Enganosa natureza: o sertanejo, embora crédulo e servil, pode ser um monstro

Quem me lê se­ma­nal­men­te e to­ma co­nhe­ci­men­to de cau­sos e pas­sa­gens ocor­ri­das no ser­tão to­can­ti­nen­se, já for­mou uma con­cep­ção do ser­ta­ne­jo: cré­du­lo, sub­ser­vi­en­te, hu­mil­de. Quan­do se fa­la em Ca­mi­lo Ca­ne­la, Ma­ria Se­gu­ra­da, An­to­nhão Pé-de-Jan­ta, for­ma-se um ju­í­zo apa­ren­te­men­te per­fei­to do nos­so ho­mem do ma­to.

En­tre­tan­to, apres­so-me em adi­an­tar uma ou­tra fa­ce­ta que vem com­ple­tar o ser­ta­ne­jo, o cré­du­lo, o su­per­sti­ci­o­so e in­gê­nuo ba­ri­ru: sua cru­e­za, sua na­tu­re­za mal­va­da com os ani­mais, pra­ti­can­do atos pa­ra nós con­si­de­ra­dos de ex­tre­ma bar­ba­ri­da­de.  Não que se­ja de sua ín­do­le fa­zer o mal; é mui­to mais uma es­pé­cie de ins­tin­to de so­bre­vi­vên­cia num ser­tão on­de ele di­vi­de com a fau­na o sus­ten­to da fa­mí­lia.

É co­mum, co­mu­nís­si­mo ver-se a des­tru­i­ção de ni­nhos de pás­sa­ros pe­los me­ni­nos ser­ta­ne­jos.  No tem­po do plan­tio, de pa­ri­ção do ar­roz e da co­lhei­ta, o ro­cei­ro in­cum­be um dos me­ni­nos de vi­gi­ar a ro­ça, de bo­do­que e ba­la­dei­ra em pu­nho, es­pi­an­do – e se pos­sí­vel ma­tan­do – ro­li­nhas fo­go-apa­gou, ma­ri­ta­cas, pe­ri­qui­tos o pás­sa­ros-pre­tos, a fim de não da­rem pre­ju­í­zo na ro­ça.  Os ni­nhos des­ses pás­sa­ros, quan­do en­con­tra­dos, são su­ma­ri­a­men­te quei­ma­dos e os fi­lho­tes mor­tos, co­mo es­pé­cie de fa­xi­na an­ti­e­co­ló­gi­ca.

Cer­ta oca­si­ão – is­to, há um ban­do de anos – es­tan­do na fa­zen­da, um dos va­quei­ros, por no­me Car­los de Ma­da­le­na, an­dou ati­ran­do nu­mas gua­ri­bas que (di­zen­do ele) ame­a­ça­vam a ro­ça de mi­lho, quan­do se sa­be que a gua­ri­ba é uma na­ção de sí­mio que não dá pre­ju­í­zo, pois só co­me fru­ta do ma­to.  E num ra­ro aca­so, a gua­ri­ba fe­ri­da dei­xou es­ca­par o fi­lho­te que car­re­ga­va na ca­cun­da.  Eu es­ta­va por per­to e de­ci­di le­var o ma­ca­qui­nho pa­ra ca­sa.  Era um ani­mal­zi­nho es­per­to, de na­tu­re­za man­sa, pois, mal saí­ra de seu “ha­bi­tat”, já es­ta­va su­bin­do-me aos om­bros e apa­nhan­do res­tos de co­mi­da em mi­nha não.  Cri­a­do em ca­sa, se­gu­ra­men­te o ma­ca­qui­nho iria tor­nar-se um ani­mal de es­ti­ma­ção, com a van­ta­gem de di­ver­tir-nos com as pre­se­pa­das de na­tu­ral equi­li­bris­ta, um exí­mio as­so­bia­dor e cri­a­dor de inu­si­ta­das si­tu­a­ções, com su­as ga­ti­mô­ni­as.

Pois bem, au­sen­tan­do-me por um dia pa­ra pes­car na bei­ra do Pal­mei­ras, ao re­tor­nar não vi mais o ma­ca­qui­nho que já co­me­ça­ra a es­ti­mar e que pa­re­cia já co­nhe­cer-me.  Pro­cu­ran­do por ele, sou­be que o me­ni­no do va­quei­ro o ma­ta­ra com uma pau­la­da e o jo­ga­ra num bu­ra­co de cu­pim.  Fui in­da­gar a ra­zão da­que­la mal­va­de­za.  E ele, co­mo se ti­ves­se fei­to uma van­ta­jo­na des­te ta­ma­nho, fa­lou ape­nas que o ma­ta­ra por­que os ma­ca­cos, gua­ri­bas e bu­gi­os são da­na­dos pra dar pre­ju­í­zo às ro­ças, e quan­do ele cres­ces­se iria dar pre­ju­í­zo tam­bém. Inú­til ar­gu­men­tar.

