Londres – Caminhando por suas ruas e avenidas

O es­cri­tor, di­ci­o­na­ris­ta, po­e­ta, po­le­mis­ta e, so­bre­tu­do, “fra­sis­ta”, Sa­mu­el Johnson (1709-1784), mais co­nhe­ci­do no meio cul­tu­ral da lín­gua in­gle­sa co­mo “Doc­tor John­son”, cu­nhou uma fra­se que até ho­je é re­pe­ti­da: “Quan­do um ho­mem es­tá can­sa­do de Lon­dres, ele es­tá can­sa­do da pró­pria vi­da”.

Ti­ran­do o exa­ge­ro da ci­ta­ção, re­al­men­te não há co­mo dei­xar de en­con­trar, to­das as ve­zes que vol­ta­mos a Lon­dres, al­gu­ma coi­sa que dei­xa­mos pas­sar des­per­ce­bi­do em ou­tros en­con­tros.

Pe­ço li­cen­ça ao Mis­ter Glad­sto­ne (1809-1898), Pri­mei­ro Mi­nis­tro da In­gla­ter­ra por qua­tro ve­zes, pa­ra dis­cor­dar do aler­ta que da­va aos vi­si­tan­tes: “A me­lhor ma­nei­ra de co­nhe­cer Lon­dres é de ci­ma de um ôni­bus, de ci­ma de um ôni­bus, meus se­nho­res!”; acho que a me­lhor ma­nei­ra é per­cor­rê-la ca­mi­nhan­do, sem pres­sa e pro­cu­ran­do de­ta­lhes da sua ar­qui­te­tu­ra, seus jar­dins, a mo­vi­men­ta­ção de gen­te e, prin­ci­pal­men­te, de bem com a vi­da.

Sem­pre que ca­mi­nho pe­las ru­as de Lon­dres pro­cu­ro fi­car aten­to com as fa­cha­das dos edi­fí­ci­os à pro­cu­ra de “mar­ca­ções li­te­rá­ri­as”, que são pla­cas de cor azul, co­lo­ca­das pe­lo go­ver­no mu­ni­ci­pal a fim de iden­ti­fi­car lo­ca­is his­tó­ri­cos e pos­sí­veis ex-re­si­dên­cias de fi­gu­ras no­tá­veis da vi­da li­te­rá­ria, his­tó­ri­ca e po­lí­ti­ca de Lon­dres.

Em uma das ca­mi­nha­das que fi­ze­mos (Hé­lio Ju­ni­or e eu, há cer­ca de 8 anos) à pro­cu­ra da rua on­de Cou­to de Ma­ga­lhã­es mo­rou e cir­cu­lou nos anos de 1876 a 1880 (pro­cu­rá­va­mos na­que­la opor­tu­ni­da­de, sub­sí­di­os pa­ra uma no­va edi­ção do li­vro que pu­bli­quei – (Cou­to de Ma­ga­lhã­es, O úl­ti­mo des­bra­va­dor do Im­pé­rio – Ed. Kelps, 2005)  quan­do nos de­pa­ra­mos com a ca­sa on­de Char­les Dickens vi­veu e es­cre­veu o fa­mo­so ro­man­ce “Oli­ver Twist”; fi­ca­mos, nós am­bos, até um pou­co emo­cio­na­dos com o inu­si­ta­do do en­con­tro e dis­cu­ti­mos, bem em fren­te, al­guns de­ta­lhes da­que­le ro­man­ce e ima­gi­na­mos o gran­de es­cri­tor ob­ser­van­do-nos atra­vés das vi­dra­ças da sua ca­sa.

Um dos “en­con­tros” mais emo­cio­nan­tes da­que­la mi­nha vi­a­gem foi a ida à li­vra­ria “Hat­chard”; ca­mi­nhá­va­mos sem com­pro­mis­so de ro­tei­ro e, prin­ci­pal­men­te, sem pre­o­cu­pa­ção com o tem­po; es­tá­va­mos nas ime­di­a­ções de West­mins­ter, atra­ves­sa­mos a pon­te, la­de­a­mos a ca­sa do Par­la­men­to, sa­ben­do que o big Ben pai­ra­va, ma­jes­to­so, aci­ma das nos­sas ca­be­ças; ro­de­a­mos a Tra­fal­gu­ar Squa­re e, ao che­gar­mos ao Pi­ca­dilly stre­et, de­mos de ca­ra com aque­la que é con­si­de­ra­da a mais an­ti­ga e le­gen­dá­ria li­vra­ria da In­gla­ter­ra.

No li­vro – Cou­to de Ma­ga­lhã­es, o úl­ti­mo des­bra­va­dor do Im­pé­rio – “le­vei” Cou­to àque­la li­vra­ria, “obri­gan­do-o” in­clu­si­ve a com­prar um li­vro, sen­tar-se em um ban­co si­tu­a­do nos fun­dos da lo­ja e que era re­ser­va­da pa­ra cli­en­tes es­pe­ci­ais, on­de “leu” um fo­lhe­to que in­for­ma­va que a Re­a­le­za, além de Glad­sto­ne, Dis­ra­e­li e Os­car Wil­de fre­quen­ta­vam aque­la li­vra­ria.

Qua­se na­da mu­da­ra com aque­la fa­mo­sa li­vra­ria des­de 1797, ano da sua fun­da­ção; con­ti­nua no mes­mo lo­cal, con­ti­nua exis­tin­do a mes­ma sa­la re­ser­va­da nos fun­dos e, pro­va­vel­men­te, a mes­ma fre­gue­sia di­fe­ren­ci­a­da; con­ver­sa­mos com o so­lí­ci­to ven­de­dor que nos aten­dia, fa­la­mos da ra­zão da nos­sa pre­sen­ça ali, fo­lhe­a­mos al­guns li­vros e tan­gi­do pe­la emo­ção sen­tei-me a uma pol­tro­na (te­ria si­do a mes­ma que Cou­to de Ma­ga­lhã­es sen­tou-se) com­pra­mos dois de­les e con­ti­nua­mos nos­sa jor­na­da.

A vi­da imi­ta a fic­ção!

(Hé­lio Mo­rei­ra, da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras, Aca­de­mia Go­i­a­na de Me­di­ci­na, Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás)