O centenário de José Décio Filho,

Jo­sé Dé­cio Fi­lho, po­e­ta lí­ri­co e pro­fun­da­men­te in­con­for­ma­do, tra­zia a dor no olhar; olhos pro­fun­da­men­te tris­tes; de uma tris­te­za tão agu­da, que doía aos olhos al­hei­os. Até mes­mo no de­se­nho da ca­pa de seu li­vro, seu olhar é an­gus­ti­an­te e do­lo­ro­so. Em meio à dor, sa­bia amar as coi­sas be­las, co­mo a na­tu­re­za, o Cer­ra­do, as plan­tas e as or­quí­de­as do ma­to, tan­tas ve­zes de­can­ta­das em seus so­fri­dos ver­sos.

Ele era um so­li­tá­rio! Sua al­ma va­ga­va pe­las ve­lhas ci­da­des go­i­a­nas, num sen­ti­men­to de in­con­for­mis­mo com o mun­do, mas li­ga­do à na­tu­re­za e às coi­sas, nu­ma per­fei­ta sim­bi­o­se; tan­to que mor­reu jun­to à na­tu­re­za, na sua ve­lha e que­ri­da Ci­da­de de Go­i­ás, jun­to ao rio, com su­as águas tran­qui­las e fri­as, em meio às la­va­dei­ras que fo­ram as tes­te­mu­nhas ali pró­xi­mas do seu fim tão sú­bi­to. Nin­guém o as­sis­tiu na ho­ra fi­nal, mor­reu so­zi­nho jun­to ao rio, ao ma­ru­lhar das águas do Rio Ver­me­lho.

Deus o as­sis­tiu, pois em um de seus po­e­mas ele exor­tou: “Eu de­se­jo ape­nas fa­zer par­te da na­tu­re­za” e as­sim o foi. Par­tiu do mun­do ali per­to das ár­vo­res cen­te­ná­ri­as, das pe­dras cin­zen­tas e fri­as e dos pei­xes aris­cos da ter­ra que tan­to amou.

O po­e­ta vi­veu pou­co pa­ra quem tan­to pos­su­ía de con­te­ú­do e de pro­fun­di­da­de no tra­to com a pa­la­vra. Era um ho­mem de pu­ra e lím­pi­da ins­pi­ra­ção, nas­ci­da de sua al­ma tan­tas ve­zes tor­tu­ra­da pe­lo so­fri­men­to, pe­la so­li­dão e pe­lo de­sa­jus­te com o mun­do de en­tão.

Era um so­nha­dor, co­mo to­do po­e­ta. Vi­via em con­ta­to com a na­tu­re­za, sem gran­des am­bi­ções, sem pen­sar em re­u­nir te­sou­ros, se­não, os da pró­pria ins­pi­ra­ção que era um baú car­re­ga­do de be­le­zas. Ha­rol­do de Bri­to, ao es­tu­dar sua pro­du­ção, des­ta­cou: “Ele se foi sem que ti­vés­se­mos fei­to to­do o es­for­ço pos­sí­vel pa­ra en­ten­der a sua na­tu­re­za es­qui­va e sem lhe re­ve­lar nos­sa ale­gria pe­la pro­mes­sa de ple­ni­tu­de tra­zi­da às nos­sas vi­das por sua po­e­sia. Na ver­da­de, nem che­ga­mos a sa­ber que ele foi, se um pás­sa­ro, cri­an­ça, lo­bo so­li­tá­rio ou ha­bi­tan­te de um mun­do que vi­ve o fu­tu­ro do ho­mem e só é pres­sen­ti­do pe­los po­e­tas”.

Sua al­ma se tor­tu­ra­va tan­tas ve­zes, im­pe­li­da pe­la es­qui­zo­fre­nia que o ator­men­ta­va des­de há mui­to; vi­via na so­li­dão im­pres­sio­nan­te a que se sub­me­tia, ao fi­car sem­pre mais per­to da na­tu­re­za. Era de uma sen­si­bi­li­da­de agu­ça­da, pre­fe­rin­do tan­tas ve­zes as ár­vo­res ou os bi­chos, por com­pa­nhei­ros.

