Vai mentir no escamba sô!

Na ida­de em que es­tou tu­do que fa­lo es­tá sen­do ou­vi­do e gra­va­do pe­los ad­ja­cen­tes. O que on­tem fa­lei e me gra­dou, ago­ra quan­do me re­pe­tem me de­gra­da e me abor­re­ce. Eu lia opi­ni­ões de pes­so­as e, ao ana­li­sa-las, me acha­va mui­to es­per­to. Ho­je per­ce­bo que ape­nas me com­pa­ra­va a elas e me acha­va bom. Ho­je es­cu­to as mes­mas opi­ni­ões e as acho re­pug­ná­veis e la­men­to pe­la ig­no­rân­cia di­ta por mim e por elas. Acha­va os en­gra­ça­di­nhos ou­sa­dos e en­gra­ça­dos mes­mo. Ago­ra os per­ce­bo me­ni­nões e mal edu­ca­dos, ri­dí­cu­los e idi­o­tas que po­de­ri­am es­tar hon­ran­do um ca­bo de en­xa­da.

A pre­sen­ça dos fi­lhos de­sa­pa­re­ce quan­do che­ga o ou­to­no da nos­sa vi­da. Mas a gen­te é a pri­mei­ra pes­soa a de­fen­der-lhes nes­sa fal­ta. “Eles têm es­po­sa e fi­lhos a cu­i­dar”, Sei dis­so por­que, na mes­ma ida­de de­les, eu ti­nha meus pa­is. Tris­te é quan­do di­zem que a mi­nha ex­pe­ri­ên­cia é a me­lhor ida­de. É uma men­ti­ra pa­ra con­so­lar quem is­to fa­la, pois sem­pre quem o diz es­tá in­si­nu­an­do que seu ve­lho es­tá bem, em­bo­ra lhe dê mui­to tra­ba­lho. A gen­te per­ce­be a mão de obra ex­tra que pro­por­ci­o­na aos pa­ren­tes, mas se lem­bra tam­bém que tu­do foi tro­ca de de­ve­res. Quem aju­da ho­je vai ser aju­da­do ama­nhã.

Quem me­lhor já de­fi­niu o que se­ja lon­ge­vi­da­de foi a es­cri­to­ra Ana­po­li­na Aydée Jayme Fer­rei­ra, num dos seus ex­ce­len­tes li­vros de po­e­mas. Quan­do ela diz “os os­sos se des­co­lan­do da car­ne”, en­tão me as­sus­to com es­sa re­a­li­da­de. Ho­je com os de ida­de avan­ça­da, ca­da tre­cho des­se po­e­ma, é uma ex­pe­ri­ên­cia vi­vi­da. A vi­são res­trin­ge o su­fi­ci­en­te, mas não pa­ra en­xer­gar até o que não se quer ver. Já a au­di­ção é mais ge­ne­ro­sa: pri­va-nos de es­cu­tar o que nos é des­car­tá­vel, e nos faz ou­vir o su­fi­ci­en­te pa­ra nos ca­lar. Tu­do mu­da­do, não con­for­me a Evo­lu­ção, con­for­me a es­tag­na­ção so­fri­da pe­la gran­de mas­sa no que con­cer­ne ao que re­ce­beu. A gen­te pro­cu­ra fu­gir do nés­cio sem sa­ir do lu­gar. O fra­cas­so de re­da­ção de al­guns usu­á­rios no Fa­ce­bo­ock nos afas­ta des­te ex­pe­di­en­te de in­ter­câm­bio. Is­to pra man­ter o ar que se res­pi­ra. Rsss!

O que te­mos de acei­tar e que nos con­tra­ria mui­to, por ser ter­rí­vel óbi­ce à li­ber­da­de, é se­pa­rar-nos do vo­lan­te. Is­so eu não fa­ço! Bra­da­mos lo­go. Mas te­mos um po­li­ci­al cons­tan­te que nos co­nhe­ce o su­fi­ci­en­te pa­ra nos tor­nar su­bor­di­na­dos efi­ci­en­tes: é a con­sci­ên­cia. Ela nos fa­la com cal­ma e ta­ma­nha pre­ci­são, que não tem jei­to. Se tei­mar­mos é de ru­ins que so­mos. Às ve­zes, num fe­ri­a­do ou do­min­go, se o trân­si­to es­tá mor­no, a gen­te ar­ris­ca uma fu­gi­di­nha, pa­ra de­ses­pe­ro de al­guns… A ve­lhi­ce vem não tra­zi­da pe­la ida­de, che­ga de re­pen­te e con­for­me me­re­ci­men­to de ca­da qual. Há pes­so­as que do­bram os qua­ren­ta e es­tão aí, dan­çan­do rit­mos ace­le­ra­dos e vão que vão. Ou­tros, mal che­gam aos se­ten­ta e es­tão pe­din­do ar­re­go. Fi­nal­men­te, gran­de par­te des­ses é pe­ga pe­la sur­pre­sa. Es­ta­va le­van­do a vi­da nu­ma boa quan­do, de re­pen­te, é co­mo se es­ti­ves­se na ho­ra de co­lo­car a ali­an­ça e ela es­ca­pas­se do pi­res e ro­las­se pa­ra o es­go­to; é co­mo se es­ti­ves­se pa­ra anun­ci­ar o no­vo Pre­si­den­te da Re­pú­bli­ca e a te­le­vi­são pi­fas­se; en­fim, é co­mo se fal­tas­se só um gol pa­ra o Bra­sil fa­tu­rar o Mun­di­al, o jo­ga­dor se des­lo­cas­se pa­ra chu­tar o pê­nal­ti e aca­bas­se a ener­gia, po­xa! Tu­do es­cu­re­ce! Não! Que coi­sa! Que… Que…

E as pi­lan­tra­gens que apron­ta­mos com as nos­sas es­po­sas tão mei­gas e fo­fas? E elas vi­nham nos fa­zer xo­dós com um sor­ri­so do­ce e ca­ri­nho es­pe­ci­al. Te­nho uns co­le­gas ve­lhos que cho­ram no si­lên­cio pe­la ma­li­ne­sa en­ga­no­sa que pro­mo­ve­ram com as pa­tro­as. São re­mor­sos que na ver­da­de der­re­tem a al­ma. Es­se mes­mo so­fri­men­to que a con­sci­ên­cia im­põe é que nos “der­ro­ba”, can­sa­dos e ven­ci­dos. Mas já é tar­de pa­ra o ar­re­pen­di­men­to Na ho­ra de evi­tar mes­mo o er­ro pa­ra não ma­go­ar a es­po­sa, so­mos mui­to ma­chos pa­ra não o fa­zer­mos e er­ra­mos – na ho­ra do ar­re­pen­di­men­to nem elas pre­ci­sam nos co­brar o pe­ca­do. A ino­cên­cia le­al com­pa­nhei­ra é co­mo um an­jo tra­zen­do o fan­tas­ma do re­mor­so à ti­ra­co­lo. Quei­ra ou não is­so irá acon­te­cer com ca­da ma­ri­do que pre­va­ri­cou. É do­se. E quem dis­ser aí que es­sa é a me­lhor ida­de, le­va pa­ra ca­sa a si­len­cio­sa pe­cha: vai men­tir no es­cam­bou sô!

(Iron Jun­quei­ra, es­cri­tor)