As­sim, o ser­ta­ne­jo não ti­tu­beia em des­tru­ir es­ses ani­mais, ti­dos por no­ci­vos, no seu cur­to mo­do de ver.

Ou­vi con­tar – e não bo­to pé na pa­re­de pra de­sa­cre­di­tar – que nas ro­de­an­ças da nos­sa fa­zen­da um ca­ma­ra­da pos­su­ía uma ca­chor­ra co­me­dei­ra de ovo.  Co­mo no ma­to o ser­ta­ne­jo di­vi­de sua cri­a­ção de ga­li­nhas com as ra­po­sas, que as co­mem, e os tei­ús, que aca­bam com os ovos, é in­con­ce­bí­vel que tam­bém um ani­mal de den­tro de ca­sa tam­bém be­lis­que sua par­ce­la.  Mas co­mo o sus­ten­to é pre­cá­rio – o de­co­mer é es­cas­so e mal­men­te dá pros ra­ci­o­nais – ca­chor­ros e ga­tos tra­tam de bus­car seu sus­ten­to de qual­quer jei­to: é a car­ni­ça, quan­do dis­pu­tam com os uru­bus um na­co de car­ne pu­tre­fa­ta; é o res­to de ma­ta­lo­ta­gem, quan­do se sa­cri­fi­ca uma rês pa­ra ter car­ne sa­dia; é o ni­nho da ga­li­nha que bo­ta no ma­to, pois a in­do­lên­cia do ser­ta­ne­jo não lhe abre os olhos pa­ra a ne­ces­si­da­de de cons­tru­ir pe­lo me­nos um cer­ca­do pa­ra li­vrar as ga­li­nhas de um even­tual ata­que no­tur­no de bi­cho do ma­to.

O su­mi­ço dos ovos es­ta­va sen­do de­bi­ta­do a es­ses bi­chos, até que um dia fla­gra­ram a ca­chor­ra ma­gre­la co­men­do ovos no ni­nho.

Aí, en­trou em ação o ins­tin­to mal­va­do do ser­ta­ne­jo.  Não ba­teu na ca­chor­ra, se­quer ra­lhou com ela, cha­man­do-a com um es­ta­lar de de­dos, vin­do ela, aba­nan­do o ra­bo pa­ra ro­çar nas per­nas de seu do­no.  Es­te fi­cou fa­zen­do-lhe fes­ta, en­quan­to a ca­chor­ri­nha dei­ta­va e ro­la­va de sa­tis­fa­ção, usu­fru­in­do da­que­les ca­ri­nhos tem­po­rões.

En­quan­to ele brin­ca­va com ela, co­mo se apro­van­do sua ir­ra­ci­o­nal ação no ni­nho atrás da moi­ta do quin­tal, na trem­pe fu­me­ga­va a cho­co­la­tei­ra, fer­ven­do um ovo.  E quan­do o bor­bu­lhar da água ex­pul­sa­va res­pin­gos fo­ra da va­si­lha, ele pe­gou uma co­lher, ti­rou o ovo, abriu a bo­ca da ca­chor­ri­nha, que lhe tran­ça­va nas per­nas ino­cen­te, e jo­gou lá no fun­do o ovo quen­te, não sem an­tes se­gu­rar com for­ça o fo­ci­nho da mi­se­rá­vel ca­de­la, a fim de que não cus­pis­se fo­ra o ovo com sa­bor de bra­sa.

Se­gun­do ele, era pa­ra a ca­chor­ri­nha nun­ca mais co­mer ovo.  De fa­to, o pe­que­no e fi­ei ani­mal ja­mais vol­tou a co­mer ovo, pois da­li a pou­cos di­as, sem­pre ge­me­bun­da e cor­tan­do o co­ra­ção da gen­te, mor­reu de fo­me, pois as quei­ma­du­ras da bo­ca e de gar­gan­ta não dei­xa­ram mais nem be­ber água.

(Li­be­ra­to Pó­voa, de­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do. li­be­ra­to­po­[email protected])