Milagre sertanejo

Fa­tos inex­pli­cá­veis ocor­rem, mas não sem­pre. Te­nho con­ta­do, vez por ou­tra, coi­sas que pa­re­cem es­tar no rei­no do tran­co­so: ora, co­in­ci­dên­cias, ora his­tó­ri­as de alei­vo­si­as, ora ca­sos bes­tas que, olhan­do-se bem, têm seu fun­da­men­to.

Di­as atrás, con­tei, em “A mal­di­ção da Ca­na­bra­va: o me­ni­no que vi­rou bi­cho”, his­tó­ria de um me­ni­no, lá na Ca­na­bra­va, na Ba­hia, que, es­pra­gue­ja­do pe­la mãe, de­sa­pa­re­ceu mis­te­ri­o­sa­men­te atrás de uma va­ca, e não hou­ve san­to que des­se jei­to de fa­zê-lo re­a­pa­re­cer.  Mui­tos anos de­pois – con­tan­do o po­vo – deu pra sur­gir lá na­que­la re­gi­ão um ho­mem in­tei­ra­men­te pe­lu­do, acom­pa­nha­do de uma va­ca, e es­tão cal­cu­lan­do que é o tal me­ni­no, que, amal­di­ço­a­do pe­la mãe, foi cri­a­do no ma­to, fei­to bi­cho.

Fa­lan­do de seu de­sa­pa­re­ci­men­to, lem­brei-me de um ou­tro fa­to, que ocor­reu em Con­cei­ção do To­can­tins, quan­do uma cri­an­ça, de seus cin­co anos, su­miu e pas­sou mais de se­ma­na no ma­to, ten­do so­bre­vi­vi­do, ape­sar da épo­ca de chu­va in­ten­sa, cór­re­gos chei­os e bi­chos de tu­do quan­to é es­pé­cie ca­çan­do pre­sa.  E, pa­ra ti­rar a lim­po a his­tó­ria, con­ver­sei com pes­so­as pró­xi­mas de seus pa­is (Mo­re­no Gue­des e Di­di) e do va­quei­ro que o en­con­trou, Ado­nil Sil­va Gue­des, apa­ren­ta­do do me­ni­no. O pir­ra­lho fu­jão já es­ta­va bo­ta­do na con­ta dos de­sa­pa­re­ci­dos.

Es­pe­cu­lei aqui e aco­lá, con­ver­sei com o ami­go Si­se­nan­do Aze­ve­do, que é de lá e co­nhe­ceu to­dos os per­so­na­gens, pa­nhei o fio da me­a­da, e o cau­so as­sim se deu:

Foi em ja­nei­ro de 1982.  O me­ni­no Ru­bi­nho, da tra­di­cio­nal fa­mí­lia dos Gue­des de Con­cei­ção, fo­ra com os pa­is, mo­ra­do­res na rua, pas­se­ar na ca­sa de De­zi­nho, um pa­ren­te, re­si­den­te num lu­gar por no­me Bu­ri­ti­zi­nho, a du­as lé­gu­as do co­mér­cio.

En­tre­ti­dos em con­ver­sas de com­pa­dres, e con­fi­a­dos em que a me­ni­na­da de­via de es­tar por ali pe­lo quin­tal va­di­an­do, co­mo é o cos­tu­me, cu­i­da­ram que ele es­ti­ves­se dis­tra­í­do com uma bu­run­dan­ga qual­quer.

Uma ho­ra lá, lem­bra­ram-se do Ru­bi­nho, e ca­dê o me­ni­no?  Ti­nha su­mi­do.

Gri­ta­ram, ca­ça­ram ali por per­to, afun­da­ram mais na va­que­ta que cer­ca a ca­sa, e na­da do me­ni­no.

Re­sul­ta­do: não hou­ve can­to que não fos­se es­ca­ra­fun­chan­do, e nem si­nal!

Pa­ra agra­var, o céu car­ran­cu­do de pe­sa­das nu­vens cum­priu sua ame­a­ça: des­tam­pou um agua­cei­ro me­do­nho, su­fi­ci­en­te pa­ra dei­xar os cor­gos da vi­zi­nhan­ça pe­las bei­ra­das.  Mes­mo de­bai­xo de chu­va – que chu­va não em­pa­ta sen­ti­men­to – ar­re­ba­nha­ram a vi­zi­nhan­ça e abri­ram mun­do, ca­çan­do o me­ni­no: es­miu­ça­ram to­dos os lo­ca­is co­nhe­ci­dos, a La­goa Tor­ta, o Var­jão do Me­la­do, a La­goa do Ma­to, o Cha­pa­dão do Re­ti­ro, o Olho d’Água do Re­ti­ro, o Je­ni­pa­pei­ro, en­fim tu­do quan­to era lu­gar das ro­de­an­ças, que fo­ram vas­cu­lha­dos, não fi­can­do um bu­ra­co, num raio de du­as lé­gu­as, que não fos­se ave­ri­gua­do.  Du­ran­te oi­to di­as, sem­pre sob a in­cle­mên­cia do agua­cei­ro ter­ro­ro­so, que ia fa­zen­do de um pos­sí­vel re­a­pa­re­ci­men­to au­tên­ti­co mi­la­gre, ses­sen­ta pes­so­as ris­ca­ram o ser­tão, sem pro­vei­to.  No no­no dia, lar­ga­ram de mão, bo­tan­do o cau­so co­mo per­di­do.  Os pa­is, tres­noi­ta­dos, aba­la­dos e de­ses­pe­ran­ça­dos, acha­ram me­lhor ir em­bo­ra, pa­ra tal­vez não le­var sus­to com uma re­pen­ti­na no­tí­cia que lhes pu­des­se tra­zer in­dí­cio de res­tos do fi­lho, co­mi­do por bi­cho do ma­to, que on­ça e co­bra por ali ti­nha um ban­do.  Vol­ta­ram pa­ra Con­cei­ção.

