Procurando as respostas para o meu silêncio

“Pa­la­vras er­ra­das cos­tu­mam ma­chu­car pa­ra o res­to da vi­da, já o si­lên­cio cer­to po­de ser a res­pos­ta de mui­tas per­gun­tas”. (pa­dre Fá­bio de Me­lo). Ao me lem­brar des­ta fra­se pre­o­cu­pei-me e an­tes de co­me­çar a es­cre­ver. Pro­cu­rei uma po­si­ção mais con­for­tá­vel pa­ra ma­nu­se­ar o mou­se. Aco­mo­dei-me na pol­tro­na gi­ra­tó­ria, fi­quei pa­ra­do por al­guns mi­nu­tos, fe­chei os olhos e con­cen­trei-me am­pa­ra­do pe­lo si­lên­cio que or­bi­ta­va à mi­nha vol­ta. Com a men­te ali­men­ta­da por al­go di­fe­ren­te no­tei que a mi­nha vi­da tam­bém gi­ra­va e eu me tor­na­va um me­ro ar­ren­da­men­to pro­vi­só­rio – pe­que­nos pa­rên­tes­es en­tre dois in­son­dá­veis in­fi­ni­tos, mas an­tes que ca­lu­ni­as­sem o meu si­lên­cio e o meu es­cri­to, res­pi­rei o ar que pe­ne­tra­va pe­la ja­ne­la e de for­ma ar­gu­ta, olho a lua so­ber­ba ro­de­a­da de es­tre­las num uni­ver­so sem fim; ou­via o meu pró­prio si­lên­cio e pro­cu­ra­va res­pos­tas pra ele. Lem­bra­va de ou­tra fra­se, es­te di­ta por Pas­cal: “O si­lên­cio eter­no des­ses es­pa­ços in­fi­ni­tos me apa­vo­ra”. No­va­men­te sen­ti um ba­que na me­mó­ria e tu­do que or­bi­ta­va ao meu re­dor con­ti­nu­a­va iner­te, mas, pa­re­ci­am rir de mim. Vol­tei à es­cri­va­ni­nha e olhei fi­xa­men­te pa­ra o mo­ni­tor e no­tei que ain­da não ha­via ne­nhu­ma fra­se lá. No­va­men­te, res­pi­rei fun­do. Co­lo­quei os de­dos so­bre o te­cla­do e mi­nha mão di­rei­ta pou­sou so­bre mou­se e sem pes­ta­ne­jar ma­nu­seie-o pa­ra que o cur­sor me au­xi­li­as­se nas en­tre­li­nhas do meu si­lên­cio que tam­bém pai­ra­va so­bre o mo­ni­tor. Si­len­ci­ei-me e tu­do que gi­ra­va em mi­nha ór­bi­ta si­len­ciou tam­bém por­que sa­bia que po­dia ou­vir a voz de Deus e Ele me fa­zer en­xer­gar o uni­ver­so que eu ve­ria atra­vés da ja­ne­la on­de pu­de atin­gir o ápi­ce mais al­to do pen­sa­men­to que um ser hu­ma­no po­de al­can­çar. To­da­via, pa­re­cia sen­tir que fal­ta­va al­go aos se­res hu­ma­nos na­que­les mo­men­tos de lu­ci­dez. Ana­li­sei a si­tu­a­ção atu­al da hu­ma­ni­da­de, as­sim co­mo, de que for­ma to­dos po­de­ri­am co­la­bo­rar, mes­mo al­guns com ten­ra ida­de. Ima­gi­nei um mun­do sem cor­rup­ção, sem ira, sem ódio sem in­ve­ja e sem mal­da­de, foi di­fí­cil, mas ima­gi­nei. Só a hon­ra de ca­da ci­da­dão cum­prin­do seus di­rei­tos e de­ve­res com se­re­ni­da­de e sem­pre em bus­ca do bem co­mum po­de­ria tra­zer paz. Pen­sei re­al­men­te na paz em ple­ni­tu­de que po­de ge­rar e em co­mo al­can­çá-la apli­can­do no dia a dia cer­tas ati­tu­des. Acre­di­ta­va e ain­da acre­di­to que não se­ria tão di­fí­cil e de cer­ta for­ma ma­ra­vi­lho­so se fos­se pos­sí­vel acon­te­cer. Qual­quer um po­de co­la­bo­rar com um com­por­ta­men­to hon­ro­so e só as­sim sen­tir-se-á que a vi­da te­rá sen­ti­do de ver­da­de. En­ten­do que ca­da um tem que cum­prir a sua par­te e de al­gu­ma for­ma, pro­por­ci­o­nar paz, pois em fa­zen­do is­so, to­dos ve­rão a fe­li­ci­da­de que is­so traz.

