Rosinha da Rua Baiana, que queria ser sem ser

Exis­tem pes­so­as que cos­tu­mam bo­tar ban­ca pa­ra se sen­ti­rem im­por­tan­tes, e no Du­ro (ho­je, Di­a­nó­po­lis-TO) não era di­fe­ren­te. Até gen­te da so­ci­e­da­de, que na­tu­ral­men­te já vi­nha com um ver­ni­zi­nho de aris­to­cra­cia, pa­de­cia de uma car­ra­da de pre­ci­são. Mas mor­ria te­sa, mas não per­dia a ban­ca.

Quan­do as frei­ras de­ram com os cos­ta­dos lá pa­ra fun­dar o Gi­ná­sio Jo­ão d´Abreu, im­por­ta­das di­re­ta­men­te da Es­pa­nha do Ge­ne­ra­lís­si­mo Fran­co, na ci­da­de não ha­via ne­nhum ar­re­me­do de con­for­to, e até a água era ar­ma­ze­na­da em po­tes de bar­ro, que nem fil­tro ha­via.

E um dia, a ma­dre Be­lém, su­pe­ri­o­ra das be­a­tas, quis be­ber água fil­tra­da, por me­di­da de pre­cau­ção, e não ha­via fil­tro dis­po­ní­vel. Cor­re­ram em tu­do quan­to era lu­gar atrás de um fil­tro, e não acha­ram na “Lo­ja Pó­voa”, na “Ca­sa Pon­to Cer­to”, de Né­lio, até no “Ba­zar Ce­a­ren­se”, e na­da;  zan­za­ram em tu­do quan­to era lo­ja até, ven­da, e não acha­ram o fil­tro.

E o sem­pre so­lí­ci­to co­ro­nel Afon­so Car­va­lho, que se ar­vo­ra­va de ter de um tu­do (mas não ti­nha fil­tro, nem em ca­sa nem na lo­ja), ao sa­ber da ne­ces­si­da­de das ma­dres Be­lém, Arán­za­zu, Con­so­la­ta, Gló­ria e ou­tras, foi ter com as frei­ras ca­çan­do uma so­lu­ção.

O co­ro­nel era da­que­las pes­so­as que fa­zia a fes­ta e sol­ta­va os fo­gue­tes, alar­de­an­do que era ri­co, que tu­do o que ti­nha es­ta­va “com­pro e pa­go”, que sua lo­ja ri­va­li­za­va com a “Ca­sa Pó­voa”, que seu ga­do ra­ça­do da Bei­ra d´Água cau­sa­va in­ve­ja, que ti­nha si­do um dos pri­mei­ros a ad­qui­rir um ve­í­cu­lo em Bar­rei­ras (um ji­pe Willys azul, sem ca­po­ta, que ele cha­ma­va de “meu car­ro”). E as­sim, foi ter com as be­a­tas ofe­re­cer os prés­ti­mos, e quan­do sou­be que o ca­so era um fil­tro, ga­ran­tiu a elas que o ca­so es­ta­va pra­ti­ca­men­te so­lu­cio­na­do, pois seus fi­lhos Djal­ma, Di­ó­ge­nes, Ne­ta e to­do o res­to da ré­cua es­tu­da­vam com elas, sen­do pon­to de hon­ra re­sol­ver o pro­ble­ma.

Que na­da, meu se­nhor!  Lá na rua nin­guém ti­nha fil­tro; o po­vo ar­ma­ze­na­va água era nos po­tes de bar­ro fei­tos por Jo­a­na-Pra-Que-Veio, pes­ca­da no po­tes pe­las ca­ne­cas de flan­dres fa­bri­ca­das pe­lo  flan­dei­ro Hen­ri­que de No­ra­ta.

Co­ro­nel Afon­so ca­que­ou no co­mér­cio atrás do fil­tro, e sua ca­ra co­me­çou a cres­cer de ver­go­nha de vol­tar às frei­ras sem fil­tro, con­tan­do con­ver­sa de on­ça sem ca­chor­ro.

Mas lem­brou-se de que lá no Du­ro só du­as pes­so­as ti­nham fil­tro: Ce­li­na Va­len­te e tia Di­a­na de Co­que­lin. Cor­reu em Ce­li­na, mas ela es­ta­va no Ma­lhei­ro; to­pou com tia Di­a­na e fa­lou em com­prar o fil­tro mo­de le­var pras be­a­tas. Tia Di­a­na ar­gu­men­tou que aque­le uten­sí­lio era de uso e que não fi­ca­va bem ven­der o fil­tro e fi­car sem.

Afon­so co­çou a ca­be­ça, ca­çan­do uma sa­í­da, e achou me­lhor con­tar a ver­da­de: dis­se que pro­me­te­ra à ma­dre Be­lém um fil­tro que ele ti­nha em ca­sa, mas o fil­tro ti­nha se que­bra­do nu­ma ca­cha­ça­da de Di­ó­ge­nes mais Djal­ma e ele não sa­bia. E es­ta­va nu­ma ca­mi­sa de on­ze va­ras, e só tia Di­a­na po­dia sal­vá-lo pa­ra não fi­car com a ca­ra gran­de, mas que na ou­tra se­ma­na lhe de­vol­ve­ria um fil­tro ain­da na cai­xa, pois ele en­co­men­da­ra a Sa­bi­no Dou­ra­do pra man­dar a pe­ça de Bar­rei­ras. E que co­in­ci­den­te­men­te Sa­bi­no era seu hós­pe­de na­que­le dia.

Tia Di­a­na, sem­pre con­tem­po­ri­za­do­ra, aqui­es­ceu e “em­pres­tou-lhe” um fil­tro “São Jo­ão” ain­da no­vo, cu­jas ve­las nem ti­nham si­do tro­ca­das, que na se­ma­na se­guin­te o fil­tro en­co­men­da­do pe­lo co­ro­nel Afon­so vi­nha pe­lo ca­mi­nhão de Le­o­ni­des, que es­ta­va in­do jus­to le­van­do Sa­bi­no de pas­sa­gei­ro. E fez mil re­co­men­da­ções até ao mo­to­ris­ta, Cân­di­do, pai de “Co­qui­nho”, pra não es­que­cer a pre­ci­o­sa en­co­men­da, se­não ele ia fi­car com a ca­ra gran­de com tia Di­a­na.

Pe­gou o fil­tro, man­dou dar uma as­se­a­da pra di­zer que era no­vo, bo­tou no sol pra se­car, e foi to­do afo­lo­te en­tre­gar no Gi­ná­sio, com­pro­van­do ser pes­soa de bem e pres­ta­ti­va, não dei­xan­do de tran­spa­re­cer seu rom­pan­te de gran­de­za e im­por­tân­cia.

Is­to me fez lem­brar um epi­só­dio que meu ir­mão De­o­da­to me con­tou is­tur­dia, em que uma pes­soa mos­tra uma im­por­tân­cia pos­ti­ça, po­san­do de ser “as cu­e­cas de Ge­tú­lio” sem ter com quê.

Lá na Rua Ba­i­a­na, no nos­so Du­ro, mo­ra­va Ro­si­nha, mãe do Ne­go Ma­rim e mu­lher de Al­ci­des, que tra­ba­lha­va no Crisa (vul­gar­men­te co­nhe­ci­do por Con­sór­cio). E o fa­to de seu ma­ri­do ser gen­te con­cei­tu­a­da no Con­sór­cio con­fe­ria a Ro­si­nha uma im­por­tân­cia mons­tra pra ela, que pas­sou a ser exi­bi­da de­mais, cheia de le­ro-le­ro, di­zen­do que Al­ci­des era uma das gran­do­ri­as lá no seu em­pre­go, que is­to, que aqui­lo. E o cer­to é que Ro­si­nha era mui­to exi­bi­da, que­ren­do po­sar de gen­to­na im­por­tan­te pe­ran­te a vi­zi­nhan­ça.

Mas vão es­cu­tan­do.

A ci­da­de, nu­ma da­que­las qua­dras de se­ca me­do­nha que as­so­lou o ser­tão, fi­cou um ban­do de tem­po sem ter car­ne nos açou­gues. Lá um dia ou ou­tro, al­guém con­se­guia uma ma­tu­la e açou­ga­va, mas não che­ga­va pra quem que­ria. E as­sim mes­mo, quan­do os quar­tos eram de­pen­du­ra­dos nos gan­chos, os pe­da­ços me­lho­res já ti­nham os do­nos con­si­na­dos, pois os ri­cos já en­co­men­da­vam an­tes aos açou­guei­ros, de for­ma que so­bra­vam pra po­bre­za só re­jei­tos, re­bo­ta­lhos e car­ne com os­so, e olhe lá.

Pois na­que­la cri­se me­do­nha de car­ne, a vi­zi­nhan­ça es­tra­nha­va quan­do, per­to da ho­ra do al­mo­ço, es­cu­ta­va Ro­si­nha ba­ten­do bi­fe (o cos­tu­me lá no Du­ro era ba­ter o bi­fe na tá­bua pa­ra amo­le­cer, pois os açou­gues não ti­nham nem fa­cas de con­fi­an­ça, que di­rá má­qui­na de amo­le­cer car­ne!).

E as vi­zi­nhas que mo­ra­vam de­jun­to da ca­sa de­la fi­ca­vam gri­la­das: “On­de é que Ro­si­nha tá achan­do car­ne, gen­te?”

E to­do dia, apro­che­gan­do a ho­ra do al­mo­ço, olha Ro­si­nha – ta­co, ta­co, ta­co! – ba­ten­do bi­fe.

In­da­ga­ram nos açou­gues, e nin­guém ti­nha ma­ta­do ga­do ha­via di­as, e o cur­ral da ma­tan­ça vi­via sem um pé-du­ro ma­gro, que di­rá ga­do de açou­gue.

No ou­tro dia, sa­gra­da­men­te, olha Ro­si­nha ba­ten­do bi­fe, e uma das vi­zi­nhas re­sol­veu de­ci­frar o mis­té­rio: no dia se­guin­te, saiu ce­di­nho de ca­sa, foi em Ge­ral­do Mo­ta, Tin­ti­no, Ale­xan­dre Pi­xu­ri, Pe­dri­nho Açou­guei­ro, e na­da de car­ne. Nem ti­nham aber­to os açou­gues aque­le dia, que ga­do de ma­ta­lo­ta­gem es­ta­va vas­quei­ro.

Dis­pos­ta a dar um fim ao mis­té­rio, ru­mou pra ca­sa de Ro­si­nha, cu­ja por­ta es­ta­va aber­ta (co­mo era o cos­tu­me do Du­ro) e foi ba­ter na co­zi­nha, on­de Ro­si­nha es­ta­va ao la­do do fo­gão, ba­ten­do com uma fa­ca na tá­bua de ba­ter bi­fe, que não ti­nha bi­fe coi­sís­si­ma ne­nhu­ma.

Era ape­nas Ro­si­nha que­ren­do mos­trar-se im­por­tan­te, fa­zen­do o ba­ru­lho pra vi­zi­nhan­ça pen­sar que es­ta­va co­men­do car­ne. No fo­gão só du­as pa­ne­las: uma co­zi­nha­va ar­roz com pe­da­ços de je­ri­mum, e a ou­tra, co­zi­nhan­do fei­jão com ca­run­cho.

(Li­be­ra­to Pó­voa, de­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras, mem­bro da As­so­cia­ção Go­i­a­na de Im­pren­sa – AGI e da As­so­cia­ção Bra­si­lei­ra de Ad­vo­ga­dos Cri­mi­na­lis­tas – Abracrim, es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do – li­be­ra­to­po­[email protected])