Quan­do foi di­re­tor do Par­que Edu­ca­ti­vo de Go­i­â­nia, ou o Hor­to Flo­res­tal, to­mou de ami­za­des por um lo­bo que lá re­si­dia, com ele con­ver­san­do lon­ga­men­te. Quan­do o lo­bo mor­reu, o po­e­ta foi to­ma­do de pro­fun­da tris­te­za e pa­ra ele fez um ver­so, sob o pe­so de sua evo­ca­ção: “Oh, lo­bo, com­pa­nhei­ro de so­li­tu­de/ir­mão de São Fran­cis­co/tam­bém meu ir­mão das sel­vas…” Era a ca­pa­ci­da­de de amar em to­das as su­as pos­si­bi­li­da­des e en­fren­ta­men­tos.

Do­no de uma po­e­sia sub­je­ti­va e ple­na, o po­e­ta agu­ça a al­ma hu­ma­na em to­das as su­as per­qui­ri­ções e so­fri­men­tos; as an­gús­ti­as na­tu­ra­is do tem­po; os en­fren­ta­men­tos das ad­ver­si­da­des e do iso­la­men­to, in­su­fla­do pe­la pró­pria do­en­ça que o im­pe­dia de ex­pan­dir-se com mais cla­re­za.

Ar­re­dio tan­tas ve­zes, so­freu tam­bém com o pre­con­cei­to em re­la­ção ao seu es­ta­do men­tal, mo­ti­va­do pe­la pres­sa das pes­so­as, pe­lo rit­mo da vi­da. Os pou­cos que com ele con­vi­vi­am não po­di­am com­pre­en­der o pro­fun­do de seu es­pí­ri­to tor­tu­ra­do pe­la in­com­pre­en­são e de­sa­jus­te com o pró­prio ca­mi­nhar apres­sa­do da vi­da. Mes­mo as­sim, ele foi ca­paz de amar, em tão pro­fun­da sig­ni­fi­ca­ção, aque­les que tan­tas ve­zes nem me­re­ci­am o seu amor.

A vi­da, com sua pres­sa e ime­di­a­tis­mo, não tem lu­gar pa­ra uma pes­soa pre­mi­da pe­lo de­sa­jus­te com es­se mes­mo fre­né­ti­co mo­vi­men­to do ter e po­der, que as­so­la a hu­ma­ni­da­de des­de mui­tas eras. Ele ama­va ape­nas a na­tu­re­za so­li­tá­ria e pro­fun­da, com seus mi­nús­cu­los bi­chi­nhos e o ver­de das ár­vo­res em con­tras­te com o azul do céu.

Mas, nos úl­ti­mos anos de sua cur­ta vi­da, os pro­ble­mas de sa­ú­de se com­pli­ca­ram de­ma­si­a­da­men­te, com uma gas­tri­te que o tor­tu­ra­va e uma in­sô­nia in­cu­rá­vel. Tu­do is­so lhe des­per­ta­va a ten­dên­cia à so­li­dão e iso­la­men­to e o es­tra­nha­men­to di­an­te das de­mais pes­so­as, pois era um de­sa­jus­ta­do na vi­são de to­dos; ain­da mais que os po­e­tas nun­ca fo­ram mui­to bem vis­tos, por su­as con­du­tas fo­ra do pa­drão co­mum dos que que­rem “ven­cer na vi­da”.

In­de­pen­den­te, li­vre, mas pre­so ao so­fri­men­to ín­ti­mo, Jo­sé Dé­cio Fi­lho nos seus 58 anos de vi­da tor­nou-se uma mi­to. Não um mi­to de su­ces­so, mas um ho­mem vis­to em sua gran­de al­tu­ra (fí­si­ca e mo­ral), não se cur­van­do a go­ver­nos ou im­pe­ra­ti­vos so­ci­ais. Vi­veu de um ob­scu­ro em­pre­go pú­bli­co que o man­te­ve bem pró­xi­mo da pe­nú­ria, ain­da mais que, em seu tem­po de atu­a­ção, ti­ve­ra des­ta­que na lu­ta pe­la der­ru­ba­da do Es­ta­do No­vo.

