Uma bela história de Natal

Mi­nha fi­lha fi­cou acor­da­da até al­tas ho­ras da ma­dru­ga­da es­pe­ran­do pe­lo Pa­pai No­el. Con­ta­ram pa­ra ela aque­la his­tó­ria bo­ba do ve­lhi­nho de bar­bas bran­cas e rou­pas ver­me­lhas, vo­cês sa­bem, não é? E a ga­ro­ti­nha acre­di­tou nes­sa in­fan­ti­li­da­de to­da.

Ti­ve en­tão que ves­tir-me de Pa­pai No­el a fim de aten­dê-la.

Ela me dis­se que de­se­ja­va mon­tar no al­ce do bom ve­lhi­nho, pois lhe fa­la­ram que ele vi­ria num des­ses ani­mais. E on­de ha­ve­ria eu de con­se­guir um al­ce em ple­no co­ra­ção de Go­i­ás?

Foi aí que me lem­brei do Ga­bri­el, um ami­go le­gal pa­cas.

Bo­ta­ria uns chi­fres ne­le e, de jo­e­lhos e mãos no chão, com um ta­pe­te de cou­ro so­bre o cor­po, da­ria um bom ani­mal. Até no jei­ti­nho…

– Epa! Não se­nhor! Ne­cas! Cor­ta es­sa! Foi a res­pos­ta do ami­go quan­do lhe pro­pus o pla­no.

No en­tan­to, de­pois de pro­me­ter-lhe um in­gres­so de ci­ne­ma, aca­bou por ce­der.

À noi­te, eu te­ria que ba­ter à por­ta de ca­sa pu­xan­do o “bi­cho” pe­lo ca­bres­to.

– Mas vo­cê, gor­dão as­sim, num vai que­rer mon­tar em mim, vai?

– Cla­ro que não! Quan­do a ga­ro­ti­nha abrir a por­ta, e nos ver, acha­rá que já me “ape­ei”….

Di­an­te da pa­la­vra “ape­ei”, o Ga­bri­el fran­ziu o so­bro­lho, re­tor­ceu a bo­ca e qua­se de­sis­tiu. Mas, uma pro­mes­sa de dar-lhe um gua­ra­ná, aca­bou por re­a­ni­ma-lo de no­vo.

– Mas vo­cê não vai me mon­tar, hein?

– Sos­se­gue e con­fie! Só te­re­mos que sa­tis­fa­zer a von­ta­de da cri­an­ça, cer­to?

– Ok.

Quan­do a me­ni­ni­nha abriu a por­ta e nos viu, foi aque­la fe­li­ci­da­de! Man­dou-me en­trar e que­ria que o ani­mal en­tras­se tam­bém. O Ga­bri­el es­ta­va de qua­tro, lá fo­ra. E eu, mu­dan­do o tom da voz, e com o pro­pó­si­to de tro­çar o co­le­ga, dis­se à me­ni­na:

– Oh, oh, oh! O ani­mal fi­ca lá fo­ra, fi­lha… On­de já se viu bo­tar um bi­cho feio da­que­le den­tro du­ma ca­sa lim­pi­nha co­mo a sua?

– Num tem “por­tân­ci”, Pa­pai No­el… Se ele su­jar a ca­sa, a ma­mãe lim­pa… Bo­ta ele aqui, bo­ta? Eu que­ro ver o ca­bri­to do se­nhor…

– Num é ca­bri­to, fi­lha… É al­ce! Ex­pli­quei-lhe pu­xan­do o Ga­bri­el pa­ra o in­te­ri­or da sa­la, ao que ele, dis­far­ça­da­men­te, me cu­tu­cou a bar­ri­ga da per­na, zan­ga­do pe­la al­cu­nha de al­ce.

– Sen­te-se, Pa­pai No­el. Con­vi­dou-me a pim­po­lhi­nha, no que aten­di, pron­ta­men­te. De­pois, olhan­do o bi­chi­nho com aque­la imen­sa cu­ri­o­si­da­de in­fan­til, ex­cla­mou, jun­tan­do as mão­zi­nhas:

– Oh, coi­ta­do do ve­a­di­nho! De­ve es­tar com fo­me. E saiu a fim de bus­car al­go pa­ra dar ao ani­mal.

Di­an­te da qua­li­fi­ca­ção que re­ce­be­ra da ga­ro­ta, o Ga­bri­el me olhou de­sa­pon­ta­do e fa­lou, na au­sên­cia da pe­que­na:

– Êe­ee! Es­sa me­ni­ni­nha tá me des­res­pei­tan­do! Sei lá o ve­xa­me que me aguar­da pe­la fren­te. Ma­nei­ra a bar­ra aí p´ra mim, hein! Num vai sa­tis­fa­zen­do os gos­tos to­dos da pe­que­na, ou sai­rei da­qui com com­ple­xo de in­fe­rio­ri­da­de… Quan­to a vo­cê, – fa­lou-me, sé­rio – me­ça as pa­la­vras aí, a meu res­pei­to.

Mas a cri­an­ça in­ter­rom­pe a con­ver­sa, en­tran­do no mo­men­to com um pra­to de co­mi­da na mão:

– O se­nhor es­ta­va con­ver­san­do com al­guém, Pa­pai No­el?

– Não, fi­lha… Ape­nas tro­ca­va al­gu­mas pa­la­vri­nhas com o ani­mal aí.

– Ele fa­la?

– Não. Só ber­ra.

– Oba! Fa­ça-o ber­rar p´ra eu ver!

– Num tem jei­to, fi­lha. Ele só ber­ra quan­do sen­te qual­quer dor…

– Êê­ê­êê! “Mur­mu­rou” o Ga­bri­el, dis­far­ça­da­men­te. E a gu­ria:

– O se­nhor dis­se al­gu­ma coi­sa, Pa­pai No­el?

– Eu dis­se: êê­êê!

– Por quê?

– É… Bom… Cos­tu­mo fa­lar so­zi­nho…

– To­do ve­lho gos­ta, num é?

– Sim. Mas, fi­lha, o que vo­cê de­se­ja ga­nhar no Na­tal?

– An­tes, que­ro ou­vir o ve­a­di­nho ber­rar. Foi aí que o Ga­bri­el ba­teu a pa­ta no pi­so, es­pi­an­do-me com aque­le olhar de ad­ver­tên­cia…

– Po­de dar um “pi­ni­cã­o­zi­nho” ne­le, Pa­pai?

– É… – ten­tei des­vi­ar o as­sun­to pa­ra li­vrar o ami­go da es­pe­ta­da –   Acho me­lhor a gen­te pro­se­ar so­bre os brin­que­dos…

– Ah, eu que­ro ver o bi­cho ber­rar! E fez ca­ri­nha de cho­ro.

– Es­tá bem. Po­de be­lis­cá-lo. Mas, de le­ve…

– Oba! Foi por trás do ani­mal e ten­tou o be­lis­cão. Mas seus de­di­nhos es­cor­re­ga­ram no cou­ro da fan­ta­sia. A me­ni­na não de­sis­tiu. Pe­gou uma agu­lha den­tro da fru­tei­ra ali mes­mo so­bre a me­sa e a chu­chou na car­ro­ça­ria do bi­cho:

– AA­A­A­A­A­A­A­Ai! In­je­ção? Ber­rou o im­be­cil, qua­se le­van­tan­do-se.

– Ele fa­la Pa­pai No­el!

– Sim. No meu rei­no, lá no céu, to­dos os meus bi­chos fa­lam…

– Quem os en­si­na?

– Um cer­to pa­pa­gaio…

– E a co­mi­da? Fa­lou o “al­ce”, uma vez que foi li­be­ra­da, no mo­men­to, uma con­ver­sa pa­ra os ani­mais.

A me­ni­na pe­gou o pra­to e o co­lo­cou no chão. Mas, que­ren­do tro­çar do ami­go, in­ter­vi:

– Fi­lha, nun­ca se dá co­mi­da pa­ra bi­chos nos pra­tos lim­pos da ca­sa. Eles con­tém mi­cró­bi­os per­ni­cio­sos no fo­ci­nho…

– O que fa­ço en­tão?

– Des­pe­ja a co­mi­da no chão.

– Ee­e­e­pa! Ex­cla­mou o Ga­bri­el.

– Mas su­ja o chão Pa­pai No­el.

– Su­ja na­da! A co­mi­da es­tá lim­pa!

– Mas a bo­ca de­le es­tá su­ja, Pa­pai No­el.

– NÃO! Gri­tou o bi­cho.

– En­tão, vou tro­car de pra­to. E saiu, vol­tan­do em se­gui­da, co­lo­can­do o pra­to sob o “fo­ci­nho” do Bié:

– Pron­to. Po­de co­mer sos­se­ga­do. Ago­ra, Pa­pai No­el, eu que­ro que o se­nhor me dê, no Na­tal, uma pa­ne­li­nha, uma bo­ne­ca, um ves­ti­di­nho p´ru pa­pai me le­var à ma­ti­nê, um ca­mi­nhão cheio de ba­li­nha, uma cai­xa de bom­bom, um len­ço p´ro pa­pai…

– P´ro seu pai?

– É. Ele qua­se num lim­pa o na­riz…

– AH, AH, AH! Riu o “al­ce”, go­zan­do.

– Es­tá bem. E que mais?

– Uma cor­reia de ro­dar mo­tor de bom­ba d´água…

– O quê?

– Uma cor­reia bem gros­sa p´ra ma­mãe…

– Mas p´ra que ela quer is­so?

– Ela dis­se que da pró­xi­ma vez que o Pa­pai pou­sar na rua, de ma­nhã, quan­do ele che­gar, vai lhe dar uma boa so­va…

– E vo­cê gos­ta­ria que seu pai le­vas­se uma tun­da des­sas?

– Afi­nal, ele pre­ci­sa com­pre­en­der que é ho­mem ca­sa­do, que tem uma fi­lhi­nha bo­ni­ta p´ra cu­i­dar. Ele pre­ci­sa ter mais RES­PON­SA­BI­LI­DA­DE, o se­nhor num acha?

– AH, AH, AH! Ria o Ga­bri­el, co­men­do.

– Es­tá bem. E que mais quer?

– P´ra mim, é só is­so. Ago­ra, p´ro pa­pai…

– Sim! Sim! Mas a me­ni­na, olhan­do pa­ra o al­ce, pe­diu:

– Dei­xe eu dar uma vol­ti­nha no ve­a­di­nho, Pa­pai No­el?

– Ve­a­do, não! Al­ce! A-L-C-E! Es­cla­re­ceu o di­to.

– Ele é ins­tru­í­do, num é, Pai No­el?

– Nem tan­to, fi­lha.

– Po­de an­dar ne­le?

– Per­gun­te-o.

– Po­de? O Bié me­ne­ou a ca­be­ça ne­ga­ti­va­men­te, mas­ti­gan­do e me­ten­do o bo­cão den­tro do pra­to, abo­ca­nhan­do uma al­môn­de­ga.

– Fi­lha, – dis­se-lhe – o que mes­mo que­ria pe­dir pa­ra o seu pai?

– Ah, sim! Um “des­con­fi­a­dor no­vo”…

– Um “des­con­fi­a­dor”?

– Sim… Ele pre­ci­sa des­con­fi­ar de que, pe­lo me­nos uma vez por ano…

– Sim?

– PRE­CI­SA TO­MAR BA­NHO!

– U-u-uu­uh! AH, AH, AH, AH, AH! Gar­ga­lhou o Bié, che­gan­do mes­mo a sen­tar-se no chão, p´ra rir me­lhor, com os cas­cos na bar­ri­ga.

– Que gra­ci­nha de­le, Pa­pai No­el! Sa­be sen­tar e rir qua­se igual gen­te…

– É mes­mo. Al­ce! Fa­lei – aca­be a sua co­mi­da! Pre­ci­sa­mos ir em­bo­ra…

Quan­do o Bié, ain­da rin­do, vol­tou ao pra­to, ali­ás já va­zio, a me­ni­na es­cla­re­ceu-o:

– Va­mos, bi­chi­nho, lam­be o pra­to… To­do bi­cho sa­be lam­ber… – No que foi aten­di­da pe­lo ami­go.

– Pa­pai No­el, se­rá que de­vo la­var es­se pra­to?

– Mas é cla­ro! Pra­to on­de ani­mal co­me, gen­te num co­me!

– Mas es­se pra­to aí num é de gen­te… – Foi aí que o Bié le­van­tou a ca­be­ça, olhan­do-nos com aten­ção, es­pe­ran­do ou­vir a con­clu­são.

– Se não é de gen­te, de quem é es­se pra­to?

– É DO CA­CHOR­RO DE CA­SA!

– Oh, oh, oh! Ri a va­ler do Bié, que, zan­ga­do, le­van­tou-se e, ca­mi­nhan­do às pres­sas, abriu a por­ta e ti­rou o ti­me. É is­to.

(Iron Jun­quei­ra, es­cri­tor)