­for­to tér­mi­co do in­ver­no.

Boa par­te das ca­mas era ba­si­ca­men­te um ji­rau mon­ta­do com for­qui­lhas. Em sua au­sên­cia, dor­mia-se em re­des de al­go­dão cru, cu­ja con­fec­ção po­de­ria con­su­mir até uma se­ma­na. O te­ar pa­ra pro­du­ção de te­ci­do ocu­pa­va boa par­te do tem­po das mu­lhe­res. Quan­do não es­ta­vam na ro­ça ou co­zi­nhan­do, elas pro­du­zi­am pra­ti­ca­men­te to­do o en­xo­val da ca­sa.

Pa­lhas de mi­lho se­cas eram ar­ma­ze­na­das ao lon­go do ano pa­ra ser­vi­rem co­mo en­chi­men­to de col­chão. Pa­ra os tra­ves­sei­ros, o se­gre­do era man­dar a me­ni­na­da pro­cu­rar plu­ma de pai­nei­ra. As co­ber­tas de al­go­dão gros­so per­mi­ti­am um mí­ni­mo de con­for­to nas frá­geis ca­mas de ji­rau.

Quan­do me­ni­no, fi­ca­va mui­to im­pres­sio­na­do so­bre a his­tó­ria de ca­sas de fa­zen­da mal as­som­bra­das. Era mui­to co­mum ou­vir fa­lar de al­mas pe­na­das va­gan­do pe­los cô­mo­dos ou mes­mo ou­vir o la­men­to dos mor­tos que ali vi­ve­ram. Nós, cri­an­ças, fi­cá­va­mos ater­ro­ri­za­dos com es­ses re­la­tos. Um dia, as­sus­ta­do, per­gun­tei pa­ra meu pai se era ver­da­de. Ele, ar­qui­te­to por for­ma­ção, foi di­dá­ti­co:

– Não tem na­da dis­so. Ca­sas an­ti­gas ten­dem a es­ta­lar quan­do se faz mui­to frio ou a umi­da­de es­tá bai­xa. Por is­so, o som lem­bra que há al­guém va­gan­do pe­la ca­sa.

– E os la­men­tos dos mor­tos?

– Bo­ba­gem. O ven­to frio, ao pas­sar pe­las fres­tas de ma­dei­ra, pro­duz um si­bi­lo se­me­lhan­te a um as­so­vio.

Na­da co­mo a sa­be­do­ria do pai da gen­te pa­ra nos con­for­tar. O pro­ble­ma é des­co­brir is­so de­pois de adul­to…

(Vic­tor Hu­go Lo­pes, jor­na­lis­ta)