Pa­ra mui­tos ele era um es­tra­nho, que vi­via seus ín­ti­mos con­fli­tos, car­re­ga­do de tris­te­zas e de­cep­ções com as pes­so­as, com os fa­tos e com o pró­prio mun­do. Se no sé­cu­lo XIX o in­con­for­mis­mo dos po­e­tas cau­sa­va ad­mi­ra­ção, nos me­a­dos do sé­cu­lo XX tra­zia in­dig­na­ção, pre­con­cei­to e de­sa­jus­te, ma­lo­gran­do a vi­da in­fe­liz de quem se ab­sti­ves­se da com­pul­são ge­ral pe­lo di­nhei­ro e fa­ci­li­da­des e mer­gu­lhas­se no abis­sal das con­jec­tu­ras e an­sei­os de uma vi­da além des­sa.

Há em sua po­e­sia os tons no­tur­nos do in­so­lú­vel en­tre vi­da e mor­te. No­tur­ni­da­de de acen­tos gra­ves em po­e­mas e ele­gi­as, nu­tri­dos por um pes­si­mis­mo cru­el e ex­clu­den­te de si pró­prio. Sem­pre se re­co­lhia em sua vi­da, bus­can­do o iso­la­men­to pa­ra não so­frer mais do que já so­fria. E exor­ta­va li­ri­ca­men­te: “Eu não que­ro im­por­tân­cia/nem dei­tar fal­sa gran­de­za/so­bre meus po­bres ir­mãos/ape­nas que­ro exis­tir na­tu­ral­men­te/sem me­do e sem ver­go­nha”.

Foi gran­de ami­go de Ber­nar­do Élis, Os­car Sa­bi­no, Ha­rol­do de Brit­to Gui­ma­rã­es, Amá­lia Her­ma­no Tei­xei­ra, par­ti­ci­pou ati­va­men­te da vi­da cul­tu­ral de Go­i­ás, com sua co­la­bo­ra­ção sé­ria e ca­la­da. Po­li­ti­ca­men­te en­ga­ja­do, par­ti­ci­pou das lu­tas ude­nis­tas nos anos de 1940, quan­do foi ati­vo co­la­bo­ra­dor do Jor­nal do Po­vo, com a co­lu­na “Crô­ni­ca da se­ma­na”, on­de fa­zia es­tu­dos so­bre a lu­ta par­ti­dá­ria da épo­ca.

Tam­bém es­cre­veu, na Re­vis­ta Oes­te, gran­des e in­ten­sos ar­ti­gos de pro­fun­da be­le­za. No ano de 1960, por rei­vin­di­ca­ção de vá­rios in­te­lec­tu­ais go­i­a­nos que lhe re­co­nhe­ci­am o va­lor, foi fei­to um pe­di­do ao go­ver­na­dor Jo­sé Fe­li­ci­a­no Fer­rei­ra a in­di­ca­ção de Jo­sé Dé­cio Fi­lho pa­ra Di­re­tor do De­par­ta­men­to de Cul­tu­ra do Es­ta­do. Sua no­me­a­ção se deu em 10 de mar­ço de 1960, em fes­ti­va ses­são no Pa­lá­cio das Es­me­ral­das. Es­se foi seu tem­po de mais gló­ria e, tam­bém, de mais so­fri­men­tos, pois era acos­sa­do sem­pre pe­la me­lan­co­lia, ad­vin­da da do­en­ça.

Jo­sé Dé­cio Fi­lho nas­ceu em Pos­se, Es­ta­do de Go­i­ás em 08 de ja­nei­ro de 1918 e fa­le­ceu na Ci­da­de de Go­i­ás em 04 de ju­nho de 1976. Era fi­lho do Ju­iz de Di­rei­to, Jo­sé Bal­du­í­no de Sou­za Dé­cio e Fe­li­ci­da­de Or­tiz de Sou­za. Fez o cur­so pri­má­rio em Pos­se e For­mo­sa. Es­tu­dou no Lyceu de Go­i­ás, on­de re­si­diu na Pen­são Man­du­ca, de Ma­no­el Jo­sé Her­ma­no e Ar­chân­ge­la Pe­rei­ra Her­ma­no.

