É tarde e eu estou ficando longe

Lá pe­las tan­tas, ris­quei a bom­bi­nha ju­ni­na no fós­fo­ro e a jo­guei por bai­xo das ca­mas ao lon­go do imen­so dor­mi­tó­rio dos ga­ro­tos, quan­do dor­mi­am, no Gi­ná­sio An­chi­e­ta; dei­tei-me e fi­quei qui­e­ti­nho, dor­min­do tal co­mo um be­bê, após o min­gau, ino­cen­te. De­vi­do ao si­lên­cio da noi­te, o ar­te­fa­to pro­vo­cou um ba­ru­lho in­ten­so, acor­dan­do alu­nos e pa­dres. Al­guns me­ni­nos cho­ra­ram de rai­va, de sus­to e por te­rem si­do des­per­ta­dos àque­la ho­ra.

– Quem fez is­so? Foi a voz to­ni­tru­an­te do Seu Ed­gar, um dos no­vi­ços do Co­lé­gio.

– !?… O si­lên­cio era tal que, se caís­se um fio de ca­be­lo no as­so­a­lho, pro­vo­ca­ria o som de uma es­pa­da ao chão.

– Al­guém, fa­le! Bra­dou o pa­dre. Pen­sei, “não te­ria gra­ça se eu con­tas­se, fi­ca co­mo es­tá”. E as­sim fi­cou. Mas al­guns mo­le­ques de­mo­ra­ram a dor­mir de­vi­do ao sim­ples des­per­tar ines­pe­ra­do. Ou ao sus­to.

Só que na noi­te an­te­ri­or eu ti­nha co­me­ti­do ou­tro pe­ca­do. Por vol­ta das vin­te ho­ras os pa­dres nos pu­se­ram a dor­mir, mais ce­do. Eu não gos­tei. Não, por­que a vi­da to­da eu ti­ve pro­ble­ma pra pe­gar no so­no. En­tão, en­quan­to as cen­to e tan­tas ove­lhas do Seu Ed­gar Poss dor­mi­am, e ele tam­bém, eu sen­ta­va no pei­to­ril da ja­ne­la e fi­ca­va ob­ser­van­do a na­tu­re­za du­ran­te a noi­te. Era bom. Sen­tia-me cal­mo e fe­liz. Per­ma­ne­cia ali ou­vin­do os gri­los e ru­í­dos da noi­te, olhan­do o lu­ar.

“Se­rá por que os pa­dres nos pu­se­ram a dor­mir mais ce­do?” À mi­nha in­da­ga­ção men­tal, veio a res­pos­ta na ho­ra. Da ja­ne­la, vi as ga­ro­tas do “Co­lé­gio Au­xi­li­um”, de Lu­zi­â­nia, en­trar de fi­la, sem o mí­ni­mo ar­ru­í­no, ao re­fei­tó­rio do nos­so co­lé­gio. Elas fo­ram as­sis­tir ao fil­me que o Pa­dre Ja­nu­á­rio pro­je­ta­ria pa­ra elas. Na ho­ra im­pro­vi­sei uma “Te­re­sa” com meu len­çol e dos meus ir­mãos e a jo­guei ja­ne­la abai­xo, amar­ran­do a pon­ta na ca­be­cei­ra da mi­nha ca­ma. Des­ci por ali, achan­do tu­do “be­le­za”. Mas, de re­pen­te, to­dos os ga­ro­tos do meu dor­mi­tó­rio es­ta­vam ro­de­an­do as me­ni­nas que re­ce­bi­am nos­sos bei­jos e abra­ços. Olhei de on­de vi­nha aque­la tur­ma de mo­le­ques: to­dos pi­sa­ram na mi­nha ca­ma e des­ce­ram pe­los meus len­çóis. “Que la­mei­ro de­ve es­tar meu “ber­ço”!” Con­cluí.

Eu pen­sa­va na­qui­lo tu­do e mais o ca­so da bom­bi­nha e me con­de­na­va co­mo um “es­tra­ga pra­zer” e que, por is­so, de­via me con­fes­sar. No pró­xi­mo do­min­go o Pa­dre Con­se­lhei­ro ver­sou no ser­mão so­bre as mal­da­des ocul­tas e si­len­cio­sas que “nós pen­sa­mos que não es­ta­rem sen­do vis­tas, en­ga­no! Deus nos vê e sa­be de tu­do”. E eu pen­sa­va ain­da: “Co­mo Deus vai ver to­do mun­do a to­da ho­ra? Tem jei­to não! A me­nos que Ele fos­se um uni­ver­so de es­pí­ri­tos nos vi­gi­an­do, ou só se hou­ves­se um re­gis­tra­dor ocul­to em nós!” E a in­tu­i­ção: “a Con­sci­ên­cia” Uu­uh! Es­tre­me­ci to­do ao me lem­brar dis­so.

Um dia o Pa­dre Con­se­lhei­ro me fa­lou: “– Faz tem­po que vo­cê não se con­fes­sa, hein, fi­lho?” Pen­sei e dis­se a ele: “– Seu pa­dre, fa­ça­mos um tra­to: eu não con­fes­so, mas, em com­pen­sa­ção, não con­to seus pe­ca­dos pra nin­guém”! Ele se exal­tou e dis­se: “ ––Mas eu não te­nho pe­ca­do!” E eu: “– Li no li­vro do Seu Ed­son que Je­sus fa­lou: quem não ti­ver pe­ca­do, que ati­re a pri­mei­ra pe­dra! O se­nhor sa­be quan­tos ati­ra­ram a pe­dra?” O sa­cer­do­te fi­cou ca­la­do, bai­xou a fron­te com os de­dos nos lá­bi­os e saiu. Sem di­zer na­da.

Acho que “me voy”, gen­te. É tar­de e eu es­tou fi­can­do lon­ge. Até mais?

(Iron Jun­quei­ra, es­cri­tor)