Escolhas

Mu­lhe­res não são tão nos­tál­gi­cas, a mai­or pri­são e me­mó­ria é da­qui­lo que po­de­ria ter si­do. Re­u­ni­das as ami­gas – e no fim só so­bra­rão elas, já que os ho­mens mor­rem pri­mei­ro – a pri­mei­ra re­ve­la que ele vem vi­si­tá-la es­sa noi­te. Um tur­bi­lhão de sen­ti­men­tos ex­plo­de, já que to­das co­nhe­cem a his­tó­ria em seus mais ín­ti­mos por­me­no­res. “Every ti­me you touch me I be­co­me a he­ro… When you tell me that you lo­ve me.”

Se­ria na­que­le dia em que a cha­mou pa­ra na­dar se­gun­da fei­ra à noi­te e ela não foi? Ou en­tão aque­le ou­tro que con­vi­dou sua ami­ga pa­ra pas­se­ar em Cam­pos do Jor­dão e ela re­cu­sou com me­do da de­sa­pro­va­ção dos pa­is? Quan­tas opor­tu­ni­da­des fo­ram per­di­das em pa­la­vras e não trans­for­ma­das em atos? “If you ne­ed me call me no mat­ter whe­re you are. No mat­ter how far don’t worry baby. Just call my na­me. I’ll be the­re in a hurry… Ain’t no moun­tain high enough.”

As per­gun­tas se su­ce­dem e ca­da uma tem uma his­tó­ria di­fe­ren­te de re­cu­sa e fu­ga. Des­fi­am-se ho­mens ma­ra­vi­lho­sos, do­ces, com­pre­en­si­vos, ob­via­men­te to­dos ide­a­li­za­dos. On­de ape­nas um bei­jo já se po­de ima­gi­nar ca­sa­da e com dois fi­lhos lin­dos… “You to­ok a mystery and ma­de me want it. You got a pe­des­tal and put me on it. You ma­de me lo­ve you out of fe­e­ling no­thing…Chain re­ac­ti­on.”

O mais pal­pá­vel é aque­le que me­xe sem ex­pli­ca­ção al­gu­ma. Não é o mais bo­ni­to, nem de cor­po nem de ros­to. Mas co­mo­ve. Le­va a ar­re­pi­os e fan­ta­si­as – es­sas sim – nun­ca de­cla­ra­das. “Up­si­de down. Boy, you turn me. In­si­de out. And round and round… Up­si­de down.” Por que ele a vi­si­ta­ria na­que­la noi­te, ago­ra ela já de meia ida­de, com os ca­be­los sem o vi­ço da ju­ven­tu­de e – ela que nun­ca fo­ra tão ma­gra – uma li­gei­ra gor­du­ri­nha aqui e ali. Qual o por­quê?

Ne­nhu­ma de­las ou­sa di­zer as ra­zões. Tal­vez ele se­ja ape­nas gen­til, ali­ás; co­mo sem­pre o foi. Ao que pe­sa ele es­tar ca­sa­do e ela, ob­via­men­te, não ser ciu­men­ta. O quan­to ela gos­ta­ria de di­zer que de­mo­rou mui­to pa­ra de­sa­bro­char, pa­ra se li­vrar de con­ven­ções e va­lo­res so­ci­ais e ago­ra é li­vre. “I’m co­ming out. I want the world to know. Got to let it show. I’m co­ming out.”

“You se­em to fall in lo­ve and out again. Do you re­ally ever lo­ve. Or just pre­tend, oh, baby. Why fo­ol yo­ur­self. Don´t be afraid to help yo­ur­self. It´s ne­ver too la­te, too la­te to…Stop, lo­ok, yes, lis­ten to yo­ur he­art.” Se­ria aque­le ho­mem o pri­mei­ro e úni­co? Ou den­tro to­dos, o es­co­lhi­do? Co­mo sa­ber o des­ti­no de to­da uma vi­da em um ins­tan­te se­quer. A ver­da­de é que nin­guém sa­be e é ne­ces­sá­ria a en­tre­ga. Qual de­las ver­da­dei­ra­men­te se en­tre­gou?

“Sin­ce you’ve be­en away. I’ve be­en down and lo­nely. Sin­ce you’ve be­en away. I’ve be­en thinking of you. I’m mis­sing you. Tell me why the ro­ad turns. Ooh ooh… I’m mis­sing you.” A fal­ta que ele faz po­de­ria ser pre­en­chi­da por ou­tro ou por ati­vi­da­des mil; pai­xões, ob­je­ti­vos. Mas não, ela se fi­xou anos e anos na­que­le ra­paz que ela mes­mo dis­pen­sou.

O amor ver­da­dei­ro não tem iní­cio nem fim. Ele é uma cons­tan­te de con­quis­tas e cum­pli­ci­da­de. “And yo­ur eyes, yo­ur eyes, yo­ur eyes. They tell me how much you ca­re

Ooh yes.You will always be… My endless lo­ve”. Se­ria o amor ima­gi­na­do, o amor ali­men­ta­do? On­de den­tro dos co­ra­ções des­sas mu­lhe­res, flo­res­ceu a de­di­ca­ção di­á­ria. A lu­ta en­tre a ro­ti­na e os céus?

Tal­vez a mu­dan­ça se­ja ago­ra. Nun­ca é tar­de. Pa­ra amar al­guém a con­di­ção pri­mor­di­al é se amar tam­bém. O amor é um só. A al­ma gê­mea só exis­te se mol­da­da com os anos, com a pa­ci­ên­cia das ex­pec­ta­ti­vas, re­a­li­za­das ou não. “It’s my turn. To see what I can see. I ho­pe you’ll un­der­stand. This ti­me’s just for me… It’s my turn.”

Em su­ma, só o amor cons­trói. Den­tre to­das ali pre­sen­tes, só uma não se ma­ni­fes­tou. Ela era bem su­ce­di­da, is­so é plau­sí­vel. Ma­gra, até per­do­á­vel. E fe­liz, is­so se­ria inad­mis­sí­vel! “I was so right, so right.Thought I could turn emo­ti­on, on and off.

I was so su­re, so su­re. But lo­ve taught me. Who was, who was… who was the boss.” Bem ce­do des­co­bri­ra que sua fe­li­ci­da­de de­pen­de­ria tão e so­men­te de­la. Só is­so…

E en­tão ela se le­van­tou, com seu ves­ti­do sim­ples e ca­be­lo ane­la­do. Co­mo uma Di­a­na Ross em um show, dis­se a que­ri­da ami­ga. Re­ce­be ele com um sor­ri­so é o que to­do ho­mem gos­ta, de mu­lher que sor­ri. E com seus olhos – ou­tra par­te que ja­mais en­ve­lhe­ce – mi­re-o com de­li­ca­de­za. Man­te­nha as per­nas fir­mes – ou­tra por­ção do cor­po que po­de ser man­ti­da ad eter­num – e o con­vi­de pa­ra ou­vir uma mú­si­ca. “Do you know whe­re you’re go­ing to? Do you like the things that li­fe is showing you. Whe­re are you go­ing to? Do you know? ” No mais, em vez de so­nhar, aja.

(JB Alen­cas­tro, mé­di­co)