Que tiro foi esse?

A na­tu­re­za hu­ma­na, bru­ta e atroz, nas­ci­da nas agru­ras da sel­va­ge­ria, há tem­pos acos­tu­ma­da a lu­tar pe­la so­bre­vi­vên­cia, ho­je se es­bal­da na co­mo­di­da­de do co­ti­dia­no, se­guin­do o flu­xo dos seus pa­res, an­dan­do tal e qual ga­do em tri­lhei­ro. A so­ci­e­da­de mon­ta um com­por­ta­men­to pa­dro­ni­za­do que se trans­for­ma em cos­tu­me, sen­do aos pou­cos obe­di­en­te às pró­pri­as nor­mas. Cla­ro que de­ser­to­res há em qual­quer sis­te­ma, rom­pen­do li­mi­tes e trans­gre­din­do nor­mas.

Afi­nal, quem de nós se­ria mo­de­lo o su­fi­ci­en­te pa­ra se jul­gar so­be­ra­no e jul­gar as con­du­tas dos de­mais? Jul­ga­men­tos são in­con­ve­ni­en­tes por ser­mos se­res im­per­fei­tos por na­tu­re­za, e er­ran­tes por efi­cá­cia.

Mui­tos de nós bus­cam a ar­te pa­ra su­prir es­sa de­man­da fi­ni­ta da car­ne. Tu­do o que nas­ce aqui na ter­ra já es­treia em con­ta­gem re­gres­si­va, uma am­pu­lhe­ta que es­va­zia sua areia tem­po­ral até o es­go­ta­men­to da mor­te, o fim de tu­do por aqui. Tal­vez uma ten­ta­ti­va de dei­xar re­gis­tra­da a sua mar­ca, e ten­tar cum­prir a sua me­ta, sua mis­são de vi­da.

Por is­so que a ar­te ame­ni­za e por ve­zes con­for­ta es­ses an­sei­os, jus­ta­men­te por ex­tra­va­sar a co­mu­ni­ca­ção e se en­con­trar com a ad­mi­ra­ção do be­lo; ela edu­ca e mo­di­fi­ca o ho­mem, dei­xan­do-o me­nos bru­to, pe­lo en­con­tro com a sen­si­bi­li­da­de, equi­pa­ran­do-o ao pla­no na­tu­ral de mis­té­ri­os, be­le­zas e dá­di­vas da vi­da e do tem­po.

Mui­tas ve­zes a fu­ga da re­a­li­da­de é a por­ta de en­tra­da pa­ra ou­tro mun­do en­can­ta­do: o mun­do da ar­te. Uma es­ca­pu­li­da e tam­bém um en­con­tro do no­vo mun­do, o des­per­tar da es­sên­cia e o ver­da­dei­ro co­nhe­ci­men­to de si mes­mo, co­mo in­di­ví­duo e o seu pa­pel na so­ci­e­da­de. A ma­té­ria se vai, mas as obras fi­cam. O bom fil­me de um ci­ne­as­ta, uma mú­si­ca mag­ní­fi­ca de um com­po­si­tor mu­si­cis­ta, um qua­dro que dei­xa mui­ta gen­te bo­qui­a­ber­ta de um ar­tis­ta plás­ti­co, os mol­des e con­tor­nos de um es­cul­tor, o tri­cô ma­nu­al bem-fei­to, o pri­mor de uma dan­ça, te­a­tro, o ato in­crí­vel de um má­gi­co, a co­mé­dia de um pa­lha­ço, um en­ta­lhe com­pli­ca­do na ma­dei­ra, um bom li­vro do es­cri­tor.

Vo­cê de­ve ter se per­gun­ta­do “e es­se tí­tu­lo? Co­nhe­ço es­sa mú­si­ca! Es­tá to­can­do por aí! Vi­rou me­me de ce­lu­lar!”. Ela é fru­to des­sa mes­ma cul­tu­ra de mas­sa, ori­un­da de um mo­vi­men­to ar­tís­ti­co mar­gi­nal, nas que­bra­das do funk bra­si­lei­ro, nem sem­pre ori­un­da da fa­ve­la. A can­to­ra tam­bém le­van­ta a ban­dei­ra da LGBT, que tam­bém te­ve re­cen­te­men­te le­van­ta­do um ou­tro ído­lo: Pab­lo, já es­tam­pa­do em la­tas e gar­ra­fas de re­fri­ge­ran­te.

Ób­vio que, quan­to mais se es­tu­da mú­si­ca (mei­os aca­dê­mi­cos etc), quan­to mais se apu­ra a sen­si­bi­li­da­de, me­nos se le­gi­ti­ma es­se es­ti­lo de gos­to du­bi­tá­vel. Íco­nes de su­ces­so ex­tre­ma­men­te po­pu­la­res, co­mo Anit­ta, por exem­plo, ja­mais te­rão re­co­nhe­ci­men­to por con­te­ú­do nes­se que­si­to. Po­rém, pom­po­so su­ces­so aplau­di­do.

É a no­va ge­ra­ção que li­de­ra a au­diên­cia. Fra­ses va­zi­as de sig­ni­fi­ca­do, chu­las, com co­no­ta­ções se­xu­ais ex­ce­den­do a li­bi­do, que an­te­rior­men­te era to­lhi­da na ge­ra­ção an­te­ri­or. “Que ti­ro foi es­se vi­a­do? Que tá um ar­ra­so!”

Se o gos­to po­pu­lar tro­ca a mas­sa cin­zen­ta pe­la car­ne si­li­co­na­da das ná­de­gas (ou dos sei­os); o fru­to: de um la­do o pen­sa­men­to, de ou­tro o ex­cre­men­to!

Não po­de­mos de mo­do al­gum mal­di­zer es­sas re­pre­sen­ta­ções cul­tu­ra­is. To­do gos­to é pes­so­al… Quem não gos­te que mu­de a sin­to­nia. Há quem di­ga ser di­fí­cil so­bres­sa­ir um pa­ís que se pres­te ao ver­da­dei­ro bem-es­tar de sua po­pu­la­ção, quan­do a pre­o­cu­pa­ção mai­or é o ges­to fá­li­co da sen­su­a­li­da­de ao es­cra­cho, on­de nin­guém de­ba­te o que re­al­men­te im­por­ta.

Eu pre­fi­ro es­cu­tar a mú­si­ca que es­tá to­can­do ago­ra na rua (ela tem um sen­ti­do e um pro­pó­si­to!), que se re­pe­te nos fi­nais de tar­de… “Óia pa­mo­nha­aa! Pa­mo­nha de sal, pa­mo­nha de do­ce, pa­mo­nha api­men­ta­da. To­das elas com quei­jo. Aqui no car­ro de som!” Mas se vo­cê gos­ta, tu­do bem! “Que ti­ro foi es­se, vi­a­do?” Pa­ra­béns! #Paz. Até a pró­xi­ma pá­gi­na!

(Le­o­nar­do Tei­xei­ra – es­cri­tor­[email protected])