O menino que tinha preguiça de falar

Há pas­sa­gens do co­ti­dia­no da vi­da que, re­mo­tas e sim­ples que se­jam, me­re­cem ser re­lem­bra­das e trans­for­ma­das em acon­te­ci­men­tos dig­nos de tra­di­ção não ape­nas oral mas tam­bém es­cri­ta. Fa­tos cor­ri­quei­ros e jo­co­sos do con­ví­vio fa­mi­liar de ou­tro­ra so­em ca­ir no es­que­ci­men­to quan­do não re­gis­tra­dos pa­ra a pos­te­ri­da­de. Fe­liz ou in­fe­liz­men­te, o ad­ven­to da In­ter­net con­tri­bu­iu pa­ra ame­ni­zar es­sa cons­ta­ta­ção, em fa­ce da am­pla ex­po­si­ção nas re­des so­ci­ais do que se pas­sa no dia a dia das pes­so­as.

O que vou con­tar, em­bo­ra pa­re­ça sim­pló­rio ou de­sim­por­tan­te, ser­vi­rá,  quem sa­be,  de en­se­jo pa­ra re­me­mo­rar cos­tu­mes de an­ta­nho,  num epi­só­dio de des­fe­cho cô­mi­co e ir­re­ve­ren­te.

Mo­ra­do­ra pi­o­nei­ra de Cam­pi­nas, fa­le­ci­da em Go­i­â­nia em 2014, na lu­ci­dez de seus 104 anos, mi­nha so­gra Do­na Del­fi­na Ro­sa e Sil­va era do­ta­da de me­mó­ria in­ve­já­vel, evi­den­ci­a­da so­bre­tu­do quan­do es­ti­mu­la­da a re­la­tar fa­tos  de sua in­fân­cia e ado­les­cên­cia.

An­te mi­nhas pro­vo­ca­ções, uma tar­de re­la­tou-me que, por vol­ta da se­gun­da dé­ca­da do sé­cu­lo pas­sa­do, mo­ra­va na fa­zen­da de seus pa­is um me­ni­no mui­to tí­mi­do, re­tra­í­do e es­qui­vo,  mo­ti­vo da pre­o­cu­pa­ção de to­dos por já ha­ver atin­gi­do a ida­de de cin­co anos sem fa­lar com as pes­so­as. Res­trin­gia-se a bal­bu­ci­ar al­guns sons, ape­nas pa­pá, ma­mã, dá, tio, tia, dan­do a im­pres­são de pre­gui­ça de con­ver­sar, com­por­ta­men­to ex­cep­cio­nal de al­gu­mas cri­an­ças que en­con­tra ex­pli­ca­ção na dis­so­ci­a­bi­li­da­de e no iso­la­men­to da­que­la épo­ca.

O avô de Do­na Del­fi­na, na sua ex­pe­ri­ên­cia e na­tu­ral psi­co­lo­gia,  ao ob­ser­var e ana­li­sar aten­ta­men­te os mo­dos do pe­que­no se­mi­mu­do, re­sol­veu ado­tar me­di­da drás­ti­ca. Lo­go ce­do, re­mo­veu o po­te de bar­ro  da ban­ca­da bai­xa exis­ten­te na co­zi­nha e ele­vou-o a uma al­tu­ra fo­ra do al­can­ce do me­ni­no, nem que ele su­bis­se no tam­bo­re­te.

Quem não se lem­bra da bri­lhan­te ca­ne­ca de alu­mí­nio, sem­pre cui­da­do­sa­men­te are­a­da, em que se be­bia água cris­ta­li­na re­ti­ra­da di­re­ta­men­te do po­te?  Nem ha­via os fil­tros, me­nos ain­da os mo­der­nos be­be­dou­ros!

Pois bem. Es­sa sa­tis­fa­ção já não po­de­ria ter o gu­ri que,  ta­ci­tur­no e re­tra­í­do mais ain­da, cur­tiu sua se­de(ê) o dia in­tei­ro.

Já de noi­te, após o jan­tar, ca­da vez mais se­den­to e não su­por­tan­do o cas­ti­go, a opi­nio­sa cri­an­ça apro­xi­mou-se da avó à bei­ra do fo­gão e, pu­xan­do-lhe a bar­ra da saia, des­tam­pou:

– Dá água, fi­lha da pu­ta !

Des­de en­tão, dei­xou a pre­gui­ça de la­do e vi­rou um ta­ga­re­la de pri­mei­ra!

(Raymun­do Mo­rei­ra Nas­ci­men­to, pro­fes­sor, ad­vo­ga­do, jor­na­lis­ta e es­cri­tor)