Foi fun­cio­ná­rio do IB­GE no Rio de Ja­nei­ro, Di­re­tor da Re­vis­ta Oes­te, jor­na­lis­ta, po­e­ta, Di­re­tor do De­par­ta­men­to Es­ta­du­al de Cul­tu­ra e Pre­si­den­te da UBE-

1. Foi co­la­bo­ra­dor dos Jor­nais O Ara­gua­tins, O To­can­tins, O Ara­gu­aia, O Po­pu­lar, O So­ci­al, Fo­lha de Go­i­az, Cin­co de Mar­ço, Tri­bu­na de Go­i­ás e mui­tos ou­tros.

Em seu li­vro Po­e­mas e ele­gi­as, pu­bli­ca­do em 1953, na Bol­sa de Pu­bli­ca­ções Hu­go de Car­va­lho Ra­mos, há vá­rios po­e­mas te­lú­ri­cos e sen­ti­men­tais de gran­de be­le­za. Uma be­le­za pro­fun­da­men­te hu­ma­na e sen­sí­vel ao en­xer­gar a vi­da, su­as con­tra­di­ções e seus de­sa­cer­tos. As do­res do mun­do que o ma­chu­ca­vam; ele, o po­e­ta fe­ri­do pe­la dor de si e dos ou­tros, sob a égi­de de Ki­erke­ga­a­ard, Sar­tre, Hei­deg­ger, Ca­mus e tan­tos ou­tros tor­tu­ra­dos no tem­po.

O de­ses­pe­ro e a in­con­for­mi­da­de eram a têm­pe­ra da vi­da. Um mun­do sem­pre à mar­gem de ou­tro mun­do, com to­das as su­as con­tra­di­ções e de­sa­cer­tos. Há, no fun­do, uma ale­gria di­fe­ren­te em ser tris­te, em es­tar em dis­so­lu­ção com o mun­do em vol­ta, co­mo um re­tor­no an­ces­tral a mun­dos ig­no­tos ou vi­a­gens in­tem­pes­ti­vas a mun­dos fu­tu­ros. Um ser do mun­do, fo­ra do mun­do.

Ha­via um fas­cí­nio pe­la lou­cu­ra e pe­la vi­são opa­ca da vi­da, nu­ma noi­te cons­tan­te em que a pró­pria al­ma es­ta­ria mor­ta. O fim de­fi­ni­ti­vo de to­das as coi­sas era a no­to­ri­e­da­de de seus ver­sos de uma de­si­lu­são sem­pre mar­can­te. A si­mi­li­tu­de com a as ár­vo­res per­di­das no cam­po, os lo­bos so­li­tá­rios, os lou­cos per­di­dos em seus mun­dos, eram tô­ni­cas de sua obra in­con­fun­dí­vel. Os­car Sa­bi­no Ju­ni­or ao de­fi­nir sua exis­tên­cia, des­ta­cou: “Ex­tra­or­di­ná­rio é que tan­ta tris­te­za não te­nha con­se­gui­do afo­gar sua imen­sa po­e­sia”.

A pró­pria tris­te­za era a sua ins­pi­ra­ção. In­com­pre­en­di­do, a po­e­sia era ca­tar­se: “Eu co­nhe­ci a noi­te/no se­gre­do de to­dos os tor­men­tos/vi tam­bém as au­ro­ras/ves­ti­das de or­va­lho”. Há um mis­to de ran­cor e do­ci­li­da­de na plan­gên­cia de seus lin­dos ver­sos.

Tam­bém, foi pro­sa­dor e crí­ti­co li­te­rá­rio. Pu­bli­cou al­guns es­tu­dos no Jor­nal O Po­pu­lar e Cin­co de mar­ço, as­sim co­mo no Fo­lha de Go­i­az. Sua pro­sa é psi­co­ló­gi­ca e mar­ca­da por aná­li­se dos com­por­ta­men­tos dos per­so­na­gens. Co­mo crí­ti­co, ana­li­sa co­mo fi­el pers­cru­ta­dor da ci­ên­cia li­te­rá­ria, as nar­ra­ti­vas de ou­tros au­to­res, in­clu­si­ve de ou­tros paí­ses.

Em cri­ti­ca li­te­rá­ria es­cre­veu vá­rios ar­ti­gos no Cor­reio Ofi­ci­al, em es­pe­ci­al um in­ti­tu­la­do “In­flu­ên­cia da Li­te­ra­tu­ra so­bre a vi­da”, pu­bli­ca­do em 11 de maio de 1941, em que nos re­me­te a tris­te­za do exis­tir e do pa­no­ra­ma psi­co­ló­gi­co na pro­du­ção dos au­to­res da­que­le tem­po co­mo Éri­co Ve­rís­si­mo e Lú­cio Car­do­so.

Tam­bém no Jor­nal Fo­lha de Go­i­az, edi­ção de 07 de ju­lho de 1968, des­ta­ca a cri­ti­ca fei­ta ao li­vro Mãe Chi, de Vic­tor de Car­va­lho Ra­mos, em que es­se au­tor, em

1925 pro­fe­ti­za­ra, sem nun­ca sa­ber, que em Cam­pi­nas nas­ce­ria uma ci­da­de que se­ria ber­ço do fu­tu­ro, nu­ma an­te­vi­são de Go­i­â­nia; de fa­to uma nar­ra­ti­va mui­to pro­fé­ti­ca.

Vi­veu ele com seus li­vros, seus pas­sos lon­gos pe­las ru­as, nas noi­tes de so­li­dão e in­sô­nia, a ins­pi­rar-se de be­las coi­sas, pre­pa­ran­do a par­ti­da pa­ra ou­tras in­fi­ni­tas mo­ra­di­as.

No Jor­nal Cin­co de Mar­ço, na edi­ção de 09 a 15 de se­tem­bro de 1974, já pró­xi­mo da mor­te, Jo­sé Dé­cio Fi­lho es­cre­veu uma crô­ni­ca in­ti­tu­la­da “Cla­ra pas­se­a­va no jar­dim”, em que des­ta­ca so­bre a ino­cên­cia dos tem­pos de ou­tro­ra, em que as pes­so­as afe­tuo­sa­men­te se cum­pri­men­ta­vam na rua, não ti­nham me­do e de­mons­tra­vam mais os seus afe­tos. Cri­ou a per­so­na­gem Cla­ra pa­ra vi­ven­ciar o des­ti­no du­ro das pes­so­as e as ou­tras per­so­na­gens Te­re­za e Fi­lo­me­na que, en­tra­ram de pe­ne­tras na crô­ni­ca, em cla­ra iro­nia do au­tor, bem ao es­ti­lo ma­cha­de­a­no.

Ri­ca mes­mo é sua po­e­sia cons­tan­te no li­vro Po­e­mas e ele­gi­as, pu­bli­ca­do em 1953 e re­pu­bli­ca­do em edi­ção li­mi­ta­da em 1979, pe­la ex­tin­ta CAI­XE­GO, por es­for­ço de Léo Quei­roz Bar­re­to, as­ses­sor na épo­ca.

Al­guns de seus po­e­mas fi­ca­ram iné­di­tos e fo­ram or­ga­ni­za­dos por Os­car Sa­bi­no Ju­ni­or, mas não fo­ram pu­bli­ca­dos, in­fe­liz­men­te.

Em seu po­e­ma “Goyaz”, Dé­cio Fi­lho evo­ca o lar­go e o lon­ge do pró­prio no­me de Go­i­ás, as dis­tân­cias em que o pro­nun­cia se per­den­do na imen­si­dão do es­pa­ço ge­o­grá­fi­co do Es­ta­do an­ti­go, tão es­que­ci­do, con­tan­do com o que ho­je é o To­can­tins. Dis­tân­cias eram qua­se in­tran­spo­ní­veis em cer­tos tre­chos, daí o ide­á­rio de dis­tân­cia.

