Confraria dos infelizes

Que­rer ser ex­plo­ra­dor nas ilhas Fi­ji se­ria dar uma de re­tar­da­tá­rio In­di­a­na Jo­nes – as­sim aven­tu­ran­do-se em sus­pen­der a in­sa­ni­da­de do fre­né­ti­co mo­vi­men­to do ani­mal hu­ma­no ru­mo à des­tru­i­ção de si pró­prio e das fon­tes pro­ve­do­ras de vi­da. Ou quem sa­be se­ria uma ten­ta­ti­va de re­en­con­trar a ex­tin­ta pu­re­za que nos lu­ga­res in­to­ca­dos da na­tu­re­za ain­da pos­sa exis­tir.

Tal­vez não se­ja mais pos­sí­vel, nem sen­do mui­to so­nha­do­res, dei­xar de ser trá­gi­cos ato­res de um re­a­lity-show do qual não pos­sa­mos nos de­mi­tir. Co­mo no fil­me O show de Tru­man, o ca­so ver­da­de da vi­da ver­ti­gi­no­sa e va­zia em que vi­ve­mos. Pa­ra Ez­ra Pound, um ho­mem que­ren­do es­cre­ver o me­lhor po­e­ma po­de­ria fa­ze-lo ao re­ti­rar-se em uma fa­zen­da so­li­tá­ria. Coi­sa im­pos­sí­vel de se ter, uma vez sa­ben­do-se que não há so­li­dão pos­sí­vel on­de ha­ja uma an­te­na de te­vê, e um apa­re­lho li­ga­do.

Ho­je um po­e­ta de­ve se con­ten­tar em ape­nas so­bre­vi­ver, nas me­ga­ló­po­les tre­pi­dan­tes – só ne­las, vi­ven­do no ris­co de um tra­pe­zis­ta que man­dou ti­rar a re­de de pro­te­ção, po­de­mos fa­zer o po­e­ma da nos­sa vi­da – ou da nos­sa mor­te, a nos es­prei­tar, em ca­da es­qui­na, po­den­do che­gar do mo­do mais im­pre­vis­to. Na me­lhor das hi­pó­tes­es, po­de­rá o po­e­ta vi­ven­ciar a ur­ba­ni­za­ção de sua mor­te ver­ti­gi­no­sa.

Ci­da­des são co­mo as mu­lhe­res: as que mais nos fas­ci­nam, por se­rem des­co­nhe­ci­das, são as mais pe­ri­go­sas. Pois há de­sas­tres tão ter­rí­veis que se vê no lu­cro quem so­freu ower­buck. Ou­tras vi­a­gens são tão trá­gi­cas que se­quer dei­xa ca­dá­ve­res em seu ras­tro de des­tru­i­ção. Des­pe­da­ça­das, a va­gar en­tre as on­das do vas­to oce­a­no, os cor­pos são en­go­li­dos pe­las va­gas, rou­ban­do to­das as es­pe­ran­ças dos que fi­ca­ram cho­ran­do. Não têm ao me­nos o oblí­vio do cor­po no ca­lor da ter­ra, re­ve­lan­do aos que fi­ca­ram o quan­to so­mos frá­geis.

Tu­do não co­nhe­ci­do tem gos­to de es­tru­me a quem tem na bo­ca o sal do cos­tu­me. Quan­to ao me­do, mi­nis­tra-lo e so­frê-lo é uma for­ma se­gu­ra de mor­rer mais ce­do. Com fre­qüên­cia re­ce­bo con­vi­tes de in­fe­li­zes crô­ni­cos pa­ra in­gres­sar no clu­be se­le­to de sua mi­li­tân­cia com­pul­si­va. Nem me dou ao tra­ba­lho de abrir as cor­res­pon­dên­cias. Eles que fi­quem com a pom­pa e a cir­cun­stân­cia de seus pa­le­tós en­go­ma­dos. Deus não jo­ga da­dos a es­mo, pre­fi­ro ser fe­liz com meus co­mi­gos, nos jar­dins se­cre­tos de mim mes­mo.

E di­go não, não que­ro par­ti­ci­par do fo­go-fá­tuo de seus jo­gos egó­i­cos. Re­lem­bro en­tão os ver­sos de Ra­ul Sei­xas, ma­lu­que­te be­le­za: “Eu di­go não/mui­to obri­ga­do/can­sei de des­mai­ar no sa­lão/mui­to obri­ga­do/eu já es­tou ca­le­ja­do/não que­ro vi­a­jar na con­tra-mão”. Com mi­ra ou com má pon­ta­ria, acer­tan­do ou er­ran­do na ri­ma, mes­mo ri­man­do amor e dor – es­tar vi­vo no de­se­jo, na fo­guei­ra da pai­xão, é a úni­ca so­lu­ção.

(Bra­si­gó­is Fe­lí­cio, es­cri­tor e jor­na­lis­ta.Ocu­pa a ca­dei­ra 25 da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras)