Romãozinho, o amaldiçoado pela mãe, que assombrava o povo

Na se­ma­na pas­sa­da, quan­do pu­bli­quei a crô­ni­ca “A mal­di­ção da Ca­na­bra­va”, fiz re­fe­rên­cia à pra­ga de mãe, dei­xei no ar o te­ma “pra­ga de mãe”, que te­ria ge­ra­do um mi­to que cha­ma­mos de Ro­mão­zi­nho, que as­som­bra o po­vo do ma­to, pois ele era mais en­con­trá­vel no meio ru­ral.

No fim do ano pas­sa­do, es­ti­ve em Gua­ru­lhos-SP, sen­do al­vo de uma ex­ce­len­te aco­lhi­da dos ami­gos Ro­mão, Jo­se­lha, as três Síl­vi­as, e co­men­tei com Ro­mão que exis­tia no To­can­tins um mi­to cha­ma­do Ro­mão­zi­nho, que nem de lon­ge ti­nha se­me­lhan­ça com ele. Mas va­mos sa­ber que Ro­mão­zi­nho é es­te, que, amal­di­ço­a­do pe­la mãe, vi­via fa­zen­do su­as pre­se­pa­das e as­som­bran­do o po­vo.

A len­da do Ro­mão­zi­nho, com vá­ri­as ver­sões, con­ta a his­tó­ria de um me­ni­no, fi­lho de um hu­mil­de agri­cul­tor, que mes­mo quan­do era ape­nas um be­bê, já de­mons­tra­va si­nais de ru­in­da­de ex­tre­ma. Di­zem que an­tes mes­mo de apren­der a fa­lar, Ro­mão­zi­nho mor­dia quem co­lo­cas­se a mão em seu ros­to as­sim co­mo mor­dia o pei­to de sua mãe, quan­do o ama­men­ta­va.  Já mai­or, na in­fân­cia, sem­pre gos­tou de mal­tra­tar os ani­mais, des­tru­ir plan­tas e pre­ju­di­car as pes­so­as.

Na crô­ni­ca an­te­ri­or, dei uma ver­são so­bre o sur­gi­men­to, mas aqui vai ou­tra se­me­lhan­te, que não pre­ju­di­ca em na­da.

Cer­ta fei­ta, a mãe man­dou-o le­var o al­mo­ço ao pai, que tra­ba­lha­va na ro­ça. Ele foi com a cos­tu­mei­ra má-von­ta­de No meio do ca­mi­nho, ele co­meu a ga­li­nha que era des­ti­na­da a ser o al­mo­ço de seu pai, co­lo­cou os os­sos na mar­mi­ta e le­vou-a as­sim mes­mo. Quan­do o pai viu só os­sos, in­da­gou o que aqui­lo sig­ni­fi­ca­va. Ro­mão­zi­nho, mal­do­sa­men­te, dis­se: “Mi­nha mãe me deu a mim a co­mi­da já as­sim … Eu pen­so que mi­nha ma­mãe co­meu a ga­li­nha com o ho­mem que vai sem­pre a nos­sa ca­sa quan­do o se­nhor sai pa­ra tra­ba­lhar, e en­viou-lhe so­men­te os os­sos co­mo de­bo­che do se­nhor”.

En­lou­que­ci­do de fú­ria e ódio, o ho­mem vol­tou cor­ren­do pa­ra ca­sa, não deu nem ao me­nos tem­po pa­ra a mu­lher des­men­tir o fi­lho, pu­xou o pu­nhal e a ma­tou ali mes­mo. E Ro­mão­zi­nho, mes­mo tes­te­mu­nhan­do a mor­te da mãe não des­men­tiu o que ha­via fa­la­do pa­ra o pai. E en­quan­to a mãe ago­ni­za­va no chão, o me­ni­no ain­da ria de­la e de co­mo ha­via si­do es­per­to en­ga­nan­do a to­dos. Mas an­tes de mor­rer, a mãe amal­di­ço­ou o fi­lho, di­zen­do: “Vo­cê não mor­re­rá nun­ca! Vo­cê não co­nhe­ce­rá o céu ou o in­fer­no, nem re­pou­sa­rá en­quan­to exis­tir um vi­ven­te so­bre a ter­ra! Seu tor­men­to se­rá eter­no”!

Ro­mão­zi­nho não se in­ti­mi­dou, riu mais uma vez an­te a mal­di­ção e foi em­bo­ra. Ven­do o mal que ha­via fei­to e de co­mo ti­nha si­do en­ga­na­do, o pai se su­i­ci­dou. Des­de es­se dia o me­ni­no nun­ca mais cres­ceu, per­ma­ne­cen­do pe­que­no, pre­ti­nho co­mo o Sa­ci, vi­ve rin­do, e é ru­im até di­zer “che­ga”, e diz o po­vo que ele cos­tu­ma an­dar pe­las es­tra­das e fa­zer tra­ves­su­ras com os coi­ta­dos que pos­su­em o azar de cru­zar com ele.E su­as tra­ves­su­ras são as mais es­tra­nhas: jo­ga pe­dra nos te­lha­dos, ma­ta ga­li­nhas no po­lei­ro, bo­ta fo­go nas plan­ta­ções e pin­ta o di­a­bo.

Nas cer­ca­ni­as do Du­ro, per­to do cam­po de avi­ão, exis­te um lu­gar por no­me Boa Es­pe­ran­ça, que per­ten­cia a uma ve­lha cu­jo no­me não me ocor­re, on­de ele fa­zia das su­as: mi­ja­va nos po­tes, jo­ga­va por­quei­ras nas pa­ne­las, açoi­ta­va pe­dras no te­lha­do de noi­te e aca­bou qua­se ma­tan­do a ve­lha de fo­me, fa­zen­do-a ven­der a pe­que­na pro­pri­e­da­de na ba­cia das al­mas, mas o pan­de­mô­nio con­ti­nuou com os no­vos do­nos, que, na es­pe­ran­ça de aca­bar com o so­fri­men­to das ten­ta­ções, ven­de­ram-na pa­ra o pa­dre Ma­ga­lhã­es. Ain­da me lem­bro de ver o ve­lho mes­tre in­do à Boa Es­pe­ran­ça, que se li­vrou de vez do amal­di­ço­a­do mo­le­que quan­do o exor­ci­zou, a po­der de re­zas e ben­ze­ções, e nun­ca mais ou­vi fa­lar no Ro­mão­zi­nho, que – di­zen­do o po­vo – so­ver­teu no mun­do, car­re­gan­do su­as mal­va­de­zas pa­ra ou­tras pa­ra­gens. Meu pri­mo As­drú­bal (Du­ba de Ja­co­bi­na) me lem­brou des­sa exor­ci­za­ção e aqui ve­nho ates­tar a ve­ra­ci­da­de do que ele me con­tou, quan­do leu “A mal­di­ção da Ca­na­bra­va”, on­de me re­fe­ri ao Ro­mão­zi­nho.

Pes­qui­san­do, sou­be que a len­da do Ro­mão­zi­nho é co­nhe­ci­da no les­te Ba­hia, em to­do Go­i­ás, to­do o To­can­tins, par­te do Ma­to Gros­so e tam­bém na fron­tei­ra do Ma­ra­nhão com Go­i­ás.

Os pri­mei­ros re­la­tos do mi­to são do dis­tri­to de Boa Sor­te, mu­ni­cí­pio de Pe­dro Afon­so, em Go­i­ás, na fron­tei­ra do Ma­ra­nhão, e da­ta do sé­cu­lo XX.

Mas tam­bém di­zem que às ve­zes faz coi­sas bo­as. Há uma his­tó­ria que diz que uma mu­lher grá­vi­da es­ta­va so­zi­nha e en­trou em tra­ba­lho de par­to, e no de­ses­pe­ro cha­mou por Ro­mão­zi­nho e es­te foi à ca­sa da par­tei­ra que de­pe­na­va uma ga­li­nha, a ga­li­nha de re­pen­te saiu da mão de­la e saiu vo­an­do, a par­tei­ra saiu cor­ren­do atrás e a ga­li­nha foi jo­ga­da na ca­sa da mu­lher que es­ta­va em tra­ba­lho de par­to.

De uma for­ma ou de ou­tra, Ro­mão­zi­nho dei­tou fa­ma as­som­bran­do o po­vo.

Quan­do mo­ra­va em Bra­sí­lia, ti­ve uma em­pre­ga­da mui­to re­li­gi­o­sa cha­ma­da Jo­a­qui­na To­len­ti­no de Deus, ir­mã de Ni­co da Ca­be­cei­ra Ver­de, no ser­tão de Con­cei­ção do Nor­te, que era uma san­ta pes­soa, e era tão boa e pren­da­da, que um dia Ire­ne, fi­lha de Jo­ão Nu­nes e ir­mã de ma­dri­nha Idi­nha, se en­can­tou com Jo­a­qui­na e “se­ques­trou-a” de mim, le­van­do-a pra Vi­la Isa­bel, no Rio de Ja­nei­ro, e ela mo­rou com Ire­ne e Bos­su­et bons pa­res de anos e só vol­tou pro To­can­tins por con­ta de um fi­lho avul­so que ela ar­ran­jou, que da­nou a dar pre­o­cu­pa­ção à bon­do­sa Jo­a­qui­na..

Mas ci­tei Jo­a­qui­na, que dá a im­pres­são de que es­tá nes­ta his­tó­ria co­mo Pi­la­tos no Cre­do, por­que ela era sím­bo­lo do ter­ror que Ro­mão­zi­nho se­me­a­va: co­mo eu dis­se, mo­ra­va em Bra­sí­lia, com meu ir­mão De­o­da­to, meus so­bri­nhos Lu­ís Eral­do e Fi­lon, com Jo­a­qui­na de em­pre­ga­da, e ela ti­nha tan­to pa­vor de Ro­mão­zi­nho, que se a gen­te fa­las­se que Ro­mão­zi­nho es­ta­va na co­zi­nha, a gen­te fi­ca­va sem co­mer, que Jo­a­qui­na nem a mu­que en­tra­va  lá pra fa­zer o de co­mer.

(Li­be­ra­to Pó­voa, de­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras, mem­bro da As­so­cia­ção Go­i­a­na de Im­pren­sa – AGI e da As­so­cia­ção Bra­si­lei­ra de Ad­vo­ga­dos Cri­mi­na­lis­tas – Abracrim, es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do, li­be­ra­to­po­[email protected])