Po­e­ti­ca­men­te ele le­va es­se no­me pe­los cer­ra­dos do tem­po até mui­to atrás da ser­ra azul; ele­va o no­me ao ca­lor ma­ter­no, em­ba­lo de re­de, som­bra de man­guei­ras, de ca­na­vi­ais ba­lan­çan­tes ao ven­to; até mes­mo po­é­ti­co ran­cho de ro­ça, fi­gu­ra de va­quei­ro e de tro­vão re­bom­ban­do no in­fi­ni­to, num “li­ris­mo man­so”, co­mo ele mes­mo apre­go­ou.

Goyaz… que no­me lar­go, lon­ge!

Se o pro­nun­cio da ja­ne­la

Pa­ra a noi­te in­fi­ni­ta,

O ven­to to­ma-o de mi­nha bo­ca

E o le­va aos con­fins da ser­ra azul,

La­men­to, sus­pi­ro, con­vi­te,

Dor gos­to­sa que ar­re­pia os ca­be­los.

Go­i­ás é no­me – ca­lor, tão ma­ter­no

Qual som­bra de man­guei­ra.

Ba­lan­ço de re­de de bu­ri­ti

No ran­cho de pa­lha.

Bri­sa nos ca­na­vi­ais,

Can­ti­ga de ro­da em noi­te de lua,

Aboio de va­quei­ro nos ge­ra­is,

Tro­vão lon­gín­quo, per­cu­tin­do,

Na mi­nha nos­tal­gia.

E é mui­to Bra­sil,

As­sim no­vo e an­ti­go,

Pri­mi­ti­vo, ale­gre e tris­te,

Com su­as to­li­ces en­xu­tas, ágeis,

Li­ris­mo fun­do e man­so,

Ad­mi­ra­ção irô­ni­ca, en­gra­ça­da,

Am­ro ca­la­do, es­pi­nho­so,

Ter­nu­ra de­sa­jei­ta­da e fre­men­te.

Em ou­tro po­e­ma in­ti­tu­la­do “For­mas”, Dé­cio Fi­lho evo­ca a na­tu­re­za e seus efei­tos nos di­fe­ren­tes ca­mi­nhos hu­ma­nos, na che­ga­da, na par­ti­da, na pró­pria ca­mi­nha­da. E mos­tra que, em meio à pai­sa­gem que nos con­fi­gu­ra a vi­da, há vá­rios en­lei­os, mo­men­tos, acen­tu­a­dos pe­los exis­tir na­tu­ral, co­mo o sol, a chu­va, uma ár­vo­re, um cam­po flo­ri­do, um cer­ra­do en­fe­za­do; pro­fun­do sen­ti­men­to de per­ten­ci­men­to e de li­ga­ção, pe­lo sen­tir, aos es­tá­gios do mun­do. E os cer­ra­dos se­rão sem­pre os mes­mos, di­an­te de tan­tos mo­men­tos hu­ma­nos, in­fa­ti­gá­veis.

Tro­vões em lon­ge…

Nu­vens ne­gras ca­mi­nhan­do no céu.

Um es­ta­lo rá­pi­do e ru­bro

E os pin­gos gros­sos e fa­lha­dos de chu­va.

No ou­tro dia, de ma­nhã ce­do,

Pas­seio nup­ci­al de an­do­ri­nhas pe­los cer­ra­dos

No ar lú­ci­do, ine­fá­vel.

Pri­mei­ra des­pe­di­da:

Vou pa­ra o mun­do, lar­go mun­do.

A pai­sa­gem vai fi­can­do atrás,

Atrás vão fi­can­do os ros­tos ami­gos,

Os olhos em­ba­ça­dos de lá­gri­mas,

As fa­las man­sas

Vo­zes que ou­vi des­de pe­que­no,

Vo­zes que me em­ba­la­ram so­nhos in­fan­tis.

Des­co­bri­rei ou­tras pai­sa­gens

Ou­tros ce­ná­rios

Ou­tras cri­a­tu­ras

Ve­rei mun­dos ou­tros.

Ou­tras an­do­ri­nhas an­da­rão pe­los cer­ra­dos De mim.

