Medo faz é coisa: uma onça no acampamento

Me­do faz é coi­sa!

Há tem­pos, em Be­lo Ho­ri­zon­te, nu­ma ro­da de cha­cri­nha, meu ami­go Pi­anchão (que, nas mi­nhas crô­ni­cas em Mi­nas era pa­ra mim o que o Jo­ão Bran­dão era pa­ra Car­los Drum­mond) di­zia que, cer­ta oca­si­ão, en­con­tra­va-se num ser­vi­ço de cam­po – to­pó­gra­fo que ele é – fa­zen­do o ali­nha­men­to da es­tra­da de Pau­lis­ta (SP) a Rio do Nor­te (ES).

Co­mo em to­do acam­pa­men­to, há mui­ta con­ver­sa, mui­to ba­te-pa­po pa­ra ajudar a der­re­ter o tem­po, on­de há mais pa­po do que re­a­li­da­de, mas o ser­vi­ço du­ro conduz to­do mun­do pa­ra as ca­mas im­pro­vi­sa­das e as re­des ar­ma­das nos pés-de-pau.

Cer­to dia, es­ta­va Pi­an­chão em com­pa­nhia de um tal Pau­li­nho, no­me ina­dequa­do pa­ra um cri­ou­lo tra­ba­lha­dor e bem dis­pos­to, quan­do, não se sa­be co­mo, vi­ram uma enor­me on­ça pin­ta­da, des­sas que apa­re­cem nas his­tó­ri­as co­mo co­me­dei­ras de boi e de gen­te.  Até que ver uma pin­ta­da no meio de um ma­ta­gal não é van­ta­gem nenhu­ma: mas o ca­so as­su­me im­por­tân­cia no mo­men­to em que a on­ça apa­re­ceu dei­ta­da jus­to no meio da tur­ma.

Pi­an­chão, ti­ra­do a co­ra­jo­so (pe­lo me­nos a pro­pa­gan­da é es­ta, mas, em ca­so de aper­to não me­to a mão no fo­go), dis­se que fi­cou pa­ra­li­sa­do de frou­xu­ra, com a fe­ra ali a três pas­sos de­les, lam­ben­do pla­ci­da­men­te os bei­ções des­co­mu­nais e co­mo que en­saian­do um des­can­so, co­mo quem não es­tá que­ren­do na­da com a vi­da.

O Pau­li­nho, di­an­te da­que­le qua­dro de se-cor­rer-o-bi­cho-pe­ga-se-fi­car-o-bi­cho-co­me, ga­nhou o pé-de-pau mais pró­xi­mo, e, ape­sar de cal­ça­do nu­ma da­que­las bo­ti­nas ca­ra-de-va­ca e de o pau ser fi­no, em ques­tão de se­gun­dos es­ta­va en­ca­ra­pi­ta­do lá em ci­ma, que nem ma­ca­co.

Da­li a uns mi­nu­tos, a fe­ra le­van­tou-se, es­pre­gui­çou-se e foi sa­in­do tran­qüi­lamen­te, co­mo se ali nem hou­ves­se gen­te.  Ga­nhou a pi­ca­da e afun­dou no mun­do.  Passa­do o sus­to, Pau­li­nho des­ceu do pé-de-pau, e a tur­ma, en­ca­be­ça­do pe­lo Pi­an­chão (que nun­ca vi gen­te cha­co­tei­ra as­sim), co­me­çou a go­za­ção, di­zen­do que só o me­do ti­nha con­di­ções de ter fei­to o cri­ou­lo su­bir nu­ma ár­vo­re de bo­ti­na e tu­do.  Pau­li­nho des­conver­sou, mas a tur­ma in­sis­tiu na idéia de Pi­an­chão; Pau­li­nho re­fu­gou e, fe­ri­do no seu amor pró­prio, pro­tes­tou: que su­bi­ria tan­tas ve­zes quan­to qui­ses­sem, com bo­ti­na ou sem bo­ti­na.  E a con­ver­sa saiu da cha­co­ta e en­trou no sé­rio, sur­gin­do até apos­ta. Aposta­ram (não sei o quê) que o cri­ou­lo não su­bi­ria de no­vo na­que­la ár­vo­re, a não ser que sur­gis­se ou­tra on­ça.

Na­que­le mo­men­to, após fei­ta a apos­ta, sur­gi­ram uns ca­ça­do­res, que vi­nham no pi­sei­ro da on­ça e, di­an­te da ad­mi­ra­ção do pes­so­al so­bre a man­si­dão e até pas­si­vida­de da­que­la bes­ta-fe­ra, cha­mou to­do mun­do pa­ra vol­tar um pe­da­ço da pi­ca­da, on­de os ca­ça­do­res mos­tra­ram o es­tra­go que a on­ça fi­ze­ra: ela ma­ta­ra uma por­ca nu­ma tape­ra ali per­to, e só se sa­bia que era por­ca de­vi­do a cer­tos pe­da­ços que a iden­ti­fi­ca­vam, pois o po­bre ani­mal es­ta­va com­ple­ta­men­te es­pos­te­ja­do, que não da­va nem pra se juntar um pe­da­ço a ou­tro.  Por is­so é que a mons­tra não bu­li­ra com nin­guém: es­ta­va empan­zi­na­da de car­ne.

No dia se­guin­te, a tur­ma co­me­çou a atu­ca­nar o Pau­li­nho, co­bran­do a apos­ta de su­bir na ár­vo­re cal­ça­do na bo­ti­na ca­ra-de-va­ca.  Na ver­da­de, o pre­to já es­ta­va an­tego­zan­do o re­sul­ta­do da apos­ta, con­cho de que eram fa­vas con­ta­das.  E, ape­sar de a tur­ma tê-lo sun­ga­do até coi­sa de dois me­tros pau aci­ma, ele pe­le­jou ho­ras e ho­ras, mas não con­se­guiu su­bir nem meio me­tro mais na mes­ma ár­vo­re em que, na vés­pe­ra, trepa­ra em ques­tão de se­gun­dos, to­do em­bo­ti­na­do.

Não é de to­do ra­ro ocor­re­rem cau­sos em que, tan­gi­das pe­lo me­do, as pes­so­as re­a­li­zam ver­da­dei­ras pro­e­zas, atra­ves­san­do cor­go sem sa­be­rem na­dar, cor­ren­do mais do que de cos­tu­me ou mes­mo tre­pan­do em paus on­de nor­mal­men­te é im­pos­sí­vel.

Lá pe­las mi­nhas ban­das de meu tor­rão, um con­tra­pa­ren­te meu, Mar­cos Rodri­gues, fu­gin­do de uma va­ca ma­lu­da, pa­ri­da de no­vo, achou abri­go num pé de maca­ú­ba: co­mo úni­ca va­lên­cia, su­biu co­mo ba­la, que a va­ca lhe tris­ca­va os cal­ca­nha­res.

Quan­do a va­ca su­miu, ele não pô­de des­cer de jei­to ne­nhum: o co­quei­ro ora tão es­pi­nhu­do, que qual­quer mo­vi­men­to era sin­to­ma de gra­ves ar­ra­nhões.  E ele chega­ra lá em ci­ma in­có­lu­me. Pa­ra des­cer pre­ci­sou ape­lar pa­ra aju­da dos ou­tros, que ti­veram que im­pro­vi­sar um ji­rau.

É co­mo eu di­go: me­do faz é coi­sa!

(Li­be­ra­to Pó­voa, De­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, Mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do, li­be­ra­to­po­[email protected])