(In)feliz coincidência

Coi­sa in­te­res­san­te é a tal da co­in­ci­dên­cia, em que um fa­to apa­ren­te­men­te normal po­de, pe­lo inu­si­ta­do do mo­men­to, trans­for­mar-se em al­go que po­de até vi­rar no­tí­cia. Na ver­da­de co­in­ci­dên­cias ocor­rem a to­do mo­men­to: fal­ta-nos, tal­vez, a capaci­da­de de re­gis­trá-las, ou mes­mo por­que a gen­te não vi­ve na di­á­ria as­sun­tan­do as coi­sas de­creta­do, mes­mo por­que to­do mun­do, pe­lo me­nos te­o­ri­ca­men­te, é de ter o que fa­zer na vi­da.

Mo­ran­do lá nas al­te­ro­sas com meu ir­mão Ié, na pen­são de do­na Sa­lo­mé, es­cre­ven­do em jor­nais e ou­vin­do a crô­ni­ca po­li­ci­al pe­lo rá­dio do car­ro, ou­vi um fa­to que po­de ser in­cluí­do no rol das in­crí­veis co­in­ci­dências.

Quer ver? En­tão as­sun­te só.

Uma jo­vem ia pe­la Ave­ni­da Afon­so Pe­na (a prin­ci­pal de lá), quan­do per­ce­beu es­tar sen­do se­gui­da, com cer­ta in­sis­tên­cia, por um ra­paz. Co­mo não o co­nhe­cia, tratou de apertar o pas­so, a fim de li­vrar-se do per­sis­ten­te acom­pa­nhan­te, que pa­re­cia que­rer guar­dar a mes­ma dis­tân­cia de­la: quan­do a mo­ça pa­ra­va, pre­tex­tan­do es­pi­ar uma vitri­na ou cu­ri­ar um pre­ço nu­ma lo­ja, ele dis­far­ça­va, olha­va pra ci­ma, gre­la­va o olho no re­ló­gio de pul­so e re­to­ma­va a mar­cha pa­ci­en­te, tão lo­go ela rom­pia o pas­so com a bol­sa ti­ra­co­la­da ao om­bro.

Co­mo o lo­cal era mo­vi­men­ta­do, ali  nas pro­xi­mi­da­des das Pa­ra­ça Se­te, na­gre­jan­do de gen­te, ela aca­bou por não dar  ligan­ça em ter ao la­do aque­le jo­vem, até meio ti­po­so e bem apes­so­a­do e que, a bem da verda­de, não ti­nha jei­to de mar­gi­nal: ao con­trá­rio, pa­re­cia um pa­ca­to tran­seun­te que o aca­so co­lo­ca­ra ao seu la­do na­que­le mo­men­to. Ade­mais, com aque­le tran­ça-chi­co de gen­te num vai­vém de for­mi­guei­ro, ele não era nem ma­né de ten­tar um assal­to, por­que na ho­ra do pe­ga-pra-ca­par, o po­vo era até ris­co­so de lin­chá-lo, ou mes­mo dei­xá-lo es­tro­pia­do de ta­be­fe pa­ra a po­lí­cia com­ple­tar de­pois.

Pois bem, quan­do eles se apro­xi­ma­ram de uma es­qui­na, já apa­ren­ta­vam dois co­nhe­ci­dos pa­ra quem os via, tão pró­xi­mos es­ta­vam um do ou­tro. E la­do a la­do an­da­ram bons pa­res de pas­sos, pas­san­do pe­la cal­ça­da das  “Ca­sas Slop­per”, “Lo­jas Gua­na­ba­ra”, qua­se che­gan­do ao “Ci­ne Bra­sil”.

As­sim é que, num de­ter­mi­na­do ins­tan­te, um fo­tó­gra­fo (da­que­les que ga­nha­vam a vi­da re­gis­tran­do fla­gran­tes na rua), cu­i­dan­do tra­tar-se de um par­zi­nho de na­morados, acio­nou a má­qui­na e apro­xi­mou-se da mo­ci­nha com o pa­pe­lu­cho pra ela ir buscar a fo­to no dia se­guin­te no es­tú­dio. A mo­ça ar­gu­men­tou que não que­ria a fo­to, que se­quer co­nhe­cia o seu acom­pa­nhan­te, ras­gan­do ali mes­mo o pa­pel, pa­ra descon­so­lo do fo­tó­gra­fo, que via es­va­ir-se a pos­si­bi­li­da­de de fa­tu­rar mais uns tro­ca­dos pa­ra intei­rar o ga­nha­me do dia. O ra­paz, de sua ban­da, fi­cou ali flau­te­an­do e dissi­mu­lan­do no olhar de uma vi­tri­na, de olho no re­sul­ta­do do le­va-não-le­va da fo­to.

Des­ven­ci­lhan­do-se do in­sis­ten­te re­tra­tis­ta, re­to­mou a mar­cha. Nem bem andou meio quar­tei­rão, o tal mo­ço, apro­vei­tan­do-se de uma dis­tra­çã­o­zi­nha da mo­ço­i­la, que ia en­tran­do no “Ca­fé Pé­ro­la”, ar­re­ba­tou-lhe a bol­sa, sa­in­do às mil, con­fun­din­do-se com a mul­ti­dão que for­mi­ga­va. Nem o tra­di­cio­nal “pe­ga, la­drão!” ela te­ve âni­mo de gri­tar, pois, em­bo­ra pre­vi­sí­vel, ela nem ima­gi­na­va que um ra­pa­zi­nho de ar in­gê­nuo por fo­ra fos­se, por den­tro, re­fina­do des­cui­dis­ta.

Aí, pa­re­ce que o an­jo da guar­da lhe deu uma de­mão e lhe cu­tu­cou a lembran­ça: há pou­cos ins­tan­tes, o re­tra­tis­ta re­gis­tra­ra o fla­gran­te de es­tar jun­to ao larápio e, quem sa­be, ele ain­da não es­ta­ria por ali? E, já pas­san­do em fren­te ao “Edi­fí­cio “He­le­na Pas­sig”, do ou­tro la­do da “Pra­ça Se­te”, vi­rou os cal­ca­nha­res de vol­ta, encon­tran­do o fo­tó­gra­fo qua­se no mes­mo lu­gar, ga­nhan­do a vi­da em re­gis­trar flagrantes e con­ven­cer os fla­gra­dos a le­var a fo­to ti­ra­da sem pré­via con­sul­ta.

Es­te la­men­tou não po­der aju­dá-la, pois ela mes­ma ras­ga­ra o pa­pel­zi­nho-referên­cia (àque­la al­tu­ra, pre­ci­o­sís­si­ma pis­ta), pois a fo­to de­via, sem som­bra de dúvi­da, ter re­gis­tra­do a ca­ra do me­lian­te, con­fun­di­do, mi­nu­tos atrás, com seu na­mora­do. Mas acon­se­lhou-a a ir ao es­tú­dio um pou­co mais tar­de pa­ra ten­tar, pe­los ne­gati­vos, iden­ti­fi­car a fo­to que aca­ba­ra de ti­rar.

No fim da tar­de – o ra­paz mar­ca­ra a ho­ra – ela foi, iden­ti­fi­cou o sa­la­fra sem di­fi­cul­da-des, pe­diu uma có­pia e foi à Po­lí­cia, que de­ve ter vis­to no aza­ra­do des­cui­dis­ta um ve­lho co­nhe­ci­do, pois em ques­tão de ho­ras ele es­ta­va atrás das gra­des.

São as tais co­in­ci­dên­cias, que só acon­te­cem uma vez ou ou­tra, e es­ta é dig­na de ser­vir pa­ra uma ce­na hichcocki­a­na, pois, de res­to, o es­pec­ta­dor aca­ba­ria acre­ditan­do tra­tar-se de coi­sa de TV, que só acon­te­cem em fil­me ou no­ve­la.

(Li­be­ra­to Pó­voa, de­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras, es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do – li­be­ra­to­po­[email protected])