De frente com a onça e sem espingarda

É pos­sí­vel que a no­va ge­ra­ção, já acos­tu­ma­da com a pre­sen­ça de me­tra­lha­do­ras au­to­má­ti­cas, pis­to­la .40 e até ar­ti­lha­ria ca­paz de der­ru­bar avi­ões, se­quer te­nha no­ção do que se­ja uma es­pin­gar­da. Tem­pos idos, era uma ar­ma de de­fe­sa dos ca­bo­clos e que po­dia até ne­gar fo­go na ho­ra de ati­rar nu­ma on­ça.

Foi só pa­ra ex­pli­car, a his­tó­ria na ver­da­de é ou­tra. Re­cen­te­men­te, nu­ma des­sas pa­ra­das obri­ga­tó­ri­as no so­frí­vel ae­ro­por­to agas­ta­do no cen­tro de São Pau­lo, ter­mi­nei por sen­tar ao la­do de Jo­ão Pe­dro Sté­di­le, que, so­zi­nho, tra­ça­va um com­bi­na­do de sus­hi e sas­hi­mi, to­man­do um cá­li­ce de vi­nho tin­to.

Se­re­no co­mo um mon­ge ti­be­ta­no, sor­riu ge­ne­ro­so, de­mons­tran­do re­cep­ti­vi­da­de pa­ra uma apro­xi­ma­ção. Co­mo te­nho oje­ri­za por ca­fa­jes­tes as­su­mi­dos, res­pi­rei fun­do ar­ran­can­do uma ver­go­nho­sa fra­se: “ O se­nhor é o che­fão do MST não é mes­mo? Ele res­pon­deu num tom irô­ni­co que au­men­tou mi­nha de­son­ra in­ter­na: “ Se qui­ser cha­mar as­sim, po­de ser. Sou ape­nas um dos re­pre­sen­tan­tes do mo­vi­men­to!

Dei uma sa­cu­di­da no ego e sa­pe­quei: “ O se­nhor não era pa­ra es­tar na mar­cha a pé que se­gue pa­ra Bra­sí­lia?” A res­pos­ta foi cur­ta: “Era, mas co­mo per­ce­be es­tou aqui.”

Foi o su­fi­ci­en­te. Que ódio. Co­mo po­de um jor­na­lis­ta, ve­te­ra­no co­mo eu, se me­ter nu­ma con­ver­sa tão tri­vi­al e pu­e­ril com o ca­po de uma qua­dri­lha? Sa­bem o que fiz? Fui ao ba­nhei­ro.

O mai­or tri­un­fo foi não vo­mi­tar. Não o ofen­di, nem ten­tei ti­rar uma en­tre­vis­ta apro­vei­tá­vel. Mui­to me­nos o xin­guei com to­dos os pa­la­vrões do meu re­per­tó­rio. Fui sal­vo pe­lo au­to­fa­lan­te que cha­mou o meu voo e aca­bei sen­ta­do na pol­tro­na sem ter co­ra­gem de olhar no es­pe­lho.

O epi­só­dio, que até pre­fe­ri­ria es­que­cer, me veio à to­na quan­do re­ce­bi, pe­la in­ter­net on­tem, uma fo­to de Sté­di­le sen­ta­do con­for­ta­vel­men­te nu­ma pol­tro­na de ae­ro­por­to es­pe­ran­do seu lu­gar num ja­to de car­rei­ra, en­quan­to mi­se­rá­veis do MST so­fri­am a amar­gu­ra de ir, de no­vo, a Bra­sí­lia em ôni­bus fe­do­ren­tos co­men­do ovo fri­to ge­la­do e dor­min­do em ten­das im­pro­vi­sa­das.

Fi­co ima­gi­nan­do… O que faz es­sa gen­te ain­da acre­di­tar nes­se ex­plo­ra­dor ir­res­pon­sá­vel? Um ho­mem tão in­dig­no que, en­tre ou­tras pro­e­zas, in­ven­tou a gre­ve de fo­me ter­cei­ri­za­da. No du­ro, que­ria ver ele fa­zer al­gum es­for­ço.

Ao que me cons­ta, não mo­veu um de­do se­quer pa­ra aju­dar a le­gi­ão de men­di­gos am­bu­lan­tes que fo­gem da Ve­ne­zu­e­la. Ain­da on­tem, es­ta­va to­do fa­cei­ro de­fen­den­do o di­ta­dor Ma­du­ro.

Se en­con­trar com o sa­cri­pan­ta de no­vo, pro­me­to não con­ter a ân­sia, en­fio até o de­do na go­e­la e vo­mi­to. Ne­le? É uma ideia. Boa por si­nal.

(Ro­senwal Fer­rei­ra, jor­na­lis­ta)