No no­no dia, pas­sa­va Ado­nil, mo­ra­dor na Boa Vis­ta, lá pe­lo fim da tar­de, com o cla­ror do dia en­tre lo­bo e ca­chor­ro, na bar­ra do cór­re­go da Ra­pa­du­ra com o Me­la­do, quan­do ou­viu cho­ro de cri­an­ça do ou­tro la­do do Me­la­do, que es­ta­va cheio.

Atra­ves­sou-o e, en­tre pas­mo e me­do, viu um me­ni­no, pe­la­di­nho, dei­ta­do na la­ma, cha­man­do pe­la mãe.  Lem­brou-se do Ru­bi­nho, e sem acre­di­tar que es­ti­ves­se vi­vo, cri­ou co­ra­gem e apro­che­gou-se, pa­ra cer­ti­fi­car-se de que não era vi­sa­gem ou en­ga­no das vis­tas.  E, ape­sar do as­pec­to de­plo­rá­vel – to­do pi­ca­do de in­se­tos, cor­po cheio de cu­ru­bas, cos­te­las ex­pos­tas e ti­ri­tan­do de frio -, re­co­nhe­ceu o me­ni­no, que, mal o vi­ra, cor­re­ra pa­ra seus bra­ços im­plo­ran­do que o car­re­gas­se. Ado­nil re­bru­çou-o na ca­mi­sa (que o me­ni­no es­ta­va nu­zi­nho) e le­vou-o pra ca­sa de­le-Ado­nil, pa­ra dar-lhe pe­lo me­nos co­mi­da e um tra­to­zi­nho, que até os ca­be­los es­ta­vam ca­in­do.

In­da­ga­do co­mo so­bre­vi­ve­ra no­ve di­as no ma­to so­zi­nho, com fo­me, frio e ris­co­so ser co­mi­do por bi­cho, o me­ni­no, tal­vez de­li­ran­do, dis­se que a sua ma­dri­nha era quem cu­i­da­va de­le até cer­to pon­to, e da­li em van­te ele pas­sou a ca­mi­nhar so­zi­nho.  Ca­mi­nha­ra cin­co lé­gu­as, pois fo­ra es­ta a dis­tân­cia do lo­cal on­de fo­ra en­con­tra­do. É de se cal­cu­lar que ha­ja ca­mi­nha­do bem mais, pois quem es­tá per­di­do nun­ca ca­mi­nha em li­nha re­ta. Se­gun­do o pe­que­no des­gar­ra­do, ele não co­mia na­da, e seu as­pec­to o de­mons­tra­va.

Após cu­i­dar do me­ni­no, Ado­nil ar­re­ou o ca­va­lo e foi a Con­cei­ção pa­ra avi­sar os pa­is.  Quan­do che­gou, a mãe es­ta­va na cal­ça­da, sen­ta­da, fi­tan­do um pon­to in­cer­to no céu, tres­pas­sa­da, que nem cho­ra­va mais.  Ao re­ce­ber a no­tí­cia do acha­do, Di­di caiu ali mes­mo des­mai­a­da.

Ru­bi­nho foi pra Di­a­nó­po­lis, fi­can­do em re­cu­pe­ra­ção no Hos­pi­tal São Vi­cen­te de Pau­lo, e tem­pos de­pois o vi lá na Con­cei­ção, gor­do e to­do ga­lan­te, sem pa­re­cer aque­le es­que­lé­ti­co ga­ro­to que, após je­jum e mal­tra­tos du­ran­te mais de se­ma­na no ma­to de­bai­xo de chu­va, che­gou lá co­mo pro­va de que mi­la­gre exis­te, ou, no mí­ni­mo, o im­pos­sí­vel acon­te­ce.

Até ago­ra, es­tá sem ser ex­pli­ca­do quem era a tal ma­dri­nha do me­ni­no, que o pro­te­geu no ma­to, pois sua ma­dri­nha le­gí­ti­ma, Di­va, mo­ra lá na Con­cei­ção, e se ti­ves­se si­do ela, é ló­gi­co que, em vez de pro­te­gê-lo no ma­to, cu­i­da­ria era de le­vá-lo pra ca­sa.  O po­vo an­dou di­zen­do que era Nos­sa Se­nho­ra quem cu­i­da­va de­le e lhe da­va de co­mer..

Sei não: pre­fi­ro bo­tar no rol dos fa­tos inex­pli­cá­veis.

(Li­be­ra­to Pó­voa, de­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras, mem­bro da As­so­cia­ção Go­i­a­na de Im­pren­sa (AGI), es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do, li­be­ra­to­po­[email protected])