Tam­bém, des­ta­ca o po­e­ta Dé­cio Fi­lho (1953, p. 60) so­bre as or­quí­de­as do ma­to e su­as be­le­zas si­len­tes. A elas faz um can­to, ao de­mons­trar, de for­ma pro­fun­da, que a ár­vo­re é a sín­te­se da ma­té­ria e a or­quí­dea é a sín­te­se da flor. Afir­ma­ção que é es­sên­cia, con­cei­to.

Re­la­ta so­bre o pe­jo des­sas lin­das flo­res que se es­con­dem no pro­fun­do das ma­tas go­i­a­nas e que se ali­men­tam do fim e dos res­tos de tan­tas ár­vo­res que fo­ram sín­te­se tam­bém da be­le­za. Pa­ra ele, as or­quí­de­as do ma­to be­bem o néc­tar dos se­re­nos e se tor­nam ple­nas de tran­qui­li­da­de di­an­te do im­pon­de­rá­vel do tem­po. Tí­mi­das, a seu tem­po, as or­quí­de­as eram es­con­di­das “no co­ra­ção da ma­té­ria/e guar­da­da pe­la mãe ter­ra”.

Se a ár­vo­re é a sín­te­se da ma­té­ria

as or­quí­de­as são a sín­te­se das flo­res.

Elas nas­cem no fun­do es­con­di­do dos bos­ques,

no tron­co das ár­vo­res se­cu­la­res

que já de­ram som­bra aos seus an­te­pas­sa­dos

e de­ram fru­tos aos fi­lhos.

Dir-se-ia que elas são a cris­ta­li­za­ção

do or­va­lho das noi­tes e do mis­té­rio do amor.

Nas su­as con­chas bran­cas, vi­o­lá­ce­as, ver­me­lhas

pou­sa o se­re­no do in­fi­ni­to azul,

sem­pre ter­no, ge­ne­ro­so e ami­go.

Em su­as co­ro­las tran­qui­las

as go­tas de chu­va pa­re­cem pe­dras pre­ci­o­sas.

Mas elas se es­con­dem e só se mos­tram

pa­ra quem tem olhos pa­ra ver a be­le­za

es­con­di­da no co­ra­ção da ma­té­ria

e guar­da­da pe­la mãe Ter­ra.

As­sim foi a vi­da de Jo­sé Dé­cio Fi­lho, o po­e­ta da dor, do sen­ti­men­to, do in­con­for­mis­mo e da con­tem­pla­ção da na­tu­re­za. Vi­da car­re­ga­da de pe­na­res e do fa­dá­rio da es­qui­zo­fre­nia, ain­da ho­je um ta­bu en­tre as pes­so­as.

Vi­veu ele em es­ta­do de gra­ça (ou des­gra­ça) com a po­e­sia e se man­te­ve fir­me até o fi­nal; en­si­mes­ma­do, cis­ma­ren­to, com seus con­fli­tos ín­ti­mos que o le­va­ram des­se mun­do ao la­do das cla­ras águas do rio vi­la­bo­en­se. Que es­ses mes­mas águas pos­sam ter la­va­do sua tris­te­za e con­du­zi­do seus es­pí­ri­to ao lu­gar que sem­pre bus­cou al­can­çar e pos­sa, nes­se cen­te­ná­rio, re­ce­ber os lou­vo­res e os aplau­sos, na ter­nu­ra do re­co­nhe­ci­men­to, na in­fin­dá­vel gló­ria de seu al­tís­si­mo me­re­ci­men­to.

(Ben­to Al­ves Araú­jo Jayme Fleury Cu­ra­do, gra­du­a­do em Le­tras e Lin­guís­ti­ca pe­la UFG. Es­pe­cia­lis­ta em Li­te­ra­tu­ra pe­la UFG. Mes­tre em Li­te­ra­tu­ra pe­la UFG. Mes­tre em Ge­o­gra­fia pe­la UFG. Dou­tor em Ge­o­gra­fia pe­la UFG. Pós-dou­to­ran­do em Ge­o­gra­fia pe­la USP. Pro­fes­sor. Po­e­ta. ben­to­fleury@hot­mail.com)