Do avesso

Há di­as em que eu te­nho cer­te­za: co­nhe­ço-me. Daí eu dur­mo e, quan­do acor­do, es­tou do aves­so. Ca­da vez em uma par­te di­fe­ren­te de mim mes­mo.

É nes­ses di­as em que eu não sou eu, sem dei­xar de ser eu mes­mo, que me pe­go ou­vin­do aque­la mú­si­ca que es­tá na playlist há tem­pos, mas que eu sem­pre re­cu­sa­va ou­vir – te­rá si­do in­di­ca­ção de al­guém? – e des­cu­bro que é re­al­men­te boa. Tam­bém nes­ses di­as, sur­pre­en­do-me emo­cio­na­do com aque­le be­lo po­e­ma que enal­te­ce a pá­tria, mas que foi es­cri­to no exí­lio do au­tor.

Ou­tro dia, es­tan­do em um des­ses di­as, re­sol­vi as­sis­tir a um fil­me num des­ses ci­ne­mas de rua. As­sim mes­mo, sem qual­quer pla­ne­ja­men­to, sem pre­ten­são de ver aque­le di­re­tor pre­mi­a­do ou o ator do mo­men­to. Foi li­ber­ta­dor!

Eu que ge­ral­men­te vi­vo sob a cus­tó­dia des­se deus de pul­so, ig­no­rei o re­ló­gio por al­gum tem­po e foi co­mo se re­ce­bes­se uma car­ta de al­for­ria pós-mo­der­na. Pou­cas coi­sas são tão pra­ze­ro­sas quan­to sen­tir o ven­to no­tur­no lhe pas­se­an­do pe­lo ros­to quan­do vo­cê sai da sa­la do ci­ne­ma de­pois de um bom fil­me di­re­to na rua e, se pos­sí­vel, sem o re­ló­gio lhe atan­do o bra­ço e ar­ras­tan­do-lhe pa­ra a pres­sa da vi­da.

Quan­do che­guei em ca­sa, re­sol­vi bur­lar a di­e­ta nos­sa de ca­da dia – a gen­te ar­ru­ma tan­ta ca­deia pra si mes­mo – e fiz es­pa­gue­te com al­môn­de­gas. Co­mi fei­to um va­ga­bun­do sem da­ma! No dia se­guin­te eu vol­ta­ria à mi­nha guer­ra ro­ti­nei­ra con­tra a ba­lan­ça, é cla­ro, pois pre­ci­so per­der uma to­ne­la­da e meia pa­ra atin­gir o pe­so ide­al, co­mo meu per­so­nal thril­ler, leia-se per­so­nal trai­ner, gen­til­men­te me dis­se na úl­ti­ma ses­são-tor­tu­ra.

Mas eu des­co­bri que em di­as as­sim, em que eu não sou eu sem dei­xar de ser pro­pri­a­men­te eu mes­mo, cos­tu­mo ser uma pes­soa me­lhor. É com­pre­en­sí­vel que pos­sa co­mo sen­do um dis­cur­so dis­cre­pan­te, que dis­tor­ce a re­a­li­da­de… Eu, por ou­tro la­do, cos­tu­mo cha­mar de es­pon­ta­ne­i­da­de! É cla­ro que es­te é um ter­mo qua­se em de­su­so pe­la mai­o­ria das pes­so­as, um con­cei­to pou­co con­ven­cio­nal atu­al­men­te, por­que, in­fe­liz­men­te, nos con­si­de­ra­mos tão mo­der­nos que es­ta­mos nos tor­nan­do ro­bó­ti­cos.

A boa no­tí­cia é que, se pro­cu­rar­mos bem, se­rá qua­se im­pos­sí­vel que exis­ta al­guém que se co­nhe­ça tão bem, do la­do di­rei­to ou do la­do aves­so, a pon­to de não ha­ver mais na­da de iné­di­to den­tro de si pa­ra ser des­co­ber­to. E se hou­ver, de­ve ser uma vi­da me­di­o­cre­men­te cha­ta. A gen­te é mais gen­te quan­do se per­mi­te.

(Raí Al­mei­da, es­tu­dan­te)