Quan­do es­cre­vo “às ve­zes” é co­mo es­ti­ves­se co­lo­can­do nas en­tre­li­nhas um si­lên­cio imen­so e ma­ra­vi­lho­so, car­re­ga­do de um olhar com­pla­cen­te e sor­ri­so enig­má­ti­co, de pen­sa­men­tos im­per­fei­tos de fra­ses sem sen­ti­do e sem ne­xo. Quan­do di­go que “às ve­zes” pro­cu­ro a me­lhor res­pos­ta pa­ra o meu si­lên­cio é por­que ve­mos ocor­rer no mun­do um tur­bi­lhão de mal­da­des, ho­mens e mu­lhe­res mu­ti­la­dos em ra­zão de guer­ras en­tre na­ções e fac­ções; fa­mí­lias in­tei­ras so­ter­ra­das, cri­an­ças re­ti­ra­das de es­com­bros… Aí não tem co­mo fi­car em si­lên­cio e o gri­to de re­vol­ta vêm sem a gen­te per­ce­ber.

Por fa­vor, não quei­ras que eu com­par­ti­lhe com vo­cês quan­do es­ti­ver as­sim. Quan­do me si­len­cio e não res­pon­do ao que ques­ti­o­nam ou me re­vol­to em re­la­ção a uma res­pos­ta que não con­si­go dar é por­que a mi­nha men­te es­tá con­tur­ba­da, cheia de pi­e­da­de pe­los que so­frem es­sas atro­ci­da­des, pe­los or­gu­lho­sos, pe­los vai­do­sos, pe­los que não sa­bem olhar pa­ra ci­ma e que só en­xer­gam as mi­u­de­zas da vi­da, pe­los que se an­gus­tia por qual­quer bes­tei­ra, que na re­a­li­da­de, es­sas pes­so­as não sa­bem ser hu­mil­des. Mas, afi­nal, co­mo po­de­mos de­fi­nir o si­lên­cio dos que so­frem ou dos hu­mil­des? Quan­to a es­ta per­gun­ta nin­guém de­fi­niu me­lhor e sa­bi­a­men­te quan­to o Sr. Em­ma­nu­el, guia de Chi­co Xa­vi­er: “Hu­mil­da­de é o re­co­nhe­ci­men­to de nos­sa pe­que­nez di­an­te do Uni­ver­so”. Me­lhor de­fi­ni­ção co­mo es­ta não po­dia ter por­que ele se co­lo­ca­va co­mo a um grão de areia. A hu­mil­da­de de que se fa­la não de­ve ser con­fun­di­da com ser­vi­dão ou sub­ser­vi­ên­cia, pois ela é fi­lha da sa­be­do­ria e é atra­vés do si­lên­cio do sa­ber que ob­te­mos a me­lhor res­pos­ta. Olhar a vi­da com hu­mil­da­de e apren­der es­cu­tar o seu si­lên­cio é acor­dar pa­ra uma re­a­li­da­de: quan­to mais cres­ce­mos, quan­to mais nos ele­va­mos, quan­to mais nos con­sci­en­ti­za­mos da nos­sa di­mi­nu­ta con­di­ção di­an­te do Cos­mo, quan­to mais vi­ve­mos olhan­do sem ru­mo, ora pra fren­te, ora pra trás, ora pa­ra os la­dos ou pa­ra o chão não con­se­gui­mos per­ce­ber a mis­te­ri­o­sa gran­di­o­si­da­de que se en­con­tra so­bre su­as ca­be­ças.

A me­lhor res­pos­ta so­bre tu­do is­so é man­ter­mos em si­lên­cio e re­fle­tir, as­sim co­mo, a me­lhor ati­tu­de que de­ve­mos to­mar di­an­te do es­pe­tá­cu­lo do mun­do é man­ter es­se si­lên­cio e re­go­zi­jar, pois tu­do é um mis­té­rio pa­ra nós. A ver­da­de é que o in­fi­ni­ta­men­te gran­de e o in­fi­ni­ta­men­te pe­que­no se con­fun­dem e nos as­sus­tam. Às ve­zes nos es­pan­ta­mos com o es­pe­tá­cu­lo si­de­ral e não nos lem­bra­mos que den­tro de­le há tam­bém um uni­ver­so imen­so, for­ma­do de tri­lhões de cé­lu­las, des­co­nhe­ci­do tam­bém de to­dos nós. É pre­ci­so, vez por ou­tra, olhar as es­tre­las no céu, a lua e o sol cum­prin­do su­as ro­tas ou o uni­ver­so em si e fa­zer uma re­fle­xão so­bre a nos­sa vi­da e a po­bre e ri­dí­cu­la vai­da­de do ser hu­ma­no.

(Van­der­lan Do­min­gos de Sou­za, ad­vo­ga­do, es­cri­tor, mis­si­o­ná­rio e am­bien­ta­lis­ta. É vi­ce-pre­si­den­te da Uni­ão Bra­si­lei­ra dos Es­cri­to­res, mem­bro da Aca­de­mia Mor­ri­nhen­se de Le­tras, mem­bro da Alcai – Aca­de­mia de Le­tras, Ci­ên­cia e Ar­tes de In­hu­mas, mem­bro da Conbla – Con­fe­de­ra­ção de Le­tras de Ar­tes de São Pau­lo. Foi agra­ci­a­do com Tí­tu­lo Ho­no­rí­fi­co de Ci­da­dão Go­i­a­ni­en­se. Es­cre­ve to­das as quar­tas-fei­ras pa­ra o Diá­rio da Ma­nhã. Email: vde­lon@hot­mail.com Blog: van­der­lan­do­min­gos. blog­spot.com Si­te: www.ong­vi­sa­o­am­bien­tal.org.br)